Chapitre 1 906
Le haut conseil de la capitale naine était en session.
Il l'était en permanence ces derniers temps. Le trône était resté vide depuis la chute de Ragnar, quatre prétendants s'étaient manifestés, et les hauts clans passaient chaque nuit à s'invectiver par-dessus la table du conseil, au sommet de la cité.
Le seigneur Harrek des Voûtes de Cuivre ne put jamais terminer son argumentaire.
*CLANG !*
Un coup d'enclume résonna, traversant des kilomètres de roche solide sans perdre une once de sa puissance. Les cristaux des lustres tintèrent, le vin tressauta dans les coupes des seigneurs, et chaque barbe dans la salle se tourna vers le sol.
« Qu'est-ce que c'était que ce boucan ? » murmura un seigneur.
« Une enclume », répondit un autre, à peine plus fort. « C'était une enclume. »
Personne ne contesta. Chaque nain dans cette salle était né avec ce son, et une terreur monta le long des bottes de Harrek en même temps que l'écho, car une enclume était précisément le problème.
La pierre absorbait le son. Un coup de marteau mourait normalement à moins de trois étages de son enclume.
Quoi que ce soit qui venait de faire vibrer le monde entier avec ce coup de forge, il s'agissait d'une mana dépassant tout ce que la montagne avait jamais contenu. Et ce même conseil avait désigné, quelques heures plus tôt, la seule créature possédant une telle mana comme l'ennemi de la montagne.
La salle du conseil siégeait au cœur de tout, dans la chambre la plus haute d'une cité sculptée en anneaux autour d'un immense puits central. En dessous s'étendaient les terrasses des seigneurs, puis les halls de commerce, et enfin les districts bondés des niveaux inférieurs, galerie après galerie.
Tout au fond brûlait la forge royale, dont les feux illuminaient le puits par en bas comme un lever de soleil enfermé dans un puits.
Les seigneurs avaient toujours trouvé cette lueur magnifique. C'était, après tout, la leur.
Ce soir, la lueur montait.
L'hymne de guerre s'élevait avec elle, des dizaines de milliers de voix traînant une même mélodie le long du grand puits, jusqu'à ce que le sol de la salle du conseil vibre sous les bottes de Harrek.
« Un caprice », déclara le seigneur Mogrun par-dessus la table du conseil, bien qu'il dût hausser la voix pour se faire entendre. « Coupez le charbon des districts inférieurs. Ils se souviendront de leur place au petit-déjeuner. »
« Vous avez coupé leur charbon la semaine dernière », rétorqua Harrek. « C'est en partie pour ça qu'ils chantent. »
Les grandes portes s'ouvrirent à la volée, et un capitaine de la garde des terrasses s'effondra à l'intérieur, une bosse de la taille d'un poing marquée sur son plastron.
« Mes seigneurs ! La troisième galerie est tombée ! »
« Tombée où ? »
« Vers le haut, mon seigneur ! Ils arrivent ! » La voix du capitaine se brisa devant les nains les plus puissants du royaume. « Les gardiens des tunnels les ont rejoints au deuxième palier ! Les équipes des ascenseurs ont coupé leurs propres chaînes et ont utilisé les contrepoids pour descendre rejoindre la foule ! Et les... les compagnies de la garde personnelle demandent des ordres ! »
« Demandent des ordres. » La barbe de Mogrun se hérissa. « Contre des porteurs ? Combien de rats un escalier peut-il contenir ? »
« Tous, mon seigneur. » Le capitaine était devenu gris autour de sa propre barbe. « Le niveau inférieur est vide. Chaque district, chaque terrier, chaque mine, vide ! Les guetteurs ont compté quarante mille personnes sur l'escalier processionnel et ont arrêté de compter quand les géomanciens de la forge royale ont commencé à l'élargir pour eux. »
La salle du conseil prit un instant pour digérer ce chiffre.
Une troisième voix se glissa sur le côté, onctueuse et raisonnable, celle d'un cousin éloigné qui revendiquait le trône vide avec le plus mince des droits et portait le parfum le plus entêtant de la pièce. Ses soldats gardaient la moitié des passages au-dessus des halls de commerce, et il ne laissait jamais le conseil l'oublier.
« Peut-être un geste d'abord, mes seigneurs. Une amnistie. Les rébellions coûtent cher, et les ouvriers morts ne paient aucune taxe. »
« Ils ne demandent pas l'amnistie », dit Harrek. Il fixait le sol. Le chant avait gagné en intensité. « Ils veulent notre sang. Réveillez les ancres. »
L'ordre se propagea au-delà de chaque clan présent à la table.
Encastrées dans les linteaux et les seuils des étages des seigneurs se trouvaient des pierres d'ancrage d'un artisanat nain ancestral, des noyaux de protection plus anciens que le conseil lui-même, posés par des forgerons dont les noms étaient gravés dans la légende.
Leur promesse avait tenu durant toute l'histoire connue : à l'intérieur d'un seuil protégé, la magie mourait. Aucun sort n'avait jamais franchi cette barrière, de la plus humble flamme de bougie à la grande œuvre d'un roi.
Les nains qui possédaient tout avaient dormi paisiblement derrière cette promesse.
Autour de la salle et sur chaque accès aux hautes terrasses, les ancres s'éveillèrent. L'acier noir antique but de la mana pour la première fois depuis des générations, et la lumière des runes rampa le long des cadres de porte pour se stabiliser en une lueur constante.
Harrek laissa échapper un long soupir à cette vue. « Haaah... Magnifique. Si seulement les artisans modernes étaient à moitié aussi compétents. »
Autour de la table, les seigneurs qui transpiraient sous leurs cols commencèrent à se rappeler leur importance.
« Nos soldats professionnels tiennent les étages des seigneurs », dit Mogrun, assez fort pour se convaincre lui-même. « Et les vieilles pierres tiennent les halls. Que le monstre de compagnie des oreilles-longues vienne. Ici, il ne sera qu'un homme avec un sabre, et la racaille reste de la racaille. Broyez-les sur l'escalier processionnel et en finissons-en ! »
Bien plus bas, sous l'hymne de guerre, un nouveau son monta à travers la pierre. Le seigneur Harrek eut besoin d'un instant pour l'identifier, car il provenait des positions des compagnies de la garde personnelle.
C'étaient des cris.
...
Trois niveaux sous la salle du conseil, sur la grande terrasse de l'escalier processionnel, l'armée des hauts clans avait bien choisi son terrain.
L'escalier processionnel était la seule grande artère de la capitale, large de quarante nains, grimpant des halls de commerce jusqu'aux étages des seigneurs en passant devant les statues des rois défunts. Quiconque voulait atteindre les hauts clans devait l'emprunter, et la terrasse à son sommet avait été construite pour s'assurer que rien ne le fasse jamais.
Cinquante mille soldats la tenaient ce soir. Des murs de boucliers d'acier et de plaques de tour se dressaient sur vingt rangs de profondeur à travers la terrasse, des lignes d'arbalétriers occupaient chaque balcon au-dessus, et toute la rébellion s'engouffrait vers eux par un seul escalier.
Chaque officier présent avait fait les calculs et les aimait. Leur ennemi était courageux, furieux, et composé de forgerons, de porteurs et de mineurs. Les compagnies, elles, étaient composées de soldats.
« Premier rang ! AVANCEZ ! »
Le mur de boucliers fit un pas vers le bas de l'escalier.
L'escalier bougea en premier.
Cachés dans les premiers rangs de la rébellion, les géomanciens de la forge royale pressèrent leurs paumes contre les marches, et la pierre répondit aux hommes qui l'avaient façonnée toute leur vie. Les marches sous le mur de boucliers descendant fondirent, s'aplanirent, s'inclinèrent et se figèrent à nouveau en un toboggan poli.
Trois cents soldats en armure complète perdirent l'équilibre instantanément. Ils dévalèrent la longueur de l'escalier sur leurs propres boucliers, une avalanche d'acier hurlante, et la première ligne de la rébellion attendait en bas, marteaux levés.
Le niveau inférieur s'abattit sur eux dans un rugissement. Les marteaux s'élevèrent et s'abattirent, et ce qu'ils laissèrent sur les marches ne ressemblait plus à des soldats.
« GÉOMANCIENS ! » hurla un officier depuis la rambarde du balcon. « Trouvez leurs géomanciens ! Contrez- »
La rambarde se transforma en magma sous ses mains, et son hurlement le suivit dans sa chute vers le puits.
En bas, au pied de l'escalier, la foule s'écartait autour d'un homme qui montait.
Il avançait sans se presser, les bras ballants, une armure sombre respirant autour de lui, deux yeux rouges brûlant derrière sa visière.
Une marée de roche en fusion montait l'escalier avec lui, marche après marche, s'écartant autour de chaque botte rebelle et s'étalant largement autour des siennes. Un vent qui n'avait rien à faire à l'intérieur hurlait le long des balcons, et le givre recouvrait les statues des rois défunts à son passage.
Le rugissement de la rébellion trouva sa forme.
« LE VILAIN ! »
« LE SEIGNEUR ELYSIAR EST AVEC LA RÉBELLION NAINE ! »