Chapitre 1 724
Atteindre un tel état d'existence, une relation si tragique à la douleur...
L'expression de Black Fang changea.
Le masque sévère et analytique se fissura tandis qu'une lueur brève s'allumait derrière ses yeux, alors qu'elle observait cet homme éprouver une peine sincère pour elle, pour une vie qu'il n'avait pas vécue et des blessures dont il n'était pas responsable.
Elle soutint ce regard juste assez longtemps pour le ressentir au fond de son cœur, puis le verrouilla à nouveau.
« Nous discuterons de tout cela le moment venu. »
Quinlan hocha la tête. « Ouais. »
Pendant que les deux discutaient, Myrasyn se pencha vers Sera, sa voix tombant à un murmure.
« Tu crois que je pourrais aussi...? »
Les mains de Sera s'immobilisèrent.
« Je veux dire, j'ai léché son... » Myrasyn hésita, cherchant le terme académique, échoua, et continua malgré tout. « J'ai fait bien plus que Black Fang, et elle a à peine bougé la main ! Pourquoi est-elle devenue cette soi-disant "Bien-aimée" et pas moi ? Devrais-je boire son sang aussi ? Est-ce l'élément manquant ? »
Sera fixa la reine avec une expression si neutre qu'elle aurait pu servir de table d'opération.
« Non, » dit-elle lentement. « Le sang seul ne suffira pas pour toi. »
« Alors qu'est-ce que c'est ?! » Myrasyn se pencha en avant, insistante. « Dis-le-moi ! J'ai besoin de comprendre le mécanisme ! »
L'expression neutre de Sera s'accentua encore, mais les yeux sincères, désespérés et studieux de la reine ne lui laissaient aucune échappatoire.
« Sucer la bite d'un homme que tu connais à peine, c'est ce que font les putes, pas les "Bien-aimées". »
« Hie ! »
Chaque goutte de sang quitta le visage de Myrasyn si vite que ses oreilles devinrent d'une pâleur mortelle.
Sa bouche s'ouvrit. Se referma. S'ouvrit à nouveau. Aucun mot.
La dignité soigneusement reconstruite qu'elle s'efforçait de retrouver depuis qu'elle avait remonté son pantalon vola en éclats, et la reine resta figée au milieu des décombres, ses lèvres picotant encore légèrement de l'acte en question.
Elle fit volte-face sans un bruit et se dandina vers la sortie de la cellule, déterminée à retrouver ses robes royales, son bâton et sa couronne, ses pas empreints de la précision rigide et mécanique d'une femme dont l'âme avait temporairement quitté le corps.
Quinlan la regarda s'éloigner, puis baissa les yeux vers Sera.
Le visage de la Guérisseuse rayonnait d'une satisfaction si pure qu'elle en devenait divine, ses lèvres pincées dans un immense sourire qu'elle ne cherchait même pas à dissimuler.
*Clac !*
Il lui donna une fessée. « Tu aurais pu formuler ça autrement. »
Le son résonna contre les murs de la cellule, et le sourire satisfait de Sera se brisa en un rire qu'elle tenta d'étouffer sans succès, ses mains guérisseuses scintillant d'or tandis que ses épaules tremblaient.
« Aurais-je pu ? » gloussa-t-elle. « Oui, bien sûr... »
Puis ses yeux se mirent à danser de joie. « Mais j'ai l'impression que ma vengeance a été dûment administrée à l'instant... »
Quinlan secoua la tête, amusé.
Il était temps de retourner sur le champ de bataille.
...
Serelis Windgrace combattait la femme à la peau bleue depuis deux minutes, et chaque seconde de ces minutes avait été une démonstration magistrale de la raison pour laquelle l'entraînement des rôdeurs elfes ne valait rien face à cette créature.
La femme se déplaçait comme du liquide entre les attaques de Serelis, ses deux katanas tissant des motifs trop serrés et trop rapides pour des yeux habitués à la guerre dans la canopée, et le masque qu'elle portait sous ses yeux bleu glacier ne révélait rien.
Aucune expression. Aucun signe avant-coureur. Juste une efficacité si pure qu'elle en devenait de l'art, et les soldats bleus qui l'entouraient combattaient avec la même cohésion terrifiante qui indiquait à Serelis qu'il ne s'agissait pas d'une invocation ordinaire.
C'était leur Général.
Elle avait à peine survécu au dernier échange, bloquant une dague visant sa gorge sur sa garde au prix d'une position qu'elle ne pourrait jamais récupérer, et le général à la peau bleue se désengagea latéralement avec une fluidité qui rendait la parade de Serelis grossière en comparaison.
Puis la pression frappa.
Elle ne vint ni par le son, ni par la vue, ni par aucun sens que le corps des rôdeurs avait inculqué à Serelis. Elle vint de plus profond, de l'endroit situé sous l'instinct où résidait son sang, là où la chose qui faisait d'elle une elfe plutôt qu'une humaine, une naine ou une beastkin, reposait enroulée autour de sa colonne vertébrale et ne lui avait jamais parlé de toute sa vie.
Elle parla maintenant.
Les jambes de Serelis se verrouillèrent.
Son bras armé se figea en plein élan, et sur tout le champ de bataille autour d'elle, elle vit chaque elfe faire de même.
Les loyalistes s'arrêtèrent en pleine estocade, les mages laissèrent leurs sorts s'éteindre au bout de leurs doigts, des centaines de milliers d'elfes se paralysant au même instant comme si une main avait plongé dans leur moelle commune pour la serrer.
Mais il n'y avait pas que les elfes qui s'étaient arrêtés.
La pression qui balayait le champ de bataille, en plus de l'appel racial, était physique : une vague écrasante de soif de sang si dense que les nains trébuchaient, les beastkin tombaient sur leurs jarrets et les soldats humains sentaient leurs jambes fléchir sous un poids que leurs corps ne pouvaient expliquer.
Le général à la peau bleue avait cessé de combattre.
Ses katanas pendaient le long de son corps et ses yeux bleu glacier étaient fixés sur un point à gauche, au-dessus du champ de bataille, et son regard laissait enfin paraître une émotion.
La joie. Une joie pure et indéniable, dansant dans ces yeux froids alors qu'ils se tournaient vers quelque chose que Serelis n'avait pas encore vu.
La commandante des rôdeurs suivit son regard, vers la gauche et vers le ciel, au-dessus de la crête de la forteresse.
Son cœur s'arrêta.
Cinq silhouettes marchaient dans les airs comme si une route invisible avait été tracée pour elles seules, haut au-dessus du champ de bataille où la lumière mourante les saisissait sur fond de ciel enfumé, et l'air autour d'elles ondulait en vagues si denses que Serelis pouvait voir la distorsion depuis le sol, des pulsations concentriques de pression qui courbaient la lumière et repoussaient la fumée en anneaux en expansion.
L'homme au centre portait une armure noire qui buvait le peu de lumière qui l'atteignait, se déplaçant dans le ciel avec la foulée nonchalante de quelqu'un qui se promène dans un jardin plutôt qu'au-dessus d'une guerre. La puissance s'échappait de lui en courants que même Serelis pouvait goûter sur sa langue, comme du cuivre et de l'ozone.
Le Primordial Villain.
À sa gauche marchait la mort.
Une femme en vêtements noirs, aux cheveux sombres, avec des tatouages de serpent vibrant d'un éclat violet. Ses yeux étaient ouverts et les spirales pourpres qui y tourbillonnaient projetaient leur propre lumière, deux lanternes violettes brûlant dans un visage si immobile qu'il aurait pu être sculpté dans la même pierre que la forteresse en contrebas.
La pression qui émanait d'elle n'était pas celle de l'homme. La sienne était une autorité, lourde et vivante, une force que le monde devait reconnaître, qu'il le veuille ou non.
La sienne était l'absence.
L'air autour d'elle mourait.
Là où l'aura de l'homme poussait vers l'extérieur en vagues, la sienne tirait vers l'intérieur dans un vide qui engloutissait la chaleur, le mouvement et l'espoir, et les soldats au sol, directement sous son passage, trébuchaient alors que leurs membres se glaçaient et que leur souffle se faisait court.
C'était comme marcher à travers une ombre qui avait des intentions, et chaque instinct de combat que possédait Serelis lui hurlait de fuir quelque chose qui était déjà trop proche pour qu'une fuite soit efficace.
La Terreur Venomborne.
Vivante et libre.
Tout à gauche, une jeune femme elfe aux cheveux blond doré suivait l'homme d'un demi-pas, les mains jointes derrière le dos, avec une expression d'amusement si ouvert et si calme qu'elle aurait pu observer des artistes de rue depuis un balcon.
Un instant, Serelis crut regarder la reine traîtresse elle-même, tant les similitudes physiques étaient frappantes.
Mais une expression aussi insouciante lui prouvait le contraire. Leur reine, toujours si royale, qui régnait sur eux depuis de nombreux millénaires, n'aurait jamais fait une telle tête.
Puis le regard de Serelis se porta à la droite de l'homme, et son sang se glaça pour une toute autre raison.
La véritable reine Myrasyn Ael'vyrn se déplaçait dans le ciel, vêtue de ses apparats royaux.
Les robes de cérémonie que seule la monarque en exercice de tous les elfes était autorisée à porter ondoyaient derrière elle, dans un tissu si blanc qu'il flamboyait contre la fumée.
La couronne royale reposait sur sa tête, et son célèbre bâton reposait dans sa main droite, son cristal brûlant si intensément qu'il projetait une seconde ombre sous tous ceux qu'elle survolait.
Elle était vivante. Elle était libre. Elle était là.
Et elle marchait aux côtés du Primordial Villain comme si c'était exactement là qu'elle devait être.
À la droite de Myrasyn, un demi-pas derrière, Aelindra suivait, la tête baissée et les bras le long du corps.
Chaque elfe qui levait les yeux reconnaissait la conseillère qui était censée siéger sur le trône.
Mais l'image qu'ils voyaient était celle d'une femme brisée, traînant derrière la sœur qu'elle avait jugée traîtresse.
Les cinq traversèrent le ciel dans un silence qui pesait plus lourd que la bataille elle-même.
Puis Myrasyn s'avança.
Elle quitta le côté de l'homme et marcha devant la formation jusqu'à se tenir seule dans les airs, au-dessus du centre du champ de bataille, et lorsqu'elle parla, sa voix porta la magie d'un décret royal, amplifiée par le bâton jusqu'à atteindre chaque oreille elfe sur le terrain, aussi clairement que si elle se tenait à leurs côtés.
« Membres de la race elfique. »
« Écoutez-moi. »