Chapitre 1 877
« Deuxièmement. » La voix de Vorn montait en intensité. « Une levée générale est décrétée pour chaque foyer des niveaux inférieurs, appelée par district, en commençant par les galeries. Les forgerons sont exemptés, leur présence étant requise à l'enclume. »
« Exemptés. » Le vieux Dain prononça le mot depuis son banc, les deux mains sur sa canne, testant si le mot sonnait mieux à voix haute. Ce n'était pas le cas. « Ils vont prendre les garçons de ma sœur et me laisser ici pour les armer. »
« Troisièmement. Les salaires de tous les artisans de la couronne seront payés en bons jusqu'à ce que la guerre soit décidée. » Le grondement de la salle commença quelque part autour du mot « bons ».
« Quelle guerre ?! » cria un compagnon depuis le deuxième niveau. « Nous n'avons plus d'armée ! Nous l'avons enterrée dans les cols ! »
« Quatrièmement », dit Vorn, avant de s'interrompre.
Il avait lu la suite.
« Lis, gamin. »
« Les elfes. » La voix de Vorn devint plate et prudente. « Ayant rompu leur serment avec la montagne et livré toute leur race au Vilain primordial, ils sont déclarés traîtres, et aucun traité ne nous lie plus à eux. »
Le grondement cessa.
« Et le Vilain est déclaré ennemi de la montagne, devant être combattu et éliminé, car il viendra avec les grandes-oreilles dans son dos pour briser nos portes et mettre notre peuple aux fers. »
Au fond de la salle, Brokk enfonça ses pouces dans sa ceinture.
« Ah. »
« Ils préparent la guerre contre lui. »
« Avec quoi ?! » grogna un forgeron en jetant son chiffon de travail contre un pilier. « Nos armureries ne sont pas prêtes pour la guerre ! »
« C'est tellement inutile ! Ont-ils perdu la tête ?! Tout le monde sait que le nombre ne signifie rien face à sa Nécromancie, et ils prévoient de jeter nos amis et nos familles contre lui ?! »
Ligne par ligne, à plein volume, la salle dépeça l'avis.
Un vétéran des boucliers nommé Halvar descendit avec l'équipe de relève, toujours en armure, et l'escalier derrière lui se remplit d'autres soldats dans le même état.
« Ils ont supprimé les pensions des cols », annonça-t-il à la salle. « Des bons. Pour les vivants. Les veuves, elles... elles n'ont rien. Et maintenant, ils lèvent une taxe sur ces mêmes galeries. »
Des compagnons arrivèrent derrière les soldats, puis des porteurs, suivis par une paire de gardiens de tunnel portant encore leurs lampes. Chaque corps de métier des niveaux inférieurs se rassemblait dans la seule salle où quelqu'un en qui ils avaient confiance détenait l'autorité.
« Traîtres », répéta l'un des gardiens de tunnel en posant sa lampe sur une enclume froide.
Vorn était toujours debout sur son banc, le papier dans les deux mains, et son visage avait pris une couleur qu'aucun apprenti ne devrait jamais voir chez un maître. Le forgeron qui l'avait formé depuis son premier clou était parti avec l'armée et n'en était jamais revenu.
« Kaelira a choisi l'acier de foyer », dit Vorn. « Alors que l'adamantite de la couronne était disponible juste devant elle. Parce que... parce que la pièce doit mériter le métal. » Il secoua l'avis. « Elle a testé le martelage à l'oreille. Dans notre salle. Et elle l'a enseigné à quiconque le demandait. » Sa voix se brisa. « Ce n'est pas une traîtresse. »
« Et ça. » Le vieux Dain ne bougea pas de son banc. « Ça dit que cet homme vient pour nous mettre aux fers. »
« Ahaha ! Ces imbéciles ne savent même pas qu'il était déjà là ! »
« Ils sont complètement à côté de la plaque », acquiesça un maître. « Il s'est tenu là où tu es et m'a posé des questions sur le tirage de mon conduit. »
« Et quand il est parti, il a laissé le marteau. »
Le vieux Dain posa ses deux mains sur sa canne. « Il aurait pu tuer chaque âme dans cette salle, mais à la place, il nous a interrogés sur l'huile de trempe. » Il leva les yeux vers l'avis. « On ne laisse pas un cadeau sur l'enclume d'un endroit qu'on a l'intention d'enchaîner. »
« Où est Elowen ? » demanda un apprenti depuis la rambarde du deuxième niveau.
La salle scruta les environs et constata une absence.
Puis, quelque chose émergea de l'alcôve des gardiens de tunnel, ce qui répondit à la question de savoir où était passé le bon tonneau des gardiens.
Elowen, de la garde royale elfe, arriva au sommet des marches en titubant, une main sur la rambarde, l'autre autour d'une corne à boire naine qui ne lui avait été distribuée par personne.
« J'ai entendu », annonça-t-elle à tout le niveau inférieur, avec une prudence extrême, « un MOT. »
« Quel mot, gamine ? »
« Traître. » Ses oreilles s'aplatirent. « Traî... traî... »
*Rôôôt.*
« ...Pardonnez-moi. »
« J'étais SUR ce banc. » Elle balança la corne vers le banc des invités et en renversa un tiers sur la pierre. « Je les ai regardés plier ces maudits métaux, puis ils l'ont laissé sur cette enclume et sont rentrés chez eux. Et vos seigneurs ont écrit qu'il venait pour vous ENCHAÎNER. »
« Ouais ! »
« Il était là pendant une journée ENTIÈRE ! » Un doigt se leva, à la deuxième tentative. « S'il avait voulu votre montagne, il l'aurait simplement prise, espèce de magnifiques petites créatures ! »
La moitié de l'entrée de la galerie éclata de rire.
« Il prend ce qu'il veut », continua Elowen, s'animant et gesticulant assez largement pour mettre en danger l'apprenti le plus proche. « C'est tout le... »
Elle s'arrêta.
Ses propres mots la rattrapèrent, lentement, comme les choses au fond d'une corne.
« ...Il m'a oubliée. »
« Ouais, gamine. »
« Il m'a laissée ICI. » Ses oreilles se redressèrent. « Ce FILS DE PUTE m'a laissée ici ! »
La forge royale des nains rugit son approbation, et une seconde corne fut pressée dans sa main libre avant qu'elle ne puisse poser la première.
Brokk n'avait pas dit un mot depuis l'entrée de la galerie. Elle se tenait au milieu de sa propre salle et lut l'avis elle-même, de haut en bas, tandis que chaque âme présente l'observait.
Derrière elle, la commande de plaques de siège des Voûtes de Cuivre reposait sur le râtelier près du bassin de trempe, polie, ajustée, attendant la trempe finale. Cette décision lui appartenait, et rien ne quittait cette montagne en tant qu'acier fini sans son aval.
Un maître forgeron s'éclaircit la gorge et lui posa la question formellement, selon l'ancienne coutume, avec un signe de tête vers les plaques.
« La commande des Voûtes est suspendue, Première Marteau. Le Conseil veut le livre des modèles sur ces enclumes dès la prochaine relève. » Sa barbe frémit. « Ils voudront ton avis sur la première caisse. »
Brokk regarda les plaques, puis l'avis, puis sa salle.
Ses pouces sortirent de sa ceinture.
« Allumez les forges. »
Personne ne bougea.
« Toutes », dit Brokk. « Chaque foyer à chaque niveau, et déterrez les vieux supports de matrices sous les bacs à sable. »
Elle marchait déjà vers le foyer froid le plus proche.
« Première Marteau- ?! » Vorn était descendu de son banc sans s'en rendre compte, l'avis froissé dans son poing. « Ils veulent des haches ! Tu as entendu ce qu'ils ont écrit sur elle. Tu as entendu ce qu'ils ont écrit sur lui. Et tu vas... »
« Bouge, gamin. »
« Tu vas donc forger leurs haches. » Le vieux Dain dit cela depuis son banc, sans aucune animosité, et la salle devint plus silencieuse que n'importe quel cri n'aurait pu le faire.
Brokk s'arrêta.
Elle revint à travers ses forgerons et posa sa botte sur l'avis là où il était tombé.
« Ils veulent que nous fabriquions des armes. »
Elle les laissa digérer cela.
« Qu'il en soit ainsi. Nous fabriquerons des armes. »
La salle se figea.
« Et chacune d'entre elles servira à protéger nos proches et l'avenir du peuple nain. »
« Première Marteau ! » Le rugissement commença aux râteliers, gagna le deuxième niveau et ne s'arrêta que lorsqu'il atteignit la rambarde.
Brokk parla par-dessus le vacarme, qui s'apaisa pour l'écouter.
« Ils prennent ! »
« OUAIS ! »
« Et ils prennent encore ! »
« OUAIS ! »
« Et ils prennent toujours plus ! »
« OUAIS ! »
« Et quand il ne reste plus rien à prendre, ils écrivent que nous leur en devons davantage, et ils signent ça au nom de la défense de la montagne ! J'en ai fini. »
« OUAIS !!!! »
« Fini. » Le vieux Dain releva sa canne du sol et la tint à deux mains, tremblant.
« Et ensuite ? »
La question venait d'un compagnon près du front, et ce n'était pas une provocation. Le gamin semblait effrayé, mais il le dit quand même.
« Qui nous gouvernera à la fin ? Toi, Première Marteau ? »
« Non. Je n'ai ni la force ni la volonté. Mais il y a un homme qui les a déjà vaincus », dit Brokk.
Trois cents forgerons savaient exactement de qui elle parlait, et aucun d'eux ne prononça le nom.
« Il m'a demandé ce que nous pouvions fabriquer. » Ses pouces retournèrent dans sa ceinture. « Aucun seigneur ne m'a jamais demandé cela. Ils me dictent leurs exigences. »
« Et quand la conversation a porté sur mes forgerons, il a dit que nous semblions être le genre de personnes qu'un dirigeant sensé voudrait soutenir. »
Alors, la Première Marteau de la forge royale leur posa la question, niveau par niveau.
« Je vous l'ai déjà demandé, et les avis étaient partagés à l'époque. Alors laissez-moi vous redemander. Ne serait-il pas préférable d'être gouvernés par le Vilain primordial ? »
Cette fois, la salle lui répondit.
« OUI ! »
Brokk les laissa crier le temps de traverser sa propre salle.
Ses forgerons s'écartèrent de son chemin sans qu'elle ait à demander, et le bruit s'éteignit derrière elle, niveau par niveau, à mesure qu'ils comprenaient où elle se dirigeait, jusqu'à ce que trois cents nains ne la suivent plus que du regard.
Au cœur de la salle se trouvait une enclume que personne n'avait utilisée depuis une saison.
Everwright, orientée vers la lumière là où une elfe l'avait posée avant de rentrer chez elle. Elle bourdonnait là à chaque changement de quart depuis.
Les doigts de la Première Marteau se refermèrent, et elle souleva le cadeau du Vilain de l'enclume.
Trois cents forgerons retinrent leur souffle à l'unisson.
Elle le leva au-dessus de sa tête. L'elfe s'était tenue sur ce même sol pour faire de même, les oreilles en feu et le dos droit, et la lumière de la lampe parcourait maintenant le grain de l'eau exactement comme la lumière de la forge l'avait fait alors, réveillant les runes là où elles se croisaient.
« Magma. »
Brokk puisa dans le marteau plutôt qu'en elle-même. Elle avait regardé faire à un mètre de distance, une fois, et elle n'avait rien oublié.
Les canaux runiques répondirent à une naine.
La tête s'éveilla en rouge, puis plus sombre, puis en fusion, et la lumière remonta le grain jusqu'à ce que l'outil entier prenne la couleur d'une coulée fraîche, révélant le visage de la Première Marteau dans l'obscurité.
« Je déclare par la présente la rébellion naine contre la tyrannie ! »
Brokk abattit Everwright.
*KRAAANG !!*