Chapitre 1 776
Chapitre 1772 : Garçons turbulents
« Oh... » Myrasyn resta silencieuse un instant.
Puis, la compréhension se dessina sur ses traits, douce et sans précipitation, car évidemment, une jeune fille sauvée d'un tel sort connaîtrait l'heure exacte où cela s'est produit.
« Je vois, dit-elle. Je suis heureuse que tu aies trouvé ton foyer. »
Le calme d'Eira tint exactement le temps d'une inspiration avant que ses yeux ne deviennent vitreux. Elle retourna à ses tresses avec des mains qui tremblaient pour une raison totalement différente de la précédente.
« Merci... »
Les oreilles de Myrasyn se dressèrent, et le sourire qui apparut sur son visage se fit plus aiguisé, empreint de curiosité.
Elle se pencha vers Isveth, assise à ses côtés tandis que Beatrice s'occupait de ses cheveux, et les deux elfes s'installèrent confortablement.
« Racontez-nous votre vie ici, lança Myrasyn en croisant les jambes. Que vous donne à manger votre maître ? Où dormez-vous ? »
« Comment traite-t-il les siens ? » ajouta Isveth à ses côtés, l'intensité calme derrière sa question trahissant qu'elle attendait de pouvoir poser cette interrogation depuis qu'elle avait franchi le portail.
« Nous voulons tout savoir », les yeux de Myrasyn pétillaient.
Eira jeta un coup d'œil à Emily, reçut un signe de tête subtil, et sa timidité s'envola plus vite que les tresses qu'elle défaisait. Un chœur de louanges infinies commença à s'échapper des lèvres de la servante.
Quelques chaises plus loin, Felicity sautillait sur son siège pendant que Clarisse s'occupait de ses cheveux violets avec des mains assez fermes pour gérer à la fois des princesses excitées et des tout-petits remuants sans jamais perdre le rythme.
« Père, cette dame gentille est Clarisse ! annonça Felicity en désignant la servante en chef. C'est la seule vraie servante de carrière de toute la maisonnée ! Toutes les autres ont été formées par elle ! »
Alexios jeta un coup d'œil à la femme, l'observa une longue seconde, puis... « Une charmante jeune femme », remarqua-t-il.
Les yeux de Clarisse se plissèrent juste assez pour clarifier sa position. « Sa Majesté semble apprécier son temps loin du palais. »
Alexios se reprit rapidement. « Mes excuses. Ce doit être l'adrénaline. »
Clarisse esquissa une petite révérence devant le roi, acceptant ses excuses.
« Tu cherches enfin une nouvelle épouse, vieil homme ? lança Quinlan sans lever les yeux. C'est bien, mais arrête de draguer mes servantes. Elles méritent mieux. »
Deux regards noirs le frappèrent de directions opposées.
Celui de Morgana venait de sous un masque de boue et d'une fureur blessée, car elle se tenait juste là.
Celui de Clarisse était plus calme, mais tout aussi mortel, la servante de carrière tournant ses yeux plissés vers son propre maître.
« Maître Quinlan. » Le ton de Clarisse aurait pu glacer les rues surchauffées en contrebas. « Je suis heureuse de voir que vous avez trouvé un ami masculin après tous ces mois passés exclusivement entouré de femmes, mais j'espère que vous continuerez à vous comporter comme un adulte convenable dont je peux être fière de servir. »
Quinlan leva les deux mains. « Mes excuses. Ce doit être l'adrénaline. »
« Maître Quinlan... » Clarisse ne semblait pas amusée.
Et c'est ainsi que les deux hommes les plus puissants du continent échangèrent un regard après avoir été réprimandés comme des garçons turbulents par leur mère sévère.
Au bout de la rangée, Cecile s'approcha de Morgana avec une brosse et un ensemble de vêtements de roturière propres.
La reine de Vraven était assise sur sa chaise comme une femme qui avait été enterrée vivante, déterrée, ignorée par son mari, et à qui l'on demandait maintenant de coopérer avec une adolescente tenant une brosse.
Parce que c'était exactement ce qui s'était passé.
Cecile étudia le visage couvert de boue de Morgana, ses cheveux emmêlés de crasse, sa robe qui semblait avoir été traînée dans une carrière, et pencha la tête.
« En fait, votre maquillage est déjà parfait ! »
L'œil gauche de Morgana tressaillit. « Pardon ? »
« Vous êtes prête à sortir telle quelle ! » s'exclama joyeusement Cecile.
Morgana n'en croyait pas ses oreilles. « Vous allez me nettoyer correctement, servante. »
« Nope~ Mon devoir aujourd'hui est d'aider tout le monde à se fondre parmi le peuple, expliqua joyeusement Cecile en désignant la colonie en contrebas. Et vous avez déjà l'air d'avoir travaillé dans les champs toute la journée ! Vous êtes parfaite comme ça ! Si quelqu'un pose une question, dites-leur que vous avez glissé et êtes tombée face contre terre dans la boue, personne ne remettra en cause votre couverture ! »
« Nettoyez. Moi. »
Cecile secoua la tête avec une sympathie sincère. « Je suis désolée, mais mes ordres sont de vous aider à vous fondre dans la masse, pas de vous rendre jolie. Vous vous fondez à merveille ! »
« JE SUIS COUVERTE DE SALETÉ ! »
« Exactement ! »
Les mains de Morgana agrippèrent les accoudoirs de la chaise assez fort pour faire craquer le bois, et l'éruption qui montait dans ses poumons était probablement audible depuis la colonie quand la voix de Jasmine coupa court, deux sièges plus loin.
« Tenez-vous bien, Votre Majesté. » La Tyran du Commerce ne leva pas les yeux du presse-papiers qu'elle avait sorti. « Ou je vous ferai fouetter. »
La reine de Vraven tourna son regard flamboyant vers la brune qui venait de lui donner un ordre. Une fille de marchand de basse extraction. Disant à une reine. De se tenir bien. Ou sinon.
La fureur de Morgana court-circuita en une offense sans voix.
Jasmine continua d'écrire.
À côté de Dorothy, Elisabeth observait sa servante attitrée travailler avec une appréciation sincère.
« Vous êtes très douée, dit-elle, et la chaleur dans sa voix ne portait aucune trace du venin qu'elle réservait au maître de la servante. Vos mains sont stables. »
« Merci, Votre Sainteté. » Dorothy sourit. « Nous nous entraînons chaque jour. »
« Puis-je vous demander quelque chose ? Est-ce qu'il vous a... » Elisabeth choisit ses mots avec soin. « Réduite en esclavage ? »
Le visage de Dorothy s'illumina comme une lanterne.
« Oui ! »
Le mot sortit si brillant, si fier, si profondément ravi qu'Elisabeth se pencha physiquement en arrière sur sa chaise.
« Q-qu'est-ce que vous voulez dire ? Pourquoi êtes-vous heureuse ? »
« C'est le plus grand des honneurs, continua Dorothy en joignant ses deux mains. Être l'une des esclaves du Maître signifie qu'il vous fait une confiance totale ! »
La bouche d'Elisabeth s'ouvrit. Se referma. S'ouvrit à nouveau.
« Être son esclave... est un signe de sa confiance ? »
« Oui !! » Dorothy rayonnait, et il n'y avait dans sa voix rien d'autre qu'une sincérité absolue et sans tache.
Elisabeth se tourna pour regarder Quinlan.
Elle ne comprenait pas.
Ces femmes n'étaient pas seulement heureuses d'avoir un travail respectable. Être servante dans la maison d'un seigneur était déjà une aubaine pour les femmes de basse extraction, un pas de géant par rapport aux champs et aux bidonvilles, et la gratitude seule pouvait expliquer des mains stables et des manières polies.
Mais ce n'était pas ce qu'Elisabeth voyait.
Toutes les quelques secondes, l'une d'elles jetait un coup d'œil à Quinlan.
Chaque regard s'attardait trop longtemps pour être professionnel, une femme s'imprégnant de sa présence pendant qu'elle en avait l'occasion, comme si être près de lui était la récompense et le travail juste l'excuse.
Les yeux d'Eira dérivaient constamment vers lui entre deux tresses. Dorothy souriait pour elle-même en ajustant une boucle, et ce sourire n'avait rien à voir avec la boucle. Même Clarisse, celle qui se comportait comme si elle ne rendait de comptes à personne, se tenait un peu différemment lorsqu'il prenait la parole.
Ce n'étaient pas de simples servantes embauchées.
Elisabeth pouvait l'entendre dans la façon dont elles parlaient de lui, non pas comme « le seigneur » ou « notre employeur » mais comme « Maître », prononcé avec la même révérence que ses prêtresses utilisaient pour la Déesse.
Ces femmes partageaient avec Quinlan une histoire qui allait plus loin que l'emploi, plus loin que la loyauté, et elle n'arrivait pas à le concevoir.
Puis, après quelques minutes de travail diligent des servantes, Jasmine frappa dans ses mains et se leva de sa chaise. « Il est temps d'y aller. »
Les servantes terminèrent leurs derniers ajustements avec une vitesse exercée.
Des capes et des robes se matérialisèrent à partir des ballots restants, de la laine simple et du tissu brut dans des tons de brun et de gris, drapés sur des armures dorées et des robes royales jusqu'à ce que chaque roi, reine et prêtresse sur la colline ressemble à un groupe de voyageurs ayant connu des décennies meilleures.
Myrasyn passa ses doigts sur le tissu grossier de sa cape et sourit comme si on lui avait offert un nouveau jouet, mais avant qu'elle ne puisse remonter sa capuche, Quinlan se plaça devant elle.
« Puis-je ? »
Myrasyn cligna des yeux, la reine âgée de quatre mille ans soudainement incertaine de ce qu'on venait de lui demander, mais elle hocha la tête. « O-oui ? »
Les doigts de Quinlan atteignirent ses oreilles.
De longues oreilles élégantes, indéniablement elfiques, qui la trahiraient dès que quelqu'un dans la rue poserait un regard attentif.
Il rassembla ses cheveux autour d'elles avec une aisance exercée, glissant les pointes sous des mèches blondes jusqu'à ce qu'elles disparaissent, puis ajusta quelques sections rebelles pour les garder couvertes.
« Je l'ai fait pour Seraphiel quelques fois, expliqua-t-il nonchalamment en lissant une mèche. Bien qu'elle fasse généralement semblant d'être mon esclave sexuelle elfe. Ça rendait les déguisements beaucoup plus simples. »
Le visage de Myrasyn devint cramoisi, de ses clavicules jusqu'au bout des oreilles qu'il était en train de cacher. « Je... vois... »
« Voilà. » Il remonta la capuche sur ses cheveux et recula. « Ça devrait tenir, espérons-le. »
Myrasyn hocha rapidement la tête, ne faisant pas confiance à sa voix, et s'occupa à ajuster sa cape tandis que ses oreilles brûlaient en dessous.
À quelques pas de là, Isveth avait déjà remonté sa capuche et dissimulé ses propres oreilles avec une efficacité exercée.
Elle resta ainsi pendant environ trois secondes.
Puis elle leva la main, rabaissa la capuche et dégagea soigneusement ses deux oreilles, les laissant jaillir librement.
Elle se tourna vers Quinlan, les mains jointes devant elle, et une désespérance tremblante déforma son expression, sa dignité de grande prêtresse du sanctuaire en guerre avec le fait que les doigts du Saint Fils venaient de toucher les cheveux d'une autre elfe et non les siens.
« H-Saint Fils... »
Elle ne termina pas sa phrase. Elle n'osait pas.
Quinlan lui jeta un coup d'œil, puis secoua la tête avec un sourire qu'il ne put réprimer. « Viens ici. »
Isveth parcourut la distance si vite que son calme ne survécut pas au premier pas.
Elle se planta devant lui et pencha la tête, offrant ses deux oreilles, les yeux fermés et les mains jointes tremblantes, comme si le fait que le Saint Fils dissimule ses oreilles sous ses cheveux était un rite sacré qu'elle attendait depuis toute sa vie.
Quinlan les rentra de la même manière qu'il l'avait fait pour Myrasyn, et Isveth trembla à chaque seconde.
« Voilà, dit-il en remontant sa capuche. Dis-moi si tu sens que ça se desserre. »
Isveth ne bougea pas.
« Merci... » Les yeux toujours fermés, les doigts toujours joints, la béatitude rayonnait d'elle, si épaisse qu'elle en était presque visible.
« ...Tu peux ouvrir les yeux. »
« Oui... » elle le fit, et de grosses larmes de joie coulèrent sur ses joues.
« Allez... Faut-il que vous, prêtresses du sanctuaire, soyez toujours aussi dramatiques ? » soupira Quinlan en tendant la main pour essuyer ses yeux d'un doigt.
Isveth manqua de mourir sur place.
Et c'est ainsi qu'il fut temps de montrer à quoi ressemblait la vie sous le règne de Quinlan !