Chapitre 1 736
La voix provenait de derrière le crâne de Ragnar, assez proche pour qu'il puisse sentir l'air froid déplacé par la visière, et la fureur qu'elle contenait s'était intensifiée depuis les derniers mots prononcés.
Chaque mot était mâché, comme si les laisser traîner plus longtemps lui coûterait le dernier fil retenant ses mains d'en finir trop vite.
« Elle ne voulait pas en parler, trop impatiente de retourner au front plutôt que de raconter des histoires. »
Les mots roulèrent sur la peau de Ragnar et l'effroi qui suivit tenait tout entier à la manière dont ils étaient dits, car la voix devenait pire. Plus chaude. De plus en plus proche de la rupture, des souvenirs attisant sa propre colère à chaque détail au lieu de la contenir.
« Myrasyn, en revanche, a été plus qu'heureuse de me satisfaire. »
Le corps en ruine de Ragnar fit quelque chose dont il n'aurait pas dû être capable. Son cœur, gelé sous une carapace de glace, parvint à battre.
« Sa liste était si longue que je n'en ai toujours pas entendu la fin. »
Un second battement se produisit, un choc sourd et lent qui poussa un fluide sombre à travers des veines que le rituel avait brûlées jusqu'à les vider. La terreur l'envahit, animale et absolue, la certitude du corps que l'entité au-dessus de lui était si haut placée dans la hiérarchie que le courage et la défiance n'étaient que des plaisanteries qu'il refusait de raconter.
« Tu as battu Black Fang. Tu l'as giflée et frappée au visage. Tu lui as donné des coups de pied dans l'estomac et les côtes. »
Les moignons de Ragnar se contractèrent, tous les quatre, les épaules et les hanches sectionnées raclant le sol dans un mouvement de reptation aussi pathétique qu'instinctif, chaque nerf de ce qu'il restait de lui hurlant de fuir cette voix dont il ne pouvait plus voir la source.
« Tu as entaillé sa peau et sa chair. »
Il ne pouvait pas voir Quinlan.
Le casque, la position, l'angle, tout était disposé de telle sorte que la seule chose remplissant la vision de Ragnar était le champ de bataille en contrebas, et la seule chose remplissant ses oreilles était la récitation bouillonnante de ses actes.
« Tu l'as moquée et ridiculisée verbalement. Tu as fait venir des dizaines de tortionnaires renommés et leur as ordonné de faire le pire. »
Les moignons continuaient de racler la glace maintenant son torse, un fluide sombre s'écoulant des articulations des épaules là où le mouvement déchirait des tissus que le rituel ne parvenait déjà plus à maintenir.
« Des heures durant, tu ne lui as laissé aucun répit. »
La voix baissa, mais pas la fureur.
« Puis tu as augmenté l'intensité. »
La colère descendit plus bas, assez près de la base de son crâne pour que les mots contournent son oreille et frappent l'os.
« Roi nain. Tu étais apprécié de la plupart de tes sujets. Je ne doute pas que tu serais entré dans l'histoire comme un souverain compétent et respecté. »
Les moignons cessèrent de bouger car chaque parcelle de volonté qu'il restait à Ragnar était dépensée à essayer de ne pas trembler.
Il échoua.
« Mais tu as décidé de torturer ma femme. »
Le tremblement commença dans son torse et se propagea à travers ce qu'il restait de lui en une onde qui fit vibrer la glace, et le roi qui avait ri durant son propre démembrement serra ce qu'il restait de ses dents si fort que ses molaires en miettes se fissurèrent.
« Ton héritage est donc perdu. On se souviendra de toi comme de la petite chienne pathétique dont les décisions ont causé la fin d'Elvardia et la mort d'innombrables nains. Je m'en assurerai. »
Les mots touchèrent chez Ragnar quelque chose que la cruauté seule n'aurait pu atteindre.
La fierté.
« SOLDATS ! » Le rugissement déchira sa gorge en ruine avec un volume que le rituel n'avait aucune raison de produire, ses poumons morts se remplissant d'un air qui avait le goût de sa propre décomposition et le forçant à sortir avec tout ce qu'il restait à Ragnar. « ABATTEZ-LE ! BLESSEZ-MOI S'IL LE FAUT ! ARRÊTEZ CET HOMME QUOI QU'IL EN COÛTE ! »
Des carreaux d'arbalète furent lancés depuis les lignes naines dans une salve visant la silhouette dans le ciel.
Des élites à la peau bleue au sol surgirent dans les rangs des arbalétriers avant que la plupart ne puissent recharger, et les quelques centaines de carreaux qui passèrent l'écran atteignirent l'altitude de Quinlan et s'aplatirent latéralement dans le vent sans que le Primordial Villain ne desserre sa prise sur la gorge de Ragnar.
De la main libre de Quinlan, de la glace cristallisa en une forme qui n'était pas tout à fait une arme.
Trop fine pour une lame, trop précise pour un pic, un rasoir plat de givre compressé.
La première entaille ouvrit le dos de Ragnar de la base de son cou jusqu'à l'endroit où sa colonne vertébrale rejoignait ses hanches.
Un cri brut et involontaire déchira le roi nain. Il porta à travers le champ de bataille et frappa les lignes naines en contrebas comme un coup physique.
« QU'EST-CE QU'IL LUI FAIT ?! » cria un capitaine nain depuis le sol, et les soldats les plus proches de lui rompirent totalement la formation, tournant en rond, regardant en l'air, se regardant les uns les autres, cherchant quelqu'un qui pourrait faire cesser cela.
La mâchoire de Ragnar se verrouilla sur le second cri.
« Je ne... » Une écume sombre jaillit d'entre ses dents. « Je ne te donnerai pas cette satisfaction, Villain... »
La seconde entaille fut parallèle à la première, à deux centimètres sur la gauche, et la précision était si clinique que la peau entre les deux lignes se décolla du muscle en dessous en une bande assez fine pour laisser passer la lumière. La troisième fit de même sur la droite.
Une mélasse noire jaillit de la chair ouverte et commença à tomber.
Elle tombait comme de la sève, lente et visqueuse, traînant des fils sombres qui accrochaient le vent et s'étiraient avant de rompre et de dégringoler vers les rangs nains en contrebas.
Soixante-dix mètres sous le Primordial Villain, une jeune naine enfonça son marteau de guerre à travers la garde d'un fantassin de Greenvale et enfonça son plastron avec un coup qui le fit tomber dans la boue.
« Oui ! » Elle se tourna vers les soldats derrière elle, le triomphe brillant sur son visage. « On peut le faire ! Tenez la li- »
Un liquide noir et chaud atterrit sur sa joue.
Elle le toucha et regarda ses doigts. « Qu'est-ce que... ? »
C'était presque noir et ça empestait comme une plaie laissée à pourrir pendant des semaines.
D'autres gouttes tombèrent, une fine bruine sombre éclaboussant ses épaulières, et la naine leva les yeux.
Elle se figea sur place.
Son roi était suspendu dans le ciel, le dos écorché, et une silhouette en armure sombre derrière lui traçait une autre ligne dans la chair, et les hurlements qu'elle avait tenté d'ignorer se connectèrent enfin à l'image au-dessus d'elle.
Tout ce qu'elle avait mangé ce matin-là finit dans la terre entre ses bottes.
Autour d'elle, la réaction se propagea.
Un sergent vétéran tomba à genoux, les deux mains plaquées sur ses oreilles.
Un porte-bouclier tourna son visage contre son propre bouclier et pleura.
Trois soldats du second rang se recroquevillèrent en position fœtale au sol tandis que les hurlements d'en haut continuaient et que la mélasse sombre continuait de tomber, et la formation qui aurait pu tenir des jours durant se disloqua.
« Quin. »
La voix de l'elfe porta au-dessus des cris, et la chaleur qu'elle contenait était si déplacée qu'elle enfonça davantage l'effroi de Ragnar.
« Black Fang a été soignée encore et encore. » Elle se pencha assez près pour que Ragnar puisse voir le bleu de ses yeux, et la courbe cruelle et sadique de ses lèvres. « Ils la recousaient entre les sessions pour pouvoir recommencer à zéro. »
Le rasoir se figea.
« ...D'accord. » Le mot sortit entre les dents de Quinlan, et la rage qu'il contenait monta si brusquement que le givre se fissura le long de la glace maintenant le torse de Ragnar.
La réalisation frappa Ragnar avant la guérison.
Cette sale garce voulait lui faire exactement ce qu'il avait ordonné de faire à Black Fang.
« Non ! »
« Si~ » chanta-t-elle, et une lumière dorée inonda son dos et la chair se referma.
Les bandes de peau se recollèrent, le muscle se scella, l'écoulement cessa, et pendant trois secondes, le dos du roi nain commença à paraître entier à nouveau.
Puis le rasoir revint, et cette fois, il ne traça pas de lignes.
Quinlan commença par les épaules, le bord glacé glissant sous la peau au niveau du trapèze et le séparant du muscle en une seule longue traction, pelant une feuille entière de chair du dos en un seul morceau.
La peau se détacha avec un bruit humide et lourd qui porta plus loin que les hurlements, se soulevant de la viande et se repliant sous son propre poids jusqu'à pendre sur les flancs de Ragnar comme des ailes faites de sa propre peau, le muscle exposé brillant à vif dans la lumière hivernale.
Le son qui s'échappa du roi nain dépassa le stade du hurlement. Sa gorge avait dépassé sa capacité à traiter ce qui arrivait et le bruit qui en sortit était aigu, saccadé, gargouillant sur le fluide sombre qui montait à chaque convulsion, un son animal dans lequel il ne restait plus aucun roi.
« Sera. »
« Oui~ »
Lumière dorée. La peau rampa pour se refermer.
Quinlan fouilla dans son anneau de stockage et en sortit une fiole.
Le verre était petit et sombre, rempli d'un liquide si profondément violet qu'il en était presque noir.