Chapitre 1 659
Chaque coup était accompagné de son propre son, une expiration vive ou un grognement de jeune fille qui n'avait aucune raison d'être aussi mignon. Entre les coups, le visage de Vivienne était rouge, plein de vie, elle passait le meilleur moment de sa vie.
« Po... pourquoi... » parvint à articuler Alastair entre deux blessures, le mot remontant à travers le sang qui lui obstruait la gorge.
Vivienne s'arrêta, le poignard levé, respirant bruyamment, et le regarda en penchant la tête. Puis elle fronça le nez.
« Papa... Tu pues comme un cochon. »
Un rire éclata, clair et offensé.
« Je t'ai dit maintes fois de te laver en rentrant ! Papa qui pue ! » Elle enfonça à nouveau le poignard avec un « Hmph ! » boudeur, comme si l'odeur était le véritable crime, puis le fit pivoter et le laissa là. « Tu ne m'écoutes jamais... Tu sais à quel point c'était dur de toujours faire semblant d'aimer dormir dans tes bras ! Beurk ! »
De l'autre côté du lit, Amara se pencha vers sa mère. Les convulsions d'Ophira s'étaient affaiblies, l'unique coup de poignard dans son estomac faisant exactement ce qu'il fallait à une femme sans classe de combat et sans Vitality digne de ce nom. Les yeux de la Duchesse étaient écarquillés et révulsés, ses cris réduits à des hoquets humides derrière la paume d'Amara.
« Chut... » murmura Amara, ses lèvres proches de l'oreille d'Ophira. « Ça fera seulement plus mal si tu résistes... »
Une pause. Le rire revint, doux et plein de pitié.
« Mais, bon... Maman, je crois que tu es finie de toute façon. »
Leurs regards se croisèrent. Mère et fille, à quelques centimètres l'une de l'autre, l'une clouée au lit et saignante, l'autre perchée sur son ventre avec un poignard toujours enfoncé dans ses entrailles. Amara retira sa main de la bouche d'Ophira et posa ses deux paumes sur les joues de sa mère, enserrant son visage entre ses doigts et l'orientant vers elle avec une prise qui laissa des marques blanches sur la peau.
La bouche d'Ophira s'ouvrit pour hurler, mais seul un faible hoquet humide en sortit, puis la langue d'Amara traça une ligne lente et humide de la base de sa mâchoire jusqu'à sa pommette.
La Duchesse recula si violemment que son crâne heurta la tête de lit. Son cou se tordit, son visage se crispant sur le côté pour s'échapper, chaque fibre de son corps rejetant ce qui venait de se produire.
« Ah-ah~ » Les doigts d'Amara se resserrèrent sur la mâchoire de sa mère et forcèrent son visage à revenir en arrière. « Pas de fuite, maman... »
« Arrête... » supplia Ophira, sans résultat.
Ses yeux étaient si écarquillés qu'on voyait le blanc tout autour, sa poitrine se soulevant par courts sursauts paniqués tandis que sa fille la maintenait immobile et léchait une seconde ligne de l'autre côté de son visage, avec la patience paresseuse d'une femme savourant quelque chose qui lui avait été refusé pendant très longtemps. Le long de son cou, à travers le creux de sa gorge, le long de son menton, et le souffle d'Amara était brûlant contre sa peau entre chaque passage.
« Vraiment... » murmura Amara contre la joue d'Ophira, ses lèvres effleurant la traînée humide qu'elle venait de laisser. « Quelle magnifique mère j'ai... »
Sa langue trouva les lèvres d'Ophira et les suivit, lentement et avec détermination, et le son qui s'échappa de la Duchesse fut un gémissement arraché d'un endroit où la compréhension s'était déjà brisée.
Amara se recula juste assez pour admirer son œuvre. Le visage d'Ophira était humide, rouge, strié de larmes et de salive, sa bouche tremblait, ses yeux fixaient la créature au-dessus d'elle avec l'horreur vide de quelqu'un dont l'esprit était déjà parti.
« Tu n'as aucune idée, » murmura Amara en penchant la tête alors que le clair de lune capturait le reflet sur la peau de sa mère, « de depuis combien de temps je veux torturer quelqu'un. C'est dommage que ce soit tombé sur ma mère, mais... »
Elle haussa les épaules. « À ce stade, je dois prendre ce que je peux obtenir. »
Ses yeux étaient illuminés de l'intérieur par quelque chose qu'aucune fille ne devrait porter en regardant celle qui l'a mise au monde, et la faim qui s'y lisait était ancienne, profonde, et enfin, enfin nourrie.
Vivienne interrompit son travail juste assez longtemps pour jeter un coup d'œil à sa sœur, sa poitrine se soulevant sous la fine chemise de nuit qui lui collait à la peau, imprégnée de sueur et du sang de son père. La rougeur sur son visage et le mouvement de ses seins à chaque respiration saccadée lui donnaient l'éclat d'une amante après un marathon, et non d'une meurtrière, et le sourire qui fendait son visage était le miroir de celui d'Amara.
« Enfin, » souffla Vivienne, un soulagement pur inondant le mot. « Nous n'avons plus besoin de faire semblant... »
Le sourire d'Amara s'accentua.
« Et pour un travail bien fait... » Elle reporta son regard sur les yeux vitreux de sa mère avec une impatience étoilée. « Il a dit que nos peines pourraient être réduites~ »
Les deux jumelles gloussèrent, vives et impatientes, le son si identique qu'il semblait sortir d'une seule gorge.
Vivienne se tourna à nouveau vers Alastair et enfonça le poignard dans son épaule avec un « Hyah ! » joyeux, faisant pivoter la lame pour maintenir la sève active, pour empêcher son corps de niveau 74 de se régénérer autour des blessures comme il essayait déjà de le faire. Le Duc grogna à chaque torsion, son corps massif tremblant sur les draps trempés de sang, ses yeux fixés sur la créature qui portait le sourire de sa fille.
« Pourquoi... » parvint-il à dire à nouveau, le mot plus faible cette fois.
« Chut, Papa, » roucoula Vivienne, pressant un doigt sur ses lèvres comme il le faisait quand elle était petite. La bouche d'Ophira s'ouvrit, sa voix n'était plus qu'un mince murmure chevrotant qui n'avait aucune ressemblance avec la Duchesse mesurée qui retirait ses épingles à cheveux une heure plus tôt.
« Qu'est-ce qui... vous est arrivé... »
Amara la regarda avec une curiosité sincère, la tête penchée, comme si la question était un spécimen intéressant qu'elle n'avait pas envisagé.
Puis un autre rire emplit la chambre.
Il ne venait d'aucune des deux filles.
Il venait du coin le plus éloigné de la pièce, là où le clair de lune peignait une couche d'argent sur le sol et où le haut fauteuil de lecture se trouvait près de la fenêtre. Les yeux d'Alastair se braquèrent vers lui. Ceux d'Ophira suivirent une seconde plus tard, tous deux cherchant un son qui ne devrait pas exister dans une pièce ne comptant que quatre occupants.
« Vous deux, sales garces, vous êtes vraiment quelque chose... »
Une voix de femme, basse et chaude, portant un amusement si sombre qu'il aurait pu faire tourner le lait.
Leurs yeux trouvèrent la source.
Le fauteuil de lecture préféré d'Alastair se trouvait dans le bain de lumière argentée de la haute fenêtre, et un homme y était assis.
Il était assez grand pour que, même assis, sa présence remplisse le coin de la pièce d'un poids que le Duc pouvait sentir contre sa peau en sang. Une armure sombre capturait le clair de lune le long de ses bords en fins fils cramoisis qui pulsaient une fois, lentement, comme un second battement de cœur. Ses jambes étaient allongées, une cheville croisée sur l'autre, et dans le creux de chaque bras, une femme était assise contre lui avec l'aisance d'une amante.
Ses yeux étaient ouverts et fixés sur le lit.
Ils ne portaient rien. Pas de colère, pas de satisfaction, pas de cruauté. Ils étaient plats et sombres, aussi distants que ceux d'un homme observant des insectes traverser une table qui lui appartenait. Son immobilité dans ce fauteuil était absolue, comme s'il avait été là depuis avant même que le Duc et la Duchesse ne franchissent leur propre porte.
La brune sur sa gauche avait les jambes croisées, une main reposant contre le torse blindé contre lequel elle était appuyée. Ses yeux bleus observaient le lit avec un amusement tranquille, divertie et contente d'observer.
La femme sur sa cuisse droite était celle qui avait parlé. Des cheveux caramel tombaient en une onde lâche sur ses épaules, et elle était perchée sur la jambe de l'homme, les jambes croisées, un coude appuyé contre son épaulette, le menton reposant dans sa paume. Ses yeux verts fixaient le lit avec une chaleur qui n'avait rien de chaleureux. Le ricanement étirait toujours le coin de sa bouche.
Le cœur saignant d'Alastair s'arrêta.
Le souffle d'Ophira mourut dans sa gorge.
« Non... » gémit la Duchesse, et sa voix se brisa sur cette unique syllabe d'une manière qu'aucune autre chose n'avait réussi en trente ans.
Les lèvres d'Alastair bougèrent. Le sang coula le long de son menton et s'accumula dans le creux de sa gorge, et le mot qui en sortit n'était pas un mot de Duc, ni de père, ni de guerrier. C'était le son d'un homme qui venait de voir un fantôme sortir d'une tombe.
« Eveliana... ? »