Chapitre 1 905
« Je sais. Je vais tout au plus massacrer quelques millions de dissidents. Je considère déjà le peuple nain comme le mien, alors je ne les détruirai pas. »
« ...Bien. »
Quinlan se dirigea vers la fenêtre, tout à fait satisfait de cette nouvelle mission, et récupéra sa seconde au passage, attrapant Ayame par la taille pour la replier sous son bras comme un sac de pommes de terre hors de prix.
« Quoi... Quin ! » Les jambes de la samouraï donnèrent un coup de pied pour protester contre cet affront. « Je peux marcher ! »
« Je suis enthousiaste. »
« Et alors ?! »
« J'avais envie de te porter. »
« ... » Ayame se figea sous son bras, le menton posé sur une main, les oreilles légèrement rosies.
Elle soupira. « Continue, alors. »
La fenêtre se referma derrière le Vilain Primordial, sa samouraï pendante, et le bruit d'une gouverneure faisant semblant, avec beaucoup d'efforts, que ses mains ne tremblaient pas encore au-dessus des registres fiscaux.
...
Serika versait les dernières gouttes de vin de lune dans les mains en coupe de Kitsara, la foxkin ayant perdu ses privilèges de gobelet une heure plus tôt, quand Quinlan apparut sur le toit royal avec une samouraï pliée sous le bras.
Il ne finit jamais de poser le pied.
Un éclair blond et électrique traversa tout le toit en moins de deux battements de cœur, et Blossom percuta son torse, les bras déjà verrouillés autour de lui, sa queue s'agitant comme un étendard de guerre.
« Maître ! »
Le toit éclata de rire, commença à formuler ses salutations habituelles, puis le regarda vraiment.
Les mots moururent sur leurs lèvres.
Ses yeux étaient devenus brillants et menaçants, illuminés par quelque chose venant de bien plus loin que la chaleur qu'il dégageait lorsqu'il était temps de paresser.
Chaque femme sur ce toit avait déjà vu ces yeux auparavant.
Il était temps de se battre.
Le changement balaya le toit en un seul souffle. Serika posa la bouteille, et lorsqu'elle se redressa, ses yeux brûlaient d'un éclat émeraude et sa queue-de-cheval avait commencé sa lente pulsation en fusion.
Les cinq queues de Kitsara se dressèrent et s'aiguisèrent, l'ivresse ayant disparu de son visage en un clin d'œil. Vex fit briller ses pentagrammes, et ses tatouages cramoisis s'éveillèrent avec eux.
Les amies qui avaient passé la soirée à critiquer les nobles se tenaient désormais sur le toit comme des guerrières, et la nuit se fit plus froide autour d'elles.
Blossom se laissa glisser de son torse jusqu'à son talon, et Ayame se remit sur ses pieds avec toute la dignité qui lui restait.
Quinlan déchira l'espace le long du toit, une faille dimensionnelle s'élargissant en un portail.
Il passa le premier, et sa famille le suivit, une par une, chaque visage délicat arborant le regard d'une tueuse entraînée en pleine traque.
Le son arriva avant la montagne.
Il remonta à travers leurs bottes dès qu'ils franchirent le seuil, des dizaines de milliers de voix naines traînant une mélodie à travers la pierre solide jusqu'à ce que le sol lui-même se mette à chanter.
La forge royale de la capitale naine était pleine à craquer, chaque gradin bondé, des nains sur les escaliers, des nains sur les rampes, des nains debout dans les bacs de trempe froids pour mieux voir.
Et chacun d'entre eux était équipé. Des cottes de mailles sur des cuirs de travail, des haches dans le dos, des tresses de guerre liées par des anneaux de fer, des marteaux reposant sur des épaules qui les maniaient depuis l'enfance. Ils chantaient comme des ivrognes et se tenaient comme une armée.
Sur un banc dans les gradins intermédiaires, une garde royale elfe en armure complète hurlait le refrain, l'épée levée bien haut, s'amusant comme une folle.
Au cœur de tout cela, sur la grande enclume, un casque était en train de naître.
Brokk le frappa avec Everwright au rythme de la chanson, et la salle chanta pour son marteau. Chaque chute de la tête veinée d'eau projetait des étincelles de la couleur d'une coulée fraîche.
*CLANG !*
« Ça en fait trente ! » beugla un forgeron depuis le deuxième niveau, et tout le niveau lui renvoya le chiffre en rugissant.
Les runes gravées le long du manche brillaient intensément, le marteau d'une elfe buvant le mana d'un nain pour le restituer dans le coup.
La lumière du portail toucha le mur du fond, et la chanson trébucha.
Pendant un souffle retenu, la forge royale fixa le Vilain Primordial et les femmes rangées derrière lui.
Puis la montagne devint folle.
« LE VILAIN ! »
« Ne l'appelle pas comme ça ! C'est un maître forgeron ! »
« IL EST VENU ! IL EST VRAIMENT VENU ! »
« LE SEIGNEUR ELYSIAR SE TIENT AUX CÔTÉS DE LA MONTAGNE ! »
Le nom que trois cents forgerons avaient refusé de prononcer dans cette salle résonna soudain sur tous les murs à la fois. Les manches frappèrent les bords des boucliers et les bottes martelèrent les gradins. Le chant de guerre revint deux fois plus puissant qu'avant, déferlant sur les nouveaux venus dans un mur de chaleur et de voix.
Sur son banc, l'épée de la garde royale elfe s'abaissa très lentement.
« ...Oh », dit Elowen. « Oh, non. Non, non, je... je chantais. C'était un échange culturel. C'était de la diplomatie. »
Brokk ne perdit jamais son rythme.
Elle abattit Everwright une dernière fois, et le casque sur l'enclume se tut, terminé. Elle le souleva à deux mains, rejeta sa tresse en arrière et le posa sur sa tête.
Puis le Premier Marteau de la Forge Royale balaya sa salle comble du regard, trouva Quinlan et lui fit un signe de tête, une seule fois.
Quinlan lui rendit son salut.
Everwright s'éleva au-dessus de sa tête, et le tonnerre de la salle se coupa net pour l'écouter.
« FILS ET FILLES DE LA MONTAGNE ! »
Sa voix résonna sur les gradins comme un marteau sur de l'acier brûlant.
« Les rois ont écrit nos vies dans leurs livres ! Les conseillers ont écrit nos morts ! Nous n'avons rien écrit ! » Les runes du manche flamboyèrent sous sa poigne.
« Ce soir, cela prend fin ! Ce soir, nous montons, nous traînons chaque fils de pute corrompu hors de son siège au conseil, et nous nous frayons un chemin jusqu'au cœur de la montagne ! Et quand le dernier d'entre eux tombera, nous bâtirons l'âge d'or de la race naine de nos propres mains ! »
« OUAIS !! »
La réponse jaillit de dizaines de milliers de poitrines à la fois.
Brokk abattit Everwright sur l'enclume nue avec toute la force de son bras et de ses titres.
Le mana de Quinlan n'attendait que ça.
Il se glissa sous le coup, n'obéissant qu'à son intention, et le gong qui aurait dû remplir une salle remplit la montagne entière.
La note traversa les os de la montagne comme s'ils étaient de l'air, descendant jusqu'aux racines et remontant à travers chaque niveau, faisant trembler les lampes dans leurs supports et chasser la poussière des plafonds à un kilomètre de là.
Dans les galeries les plus reculées, les nains qui n'avaient jamais vu la forge royale sentirent l'enclume du Premier Marteau résonner dans leur poitrine, et comprirent.
Et juste comme ça, la rébellion naine commença.
La salle se vida vers le haut, rugissante, un fleuve de mailles et de haches se déversant par chaque ouverture de galerie vers les niveaux des seigneurs. Les premiers cris redescendirent les puits en quelques secondes, et l'odeur du sang les suivit.
Quinlan observait les nains en pleine ruée depuis la grande enclume, et la lumière qui émanait de ses yeux n'avait rien à voir avec les forges.
« Oh, comme ça m'avait manqué », dit Serika à ses côtés, en regardant les haches déferler.
Puis, au cœur d'une guerre en train de naître, le Vilain Primordial fit appel à une fenêtre qu'il n'avait pas ouverte depuis longtemps.
[Nom : Quinlan Elysiar]
[Race : Primordial]
[Niveau : 52 ➣ 58. XP : 138 206 417 / 312 443 203]
[Points de Santé : 3300 ➣ 3469]
[Points de Mana : 3919 ➣ 4200]
[Vitalité : 220 ➣ 231]
[Force : 164 ➣ 183]
[Agilité : 174 ➣ 193]
[Magie : 262 ➣ 280]
« Il est temps de reprendre le grind », dit-il à personne en particulier.
« Enfin », répondirent ses filles en parfaite synchronisation, en dégainant leurs armes.