Chapitre 1 655
Aucun entraînement, aucun niveau, aucune quantité de sang sur ses gantelets ne pourrait combler le gouffre qu'elle venait de sentir s'ouvrir sous ses pieds. Elle avait passé cent cinquante ans à se forger pour devenir une arme destinée exactement à ce genre de combat, et l'homme qui la clouait à la mousse avait appris le combat à mains nues comme une simple formalité.
Ses poignets se tendirent une fois contre sa prise, puis s'immobilisèrent.
« Tu es une combattante vraiment incroyable... » commença Quinlan après avoir retiré sa main de sa gorge, voyant la combativité la quitter.
« Ne fais pas ça. » Sa voix sortit rauque et définitive. « Ne me sors pas ces conneries. »
Quinlan la fixa un instant. Puis il lui fit un signe de tête, relâcha ses poignets et se leva. « Je comprends. »
Le dôme s'effondra en un seul souffle, s'amincissant en une brume avant de disparaître totalement. La cour s'ouvrit autour d'eux, et la lumière de l'après-midi reprit ses droits, chaude et dorée.
Quinlan retourna à sa place initiale et reporta son attention sur la ligne.
Orianna était toujours à genoux là où elle se trouvait avant que le dôme ne se dresse, la tête inclinée vers lui. Lyra traversa la mousse humide et s'agenouilla devant Quinlan aux côtés de la Reine des Fleurs, stable et formelle. Ria suivit avec un demi-pas de retard, la tête baissée, tandis que Liora et Shallan s'agenouillaient ensemble dans le même mouvement.
Raika luttait à la fois contre l'épuisement physique et l'appréhension émotionnelle alors qu'elle parvenait à se relever avec des membres tremblants, puis elle franchit la distance et commença à s'abaisser.
Sylvaris faisait de même, mais le genou de la matrone toucha le sol...
Avant que le duo ne puisse s'agenouiller, un vent frappa les sept femmes.
Il s'éleva d'en bas, chaud et immense, et les souleva toutes les sept de la verdure en une seule bourrasque qui laissa leurs bottes suspendues à un mètre au-dessus de la cour. Les sept femmes flottaient, les cheveux fouettant l'air, les yeux écarquillés sur l'homme qui se tenait en dessous d'elles, le regard tourné vers le haut.
Il s'éleva d'en bas, chaud et immense, et les souleva toutes les sept de la verdure en une seule bourrasque qui laissa leurs bottes suspendues à un mètre au-dessus de la cour. Les sept femmes flottaient, les cheveux fouettant l'air, les yeux écarquillés sur l'homme qui se tenait en dessous d'elles, le regard tourné vers le haut.
Et soudain, toutes les sept ressentirent une étrange sensation, comme si quelque chose n'allait pas du tout.
Quinlan Elysiar dominait le monde. Sa taille le plaçait au-dessus de la plupart des gens qu'il rencontrait, et sa maîtrise du vent le plaçait au-dessus de chaque champ de bataille, survolant ses ennemis et les regardant comme s'ils n'étaient que des fourmis insignifiantes. C'était ainsi que le Primordial Villain opérait : toujours au-dessus, toujours en train de toiser les autres.
Il les regardait vers le haut, maintenant.
Son menton était incliné en arrière, son visage ensanglanté tourné vers les sept femmes flottant au-dessus de lui, et ses yeux brillaient d'une chaleur si manifeste que chaque femme dans les airs la ressentit au fond de sa poitrine. Sa bouche s'était adoucie. Le Père du Sang se tenait sur le sol sous sept femmes qu'il avait lui-même soulevées, et l'expression sur son visage meurtri était une gratitude sincère. Chaque ecchymose et chaque coupure sur sa peau ne faisait qu'accentuer l'impact de ce moment.
« Je ne veux pas de subordonnées. »
Sa voix était simple et directe.
« Je veux des alliées en qui j'ai confiance et des combattantes redoutables qui m'impressionnent sur le champ de bataille. "Subordonnée", c'est... »
Son visage se crispa dans une grimace de dégoût alors qu'il cracha : « Je déteste ça. C'est laid et irrespectueux de ce que vous êtes. »
La main de Lyra quitta la garde de son arme, et les yeux roses de la guerrière au bouclier s'illuminèrent d'une manière qu'elle ne pouvait cacher. Le calme d'Orianna se fissura pour la deuxième fois en quelques minutes. La bouche ensanglantée de Raika se pinça, et son regard tomba sur la mousse dans laquelle elle venait d'être terrassée avant de se relever vers lui, chargée d'une émotion qu'elle n'était pas prête à nommer.
Aucune d'entre elles ne savait vraiment quoi dire. L'homme sous elles venait de refuser leur offre de servitude loyale pour leur proposer une place légitime à ses côtés.
La voix de Lyra fut la première à s'élever.
« ...Oui, mon Seigneur. »
Sa voix se brisa sur le deuxième mot, claire et chaleureuse.
Les autres suivirent. Le mot passa à travers les sept en un souffle, la voix de chaque femme lui donnant une nuance différente.
Puis, leurs rubans de sang, jusque-là inertes, bougèrent.
Sept fils de cramoisi sombre qui flottaient sans vie depuis le début du rite frappèrent au même instant, et le vent les déposa doucement.
Lyra toucha la mousse la première et la guerrière perdit son calme avec un son étranglé qui n'avait rien à faire là. Raika s'effondra sans un bruit, les dents serrées, acceptant la restructuration comme elle acceptait tout le reste. Les genoux d'Orianna flanchèrent et le visage de la Reine des Fleurs se crispa dans une grimace qui l'aurait mortifiée n'importe quel autre jour. Sylvaris atterrit avec sa grâce intacte pendant une seconde avant que le rite ne trouve ce qui se cachait en dessous, et le son que la matriarche émit à travers ses dents atteignit sa fille avant que son corps ne le fasse, mère et fille formant un tas de douleur.
« Maman !! Je meurs ici et tu m'écrases !! »
« ...Impossible... Maman ne peut plus bouger... » souffla faiblement l'elfe lunaire.
Ria, Liora et Shallan touchèrent le sol ensemble, ajoutant leurs voix à celles des onze femmes qui souffraient depuis plusieurs minutes et qui, malgré leur propre agonie, trouvèrent l'énergie de les accueillir.
« Bienvenue à la fête !! » siffla Feng entre ses dents, quelque part à proximité.
« C'EST HORRIBLE !! » hurla Ria.
« On sait ! » gémit Sera.
« En fait... » Lucille essuya une mèche de cheveux caramel de son visage en sueur et expira. « C'est... plus si terrible que ça, finalement. »
À trois mètres de là, Shallan avait le front pressé contre la mousse, les poings blancs contre le vert. « ...pas si terrible ?! » souffla-t-elle.
À cet instant, le poids de Quinlan quitta la mousse. Ses jambes se replièrent en position de méditation, l'écriture cramoisie à sa gorge se ralluma à la moitié de son intensité précédente, et le [Soul Reaper] reprit son orbite. Le Père du Sang ferma les yeux.
« La pause est terminée, mesdames~ »
« QUOI ?! » La tête d'Iris se décolla du sol. « Oh non non non... » lâcha Aurora. « Il plaisante », murmura Kitsara, ses oreilles de renarde plaquées contre son crâne. Il ne plaisantait pas.
L'écriture cramoisie à sa gorge s'embrasa de toute sa luminosité alors qu'il se reconcentrait pleinement sur le rituel. Le feu couvé dans dix-huit poitrines rugit à nouveau, atteignant la chaleur d'une fournaise en un seul souffle.
« J'ai osé... me bercer d'illusions... » murmura Ayame depuis la verdure, la joue pressée contre le sol, « ...que je m'y habituais... »
Quinlan s'immergea dans son travail. La classe du Père du Sang lui transmettait la compréhension de la même manière que la faim alimente l'urgence, lui montrant où chaque lien nécessitait de la pression et où chaque connexion exigeait sa volonté pour guider plutôt que sa présence pour alimenter, et derrière sa conscience, Nyxara stabilisait le flux venant du royaume des âmes sans dire un mot. Une poussée là où un fil était trop tendu, un élargissement là où une connexion menaçait de se rompre.
Les heures passèrent.