Chapitre 1 688
Lucille ne les entendait pas. Elle fixait le sol avec cette concentration qui précédait ses idées les plus folles, et les guérisseurs spectraux échangèrent un regard qui en disait long : cette mission allait être nettement plus douloureuse que leur première mort.
Ses yeux étaient rivés sur l'arme du nain.
Un marteau de guerre à deux mains. Une tête en acier noir. Assez lourd pour fissurer des fondations.
Ses yeux s'illuminèrent comme ceux d'une enfant au matin d'un festin.
Elle se pencha et le saisit de la main gauche ; le poids s'installa dans sa poigne avec une justesse qui n'avait aucune raison d'être. Une arme à deux mains, tenue d'une seule. Sa statistique de Force se moquait bien de l'usage pour lequel l'arme avait été conçue.
De plus...
Elle n'avait pas lâché sa hache.
Les deux armes pendaient, une dans chaque main, la hache recouverte de magma dans sa droite et le marteau en acier noir dans sa gauche. Lucille les fit tournoyer dans une rotation lente et testée, traçant un cercle paresseux dans l'air.
Tout son visage s'illumina.
Du magma s'accumula sous ses bottes et durcit en points d'appui qui se fissuraient et se reformaient à chaque enjambée, la propulsant vers l'avant avec une stabilité qui ancrait sa silhouette fine et transformait chaque coup en une détonation totale, plantée dans le sol. « Soyez gentils et alignez-vous, les enfants, pour que maman puisse s'occuper de vous ! Oh, je veux dire, messieurs les nains ! » « Hein ?! » Un vétéran nain, particulièrement complexé par sa taille, grogna derrière sa visière, et la fureur dans ce mot était assez personnelle pour outrepasser son entraînement. « J'ai forgé plus d'armes que tu n'as pris de bouffées d'air, sale gamine insupportable ! »
La Bloodmonger rit avec une liberté et une joie totales dans la voix, tandis qu'elle et la marque du Bloodfather pulsaient au même rythme alors qu'elle chargeait la ligne ; la synergie entre les deux classes devint bien trop évidente.
Chaque victime alimentait le Réservoir Cramoisi. Sa classe existait pour massacrer les ennemis en masse. La marque amplifiait chaque coup, et chaque mort qu'elle infligeait renvoyait du carburant à travers le lien pour que ses sœurs puissent brûler sur tous les fronts de ce champ de bataille.
Elle était le moteur qui permettrait à sa famille d'atteindre des sommets jamais vus, et son cœur chantait de joie à cette réalisation.
Le marteau frappa le premier.
Lucille enfonça la tête en acier noir recouverte de magma dans le plastron du nain le plus proche avec toute la force dont elle disposait ; l'impact fit s'effondrer l'armure vers l'intérieur avec un son rappelant une cloche de forge frappée de plein fouet. Du magma jaillit du point de contact en une gerbe de gouttelettes en fusion qui brûla l'acier noir autour de l'enfoncement et s'accrocha aux fissures, brillant d'un orange vif dans les jointures. Le nain chancela en arrière, sa plaque de poitrine fracturée et ramollie sur les bords.
Sa hache suivit avant qu'il ne puisse récupérer, un coup horizontal sauvage qui frappa exactement au même endroit avec tout le poids de sa Force et de son Agilité, et la lame enduite de magma trancha l'acier noir affaibli comme s'il s'agissait de simple fer.
Son plastron se fendit. Il s'effondra.
Un nain. Deux coups. Le marteau pour briser, la hache pour tuer.
La hache seule n'aurait pas pu trancher une plaque d'acier noir, car c'était une arme de taille contre l'armure la plus lourde du continent, et aucun acharnement ne changerait cela, à moins d'être bien plus forte que les poids lourds du continent ou de posséder des compétences spéciales de perforation. Elle n'avait ni l'un ni l'autre.
Mais elle avait un marteau de guerre maintenant.
Le marteau de guerre n'avait pas besoin de trancher. Il devait briser, enfoncer, fracturer le métal jusqu'à ce que l'intégrité structurelle cède, et une fois l'armure fissurée et le magma ayant ramolli ce qui restait, la hache avait une plaie à exploiter.
Assommer. Fondre. Trancher. Fondre.
Le Réservoir Cramoisi pulsait chaudement contre son ventre, et le second meurtre l'alimentait plus qu'il ne le vidait.
Elle pouvait sentir ses sœurs puiser dedans à travers le champ de bataille, la production de combat de toute la famille pouvant rester élevée un instant de plus parce que Lucille tuait efficacement maintenant.
Un troisième nain reçut le marteau sur l'épaulette, du magma éclaboussant son épaule et son protège-cou à l'impact, et la hache de Lucille arriva du côté opposé avant même que les gouttelettes en fusion n'aient fini de retomber. L'armure fissurée s'ouvrit et la femme s'effondra en s'étouffant. Un quatrième reçut le marteau en plein torse et la hache lui trancha la gorge dans le même souffle, les deux armes laissant traîner des arcs de magma qui éclaboussèrent les soldats derrière lui, les faisant reculer sous l'effet de la chaleur.
« Déesse... Déesse préser- » La prière d'un cinquième ne fut jamais terminée.
Ses constructs guérisseurs l'inondaient de restauration entre les échanges, une lumière spectrale tricotant les coupures qu'elle subissait à cause des coups qu'elle refusait d'esquiver.
Et ce qui rendait tout cela si spectaculaire...
La femme qui taillait en pièces la ligne de front naine avait des cheveux caramel, de beaux yeux, une taille fine et féminine, et ce genre de beauté douce en laquelle les gens ont confiance au premier regard. Lucille était l'amie de tout le monde. Elle s'entendait avec chaque femme du harem, faisait en sorte que les nouvelles se sentent les bienvenues, et sa contribution à n'importe quelle pièce où elle entrait était de la rendre chaleureuse.
Mais ici, avec sa famille prise en embuscade et la vie de ses amies en danger, elle se transformait et devenait une menace.
Puis sa hache s'enfonça dans le cou d'un officier nain, et les genoux de la femme se dérobèrent sous elle.
« Gh... Mère... »
La chute fut lente. Lourde. La façon dont les corps en armure tombent quand la force les quitte d'un coup, et le poids de l'officier l'entraîna sur le côté dans une longue descente grinçante vers la terre.
Pendant que le nain tombait, la main de Lucille lâcha la hache.
Ses doigts trouvèrent son ventre, pressant la marque qui pulsait chaudement sous son armure, et elle la caressa une fois, lentement et avec amour ; toute trace de berserker s'effaça de son visage pendant un seul long instant.
« Quinlan... » Sa voix sortit toute petite, rien à voir avec la femme qui grognait à travers une douzaine de meurtres par respiration il y a un instant. « C'est... Je t'aime tellement que je ne peux même pas le mettre en mots... »
Son œil gauche se brouilla, et la larme qui coula sur sa joue traça un sillon à travers le sang et la crasse sur sa peau. Tout ce au milieu de quoi elle se trouvait en ce moment, chaque partie de cette seconde chance dans la vie, la famille, les sœurs, la fille qu'elle pouvait protéger de ses propres mains, la force de manier deux armes qui pesaient chacune plus qu'elle, tout avait commencé avec l'homme qui se battait seul sur la crête au-dessus d'elle. Le même homme qui avait autrefois trouvé une femme d'aubergiste abattue, sans rien à son nom, et qui avait vu en elle quelque chose que Lucille n'avait jamais su exister.
Le corps du nain n'avait pas fini de tomber.
Lucille saisit le manche avant qu'il ne le fasse et arracha la hache du cou de l'officier dans une gerbe de sang sombre. Le magma se ralluma le long des deux armes. Les points d'appui sous ses bottes se fissurèrent, frais et en fusion.
Une larme traçait encore son chemin sur sa joue alors qu'elle faisait un pas en avant, et le magma qui parcourait ses veines l'atteignit. La gouttelette s'embrasa d'orange sur ses bords, brillant plus fort à mesure qu'elle roulait, et s'évapora contre sa peau dans un léger sifflement de vapeur qui capta la lumière comme une minuscule étoile mourante.
La seule apprentie du Primordial Dread se lança dans un sprint, et son premier déchaînement légendaire dans l'histoire enregistrée de Thalorind commença.