Chapitre 1 884
Le nom résonna contre les portes de fer, prononcé dans une sentence royale et sous scellés : une lignée restaurée dans le même souffle qui lui livrait son destructeur.
« Elle peut faire ce qu'elle veut », conclut la princesse.
Pendant l'espace de trois battements de cœur, la salle fut parfaitement silencieuse.
Puis le comte se mit à hurler.
« PENDRE ! » Il parvint enfin à se redresser sur ses genoux, sa voix brisée grimpant dans ce qu'il lui restait de souffle. « Vous m'entendez ?! Emmenez-moi devant votre père et PENDRE ! Je suis un pair du royaume et J'EXIGE MA CORDE ! »
Personne ne lui répondit.
« STORMLORD ! » cria-t-il. « Vous avez servi la LOI, la loi dit la CORDE, vous CONNAISSEZ la loi, FAITES-LES... »
Stormlord le regarda, ne dit absolument rien et se retira derrière l'épaule de sa princesse.
« PENDRE ! » hurla le comte à l'adresse de Felicity, du Médiateur, des soldats le long des murs, de n'importe qui, sa voix se déchirant sur les espaces entre ses dents. « PENDRE ! PENDRE ! S'IL VOUS PLAÎT ! »
Ainsi, un pair de Vraven supplia pour sa propre pendaison comme s'il s'agissait d'une grâce, et toute la commission l'entendit.
Personne ne vint à lui.
Ce fut la première chose que Corvane comprit, prostré sur les dalles alors que ses cris s'éteignaient dans la fumée : personne dans cette salle ne viendrait plus jamais à lui.
Les soldats avaient tourné les épaules, et la princesse lui avait tourné le dos.
Puis la salle commença à se vider, bien que ce ne fût pas vraiment le cas, et il le comprit, au loin, avec la dernière parcelle de raison qui lui restait.
Les soldats se tenaient toujours le long des murs. La princesse se tenait toujours près de son commandant.
Mais la lumière se rétracta sur elle-même, les sons des vivants se recroquevillèrent comme du papier dans un incendie, et la grande caverne brûlée de sa salle des archives sembla s'étirer, sombre et étroite. Toute la création ne contenait plus que trois personnes, et deux d'entre elles le fixaient.
L'homme de haute taille restait immobile dans la lueur des braises. La petite femme s'avançait vers Corvane, pas à pas, et il ne restait plus rien d'humain chez l'un comme chez l'autre.
Le souffle de Corvane se coupa.
Il essaya de reculer sur les dalles, de fuir, n'importe où, mais son corps ne lui obéissait plus. Les bras qui avaient signé mille arrêts de mort restaient là où ils étaient, refusant de bouger, et ce refus l'effraya plus que n'importe quelle emprise n'aurait pu le faire.
La tête du vilain s'inclina.
C'est tout ce qu'il fit.
Elle s'inclina, sans hâte et avec réflexion, et il plongea la main dans la poitrine de Corvane pour se refermer autour de son cœur.
Il avait déjà vu le vilain en colère et avait déjà senti sa botte sur ses dents. Ce n'était que de la météo.
Ceci était le ciel qui s'effondrait, patient et insondable, posant ses yeux sur lui comme une entité qui avait dévoré des royaumes, les avait trouvés insignifiants, et comptait bien le garder pour un très long moment.
Sa vessie lâcha.
Il sentit la chaleur se répandre sous lui sur ses propres dalles fissurées, lointaine et honteuse, et aucune honte ne vint l'accompagner, car la honte a besoin d'un futur pour exister, et il n'en avait plus.
Le vilain était une terreur suffisante pour vider un homme de sa substance là où il était assis.
Puis Iris Ravenclaw fut tout près, et le comte apprit qu'il n'avait pas encore rencontré la pire chose dans sa propre salle.
Là où l'immobilité du vilain avait réduit le monde, son approche le lui renvoya en plein visage.
La cendre accumulée s'éleva des dalles dans le sillage de ses bottes et refusa de retomber. Ses propres chaînes, gisant mollement, se mirent à tinter contre le sol sans qu'aucune main ne les touche, et ses dents du fond lui lancèrent dans sa bouche ruinée comme si l'air lui-même s'était transformé en fer.
Ses yeux tourbillonnaient.
Le rouge tournait dans le rouge, lent comme du sirop, profond comme des puits, deux fenêtres allumées sur une fournaise qui avait été couverte toute sa vie et qui venait, enfin, d'être alimentée.
La pression émanant d'elle remplit la salle jusqu'aux chevrons, plus épaisse que la fumée, plus ancienne que les péages. C'était une soif de sang sans fond ni rivage, et son nom était écrit sur chaque goutte, son nom complet, celui que son grand-père avait bâti cette maison pour porter.
Ses entrailles se relâchèrent là où il était assis.
Il sentit cela aussi, la chaleur et la puanteur se répandant sur les pierres que son grand-père avait posées, et il ne pouvait pas plus l'arrêter qu'il ne pouvait empêcher ses chaînes de chanter. La femme délicate qui traversait la pièce ne ralentit pas, ne se pressa pas, ne cligna pas des yeux.
Un pas.
Puis le suivant.
Et le comte Corvane, qui avait marchandé une baronnie pour quelques pièces, en avait exclu les habitants du livre, et dormait paisiblement depuis, comprit dans le rouge tourbillonnant des yeux vivants d'une fille morte exactement ce que serait le reste de son existence, et que cela n'avait même pas encore commencé.
Cela commença.
« S'IL VOUS PLAÎT. » Le comte s'effondra totalement, le front broyé contre les pierres, les mains liées griffant le sol devant ses bottes. « S'il vous plaît. Pas elle. La corde. Je vous donnerai tout, je témoignerai de tout, devant n'importe quel tribunal, S'IL VOUS PLAÎT... »
Sa voix se réduisit à un murmure humide. « Pitié. Pitié... »
Iris s'accroupit.
Elle saisit une poignée de son col, souleva son visage ruiné hors de sa propre souillure, et lui adressa les derniers mots qu'il entendrait jamais du côté des vivants.
« Personne n'est venu pour lui, non plus. »
Puis elle ouvrit sa main libre au-dessus des dalles, et le sol de la salle des archives se déchira.
« Je te l'ai déjà dit. Tu ne connaîtras aucune pitié. »
« NON ! »
Une faille fendit les dalles à côté du comte, large comme une tombe et s'élargissant encore. En dessous, il n'y avait ni cave ni terre.
Iris lança alors son nouveau sort, le premier en tant que Démon de la Vengeance, ses pouvoirs dérivés de la culmination parfaite de sa fureur et de celle du vilain, et elle condamna sa première cible à...
« [Damnation Éternelle]. »
Une nouvelle dimension se matérialisa sous leurs yeux.
Un sol de métal noir s'étendait dans toutes les directions sous un ciel couleur de braises, et l'air de cet endroit circulait, chaud, entrant et sortant. Toute la dimension respirait.
Elle était vide. Elle était née ce soir, elle appartenait à la femme accroupie à son bord, et elle attendait son premier locataire.
Elle saisit Corvane par la gorge et le jeta dans l'entrée. La salle l'entendit hurler tout au long de sa chute.
Il percuta le sol de métal noir d'un autre monde. Avant même que la douleur de l'atterrissage ne puisse l'atteindre, des mots s'écrivirent devant sa vue, patients et courtois, et ils ne se souciaient pas de savoir si ses yeux étaient ouverts.
[Bienvenue dans l'enfer du Démon de la Vengeance.]
[Résident : 1.]
La faille resta ouverte. Elle se tint à son bord et força toute la salle à regarder.
En bas, dans le domaine des braises, le sol commença à bouger. Il se gonfla sous le comte hurlant et en fit jaillir quelque chose, dans un grincement énorme.
Ce qui émergea était un pilier de la hauteur d'une tour de guet, faux de toutes les manières dont une chose construite peut l'être : métal noir rugueux, tordu et couvert de croûtes, perdant sa rouille par plaques, parcouru sur toute sa longueur par de grosses veines vivantes qui pulsaient et pleuraient.
Chaque goutte qu'elles versaient frappait le sol en sifflant.
Il s'affinait en montant vers une pointe, il luisait de l'intérieur comme un tisonnier laissé au fond d'une forge, et l'air au-dessus se déformait sous l'effet de la chaleur.
Le comte le vit et se remit à hurler de plus belle.
La démone parla dans sa dimension avec une voix double, la sienne dominant, l'autorité du vilain grondant en dessous, et elle s'adressa directement au corps du comte, par-delà son esprit.
« Grimpe. »