Chapitre 1 970
Quinlan resta face au comptoir d’inscription de la Guilde des aventuriers tandis que l’ivrogne derrière lui tendait la main vers la hanche de Serika.
« [Lame de vent]. »
Sa magie comprima l’air au-dessus du bras tendu, le transformant en une fine lame tranchante. Il l’abattit à travers la manche matelassée, la chair et l’os, juste au-dessus du coude.
Fssht !
Le bras de l’homme heurta le sol dans un bruit mouillé, sa main ouverte rebondissant contre la botte de Serika. Le sang jaillit du moignon et éclaboussa les chopes posées sur sa table.
Il fixa le moignon, la bouche remuant sans bruit, jusqu’à ce qu’une nouvelle giclée de sang éclaboussât le visage de son ami.
« MON BRAS ! AAAAH ! »
Quinlan trempa sa plume dans l’encre.
L’ivrogne commença à se lever. Blossom fila depuis le comptoir et apparut derrière lui. Elle l’empoigna par les cheveux et lui renversa la tête en arrière, tandis que les bords acérés de son gantelet griffu se posaient contre sa gorge exposée.
Il essaya de se pencher sur son moignon ensanglanté, mais elle lui tira la tête en arrière jusqu’à ce qu’il sente le métal contre sa gorge.
Une seule goutte de sang coula de sous la griffe de Blossom vers sa poitrine.
« P-pourquoi vous restez plantés là, bande de bâtards ? Aidez-moi ! » cria-t-il à l’adresse de sa table.
« C-comment osez-vous ?! » Le blond lâcha sa chope et porta la main à l’épée qu’il avait à la ceinture, retrouvant enfin sa voix. La chope heurta le sol dans un fracas et répandit de la bière dans le sang.
Ayame dégaina son Katana en traversant le comptoir en un clin d’œil et le glissa sous le menton du blond avant qu’il ne puisse tirer son épée. Elle en releva le tranchant, le forçant à se redresser tandis qu’une fine entaille rouge s’ouvrait sur son cou.
« À ta place, je ne dégainerais pas. »
« P-pitié… ! »
Sa main s’écarta brusquement de la poignée. Scar se glissa derrière la chaise de l’homme au nez de travers, les deux dagues dégainées. Elle en plaqua les pointes contre son dos au moment où il repoussait sa chaise de la table.
« Aah ! Putain ! »
Il venait de s’empaler sur les deux lames. Lorsqu’il se précipita en avant, Scar le suivit, gardant les pointes enfoncées sous ses omoplates.
« Ne bouge pas. »
Autour d’eux, les aventuriers bondirent de leurs sièges, renversant un banc dans leur hâte à s’éloigner du sang qui s’étalait sous la table.
« Un guérisseur ! Que quelqu’un aille chercher un putain de guérisseur ! »
La supplication du blessé se mua en un nouveau cri lorsqu’il plaqua sa main valide contre son moignon. Le sang s’insinua entre ses doigts et lui coula le long du poignet.
Blossom le tenait par les cheveux tandis qu’il se débattait. Elle voulait lui ouvrir la gorge pour ce qu’il avait tenté de faire à Serika, et les yeux effrayés qui se levaient vers elle ne trouvèrent aucune pitié sur son visage.
« Il est naturel d’admirer la beauté de mes épouses, finit par dire Quinlan, toujours tourné vers le comptoir. Après tout, ce sont les femmes les plus extraordinaires qui soient. »
Sa plume parcourut le formulaire qu’on lui avait rendu, inscrivant le nom de l’auberge dans l’espace réservé à leur adresse.
« Mais faire des remarques obscènes à leur sujet, prétendre que leur amour s’achète, puis se permettre de les toucher… »
« Je vous en prie ! Je suis désolé ! Je vous en prie, mon bras… »
Quinlan acheva la dernière lettre tandis que l’homme s’étranglait dans ses supplications. Serika posa les autres formulaires près de son coude ; ses doigts étaient brûlants contre son poignet lorsqu’elle le toucha.
« … c’est du suicide pur et simple », conclut-il.
Quinlan posa sa plume et recouvrit les doigts de Serika de sa main libre.
« Nous venons d’arriver à Sarthal et nous ignorons vos coutumes. C’est pour ça que je me suis contenté de te prendre le bras, au lieu de la tête. Mais si s’emparer des femmes de cette façon fait partie de votre culture… »
« C’est putain de pas le cas ! Harl, tu sais très bien que ça ne l’est pas ! »
La femme qui s’était moquée d’eux parce qu’ils ramassaient des herbes se tenait près du banc renversé. Le visage rouge de fureur, elle pointa l’homme au manteau matelassé graisseux.
« Ne laissez pas ces ordures dépeindre notre ville merveilleuse ! Ils croient que parce qu’ils sont presque de grade trois, ils peuvent faire ce qu’ils veulent à tous ceux qui leur sont inférieurs ! »
« On plaisantait, c’est tout », protesta l’homme au nez de travers.
« Ah oui, Dask ? lança une femme aux cheveux courts en se détachant du mur pour lui faire face. C’était drôle, quand tu m’as tripoté le cul à ce comptoir ? Quand je t’ai dit de me lâcher et que tu m’as demandé si j’avais envie de perdre mes dents ? »
Le regard de Dask se tourna vers l’employée.
« C’est pas… C’est toi qui m’es rentrée dedans ! »
« Voilà ! » Elle le désigna d’un geste, la bouche tordue de dégoût. « C’est ce qu’il fait. Il tripote une femme de grade inférieur, la menace, puis prétend qu’elle a tout imaginé. Apparemment, on n’arrête pas de lui rentrer dans les putains de mains ! »
« Toutes les femmes les détestent. Il suffit de les regarder pour comprendre à qui on a affaire, même s’ils n’ont pas essayé de vous tripoter personnellement… » dit la première femme.
« Leurs pauvres épouses sont si malheureuses… » murmura une autre, abattue. « Quand ces fils de pute sont dehors, soi-disant pour “travailler”, on va souvent leur rendre visite pour leur remonter le moral. »
Des voix tout aussi furieuses s’élevèrent plus loin. Les femmes qui s’étaient écartées de la mêlée se rapprochaient à nouveau, les yeux rivés sur les hommes coincés sur leurs chaises.
« Vas-y, alors, le provoqua la femme aux cheveux courts. Dis-lui qu’elle aussi va perdre ses dents. »
Elle désigna Serika. Dask fixa le sol, tremblant contre les dagues de Scar.
Harl inspira péniblement. Le blond s’était mis à pleurer, les joues constellées du sang jailli du moignon de son ami.
Serika baissa les yeux vers la main gantée qui recouvrait la sienne, puis la serra avant de se tourner vers la table. La chaleur émanait de son corps, repoussant l’aventurier du comptoir voisin.
Vex applaudit.
« Très bien, tous les porcs répugnants, écoutez-moi ! » Vex se plaça dans le champ de vision du blond et dégaina son épée. « Je ne le dirai qu’une fois. La prochaine fois, vous aurez affaire à toute la fureur de mon mari. Et laissez-moi vous dire… »
Ses yeux rouges brillèrent d’un sadisme intense. « La mort est une délivrance. »
Le blond tenta de protester, mais Vex n’avait pas encore fini son discours.
« Nous aimons notre mari. Chacune d’entre nous a choisi d’être avec lui de son plein gré, lui a dit oui devant l’autel et n’a jamais été aussi heureuse depuis. »
« On n’a pas… Je n’ai pas… »
Vex se pencha vers lui, ses pentagrammes rouges flamboyants.
« Tu n’as pas quoi ? »
Il la fixa, la bouche ouverte. À côté de lui, Harl émettait des sons humides et saccadés en s’efforçant de maintenir sa manche déchirée contre sa blessure.
« Si jamais vous insultez encore notre dévouement envers lui, ou si vous nous traitez de traînées… » Elle lécha le tranchant de sa lame. Toutes les épouses de Quinlan prirent soudain un air féroce, les yeux brûlants d’une malveillance pure. « Nous n’attendrons peut-être pas qu’il règle la situation. »
« Oui ! Oui, j’ai compris ! »
Dask s’empressa d’acquiescer, la voix tremblante. Harl ne put que sangloter sa réponse, toujours occupé à serrer son moignon contre sa poitrine.
La respiration de l’employée se fit saccadée tandis qu’elle regardait, au-delà de Quinlan, les femmes armées qui l’entouraient.
Son regard s’arrêta sur le bras sous la table. Elle déglutit et reporta les yeux sur les formulaires.
Le blond suivit son regard, puis leva les yeux vers elle, plein d’un espoir désespéré.
« Vous allez faire quelque chose, pas vrai ? Nous sommes des membres loyaux, nous travaillons dur tous les jours depuis un siècle ! Ils nous ont attaqués dans la Guilde ! »
Le Katana d’Ayame effleura son cou lorsqu’il tenta de se pencher vers le comptoir. Il déglutit et resta où il était.
« Regardez-le ! Ils lui ont coupé ce putain de bras ! Pour une petite bizutage de novice ! »
« Du bizutage ?! » cracha la femme aux cheveux courts. « Il a essayé de la tripoter ! On l’a tous vu ! »
« C’est toi qui lui as dit de lui réserver un accueil digne de ce nom, Brennic ! » lança une autre femme depuis les tables en pointant le blond du doigt. « Tu rigolais jusqu’à ce que le bras tombe ! »
La bouche de Brennic trembla. « On ne savait pas qu’ils étaient… On voulait juste… »
« Vous ne saviez pas qu’ils sauraient se défendre ? »
La question suscita un murmure furieux parmi les femmes qui l’entouraient. Brennic se retourna vers l’employée, des larmes coulant sur son visage éclaboussé de sang.
« Je vous en prie ! Vous ne pouvez pas les laisser faire ça ! »
Quinlan ramassa les feuilles d’inscription, puis les laissa retomber sur le comptoir.
L’employée passa des papiers à son casque.
« Si vous considérez ce qui vient de se passer comme un bizutage innocent, je ne ferai pas partie de cette organisation. »
Elle écarquilla les yeux, puis se mit à balbutier. « J-je… nous… »
« Ce n’était pas du bizutage. »
La réponse venait d’en haut. Un homme aux cheveux gris se tenait sur le palier qui surplombait la salle, une main agrippée à la rampe. Son regard parcourut la table ensanglantée avant de s’arrêter sur Brennic.
« Maître de guilde ! » Brennic tenta de se lever, puis se rappela la lame d’Ayame. « Monsieur, grâce soit rendue à la Déesse. Nous étions juste… »
« J’ai entendu ce que tu as dit. »
Le maître de guilde descendit l’escalier qui longeait les tableaux de contrats. Arrivé en bas, il s’arrêta et lança un regard furieux aux trois hommes retenus, si ouvertement irrité que Brennic ravala sa supplique.
« Vous l’avez admis devant toute la salle. Votre ami a essayé de s’en prendre à une femme qui ne voulait rien avoir à faire avec lui, et vous vous attendez maintenant à ce que la Guilde vous protège de ses compagnons ? »
« C’est pas moi qui ai essayé de la toucher ! »
« Tu l’as encouragé. »
La femme aux cheveux courts croisa les bras, observant Brennic chercher une réponse tandis que le Katana restait levé contre son menton.
« Vous allez tous les trois monter, poursuivit le maître de guilde. Nous allons discuter de ce que vous croyez que vos insignes vous autorisent à faire. »
Harl leva sa main ensanglantée juste assez haut pour révéler le moignon. Du sang frais coulait sur l’os tranché.
« Il me faut un guérisseur ! Je vous en prie ! »
« Je suis là. »
Un homme portant une sacoche de guérisseur s’était frayé un chemin dans la foule. Il s’arrêta près de la chaise et regarda la griffe de Blossom sous le menton de Harl.
« Pourriez-vous me laisser accéder à la blessure ? Il se vide de son sang. »
Blossom jeta un regard vers Quinlan.