Chapitre 1 896
Son poing s'abattit sur son sternum, et la salle entière l'entendit. Un bruit sourd et humide, le craquement sinistre d'une cage thoracique qui change de forme.
Le coup souleva le duc de Ravenshade du sol de la salle du trône.
« RAVENCLAW... » Le nom jaillit de sa gorge dans un rugissement.
Les articulations de la jeune femme volèrent en éclats sous l'impact. Elle sentit la douleur, quelque part au loin, et l'ignora comme elle ignorait toutes les autres.
Elle bénéficiait du bonus du Père du Sang, de celui de sa classe, de trente-huit dîmes déjà versées, et d'un bras brisé en prime. Malgré tout cela, Iris Ravenclaw ne parvenait toujours pas à tuer Tharion Ravenshade d'un seul coup de poing.
Mais elle était assez forte pour le faire reculer de deux pas.
Droit vers les portes de l'enfer.
Il bascula en arrière par-dessus le rebord, ses anneaux brillant avec défi, toujours en train de se battre, avant que la lumière des braises ne l'engloutisse.
Il s'écrasa contre le métal noir d'un autre monde, hurlant encore, tandis que des mots s'inscrivaient devant ses yeux, patients et courtois.
[Bienvenue dans l'enfer du Démon de la Vengeance.]
« Je ne me laisserai pas abattre comme ça ! » [Atteinte] s'embrasa, et l'inscription vola en éclats comme un feu frappé. « Ravenclaw ! »
Bien qu'il ait été projeté dans le portail, Tharion restait bien trop puissant pour se laisser faire, comme en témoignait le fait qu'il ne figurait pas encore parmi les résidents de l'enfer.
Iris tenta de refermer le portail, mais elle en fut incapable. Tharion avait droit à une chance de s'échapper tant qu'il n'était pas dûment vaincu.
Alors, elle ouvrit sa main valide.
« [Conscription]. »
[Le Démon de la Vengeance conscrit tous les résidents de l'enfer.]
[Effectif : 38/38.]
[Le service n'est pas rémunéré.]
Le sceau le long de sa colonne vertébrale s'inversa, et chaque pièce que son enfer lui avait jamais versée refluait par la coupure dans un hurlement. Le rouge de ses yeux s'atténua, la couleur quitta son visage, et elle tomba sur un genou au bord du gouffre, continuant de dépenser son énergie.
La salle observa son bourreau payer le prix.
En bas, trente-huit corps prirent feu.
Depuis chaque district incandescent de son enfer, sa propre machine se mit en marche pour lui : Corvane fut arraché de son pilier, ses mains transformées en crochets d'escalade, le greffier en chef enveloppé dans des feuilles de sa propre peau parcheminée, les comtes du cercle intérieur traînant des plumes au bout de leurs poignets tranchés.
Trente-huit résidents, suppliant, pleurant, mais venant tout de même.
« Reculez, bande d'imbéciles ! »
Ils s'excusèrent tout en lui arrachant le velours des bras avec leurs ongles.
Il les déchira plus vite que le domaine ne pouvait les réparer, et le domaine les réparait quand même. Au-dessus, au bord de la faille brûlante, six cents nobles regardaient le duc le plus renommé du royaume se noyer sous une pile de ses propres vassaux.
Ils le frappèrent comme un seul corps ardent, car une seule volonté guidait chaque main.
Le duc de Ravenshade sombra sous ses propres comtes, ses propres greffiers, ses propres collecteurs, hurlant des ordres au feu jusqu'à ce que le métal noir se referme sur la lueur de ses anneaux. La dernière chose que l'enfer lui laissa garder fut l'ordre à moitié formé sur ses lèvres.
« Jusqu'au bout... » murmura Iris intérieurement. « Damian... Maman... »
La faille se referma dans un souffle.
Du papier retombait encore sur le grand sol de Vraven.
Le marbre balafré, les bannières déchirées, les piles de preuves de la Couronne éparpillées, tout gisait dans un silence absolu, et les dalles là où l'enfer s'était ouvert étaient les seules pierres intactes de la salle.
Et dans ce silence, son domaine inscrivit le bilan de la journée, lisible par chaque noble du royaume.
[Résident : 39.]
C'était fini.
Dix-huit ans d'échelons. La racaille mourante, les seigneurs du syndicat, le faux Covenant, le comte, et maintenant l'homme au sommet... Terminé.
Chaque dette recouvrée, chaque nom rayé.
Elle ouvrit la main, et une fente de la largeur d'une paume déchira l'air devant elle, privée, orientée pour ses seuls yeux.
En bas, dans la lumière des braises, à la frontière lointaine de son domaine, une forme grasse se hissait sur un pilier incandescent, centimètre par centimètre, en hurlant.
L'homme qui avait mis un prix sur sa famille. L'homme qui avait utilisé son frère. Et quelque part bien plus bas, l'homme qui avait orchestré tout cela depuis l'ombre. Elle se tenait au cœur de la nation avec leur éternité entre ses mains, et elle les regarda souffrir.
Elle attendit de ressentir quelque chose.
La chaleur de trente-neuf charbons reposait dans sa poitrine, stable comme un âtre.
Et elle ne réchauffait rien.
« C'est fait », dit-elle aux ténèbres où vivait son frère. « Je les ai tous eus. »
Le cri continuait en bas, le pilier brillait, et la salle respirait derrière elle.
« ... Alors pourquoi tout semble avoir le même poids ? »
Personne ne l'avait prévenue de ce qui arrivait au bout du chemin. Rien ne l'attendait ici.
La faille se referma dans un murmure, et elle se tint au bout de la seule route qu'elle ait jamais connue, sans plus aucun endroit où poser un pied devant l'autre.
Une main large et chaude se posa sur sa tête.
Elle venait de derrière, sans hâte, et elle ne tapota pas, ne décoiffa pas. Elle resta simplement là, lourde et assurée, le poids exact de la seule personne vivante qui avait été dans le sous-sol avec elle.
« Tu te sens vide ? » demanda Quinlan.
Iris ne dit rien.
Elle fixa les pierres scellées, les bras ballants, l'un d'eux toujours tordu, et le silence qu'elle lui offrit fut le « oui » le plus bruyant que la salle ait jamais entendu.
Il ne retira pas sa main.
« Pardon ? »
Le son coupa le moment à cinq pas de là : vif, offensé et profondément indifférent.
Ayame se tenait les bras croisés, la tête penchée, fixant Iris.
« Je savais que tu étais lente, mais es-tu réellement handicapée ? Est-ce que je harcèle une fille avec des besoins spéciaux depuis tout ce temps ? »
La voix de la samouraï monta dans une incrédulité totale. « Tu t'es tenue dans une salle d'archives brûlée et tu en as fait un credo. Tu as dit que tu ne t'arrêterais pas tant qu'aucun enfant n'aurait à attendre une aide qui ne vient jamais. Tu penses vraiment que ton travail est terminé ? »
Iris releva la tête.
« ... Surveille ton langage avant que je ne te frappe, espèce de petite conne aux yeux bridés. »
« Allez, viens te battre~ » Le sourire d'Ayame apparut, à la fois cruel et chaleureux. « Trente-neuf locataires, et tu te crois finie. Ton enfer n'est qu'un petit village de merde, pauvre propriétaire tragique. Il y a tout un univers de candidats méritants là-dehors, et tu oses agir avec apathie ? »
« Elle a raison, tu sais », dit Lucille avec douceur, s'approchant avec le reste de la famille, parfaitement à l'aise sur le sol royal. « L'endroit semblait assez spacieux. Ce serait dommage d'arrêter de l'aménager. »
« Verdict du groupe~ » chanta Kitsara, ses cinq queues blanches frétillant. « Tu es incroyable, on t'aime, ne pleure pas, et allons ruiner un milliard d'autres ordures ! »
« Pleurer ? » marmonna Iris sèchement, le mot sonnant faux dans sa propre bouche. « Moi ? »
Puis une comète blonde arriva.
Blossom s'était retenue aussi longtemps que la physique des chiens le permettait, et ce temps était révolu. Elle se planta directement devant Iris, la queue battant la mesure, les mains serrées en poings déterminés.
« Iris est la bonne amie de Blossom ! » déclara-t-elle, à Iris, à la salle, à la couronne de Vraven et à chaque noble à portée d'oreille. « Si Iris est triste, Iris doit parler à Blossom ! Blossom est une très bonne auditrice. Blossom a écouté tout un procès aujourd'hui et n'a été confuse que quatre fois ! »
« ... Je ne suis pas triste. »
« Iris est sur le point de fuir », rapporta Blossom en pointant respectueusement le visage d'Iris.
« C'est faux ! » La main d'Iris monta et trouva sa propre joue humide ; elle fixa ses doigts, totalement trahie.
Les filles ne se moquèrent pas d'elle.
C'était là la chose remarquable, celle que toute une salle de nobles observateurs raconterait pendant des années sans jamais réussir à l'expliquer : le groupe de femmes le plus dangereux en vie se tenait en un demi-cercle lâche autour d'une épéiste en larmes, et chaque visage dans ce cercle était empreint de douceur.
La main de Quinlan déposa une légère tape sur sa tête. Cela disait tout.
Puis il se plaça à ses côtés et balaya la grande salle de son bras libre, vers la noblesse ébranlée, les bannières, toute l'étendue de velours et d'or du royaume.
« Regarde tout ça, ma partenaire de crime. » Le sourire du Vilain Primordial se posa sur elle, à la fois malveillant et tendre. « Un continent de titres, et tu n'en as audité qu'un seul duché. Je soupçonne que même à Ravenshade, tu en trouveras bien d'autres. Nous avons une très, très longue route devant nous. »
Partenaire.
Le titre traversa Iris Ravenclaw comme l'aube à travers un volet.