Chapitre 1 747
« [Magnanimité du Suzerain]. »
Le sort traversa le terrain de duel sous la forme d'une onde de chaleur.
Il jaillit du Primordial Villain pour se déverser dans la samouraï qui se tenait de l'autre côté du givre, et chaque combattant dans la foule doté d'un minimum de sens perçut l'instant précis où il arriva.
La présence d'Ayame grimpa en flèche.
Elle dépassa les capitaines, les champions et les monstres renommés qui observaient depuis les rangs, gonflant autour de la petite femme jusqu'à ce que l'air au-dessus du terrain de duel porte deux tempêtes au lieu d'une, puis elle s'arrêta, se stabilisant exactement là où le Primordial Villain l'avait promis.
Dix niveaux en dessous de sa sœur.
Les statistiques qui circulaient à travers le lien étaient un prêt de son propre corps primordial, mesuré avec soin, juste assez et rien de plus.
Le verdict de ce duel lui appartenait, et il refusait d'en voler la moindre parcelle. Quinlan lui donnait simplement ce dont elle avait besoin pour prendre les choses en main.
Ayame ferma les yeux et inspira profondément.
Toute sa vie, sa maîtrise de l'épée avait vécu avec une longueur d'avance sur sa chair.
Il y avait des angles qu'elle pouvait voir mais pas encore exploiter, des coupes qu'elle pouvait composer dans son esprit mais pas exécuter ; une lame parfaite dansait derrière ses paupières tandis que son corps tentait de la rattraper.
La chaleur qui inondait ses membres combla cette distance.
Elle ouvrit les yeux, fit rouler une épaule et décocha une unique coupe horizontale dans le vide.
Le katana siffla à travers l'air froid, et le son qu'il laissa derrière lui était si net que les rangées de spectateurs les plus proches se penchèrent en arrière, à l'unisson.
De l'autre côté du givre, Kaede observa la pression de sa sœur, la relique vibrant avec impatience contre ses paumes.
« Dix niveaux. »
La duchesse de Silverwind fit le calcul comme elle l'avait fait tout au long de son règne, et les chiffres restèrent loyaux.
« Dix niveaux, c'est un gouffre immense. J'ai tué de nombreux élites avec des écarts bien moindres. »
Elle ne put s'empêcher de sourire intérieurement. « Quel tragique destin, de ne pas avoir pu lui donner plus de puissance... »
Les murmures dans l'acier ronronnèrent leur accord.
Cela devrait être un massacre.
Puis le sol trembla.
Kaede se mit en garde, sa lame brillant vers le haut, mais l'attaque à laquelle elle s'attendait ne vint jamais.
La terre était en train de se redécorer.
Le terrain de duel s'enfonça avec les deux sœurs, le givre et la boue retournée s'écoulant vers l'extérieur pour se tasser en un vaste sol circulaire, aussi lisse et dur que du granit travaillé, et autour de ses bords, le champ de bataille lui-même commença à s'élever.
Des anneaux de boue piétinée se soulevèrent en grands arcs balayés, s'empilant en gradins, et les gradins se dotèrent de sièges.
De vrais sièges, avec dossiers et accoudoirs, disposés en rangées nettes séparées par des escaliers, grimpant de plus en plus haut autour du sol enfoncé, jusqu'à ce que le champ le plus sanglant de la Grande Guerre d'Iskaris disparaisse tout simplement, remplacé par un colisée de pierre assez vaste pour engloutir cent mille spectateurs.
Au cœur de tout cela se tenait son architecte, un bras enroulé autour d'une dogkin, sa main libre ballante à son côté, sans même faire un geste.
Personne n'eut le choix de s'asseoir. Des rangées s'élevèrent sous les armées et les plièrent en sièges par milliers, et des cris de surprise se propagèrent sur les gradins alors que les vétérans de la pire bataille du continent étaient doucement, irrésistiblement installés comme des enfants à un récital.
Des soldats à la peau bleue et d'autres alliés de confiance dirigèrent les prisonniers vers leurs propres blocs, escortant les colonnes désarmées du clan Fujimori dans les escaliers et les faisant s'asseoir en rangées avec une courtoisie qui les déconcertait plus que ne l'auraient fait des chaînes.
S'affaissant sur un siège poli, le lieutenant au bras mutilé fixa le sol, loin en contrebas, comprenant lentement.
Celui qui avait détruit leur clan les installait comme des invités d'honneur, parce qu'il voulait qu'eux, et personne d'autre, voient ce qui allait suivre.
Dans le bras de Quinlan, les oreilles de Blossom pivotèrent vers chaque grondement, sa queue battant contre l'avant-bras qui la tenait tandis que le monde se réorganisait autour de son maître.
« Maître est un frimeur... » gloussa-t-elle mignonnement, puis le rire s'éteignit alors que la pensée terminait son cheminement dans sa tête pleine de peluches.
Maître était en train de frimer.
Ce qui signifiait que sa fille la plus dévouée devait l'aider à frimer, et Blossom commença immédiatement à scruter l'arène en pleine ascension pour trouver quelque chose à quoi une bonne fille pourrait contribuer.
L'air hivernal lui picota le nez tandis que tout un champ de bataille de spectateurs s'asseyait sur des sièges gelés, et l'idée lui vint soudainement, faisant passer sa queue d'un battement lent à un flou frénétique.
Elle se hissa sur sa poitrine, plaça une main près de son oreille et livra ses conclusions dans le murmure le plus secret qu'elle possédait.
« Maître... tout le monde ici sait déjà que Maître est le meilleur pour détruire les choses !! Mais les sièges sont super froids... Si Maître les rendait chauds, ils verraient tous à quel point Maître peut faire encore plus ! »
Quinlan tourna la tête et murmura en retour avec une gravité assortie : « Des sièges chauds en hiver. » Il laissa le poids de la découverte retomber correctement. « Est-ce que ma petite chérie n'est pas un génie sans égal ? »
« M-Maître !! » Blossom fondit sur place et se mit au travail, léchant sa joue avec un dévouement rapide et affectueux, sa queue fouettant l'air derrière elle assez fort pour créer une brise.
La chaleur se faufila à travers le bol, de douces veines de magma montant dans la pierre, et sur tous les gradins, chaque soldat froid et épuisé sentit son siège respirer la chaleur sous lui.
La réaction parcourut l'arène comme une vague : les soldats se raidirent, les paumes s'aplatirent contre les accoudoirs, les têtes se tournèrent vers les voisins dans l'incrédulité alors que le pire champ de bataille hivernal de leur vie devenait douillet sous leurs pieds.
Dans le bloc des prisonniers nains, un vétéran trapu se redressa brusquement, l'alarme peinte sur le visage. « Est-ce que je viens de me pisser dessus ENCORE ? » Il tapota le siège de son pantalon, fronçant les sourcils. « Ce maudit scélérat a rendu ma vessie capricieuse toute la journée... »
Une main aux longs doigts se referma sur son épaule et le força à se rasseoir, et le soldat elfe de garde le fixa avec la paire d'yeux la plus dégoûtée que le nain ait jamais croisée.
« C'est la chaleur du Saint Fils, espèce de rejeton de gobelin sale, gras, poilu et puant. Rassoie-toi avant que je ne t'arrache la tête. »
Les loyalistes elfes de Quinlan ne supportaient pas que l'on dise du mal de leur nouveau chef.
Nouveau chef, oui.
Aucune loi n'avait été votée et aucun traité signé, mais chaque elfe sur ce champ de bataille avait vu sa reine s'agenouiller dans le ciel ouvert et lui offrir toute la race, les flèches, les terres et l'avenir, et chacun d'entre eux s'était incliné avec elle lorsque la vague dorée du Saint Fils avait traversé leur moelle, leur faisant ressentir, dans leur propre sang, à quel point la Première Elfe l'aimait.
La légalité était une affaire de bureaucrates.
La mère de la race avait parlé à travers les veines de chaque enfant qu'elle avait eu, et pour ces enfants, un nain captif blasphémant contre le don du Saint Fils avait de la chance de garder sa tête.
Quelques rangées plus loin, un tank nain grisonnant passa sa paume sur le poli impeccable de son accoudoir, et ses sourcils broussailleux grimpèrent d'autant plus haut qu'il observait.
« L'homme n'est pas un simple mage », gronda-t-il aux ingénieurs autour de lui. « Regardez l'inclinaison de ce dossier. Cet angle est choisi pour un corps qui a passé toute la journée en armure. La magie ne sait pas ça. Les artisans, eux, le savent. »
« La chaleur circule sous les sièges, pas à travers », murmura un autre, les paumes pressées à plat contre la pierre comme un guérisseur prenant un pouls. « Pas de brûlure, pas de fissure en refroidissant. Il a traité la roche comme un matériau, pas comme une cible. »
« Ouais... Un contrôle élémentaire sans égal, c'est ce que j'attends de ce monstre. » Un troisième ingénieur s'affala contre son dossier traîtreusement confortable, vaincu. « Mais où diable le Villain a-t-il appris la menuiserie ?! »
Au bord du bloc des prisonniers nains, une paire de longues oreilles elfiques tressaillit.