Chapitre 1 661
« Mmh ! Mmhh ! » Le nez de Vivienne coulait et son front était pressé contre la cuisse de son père, son corps secoué par ces sanglots qui n'arrivent que lorsqu'une terreur portée pendant des mois s'évapore en trois mots.
L'armure s'embrasa.
Chaque fil cramoisi le long de la plaque sombre s'illumina soudainement d'une pulsation rouge qui emplit la chambre, et les deux femmes se reculèrent brusquement, comme si le métal était devenu brûlant. Leurs yeux s'écarquillèrent, leurs mains se plaquèrent le long de leurs corps, et le message frappa leur colonne vertébrale avant même d'atteindre leur cerveau : vous êtes trop près de mon maître ! Éloignez-vous !
« Oui ! » crièrent les jumelles, Vivienne allant jusqu'à saluer l'armure, consciente de sa place dans la hiérarchie.
Puis, elles se jetèrent dans les bras l'une de l'autre sur le sol, s'étreignant si fort que leurs corps en tremblaient, leurs chemises de nuit ensanglantées s'emmêlant sur la pierre froide.
« On a fait du bon travail ! » sanglota Vivienne dans le cou de sa sœur.
« Oui ! On a fait du bon travail ! » hurla Amara en retour, ses doigts griffant les épaules de Vivienne. « Il a dit qu'on avait réussi ! »
Elles roulèrent sur le sol, se serrant l'une contre l'autre, pleurant, leurs visages collés. Le son qui emplissait la chambre était si éclatant et si déplacé qu'Alastair ne pouvait que fixer le plafond au-dessus de sa poitrine ensanglantée, écoutant ses filles célébrer l'agression de leurs parents dans les bras l'une de l'autre, sur le sol de sa chambre.
Eveliana n'avait rien regardé de tout cela. Son attention était fixée sur Ophira depuis que les jumelles avaient quitté le lit, et elle se tenait maintenant aux côtés de la Duchesse, observant la femme qui avait volé tout ce qui lui revenait de droit.
« Je t'accorde une chose », dit Eveliana, sa voix empreinte d'une légèreté pire que le venin. « Tu as bien joué ton rôle de favorite. »
Elle pencha la tête.
« Ma mère était une femme insouciante. Elle aimait ses thés, ses peintures et ses petites virées shopping. Elle était heureuse d'être une noble de haut rang et n'avait aucun intérêt à faire de la politique avec un serpent qui s'était glissé dans sa maison. »
Son regard parcourut le corps d'Ophira.
« Mais tu as comploté, encore et encore, cruellement et patiemment, année après année. Et regarde où cela t'a menée. » Sa bouche se courba. « Seule dans le lit du Duc, en tant qu'unique femme. La seule favorite d'un duché. Tu es vraiment un serpent exceptionnel, Ophira. Il faut rendre à César ce qui est à César. »
Les lèvres d'Ophira bougèrent. Du sang maculait les coins de sa bouche et son estomac brûlait à cause de la blessure qui la tuait, mais l'accusation atteignit la part d'elle qui savait encore mordre.
« Tu ne... sais rien... » murmura-t-elle, les yeux plissés au-dessus de son ventre en ruine. « Ta mère était une idiote... qui n'a pas su garder l'attention de son mari... J'ai donné à cette famille tout ce qu'elle possède... »
Alastair tourna la tête sur l'oreiller. La dague plantée dans sa poitrine clouait son corps et entravait sa régénération, mais le mot « idiote » se heurta à sa conscience vacillante et y resta ancré. Son regard trouva sa fille aînée, et la femme qu'il voyait ne ressemblait en rien à la jeune fille qui vivait autrefois dans son palais.
Cette fille était calme, se déplaçant dans les couloirs la tête basse, se faisant toute petite. Une enfant adorable, pure et innocente, ne souhaitant de mal à personne, traitant même les plus humbles serviteurs avec le plus grand respect.
La femme debout au-dessus d'Ophira ne baissait pas la tête et ne se recroquevillait pas. Quand la laisse avait lâché, aucun des deux parents n'avait compris ce qui leur tombait dessus.
L'élève du Primordial Dread, Dragnar, grogna.
« Même maintenant... Tu oses parler en mal de ma défunte mère ? »
L'aura se dégagea du corps d'Eveliana en une vague qui écrasa chaque souffle qu'Ophira tentait de prendre, et dans le même mouvement, sa main se referma autour de la gorge de la Duchesse pour la soulever.
Ophira quitta le lit. Son corps s'éleva jusqu'à ce que ses pieds pendent au-dessus du matelas et que sa chemise de nuit ensanglantée pende comme un linceul, ses mains griffant les doigts autour de son cou, ses jambes se débattant une fois, deux fois, avant de s'immobiliser quand la chaleur se répandit entre ses cuisses et coula le long de ses mollets en un mince filet qui s'égoutta sur le lin.
Eveliana regarda la scène sans la moindre expression.
« Pendant vingt ans », dit-elle, « j'ai imaginé ce que je ferais quand ce moment arriverait. »
Son menton s'inclina.
« Pendant les dix-neuf premières années, ce n'était qu'un rêve. Une petite fantaisie mélancolique que je forgeais lors des mauvaises nuits, quand la seule chose qui me permettait de tenir était cette part de moi qui se souvenait de ce que tu avais fait. » Elle soutint le regard exorbité d'Ophira. « J'allais arracher la peau de tes bras en longues bandes et te soigner avant que tu ne te vides de ton sang, juste pour pouvoir recommencer. J'allais t'arracher les dents une par une et te les faire manger à la cuillère. J'allais graver le nom de ma mère sur ton estomac et te laisser vivre assez longtemps pour le lire chaque matin dans le miroir. »
L'aura s'intensifia. Le cramoisi de l'intention d'un Bloodmonger imprégna la pression mortelle jusqu'à ce que l'air de la chambre ait un goût de fer, et chaque être vivant dans la pièce sentit son sang ralentir dans ses veines.
« Mais cette dernière année... » Le coin de sa lèvre se souleva, et ce sourire était la chose la plus atroce qu'Ophira ait jamais vue. « Cette dernière année, j'ai commencé à accumuler le pouvoir nécessaire pour accomplir chacune de ces choses. Les fantasmes sont devenus des plans, avec des étapes, des outils, un calendrier. Je savais exactement combien de temps chacune prendrait et exactement à quel point tu hurlerais. »
La bouche d'Ophira s'ouvrit dans une forme silencieuse qui aurait pu être une supplique.
Puis Eveliana cligna des yeux.
L'aura s'apaisa. Pas d'un coup, mais dans un retrait lent, l'intention meurtrière se retirant comme une marée quittant le rivage, et Eveliana regarda la femme suspendue à son poing et ne vit qu'une corvée qu'elle n'avait plus envie d'accomplir.
« Mais... je suis là. » Elle le dit presque pour elle-même, les sourcils froncés par ce qui ressemblait à une confusion sincère. « Et je m'en fiche, en fait. »
Sa prise ne se desserra pas, mais sa voix s'adoucit, ses bords s'amollissant avec quelque chose de pire que la pitié.
« Je veux visiter la tombe de ma mère et lui dire que c'est fini, qu'elle peut reposer en paix maintenant. Je veux serrer mon mari dans mes bras et l'embrasser. Ensuite, je veux retourner auprès de mes amis et continuer ma vie. » Ses yeux fouillèrent le visage d'Ophira comme si elle cherchait quelque chose qui vaille la peine de s'attarder, mais elle ne trouva rien. « Te torturer semble juste être... une perte de temps ? »
La question tomba dans le silence de la chambre. Même Lucille semblait confuse – et c'était le nom qui convenait, car quelle qu'ait été Eveliana, ce n'était plus elle.
Les yeux d'Ophira s'écarquillèrent.
« N-non... » Le son s'échappa de sa gorge dans un râle qui passa à peine les doigts. « Non... attends... tu ne peux pas juste... »
« Non ! Ma fille ! Ne fais pas ça... ! » haleta Alastair.
Le poignet d'Eveliana pivota.
Le bruit fut sec et satisfaisant, et la Duchesse de Greenvale devint inerte dans la main de sa belle-fille. Eveliana la maintint là le temps d'un souffle, puis la lâcha. Le corps tomba sur le matelas avec le poids désarticulé de quelque chose qui ne bougerait plus jamais, s'enfonçant dans la tache de son propre sang, le cou tordu dans un angle que rien ne pourrait jamais réparer.