Chapitre 1 663
« [Éveil]. »
La colonne s'effondra sur elle-même. Le feu pâle se condensa pour prendre une forme, une silhouette, celle d'une femme. Le fantôme d'Ophira se tenait près du lit, les pieds à quelques centimètres au-dessus du sol de pierre, translucide et immobile, son cou redressé dans la mort d'une manière qu'il ne le serait jamais pour le corps étendu sur le matelas.
« Gh ! » Alastair émit un son qui n'avait rien d'un mot.
Eveliana observait son mari depuis l'instant où le sort avait quitté ses lèvres. Le souffle coupé par la [Damnation Éternelle] avait laissé place à une fascination silencieuse à mesure que la séquence se déroulait, et lorsque le fantôme de sa belle-mère se tint, le regard vide, à côté du lit, son expression s'était muée en une chaleur qu'aucun de ses parents dans cette pièce n'avait jamais méritée de sa part.
Il avait épuisé ses réserves pour un serviteur inutile qui ne manierait jamais une épée et ne tiendrait jamais une ligne de front comme un vrai soldat. Il l'avait fait pour sa femme, et le coût n'était jamais entré en ligne de compte.
Eveliana esquissa un sourire, discret et personnel, et l'amour qui s'en dégageait était si authentique qu'il était douloureux à regarder de l'extérieur.
Puis elle se tourna vers le fantôme.
« Dis-nous tout. Explique exactement comment ma mère est morte. Sois exhaustive, objective, et ne me fais pas de manières. »
Conformément aux instructions, le fantôme d'Ophira parla sans inflexion, sans pause, sans le moindre tremblement de la personnalité qui avait habité ce corps.
« J'étais jalouse de l'épouse principale. Elle était aimée du Duc et de toute la maisonnée. Sa fille était l'héritière. Ma position de seconde épouse ne surpasserait jamais la sienne. J'ai organisé l'intrusion de mes hommes dans le jardin à l'heure de midi, alors que Mirabelle s'y promenait seule avec ses servantes et une poignée de gardes. Ils ont tué Mirabelle, mais la fille s'est échappée par la porte de service bien plus vite que je ne l'avais prévu. J'ai fait mettre en scène la scène avec des griffes et des poils de dogkin. Le sang d'Eveliana était authentique, drainé lentement et soigneusement au fil des années par ses gardes et conservé pour être utilisé au moment opportun. »
Une pause. Le fantôme poursuivit sur le même ton monocorde.
« Mes hommes ont fouillé la ville et ses environs pendant des semaines après cela. J'en ai conclu que la fille avait été enlevée par quelqu'un des quartiers bas. Très probablement violée, puis tuée et enterrée là où personne ne chercherait. Je n'ai pas poussé plus loin, craignant d'attirer trop l'attention. »
Le fantôme se tut.
Eveliana secoua la tête une fois, d'un mouvement lent et mesuré.
« Je ne voulais pas demander cela à mon mari. » Sa voix était douce, adressée à son père. « Mais voilà, c'est fait. »
Un battement passa, puis sa bouche se courba avec moquerie.
« Attends, laisse-moi deviner. Puisqu'elle est une servante maintenant, tu ne crois pas ses paroles. »
Alastair ne répondit pas. L'homme sur le lit avait vieilli de vingt ans en deux minutes, et le visage de celui qui était entré dans cette nuit en tant que Duc convaincu que sa guerre était presque gagnée était désormais creusé.
Le silence s'étira.
« La première nuit où tu es arrivée à Greenvale », dit-il, la voix fine et vieillie. « Qu'est-ce que tu m'as dit quand les serviteurs ont quitté la pièce ? »
« Que je n'avais jamais vu autant d'étoiles », répondit le fantôme sans hésiter. « Et que j'apprendrais à t'aimer, même si cela devait me prendre le reste de ma vie. »
« Le nom. » Sa mâchoire se contracta derrière le sang sur ses lèvres. « Comment m'appelais-tu quand personne d'autre n'était dans la pièce ? »
« Thal. D'après ton deuxième prénom. Tu m'as dit que personne ne m'avait appelé ainsi depuis la mort de ta mère, et j'ai promis que je ne l'utiliserais jamais devant les autres. »
Les paupières d'Alastair se fermèrent. Lorsqu'il les rouvrit, elles étaient humides.
« La veille des funérailles de Mirabelle et d'Eveliana. » Sa voix était à peine audible. « Qu'est-ce que je t'ai avoué ? »
« Que tu n'avais pas encore pleuré et que tu avais peur de ne jamais le faire. J'ai gardé ta tête contre ma poitrine jusqu'au matin. Tu as pleuré avant l'aube. Tu n'en as jamais reparlé. »
Une larme coula sur la joue du Duc et finit sur l'oreiller trempé de sang sous sa tête.
« Eveliana... je suis désolé... »
Les mots sortirent brisés. Vingt ans de deuil, et chaque année avait été une laisse tenue par la femme qui dormait à ses côtés.
Sa fille baissa les yeux vers lui. La cruauté avait disparu de son visage. Eveliana avait fait la paix avec ce moment depuis longtemps, et à son arrivée, il ne lui apporta rien de plus que ce qu'elle attendait.
« Je ne suis pas Eveliana », dit-elle. « Cette fille est morte il y a vingt ans, quand son père a laissé sa femme assassiner son autre épouse et chasser sa propre fille dans les rues. » Sa voix ne trembla pas. « Mon nom est Lucille Elysiar, épouse de Quinlan Elysiar, et je ne veux rien avoir à faire avec toi. »
Alastair resta immobile sur le lit ensanglanté, absorbant le nom que sa fille avait choisi pour remplacer celui qu'il lui avait donné, et chaque syllabe résonna en lui comme une pierre jetée dans un puits sans fond.
Il resta silencieux pendant un long moment.
Puis un soupir lui échappa, faible et résigné.
« Les jumelles... » Il tourna la tête sur l'oreiller, cherchant ses filles dans la pièce. « Qu'est-ce qui... leur est arrivé ? Qu'as-tu fait ? »
Lucille jeta un coup d'œil vers le coin où Amara et Vivienne étaient enchevêtrées sur le sol de pierre, les bras enlacés, le visage enfoui dans le cou de l'autre, leurs sanglots éclatants, soulagés et totalement indifférents au carnage qu'elles avaient contribué à créer.
« Elles ont toujours été de viles petites garces, "Papa~". Exactement comme leur mère. Tu ne l'as pas vu, tout comme tu n'as rien vu de ce qui concernait leur mère. »
Un souffle.
« Mon mari les a réduites en esclavage il y a quelques mois et les a condamnées à des punitions plutôt cruelles pour leurs crimes. Elles travaillent pour nous depuis. »
Alastair tressaillit comme s'il avait été poignardé à nouveau, et la blessure que ces mots ouvrirent était pire que tout ce que la dague enchantée avait infligé à son corps. Son regard trouva les jumelles sur le sol, et l'image se dédoubla dans sa tête. Le sourire de Vivienne alors qu'elle enfonçait la lame dans sa poitrine avec un grognement joyeux, les petits bruits aigus qu'elle faisait à chaque coup, la façon dont elle avait plissé le nez en le traitant de vieux porc puant. La fille sur le sol sanglotait maintenant dans le cou de sa sœur avec l'abandon d'une enfant à qui l'on avait dit qu'elle ne serait pas punie, et aucune de ces versions ne correspondait à la fille qu'il avait élevée.
Ses yeux se fermèrent.
« Tue-moi. »
Les mots sortirent plats et définitifs.
« Mets fin à cette parodie de ma vie. Je n'ai plus rien. »
Lucille rit.
Un rire franc et authentique résonna contre les murs de pierre de la chambre, éclatant et déplacé face à l'odeur du sang, de l'urine et de la mort.
« Alors tu veux fuir tes responsabilités, même maintenant, comme tu l'as fait toute ta vie ? Tu te vantes comme un ivrogne quand les choses tournent en ta faveur, mais tu pleurniches quand ça va mal ? » Elle croisa les bras. « C'est ça, le grand Duc de Greenvale ? »
Le regard humide d'Alastair se perdit vers le plafond. Sa bouche bougea sans conviction.
« Que puis-je faire... ? »
Lucille sourit, et ce sourire était celui du diable en personne.
« Ton incompétence en tant que père et mari a peut-être gâché ma vie », dit-elle, sa voix empreinte d'une chaleur qui n'avait rien de bienveillant, « mais je l'ai reconstruite. Alors, que dirais-tu d'expier tes fautes en m'aidant à réaliser mon rêve ? »
Alastair cligna des yeux. « Lequel est-ce... ? »<!-- END AADS AD UNIT 2438412 -->