Chapitre 1 671
« Voyons ce que ton nouveau pouvoir coquin a dans le ventre ! » La voix d'Ayame résonna alors que ses doigts se refermaient sur son katana. Le sourire qui fendait son visage était empreint d'une excitation pure, celle qui brûle toutes les couches de faux-semblants que la samouraï arborait d'ordinaire, atteignant d'abord ses yeux bleus et transformant totalement ses traits. Sa marque s'embrasa à travers la soie sur son ventre, une calligraphie sombre au-dessus de son bas-ventre brillant d'un éclat cramoisi, et la chaleur qui émanait de l'inscription fit de sa peau, sous son nombril, un véritable phare.
Quinlan le ressentit au même instant. Le Réservoir Cramoisi derrière son sternum tressaillit alors qu'un courant d'essence sanguine filait à travers le lien vers la samouraï, dix mètres plus loin, laissant un vide tiède au centre de sa poitrine qui pulsa une fois avant de se stabiliser dans cette traction silencieuse, en train d'être dépensé.
Puis Ayame tira la lame, et rien ne se passa.
Sa marque flamboyait. Le Réservoir se vidait. Elle pouvait sentir l'essence sanguine de Quinlan inonder le lien dans un courant chaud qui atteignait son ventre et s'y accumulait, informe et brûlant, refusant de prendre forme. Elle fit tournoyer son katana dans le vide, mais l'acier ne trancha rien.
Elle réessaya, plus fort, tirant sur le lien avec la même force qu'elle utiliserait pour forcer une technique récalcitrante à obéir, mais le Réservoir résista. Le pouvoir était le sien, né de son essence sanguine, et il n'obéissait pas simplement parce qu'elle l'exigeait. Sa marque brûla plus intensément et sa prise sur la garde trembla ; pendant une seconde, on aurait dit que la samouraï allait lâcher son arme.
« Arrête de forcer comme une brute », lança la voix de Quinlan, et Ayame l'écouta, sachant qu'il en savait bien plus qu'elle sur ces étranges pouvoirs qui étaient les siens.
Sa respiration ralentit, sa posture s'assouplit, et elle laissa le lien transporter ce qu'il voulait transporter au lieu d'essayer de le façonner elle-même.
À l'intérieur de la poitrine de Quinlan, un courant plus profond s'agita. Le treillis d'inscriptions démoniaques sur son cœur pulsa, et au sein de son noyau, l'élément eau s'embrasa de lui-même, s'élevant des six autres sans sollicitation et se pressant vers le lien avec une avidité qui n'avait rien à voir avec sa volonté. Il voulait l'atteindre. Il pouvait le sentir s'étirer vers la marque d'Ayame à travers le treillis, prêt à s'y déverser sans diminuer d'une seule goutte en lui, attendant sa permission.
Il la lui donna.
L'énergie changea. Elle lut son corps, son rythme, la façon dont elle tenait le katana, et lorsqu'elle répondit enfin, de l'eau jaillit de l'acier en un ruban de force liquide qui enveloppa la lame d'un bleu froid et s'y maintint.
La cour fut submergée.
« Quoi ! » Plusieurs cris retentirent dans la foule, mais Ayame n'y prêtait plus attention.
Le premier coup qu'elle porta dans le vide traîna un croissant d'eau qui projeta un arc à trois mètres au-delà de la pointe, conserva son tranchant et creusa un sillon net dans la pierre de la cour là où il frappa, fendant la roche avec la facilité d'une lame traversant la soie.
Ses yeux bleus se firent perçants, empreints d'une concentration si absolue que l'excitation disparut de son visage en une seule inspiration, laissant place à une escrimeuse dont l'expression était verrouillée dans une focalisation appartenant à une femme totalement différente.
Ses jambes se détendirent et elle bougea, et l'anomalie commença dès le premier pas. Le deuxième coup fut trop rapide, la transition entre les postures trop fluide, son poids se transférant à travers des positions qui auraient dû nécessiter un temps d'arrêt, un ancrage, une correction musculaire, mais rien de tout cela ne survint. L'eau nourrissait son mouvement comme elle nourrissait sa lame, comblant les espaces entre chaque coup jusqu'à ce que ces espaces cessent d'exister. Dès le troisième et le quatrième mouvement, la silhouette gracile qui tournait dans la cour avait cessé de bouger comme une femme pour se mouvoir comme l'élément lui-même, doté d'une forme et d'un katana.
Chaque arc d'acier lançait un croissant sous pression qui conservait sa forme sur dix mètres avant de se dissoudre, et là où ils frappaient la pierre, ils mordaient, laissant des entailles peu profondes sur le sol de la cour en lignes parallèles nettes. Des rubans d'eau s'enroulaient autour de son poignet et de son avant-bras, traçant la ligne de sa taille alors qu'elle pivotait sur un talon.
Des rideaux de brume capturèrent les premières lueurs de l'aube et les dispersèrent en prismes à travers la verdure, et les coups continuaient d'atteindre des cibles à des distances que sa lame ne pourrait jamais atteindre seule, tandis que la samouraï les délivrait sans ralentir, sans ajuster, sans le moindre accroc entre un coup mortel et le suivant. Son corps coulait d'une position à l'autre dans une danse si belle qu'elle captivait tous les regards sur la mousse, un flux continu si total qu'il dépassait la grâce pour devenir inquiétant, car les corps humains ne bougent pas ainsi.
Les corps humains comportaient des micro-hésitations, des corrections, ces minuscules instants entre deux postures où la mémoire musculaire rattrapait l'intention. Le corps d'Ayame n'en portait aucune.
Elle s'éleva du sol et sa séquence suivante se déroula à cinq mètres au-dessus de la cour, ses vêtements traînant sous elle, et la vitesse était visiblement supérieure à tout ce que son escrime aérienne avait produit auparavant. L'eau la propulsait, remplissant l'espace sous ses pieds et derrière ses épaules d'un milieu contre lequel elle pouvait prendre appui, et la samouraï enchaînait des séquences qui prenaient normalement deux fois plus de temps, son katana laissant des images rémanentes dans la pâle lumière du matin.
Les femmes sur la mousse ne pouvaient pas détourner le regard. Certaines d'entre elles avaient fait du sparring avec Ayame une centaine de fois et connaissaient son corps, connaissaient le rythme de son jeu de jambes, savaient où se trouvaient les pauses dans ses séquences. Ces pauses avaient disparu. Chaque mouvement au-dessus d'elles était un coup mortel vêtu d'une beauté si complète qu'elle laissait la cour à bout de souffle, et la femme qui les délivrait avait dépassé la maîtrise pour atteindre une fluidité qui n'appartenait pas à un corps humain.
Le coup final laissa un rideau de brume qui scintilla une fois avant de se dissoudre, et Ayame atterrit au sol sans un bruit. La concentration se brisa à la seconde même.
Elle regarda son katana. L'eau gouttait encore de la lame en grosses gouttes paresseuses. Ses yeux bleus suivirent chacune d'elles jusqu'à l'herbe, puis se levèrent vers Quinlan, et sa bouche s'ouvrit, se ferma, s'ouvrit à nouveau sans produire un mot.
Son katana tomba sur la mousse et elle franchit dix mètres en un clin d'œil. L'impact d'une samouraï frappant la poitrine de Quinlan à une vitesse surhumaine l'assaillit, mais il ne bougea pas d'un pouce ; ses bras se refermèrent autour de son cou et ses jambes se verrouillèrent autour de sa taille avant même que l'air n'ait eu le temps de remplir l'espace qu'elle venait de quitter.
« Synchra, rétracte-toi ! »
L'armure obéit. Les plaques se déplacèrent, se replièrent et s'écoulèrent loin de son visage, et dès que la peau nue apparut, Ayame l'embrassa si fort que le bruit humide résonna dans toute la cour. C'était féroce, désordonné, et si loin du calme habituel de la « Skysplitter » que le fossé entre celle qu'elle était à cet instant et celle que le monde croyait qu'elle était aurait pu engloutir la cour tout entière.
Sa bouche retrouva la sienne avant même que le premier baiser ne s'achève, se reculant juste assez pour reprendre son souffle avant de se presser à nouveau contre lui. Encore, et encore, rapide et pleine de besoin. Quinlan accepta ses émotions sans se plaindre, car il savait...
La femme enroulée autour de son cou avait passé des mois à regarder la distance entre son monde et le sien s'élargir à chaque guerre. Ses âmes d'élite — dont il possédait des centaines — égalisaient désormais, et parfois dépassaient, elle et les autres filles au niveau individuel. Ses éléments pliaient les champs de bataille à sa volonté, détruisant des barrières et dévastant des régiments entiers en quelques secondes. Ayame, malgré tout son talent, toute sa vitesse, toute l'expérience que la [Graine Bénie] déversait en elle, ne pouvait pas se tenir sur le même plan que les ennemis qu'il combattait. Cette vérité vivait derrière ses côtes depuis plus longtemps qu'elle ne voudrait jamais l'admettre, et chaque fille sur la mousse avait porté ce même poids silencieux dans ce rituel : la connaissance que l'homme qu'elles aimaient grimpait vers un sommet qu'elles ne pouvaient atteindre, peu importe à quel point elles essayaient désespérément de suivre la cadence.
Mais maintenant... Le cœur de la beauté orientale battait si vite qu'il semblait hurler : « Mon plafond a été rehaussé ! Et je ne sais même pas jusqu'où il monte désormais ! »
« Quin », parvint-elle à dire entre deux baisers, les joues roses, les yeux pétillants. « Tu as vu ça ?! Tu l'as senti ?! J'avais ton eau, elle était dans ma lame, elle bougeait avec moi... ! »
« Je... »
« Arrête de parler, idiot, et embrasse-moi ! » s'écria-t-elle en se précipitant pour une nouvelle dose des lèvres de son amant. Et une autre. Et encore une.
Beaucoup d'autres.