Chapitre 1 895
Il le regarda alors, le regarda vraiment, et la salle observa le duc de Ravenshade prendre la pleine mesure de son propre bourreau pour n'y trouver qu'une note de bas de page.
Le premier son qui franchit ses lèvres fut une quinte de toux. Un spasme sec d'incrédulité, arraché plutôt que prononcé, puis un autre, et Tharion Ravenshade rejeta la tête en arrière pour rire aux éclats dans la grande salle de Vraven.
Le rire déferla par vagues, énorme, incontrôlé, le faisant se plier en deux, la contenance d'une vie entière passée dans les tribunaux volant en éclats devant six cents témoins.
« UNE BARONNIE ! » Il émergea, étranglé, essuya ses yeux d'une main baguée, et replongea. « Une baronnie frontalière dissoute... une erreur d'arrondi dans un registre de comté... C'est ÇA que tu es ? »
Son bras balaya le dossier détruit, le sol scellé, le trône, tout cela.
« L'audit ! Le procès ! Ma maison, mon sang, mon siège ! Tout ça... Tout ça... pour ÇA ? »
Iris avait bâti ce moment dans sa cage, brique après brique, au fil de chaque année de ténèbres : l'homme au sommet entendant son nom, pâlissant, comprenant enfin, dans son dernier souffle, ce qui était venu le chercher.
En toutes ces années de construction, elle n'avait jamais posé une brique là où il riait.
« Tu entends ça, Damian ? Maman ? » pensa-t-elle, très doucement, vers l'endroit où vivait son frère. « On est drôles. »
La vieille blessure fit ce qu'elle faisait toujours.
Elle remonta le long de sa colonne vertébrale comme un incendie.
« "Ça", c'était ma famille. »
Sa voix s'était adoucie, et toute la salle se détourna de cette douceur.
Le rouge de ses yeux commença à tourner, un rouge tourbillonnant dans le rouge.
« Et tu ris. »
Le rire s'éteignit.
« Oui, » dit le duc de Ravenshade, et l'humour brûla dans sa voix entre deux mots. « Je ris. L'histoire renommée de ma maison, défaite par une tache qu'un huissier n'aurait même pas pris la peine de ramasser. »
Ses mains s'ouvrirent le long de son corps.
« Je refuse. Je ne serai pas anéanti par un RIEN ! »
Les anneaux lui répondirent en premier.
« [Atteinte]. »
Chaque pierre sur ses deux mains passa de l'éclat à l'éblouissement. La lumière grimpa le long de ses bras comme des cordes alors que tout ce qui était en sommeil en lui s'éveilla d'un coup.
Puis le reste suivit.
Une pression se projeta à travers la salle, et les bannières les plus proches furent arrachées de leurs mâts. Le marbre sous ses bottes se fendit en étoile. Aux premiers rangs, des nobles s'effondrèrent sans même le décider, et les grands lustres oscillèrent en grinçant sur leurs chaînes.
« Il va tout donner ! Protégez vos femmes et vos enfants ! » hurla quelqu'un dans les premiers rangs.
Niveau soixante-quatorze.
Le royaume avait eu des générations pour l'oublier, car le duc effectuait ses meurtres avec des greffiers et des sceaux depuis qu'il avait atteint ce niveau et fait face à la même restriction que toutes les existences au sommet sur le continent.
Le corps sous le velours avait grimpé plus haut que presque tous ses pairs de ce royaume, et chaque échelon de cette ascension était désormais éveillé, visant la fille sans maison.
Les yeux du duc se posèrent sur la coupure brûlante dans le sol du roi, et le tribunal en lui en évalua le prix en un regard.
« Un trou dans le sol, » dit-il. « Voilà toute l'étendue de ta fonction. »
Face au duc en feu, Iris fit rouler ses épaules une fois, et son dos prit feu.
Elle n'allait pas se lancer dans une joute verbale avec cette ordure alors qu'elle pouvait le tabasser à la place.
Le sceau du Père du Sang s'enflamma entre ses omoplates, et sa lumière transperça le tissu simple, une ligne rouge et or brûlant de sa nuque au bas de son dos. Les galeries derrière elle en reçurent toute l'intensité.
La marque but profondément dans le Réservoir Écarlate, et sa classe grimpa encore et encore, bien qu'elle soit toujours en deçà de lui.
Mais Iris Ravenclaw ne s'était jamais souciée d'un tel problème de toute sa vie.
Puis elle ouvrit la main sur le côté, et une seconde faille déchira l'air à côté d'elle, étroite comme une fente de monnayeur. La coupure dans le sol resta exactement là où elle l'avait placée.
Il était temps de collecter.
« [Dîme des Coupables]. »
[Le Démon de la Vengeance impose une taxe spéciale à tous les résidents de l'enfer.]
[Collecte : 38/38.]
Dans la lumière des braises, trente-huit tourments furent payés sans interruption. Les piliers continuaient de grimper, le fil continuait d'écrire, le creuset continuait de déverser, et la taxe en sortit malgré tout.
[La sentence n'est pas suspendue pour paiement.]
Ce qui jaillit de la fente fut de la monnaie : un métal rouge terne, chaque pièce frappée d'un visage hurlant, et les empreintes hurlaient encore. Elles se précipitèrent vers elle, s'enfoncèrent en sifflant dans sa peau, et brûlèrent le long de la ligne du sceau.
Sa classe se nourrissait de souffrance, et trente-huit unités venaient d'être payées.
« De la monnaie d'une fosse, » ricana le duc à travers la salle. « Même ton pouvoir est un revenu volé. »
La salle, la couronne, les galeries qui observaient, tout cela disparut de son attention, et ce qui restait debout devant elle était le dernier échelon de la seule échelle qu'elle avait jamais gravie : la ruine de son père, le prix de sa mère, la terreur de Damian.
Ils se jetèrent l'un sur l'autre dans le même souffle.
Le duc arriva comme un taureau, fou et irrésistible, une vie entière de puissance accumulée dépensée en une ligne droite.
Iris alla à sa rencontre de front, résolue, sans la moindre intention d'esquiver, bien que tout le monde sache combien de niveaux et de statistiques il avait sur elle.
15:23
« [Saisie]. »
Tout le trésor du duc descendit le long de son bras jusque dans un poing.
« Meurs ! »
« [Cycle de Tourment]. »
Elle le dit alors qu'il chargeait, d'un ton plat et ennuyé, et planta ses deux bottes dans le marbre du roi.
Elle leva les deux bras devant son visage, et son poing les traversa quand même.
Son avant-bras droit se brisa sous le blocage. La fracture remonta le long de son bras comme une chaleur blanche, et le cycle en avala chaque goutte.
Le reste n'était que distance.
Son corps traversa la moitié de la salle en une ligne droite, et les piles de registres de la couronne explosèrent autour d'elle en un blizzard de papier volant.
Elle percuta le marbre, glissa à travers les débris des preuves, et finit par s'immobiliser contre une pile renversée, du sang coulant de sa bouche et son bras plié là où les bras ne se plient pas.
« Son bras, » dit une femme dans les rangs du milieu, en portant la main à sa bouche. « Son bras est plié dans le mauvais... »
« Tais-toi, » lui ordonna son mari, sans le moindre souffle.
Tharion lui tourna le dos, tourna le dos à la sentence, au trône lui-même, et se dirigea vers les grandes portes.
La coupure dans le sol gisait toujours près de lui. Il s'approcha du bord, regarda dans la lumière des braises aussi longtemps qu'un homme regarde une flaque, et s'arrêta là pour appeler à travers.
« Ravenshade ! Nous partons. »
Près des portes, de l'autre côté de l'enfer ouvert, six hommes portant ses couleurs entendirent leur duc appeler. Chacun d'eux fixa le sol et resta exactement là où les maréchaux les avaient placés.
Les épaules du duc venaient à peine de réaliser ce silence quand le rire commença.
Il était bas et humide, mêlé de sang, juste derrière lui. Iris Ravenclaw était dans les airs, se jetant sur lui, le menton maculé de rouge, souriant assez largement pour montrer des dents ensanglantées.
« C'est le coup le plus fort que j'aie reçu depuis mes quatre ans. »
Le duc se retourna au son de sa voix.
« [Fin du Cycle]. »
Elle le dit entre ses dents, et chaque goutte que le cycle avait avalée remonta le long de sa colonne vertébrale pour arriver dans sa main valide.
Elle frappa.