Chapitre 1 670
Elles se jetèrent sur elle.
« Pas de fuite ! »
La main de Luminara se referma sur une poignée de longs cheveux.
Mearie lui attrapa la cheville.
« Quoi ?! » La Déesse de la Pureté s'effondra dans un enchevêtrement de membres et de robes, et les deux mères la rejoignirent sur l'herbe dans un tas qui tenait autant de la punition que de l'étreinte, la frontière entre les deux ayant toujours été mince avec ces trois-là.
Les cheveux dorés de Luminara s'étalèrent sur les genoux de Mearie, la robe de Lilyanna remonta au-delà de ses cuisses tandis qu'elle se débattait, et le jardin se remplit de réprimandes maternelles et de protestations divines.
« Lâche mes cheveux ! »
« Excuse-toi d'abord. »
« JAMAIS ! Miri, arrête de me tenir la cheville ! Ta Déesse te l'ordonne ! Obéis ! »
« J'y réfléchirai après tes excuses~ »
« Hérésie !! »
Depuis l'étang, Malakar ne se retourna pas.
Il lisait la fenêtre dorée, sa canne à pêche en équilibre sur un genou, et le rire sourd qui échappa au Père de l'Humanité traversa l'eau comme un ricochet.
« Le gamin sait vraiment comment rester sous le feu des projecteurs, n'est-ce pas ? »
...
Dans le haut jardin de pierre pâle et de roses à floraison lente.
La déesse de l'amour et de la famille était agenouillée dans la terre quand l'annonce arriva.
Son jardin était petit selon les standards divins, niché dans l'un des recoins les plus calmes du Nexus du Panthéon, où la lumière filtrait, douce et dorée, et où le silence était assez profond pour entendre un pétale se poser sur la pierre.
Chaque buisson du jardin portait une histoire qu'elle pouvait lire à travers le sol, car chaque fleur répondait à un acte d'amour différent se produisant quelque part dans la vaste toile des mondes. La déesse pouvait dire, au seul toucher, quelle rose s'était ouverte pour un mariage et laquelle pour une veuve qui s'était enfin autorisée à rire à nouveau.
Trois s'étaient ouvertes ce matin. Elle pressait de la terre fraîche autour de la plus proche de ses doigts nus, lui fredonnant une mélodie comme une mère le fait pour un enfant qu'elle a déjà consolé mais qu'elle ne souhaite pas lâcher, lorsque l'écriture dorée se grava dans l'air au-dessus de son jardin.
Elle la lut une fois.
Ses mains s'immobilisèrent dans la terre, et les yeux couleur de miel qui se levèrent vers l'inscription portaient une chaleur qui s'intensifia à mesure qu'ils parcouraient les mots.
Père de Sang. Sa Bien-aimée et ses Champions. Un panthéon à eux seuls.
Un sourire privé effleura ses lèvres, petit et sincère.
« Quelle jolie façon d'annoncer ta famille, Père de Sang », murmura-t-elle, avant de retourner à ses roses, fière. « Comme c'est grandiose... et romantique. »
Elle approuvait pleinement.
La déesse était encore agenouillée quand le jardin trembla.
Ils arrivèrent au nombre de trente-deux, vêtus d'armures divines brillant de sceaux planétaires, leur présence combinée pesant sur les pierres pâles et les roses à floraison lente avec un poids qui courbait la lumière.
Le dieu Vurnax menait la formation, une expression sombre gravée sur des traits qui n'avaient pas changé depuis dix mille ans. Derrière lui venaient le Dieu de la Guerre Kravik, la Mère des Flammes N'shara, les Jumeaux nés du Vide, le Père des Marées, et d'autres encore, chacun rayonnant d'une autorité qui aurait écrasé le souffle de n'importe quel monde mortel qu'ils auraient choisi de visiter.
Des pétales tombèrent de trois buissons à la fois. Une rose qui était en pleine floraison se referma.
Le contentement de la déesse recula, puis disparut totalement alors qu'elle rattrapait les pétales.
« Tu l'as béni. » La voix de Vurnax fit trembler les pétales de la tige la plus proche. « La classe du Père de Sang porte ta signature, ton covenant divin tissé dans son architecture. Pensais-tu que nous ne le remarquerions pas ? »
La déesse de l'amour et de la famille fit tourner un pétale de rose entre ses doigts.
« J'ai béni un patriarche », dit-elle simplement. « Son existence m'a parlé à travers le long fil de la famille. Il était entouré de femmes qu'il aimait, et son souhait le plus cher était de les voir s'élever à ses côtés. » Son pouce effleura un autre pétale qui s'était recroquevillé sous le poids de leur arrivée, l'incitant à s'ouvrir à nouveau avec une douceur telle que la rose obéit. « Alors j'ai aidé. Comme je le fais toujours... »
« Tu as créé un panthéon potentiellement hostile ! » La voix de Vurnax monta, et une autre rose se referma.
« J'ai béni une famille naissante digne de ma bénédiction. » Ses yeux couleur de miel rencontrèrent ceux du Haut Dieu sans la moindre excuse. « Ce que l'amour construit avec ma bénédiction n'a jamais été sous mon contrôle. C'est vous, dieux guerriers, qui utilisez une violence sans fin pour le contrôle. »
La mâchoire de Vurnax se crispa. Derrière lui, les doigts couronnés de flammes de N'shara se crispèrent sur ses côtés, et la main gantée de Kravik trouva le pommeau de sa lame, comme si l'instinct de dégainer contre quelque chose, n'importe quoi, pouvait dissiper l'inconfort dans sa poitrine.
Aucun d'eux ne parla.
La déesse regarda l'écriture dorée qui flottait toujours dans l'air au-dessus de son jardin.
« Bien-aimée et Champions... » répéta-t-elle doucement, lisant les mots comme elle lisait les roses. « Il a nommé les femmes qu'il aime sa Bien-aimée, et celles qui combattent à ses côtés ses Champions. Il ne les a pas appelées soldats, ni servantes, ni sujets. » Son sourire revint. « Il les a appelées famille. »
Puis elle les regarda et se leva. C'était une femme grande.
La chaleur ne quitta pas son visage. C'était précisément ce qui rendait la situation pire.
« Trente-deux dieux », dit-elle. Sa voix n'avait pas haussé le ton, ne s'était pas faite plus tranchante, n'avait gagné aucune agressivité qu'elle ne possédait déjà, et pourtant chaque divinité dans le jardin sentit le sol se dérober sous ses pieds. « Dans mon jardin. À élever la voix contre moi comme des enfants capricieux pour une bénédiction que j'ai accordée à un homme méritant et à ses femmes. »
Elle posa la rose et épousseta la terre de ses doigts, lentement, sans se presser.
« Puis-je vous demander quelque chose, estimés dieux ? »
Le visage de Vurnax se durcit.
« Le patriarche que j'ai béni est un simple primordial. » Elle prononça le mot comme on nomme une espèce de fleur. « Une forme de vie inférieure, bien en dessous de nous, dieux. C'est ce que vous croyez tous, les primordiaux, n'est-ce pas ? »
Son regard balaya les trente-deux, et le doux sourire sur ses lèvres s'était transformé en une expression qu'aucun d'eux n'avait jamais vue sur le visage de la déesse de l'amour et de la famille.
Du mépris.
« Alors pourquoi avez-vous peur de lui ? »
Le silence qui suivit ne fut pas le silence confortable de son jardin. C'était le silence de trente-deux êtres divins debout dans un champ de roses, ne sachant que faire de leurs mains.
Vurnax ne répondit pas, car la réponse était la seule chose qu'il ne pouvait dire devant trente et un autres dieux : que les règles auxquelles ils obéissaient ne semblaient pas s'appliquer à Quinlan Elysiar, et que ce seul fait les avait amenés ici, trente-deux, dans un jardin de roses, pour crier sur une femme qui bénissait les familles depuis des milliards d'années.
La flamme de N'shara faiblit d'une fraction. La main de Kravik quitta le pommeau. Les Jumeaux nés du Vide échangèrent un regard auquel aucun d'eux ne ferait plus jamais référence.
La déesse se remit à genoux près de son rosier et pressa ses doigts dans le sol.
« Rentrez chez vous », dit-elle, chaleureuse et définitive. « Occupez-vous de vos propres domaines, ou allez mener vos guerres sans fin, peu m'importe. »
Elle trouva la rose qui s'était refermée sous leur arrivée, la couva entre ses paumes et souffla dessus une fois, chaudement et lentement, jusqu'à ce que les pétales s'ouvrent à nouveau.
« Mais ne revenez plus jamais ici pour troubler mon jardin avec vos insécurités. »
Trente-deux dieux restèrent dans son jardin sans plus rien à dire, et un par un, ils partirent.
...
Avec sa famille déclarée à l'échelle universelle, il était temps pour le Père de Sang et ses liées d'entrer en guerre, plus puissants que jamais !