Chapitre 1 650
Le Poing Solaire abandonna.
Elle se replia davantage sur sa propre douleur et prit la décision stratégique de laisser la dogkin rester dans l'erreur pour le reste de l'expérience, au motif qu'argumenter avec une Blossom en pleurs en plein recodage était un combat que même Serika ne pouvait gagner.
À un mètre de Blossom, Iris hurlait vers le ciel sans aucune retenue.
L'Enfant du Jugement gisait à plat sur le dos dans la mousse, les deux mains plaquées sur son ventre, les dents découvertes en un grognement qui mêlait douleur et rage pure contre l'homme assis en tailleur au-dessus de la cour.
« QUINLAN ELYSIAR ! » hurla-t-elle.
« SI TU OSES METTRE UN PUTAIN DE BÉBÉ DANS MON VENTRE, JE TE JURE... »
Une pause pour reprendre son souffle.
« ...JE VAIS TE TUER ! »
« Ce n'EST toujours pas un bébé ! » tenta Aurora, agenouillée.
« TA GUEULE ! »
« Je cherche seulement à vous informer, créatures ignorantes... »
« INFORME LA NAINE AUX YEUX EN AMANDE, JE LA TUERAI ! »
Feng s'était effondrée sur le côté. La Briseuse de Marée avait la joue pressée contre la mousse et les yeux mi-clos face à la restructuration brutale que subissait son corps d'adolescente, et elle gémissait d'un ton bas et constant depuis que son ruban l'avait frappée. Elle leva le menton juste assez pour adresser une phrase humide et saccadée à la mousse devant son visage.
« ...Les mamans primordiales... » murmura-t-elle, à personne en particulier. « ...avaient raison... »
Une courte pause pour gémir.
« ...Je ne suis pas du tout... prête... pour ça... »
Autour de la cour, le reste de la file gémit dans ce qui ressemblait à un accord compatissant avec la déclaration de l'adolescente.
...
Puis, un petit rire maniaque et ravi s'éleva du pied de l'arbre de Rosie.
C'était un son très spécifique. C'était le son qu'émet une princesse dryade lorsque son père vient de faire quelque chose à quoi l'univers n'était pas préparé.
Toutes les têtes sur la mousse se tournèrent d'une fraction vers ce bruit à travers leur douleur.
Rosie était perchée sur l'épaule d'Orianna. La princesse dryade avait les mains sur les hanches dans la pose qu'elle avait décidée, à un moment donné au cours de la semaine dernière, être sa pose de commandante, son minuscule torse vert bombé. Son ruban était introuvable.
Elle n'était pas sur la mousse et elle ne souffrait pas. Elle était, en fait, en train de ricaner.
Ayame, depuis la mousse à deux mètres de là, leva la tête contre l'agonie juste assez pour regarder la fillette. Ses yeux bleus s'étaient plissés face aux larmes qu'elle refusait de laisser couler.
« ...Rosie... » parvint à articuler la pourfendeuse de ciel, dans un souffle court. « Est-ce que... le tien... a échoué... ? »
Le sourire de la princesse dryade s'accentua.
« Nenni ! » gazouilla Rosie.
« Alors... pourquoi est-ce que... tu ne... ? »
Le menton de Rosie se leva.
Ses yeux ambrés avaient pris cette lueur particulière qui précédait toujours une déclaration désastreuse.
« Rosie est déjà un membre de la famille de Papa. »
Les femmes sur la mousse traitèrent les mots à travers le brouillard de leur propre douleur et ne comprirent pas immédiatement ce qui se passait.
Rosie n'en avait pas fini.
Elle se redressa de toute sa petite taille sur l'épaule de la Reine des Fleurs, planta ses minuscules bottes largement, et leva le menton vers la canopée.
« CONTRAIREMENT À TOUTE AUTRE FEMME DANS L'UNIVERS ENTIER !! »
Une inspiration.
« ROSIE FAIT DÉJÀ PARTIE DE LA FAMILLE DE PAPA, »
Une seconde inspiration, prise pour le coup de grâce.
« PARCE QUE ROSIE A ÉTÉ FAITE À PARTIR DU SPERME DE PAPA !!! »
Un silence suspendu parcourut le pied de l'arbre.
Puis, trois branches au-dessus, dans la canopée de Rosie,
« Oh Sainte Mère... !! »
Une voix douce aux cheveux platine s'écria sur le ton aigu que la Garde des Fleurs réservait aux urgences spirituelles.
« Princesse… S'il vous plaît… »
Elle polissait une section de l'écorce quand l'annonce atteignit ses oreilles, et son chiffon était maintenant pressé contre sa bouche avec horreur.
Et elle n'était pas seule.
Cinq paires de longues oreilles elfiques tressaillirent dans la plus grande consternation.
Mais ce n'était pas à elles de la réprimander.
Les cinq prêtresses sur la canopée, au même instant, décidèrent de faire semblant de n'avoir rien entendu, rien vu, rien senti.
Aucune d'entre elles ne regarda en bas.
Aucune d'entre elles ne parla.
L'arbre devait être nettoyé.
Sur la mousse, onze femmes gémirent plus fort.
...
Un mètre au-dessus de la mousse, les yeux de Quinlan ne s'étaient pas ouverts.
Le Père du Sang menait le rite depuis sa position en lévitation, assis en tailleur, depuis que les rubans avaient quitté le nuage, et la transe lui avait transmis chaque « oui » à mesure qu'il atterrissait. Puis,
[Ding !]
[Lien confirmé : 1 sur 10.]
[Rite familial en cours. Neuf liens supplémentaires requis pour débloquer d'autres capacités de la classe Père du Sang.]
La notification défila à travers sa transe et se stabilisa.
Il avait senti la restructuration brutale commencer dans les onze corps sur la mousse au moment où les rubans avaient frappé. Le nouveau treillis s'écrivait sous leur peau en une lente écriture démoniaque, le sceau unique et le don unique s'inscrivant dans chaque femme selon la propre cadence du Physique de la Genèse Abyssale. Les liens n'étaient pas encore verrouillés. Le rite faisait toujours son œuvre, et le système ne confirmerait chaque lien qu'une fois que le corps aurait fini de l'intégrer.
Le seul lien déjà confirmé était Rosie.
Le Physique de la Genèse Abyssale avait atteint sa fille et l'avait reconnue. La reconnaissance n'était pas une création. La reconnaissance était une confirmation. La classe avait lu son sang à l'intérieur de sa peau verte, avait trouvé le lien déjà plus profond que tout ce que ses sceaux pouvaient décrire, et l'avait dirigée vers la couche familiale sans jamais tracer une marque. Sa fille siégeait au sein de la famille parce qu'elle y avait toujours été. Elle était le seul lien confirmé du rite, car elle était la seule pour laquelle le rite n'avait rien à créer.
Les onze autres étaient encore en cours d'écriture.
Mais seulement onze.
Les autres...
Il le sentit à travers ses yeux fermés.
Autour de l'anneau lâche au pied de l'arbre, d'autres femmes avaient dit oui, leurs rubans s'illuminant, et puis...
Rien.
Raika et Orianna se tenaient là, oisives, écoutant le chœur de cris et d'insultes que les femmes se lançaient à travers les dents serrées, assez grossières pour faire rougir innocemment le plus ivre des marins sur n'importe quelle mer et le faire s'excuser de quitter la pièce.
Vraiment. Quinlan s'était entouré d'adorables petits anges.
Sylvaris regardait sa fille se tordre de douleur à ses pieds, son propre ruban flottant inerte au niveau de son sternum.
Lyra, Ria, Shallan et Liora se tenaient avec les leurs dans le même état de suspension.
Toutes les cinq avaient dit oui à l'offre, pourtant rien ne se passait, les rubans refusant de bouger.
La conscience de Quinlan s'aiguisa à l'intérieur de la transe.
'...Hm.'
Ses sens passèrent sur les rubans inertes une fois, cherchant le fil que le rituel n'avait pas tiré. Il avait tendu la main vers chacune d'elles avec sincérité, espérant les accueillir dans la famille. Le rite avait entendu chaque « oui » et avait illuminé chaque ruban comme celui de n'importe qui d'autre.
Et puis il s'était arrêté.
Les rubans inertes pendaient là sans explication.
Autour de la cour, les femmes dont les rubans n'avaient pas bougé commencèrent, lentement, à se regarder.
Confuses.
Puis un ronronnement bas arriva au fond des pensées de Quinlan.
Il venait avec la cadence que Nyxara n'utilisait que lorsqu'elle regardait quelque chose à travers ses yeux depuis son perchoir sur l'arbre de Mimi. À moitié amusée, à moitié tendre, entièrement éveillée.
<Ma ruine...>
Une pause.
<Laisse-moi leur parler. Envoie-les-moi.>