Chapitre 1 758
« Tu as commis une erreur avec laquelle tu ne veux pas vivre, et ta solution est de supplier cette sœur, qui est visiblement sur le point de s'effondrer, de porter le poids de ta mort en plus de tout ce que tu l'as déjà forcée à endurer ? »
La main tendue de Kaede retomba au moment même où Black Fang décréta : « Ton existence tout entière me dégoûte. »
Le silence qui suivit fut absolu. Même les soldats Fujimori, qui chargeaient en mode kamikaze dans les gradins, s'immobilisèrent.
« Q-quoi... ? » Kaede fixa Black Fang, la bouche ouverte, la main inerte contre le sol, et tout ce qui restait de la femme derrière ce regard s'effondra de l'intérieur.
Les supplications cessèrent.
Les mains tendues se figèrent.
Même les sanglots s'arrêtèrent, car la femme au sol venait d'apprendre que son désir de mourir n'était qu'un acte de cruauté supplémentaire envers la sœur qu'elle avait déjà brisée, et elle n'avait aucune réponse à cela.
Son corps convulsa une fois, deux fois, puis les sons qui s'en échappèrent n'étaient plus du langage ; c'était brut, animal, misérable. Sa main griffait son propre visage comme si elle pouvait arracher la personne qui avait commis ces actes pour trouver, en dessous, quelqu'un qui méritait d'être sauvé.
Ayame regarda sa sœur s'effondrer, et le calme qu'elle avait maintenu tout au long du duel, à travers les aveux, à travers chaque épreuve impossible que cette arène lui avait imposée, finit par voler en éclats.
Sa respiration devint courte et saccadée, et sa main tremblait tellement sur la poignée de son katana que le fourreau cliquetait contre sa hanche.
Les rangées les plus proches virent la scène se dérouler en temps réel : la Lame du Primordial Villain, celle qui avait tranché des ennemis avec des dizaines de niveaux de plus qu'elle sans la moindre hésitation, était en train de se décomposer devant une fille manchote suppliant de mourir.
Elle ouvrit la bouche pour dire la suite, mais aucun son ne sortit.
Elle ne pouvait pas le faire. Elle ne pouvait pas tuer la fille avec qui elle avait grandi, et elle ne pouvait pas pardonner à la femme qui avait presque totalement ruiné sa vie.
La sœur qui la poursuivait dans les jardins, qui riait avec elle des choses les plus stupides, et la duchesse marionnette qui avait signé les papiers d'esclavage en exigeant de la gratitude pour cela, étaient la même personne, et Ayame ne parvenait pas à les réconcilier, peu importaient ses efforts.
Voyant que sa samouraï bien-aimée était en train de se briser, Quinlan se leva de son siège.
Le mouvement était lent, presque paresseux, le Primordial Villain se dépliant de son trône comme s'il avait décidé que l'arène avait rempli son rôle. Blossom glissa de ses genoux et atterrit sur ses pieds à ses côtés sans un bruit.
Cent mille regards se tournèrent vers lui.
La dévastation émotionnelle sur le terrain, les sœurs qui s'effondraient, le sang, les aveux, les supplications ; tout cela avait captivé l'attention de l'arène jusqu'à ce que l'homme sur le trône décide de se lever.
Alors, chaque œil dans le colisée se souvint de qui avait bâti ces murs et pourquoi ils étaient assis là.
« Seraphiel Vaelorith. »
Sa voix roula sur le givre, assurée et autoritaire, si parfaitement indifférente au carnage qui l'entourait que l'arène entière parut basculer.
Dans les sections elfiques, chaque elfe à portée de voix se raidit.
Les têtes se tournèrent brusquement vers la guérisseuse blonde dans leurs rangs, les yeux écarquillés.
Ayame entendit sa voix avant même que les mots ne soient enregistrés.
Son ton trancha le vacarme dans sa tête comme il le faisait toujours, et ses yeux vitreux trouvèrent son visage, s'y accrochant comme une corde lancée à quelqu'un en train de se noyer.
La spirale s'arrêta. Sa respiration se bloqua, hoqueta, puis se stabilisa d'un cran, car Quinlan était debout, il parlait, et le monde avait encore un sol sous ses pieds.
Seraphiel était déjà en mouvement.
La Brise-Aube franchit la rambarde de la section elfique sans un mot, son corps franchissant l'espace dans un flou de cheveux blonds et de grâce elfique, et elle atterrit sur le terrain du duel en position accroupie, juste à côté d'Ayame.
Ses bras entourèrent la petite samouraï avant qu'Ayame ne puisse réagir, l'entraînant dans une étreinte si féroce qu'elle la souleva du sol, et les yeux au-dessus de la tête d'Ayame étaient rougis et brillants de larmes que la Brise-Aube avait retenues.
Ayame se raidit.
Puis ses mains se levèrent lentement, agrippant le tissu dans le dos de Seraphiel. Le son qui lui échappa fut faible et étouffé contre la poitrine de son amie.
« La relique soutient son corps, mais pas pour très longtemps », poursuivit Quinlan pendant que sa guérisseuse soutenait sa samouraï.
Son attention dériva vers le bras tranché qui raclait toujours la pierre, plus proche maintenant, la lame se traînant vers lui dans des soubresauts aveugles et frénétiques qui avaient couvert la moitié de la distance depuis le début de l'interrogatoire. « Plus il s'éloigne, plus elle se détériore rapidement. »
Seraphiel pressa ses lèvres contre le sommet de la tête d'Ayame et murmura : « Tout ira bien. »
Puis elle relâcha Ayame doucement, pressa ses épaules une fois, et se tourna vers la fille qui saignait sur la pierre.
Une lumière dorée fleurit autour de ses mains tandis qu'elle traversait le givre, et Liora se plaça derrière elle, flanquée de deux âmes d'élite guérisseuses.
Les paumes de Seraphiel se pressèrent à plat contre le moignon tandis qu'une chaleur rayonnante inondait des plaies restées ouvertes trop longtemps, et le saignement ralentit à mesure que la couleur revenait dans une peau devenue grise.
« Jusqu'à nouvel ordre, elle est notre prisonnière », annonça Quinlan, avant d'ajouter sur un ton plus doux : « S'il vous plaît, gardez-la en vie. »
Tous les quatre acquiescèrent et se mirent au travail.
Alors qu'ils s'exécutaient, Ayame se tourna pour le regarder, et les tremblements cessèrent.
Il se tenait droit, calme et assuré, le Primordial Villain observant les conséquences d'un désastre émotionnel digne d'un continent avec le même flegme qu'il apporterait à un briefing matinal.
« Quin... »
Sa voix se brisa sur son nom, assez douce pour que seules les rangées les plus proches l'entendent.
Elle s'essuya les yeux du revers de la main, traînant les larmes sur sa joue d'un geste brusque, et le sourire qui apparut à travers ce désordre était si chaleureux et si spontané que plusieurs personnes aux premiers rangs oublièrent de respirer.
« Merci... »
Quinlan marqua une pause pour contempler le spectacle époustouflant que ses yeux capturaient en cet instant précis, puis lui rendit simplement son sourire, doux et empli d'adoration.
« Toujours aussi impudique... » marmonna Seraphiel derrière Ayame, ses mains brillant toujours d'or contre les blessures de Kaede tout en travaillant. « Il reste juste là à se prélasser sous l'attention de tout le monde pendant que je fais tout le travail, et c'est lui qu'on remercie ? »
Toutes deux l'entendirent.
Le rire d'Ayame sortit humide, tremblant, absolument adorable, le genre de son qui n'avait rien à faire sur un terrain de duel trempé de sang. Il fendit la lourdeur de l'arène comme un rayon de soleil à travers les nuages d'orage.
« Je t'aime, mon arrogant primordial... »
Elle le dit devant cent mille personnes sans la moindre hésitation, les yeux rouges, le visage strié de larmes et le sourire plus éclatant que tout ce que le givre avait vu de la journée.
Le sourire de Quinlan s'élargit. « Et moi, je t'aime, ma précieuse samouraï. »
« Ugh... Vous êtes impossibles, tous les deux... » Le gémissement de Seraphiel porta à travers le terrain de duel, et le rire d'Ayame revint plus fort cette fois, plus plein, le genre de rire qui secouait ses épaules et l'obligeait à presser une main sur sa bouche.
Dans les sections humaines, une femme se tourna vers l'homme assis à côté d'elle et le fixa avec une expression qui aurait pu faire tourner le lait.
L'homme le remarqua, croisa son regard, et trouva immédiatement un autre endroit où porter son attention.
Trois sièges plus loin, une autre femme donna un coup de coude à son mari si fort qu'il manqua de tomber du banc, et la dispute chuchotée qui suivit se résuma à une seule question dévastatrice posée simultanément sur une douzaine de rangées : pourquoi ne pouvaient-ils pas dire ces trois mots — je t'aime — au moins dix fois plus facilement que le Primordial Villain ?
Les nains restèrent dans un silence stupéfait.
Un chef de guerre grisonnant, la barbe tressée jusqu'à sa ceinture, se pencha vers son second et murmura : « C'est ça, le Primordial Villain ? Celui dont on nous dit qu'il est le fléau du continent ? »
Son second ne répondit pas, car l'homme qui avait marché sur leurs forts et massacré leur peuple en chemin était en train de sourire à une petite samouraï comme si le reste du continent avait cessé d'exister.
Dans les sections elfiques, c'était pire.
La moitié des rangs avaient les mains jointes devant la poitrine, des larmes coulant ouvertement sur leurs visages, murmurant des prières de gratitude pour avoir été témoins de l'amour pur et rayonnant du Saint Fils de leurs propres yeux.
Myrasyn s'essuya le coin de l'œil avec un mouchoir en soie et sourit jusqu'aux oreilles.
Quinlan regarda Ayame rire, et le nœud dans sa poitrine, qui se resserrait depuis le moment où son calme avait vacillé, finit par se défaire.
Il s'était effondré lui aussi, silencieusement, derrière son calme, en regardant la femme qu'il aimait se noyer dans un choix que personne ne devrait avoir à faire.
La douleur qui existait dans sa poitrine avait été pire que n'importe quelle blessure reçue sur un champ de bataille.
Mais elle souriait maintenant. Voir ce sourire magnifique, téméraire et strié de larmes le remplit d'un tel soulagement qu'il manqua d'en rire avec elle.
Le rire d'Ayame résonnait encore à ses oreilles quand le raclement se fit à nouveau entendre.
Le bras tranché s'était rapproché pendant que l'attention de l'arène était ailleurs, la relique se traînant sur le givre dans des soubresauts aveugles et désespérés, les doigts tressaillant autour d'une poignée qui refusait de lâcher prise.
Il était à moins de trois pas de ses pieds maintenant.
Quinlan fit un pas en avant et commença à marcher vers lui.
« Une lame démoniaque renforcée par le sang d'une ordure, hein... » Ses yeux se plissèrent d'intérêt alors qu'il réduisait la distance. « Voyons ce que la lignée de Nyxara a offert à ce monde. »