Chapitre 1 885
« Grimpe. »
Le corps du comte Corvane obéit.
Il regarda ses propres mains le hisser le long du pilier couvert de croûtes. « ARRÊTEZ. » Il leur hurlait dessus maintenant, tel un seigneur commandant ses deux derniers vassaux. « ARRÊTEZ. JE VOUS L'ORDONNE. JE VOUS L'ORDONNE... » Ils grimpèrent. Ses genoux suivirent, à travers une chaleur qui faisait bouillir la peau de ses paumes, jusqu'au sommet.
« Empale-toi », dit le Démon de la Vengeance.
Le long des murs, des soldats endurcis se saisirent les épaules les uns les autres.
Son corps le replia sur la pointe, et son poids fit le reste, millimètre par millimètre.
Le métal lui transperça les entrailles, remontant depuis le bas du dos.
C'était brûlant comme un four. Cela le consumait de l'intérieur à mesure que la tige progressait, ne cautérisant rien, cuisant tout, et le sang qui n'avait nulle part où s'écouler remonta dans sa gorge entre deux hurlements.
Ses propres muscles le maintenaient immobile sur la pointe, et ses propres mains restaient plaquées contre le pilier, à pousser. C'était là l'obéissance.
La pointe traversa son corps et ressortit par sa gorge, rouge, puis blanche d'incandescence, puis rouge à nouveau. Le comte Corvane resta suspendu à sa propre longueur de métal brûlant, les bottes au-dessus du sol, et la vision qu'avait la salle de lui tremblait dans la chaleur.
Le son qu'il émit alors n'avait plus rien d'un langage.
Il sortait de lui autour du métal, humide, dédoublé, énorme, un gémissement qui dépassait ce qu'une gorge devrait pouvoir supporter, et le domaine en retransmettait chaque note à travers la faille avec une fidélité parfaite, presque affectueuse.
Des hommes qui avaient pris d'assaut des murailles se couvrirent les oreilles de leurs mains. Cela ne servit à rien. Le son traversait leurs paumes.
Puis sa chair commença à se refermer.
Les plus vieux soldats le long des murs comprirent.
Le domaine le reconstruisait autour du métal, avec patience et minutie. Il réparait ses organes cuits pour qu'ils puissent cuire à nouveau.
Il refaçonna sa gorge en ruine autour de la pointe pour qu'il puisse hurler à travers, ce qu'il fit, instantanément.
Puis le démon parla de nouveau, d'une voix qui ne monta jamais d'un ton.
« Atteins le bas. »
Pendant un battement de cœur, rien en lui ne comprit.
Puis ses yeux roulèrent le long du pilier sous lui, vers le bas, vers l'endroit où le métal incandescent s'épaississait vers sa base, large comme sa cuisse, large comme son torse. La compréhension arriva, et le gémissement se brisa en mots.
« NON. NON, NON, NON, S'IL VOUS PLAÎT, PAS... »
Ses mains se retournèrent, se plaquèrent au-dessus de sa tête, et poussèrent.
Il glissa d'une largeur de main le long du cône, et tout ce que la pointe avait déchiré en entrant, la largeur derrière elle le déchira davantage.
Le hurlement qui s'échappa de lui fit passer le premier pour un simple exercice.
Le domaine le guérit, ajusté autour du métal, entre deux mouvements. C'était là le piège. La guérison le maintenait scellé au métal, gardait ses nerfs intacts, gardait son sang à l'intérieur.
Chaque poussée commençait dans une chair saine et chaude, et la chair saine ressent tout.
Il le fit encore.
Son corps ne lui laissa pas le choix.
Le comte se traîna vers le bas de son pilier, main après main, et chaque traction enfonçait l'éclat épaissi plus profondément en lui. Il hurla sans une pause pour reprendre son souffle, car le domaine respirait pour lui désormais et avait libéré ses poumons pour leur véritable travail.
Une largeur de main. Une autre. Le métal sous lui passa de l'épaisseur d'un poignet à celle d'un bras, et ce qui coulait le long du cône sifflait et fumait sur l'incandescence.
« FAITES QUE ÇA S'ARRÊTE ! » Il trouva des fragments de mots au milieu de la descente et les offrit à la salle qui observait. « FILLE. S'IL VOUS PLAÎT. FAITES QUE... » Le hurlement le reprit avant qu'il ne puisse finir sa phrase.
Le long des murs de la salle des archives, des hommes avaient commencé à prier, en silence. Le Médiateur se tenait là, ses registres oubliés contre sa poitrine. Personne ne parvint à détourner le regard.
Cela continua. C'était la chose que la salle emporterait avec elle en rentrant, le fait que cela continuait tout simplement, au-delà de chaque point où la pitié, la mort ou la folie auraient dû y mettre un terme.
Encore et encore, large comme un bras, large comme une jambe, l'homme étiré plus qu'un homme ne peut l'être, guéri serré autour de chaque centimètre et forcé de ressentir le suivant depuis le début.
Et puis ses bottes touchèrent le sol.
Tout s'arrêta d'un coup, le mouvement, la déchirure, l'agonie, tout.
Il resta suspendu là, droit à la base, transpercé et debout sur ses propres pieds, et le calme qui l'inonda après cette descente parut comme de l'eau fraîche, parut, pour un battement de cœur impardonnable, bon.
Une dernière braise de l'homme qu'il avait été osa lever la tête et le penser. « Fini. C'est fini. C'est enfin fini. »
« En haut. »
Le mot se posa sur son corps, prit ses mains et les retourna.
Le comte Corvane commença à escalader son propre supplice à l'envers, et le son qui monta du fond de la Souffrance Éternelle fut pire que tout ce que la salle avait entendu jusqu'ici, car il y avait de la compréhension dedans maintenant.
Il connaissait le cône. Il en connaissait chaque centimètre par son nom. Il allait tous les rencontrer à nouveau de l'autre côté, en rétrécissant, et puis...
« Répète jusqu'à la fin de l'éternité. »
« Non... Non... NOOOOOOOOOOOOOOOOO ! »
C'était tout ce qu'il était désormais, établi devant une commission royale et scellé sous une sentence de la couronne : un homme sur un pilier dans un pays vivant, grimpant pour toujours, descendant pour toujours, guéri à neuf autour de l'incandescence entre chaque poussée pour que rien ne s'émousse jamais, la pièce maîtresse mouvante d'un monde construit pour le retenir.
Pas de pitié, pas de sommeil, pas de mort.
Le démon le lui avait promis devant tout le monde, et elle tenait ses promesses.
[Domaine manifesté : Souffrance Éternelle.]
[Un monde né de l'autorité du Vilain primordial et du vœu du Démon de la Vengeance, alimenté par la vengeance elle-même. Ceux que le Démon juge vils, elle peut leur accorder une existence sans fin en son sein. Leur souffrance est sa force.]
[Tant que le Démon de la Vengeance ne s'écarte pas de son chemin, le domaine perdurera. Si elle devait tomber, le domaine perdurerait.]
[La volonté de la Vengeance ne meurt pas.]
Iris les laissa regarder jusqu'à ce qu'il n'y ait plus un homme le long de ces murs qui ait besoin d'entendre cette histoire par quelqu'un d'autre.
Puis elle ferma la main.
La faille commença à se refermer, et la dernière chose que le comte Corvane vit du monde des vivants, à travers la coupure qui rétrécissait, fut le Démon de la Vengeance qui le regardait de haut.
Le rouge de ses yeux avait cessé de tourbillonner. Pendant l'espace d'un battement de cœur, les deux brûlaient avec la même forme que son enfer avait imprimée sur sa vue lorsqu'il avait atterri : 1.
Puis la faille se scella, et les dalles redevinrent entières, intactes, les hurlements disparus là où aucun matin ne parviendrait jamais.
Quelque part le long du mur, un vétéran vomissait silencieusement sur les pierres, et personne ne se moqua de lui.
Stormlord avait regardé chaque seconde sans bouger.
Felicity Valorian, âgée de quatorze ans, s'était forcée à regarder aussi, car son sceau avait acheté cela et elle ne reculerait pas devant son prix.
Les Registres de l'Âme avaient une chose de plus à dire.
[Le Vilain primordial a pris son justicier.]
[Iris Ravenclaw, le Démon de la Vengeance. Bouclier des Innocents. Fléau des Vils. Gardienne de la Souffrance Éternelle.]
[Les vils craindront son nom.]
Iris traversa le silence pour revenir aux côtés du vilain, et ses yeux s'étaient apaisés pour reprendre leur rouge ordinaire lorsqu'elle l'atteignit. Quand elle parla, ce ne fut à personne en particulier, d'une voix plate et calme, redevenue la sienne.
« Un de moins. »
Elle expira.
« Suivant. »