Chapitre 1 647
La moue de la Brise-Vague s'effaça sous l'impact.
« PFFT ! Mais ça ne va pas la tête, espèce d'abruti ?! » Elle reçut une giclée d'eau fraîche en pleine bouche avant même d'avoir pu lever les mains. Du sang de nain ruissela le long de sa joue, de sa gorge, sur le plastron de son armure, pour finir en une traînée rouge dans la terre, au niveau de ses bottes. Ses cheveux, qui collaient à ses joues en mèches humides, étaient désormais plaqués contre son crâne d'une manière qui ne mettait absolument pas sa moue en valeur.
« Ce n'est pas le genre de liquide que je voulais de ta part ! » cracha-t-elle en s'essuyant les yeux du revers de la main.
« ... » Le sourire de Quinlan ne faiblit pas tandis que l'eau se défit pour se reformer au niveau de son autre épaule, cette fois sous la forme d'une nappe plutôt que d'un ruban.
Elle déferla à travers la cour, trouva les deux combattantes qui se chamaillaient au pied de l'arbre de Rosie, et s'abattit sur elles d'un seul coup.
La lutte de chatons s'interrompit en plein milieu d'une prise.
Une vague d'eau fraîche nettoya le sang de nain séché sur le bras armé d'Iris, effaça les traces sur le côté de son cou, lissa ses cheveux sombres contre son cuir chevelu en une nappe mouillée, et déversa le reste dans le dos de son armure. La même vague frappa Ayame aux épaules, emporta le rouge étalé sur la plaque laquée sur laquelle Iris venait de le transférer, et plaqua la queue-de-cheval de la Transperce-Ciel contre sa colonne vertébrale.
Lorsque le jet se calma, Iris ressemblait à un chat de gouttière trempé qu'on venait de sortir de la pluie par la peau du cou. Ayame, qui conservait sa dignité par presque tous les temps, ressemblait à un chat de gouttière plus petit, issu de la même portée.
Deux paires d'yeux plissés se levèrent à l'unisson vers l'homme qui venait de les arroser.
« Toi ! » lâcha Iris.
« Quin ! » s'exclama Ayame au même moment, sur le même ton, une demi-octave plus haut.
« « C'est quoi ton problème ?! » » exigèrent les deux en parfaite synchronisation.
Quinlan ne répondit rien et continua de faire rouler la vague.
Elle lava Raika ensuite, évacuant le sang de nain de sa crinière en un long ruban rose, puis continua vers Lyra et Ria. La vague atteignit également ses épouses, qui avaient fait le même travail toute la journée. Même Morgana, qui étudiait très ostensiblement la canopée, reçut une aspersion respectueuse sur les épaules. Toute la colonne crasseuse se retrouva, en moins de trois secondes, fraîchement rincée.
Il tourna la paume vers le haut.
Une douce radiance dorée fleurit au creux de sa main et se stabilisa en un dôme chaud et bas au-dessus de la cour. De la vapeur s'éleva des armures. Les cheveux retrouvèrent du volume à la racine. Les plaques qui ruisselaient encore un instant plus tôt séchèrent en quelques passages lents et visibles, et les petits sons satisfaits de femmes dont la longue journée sanglante venait d'être remplacée par un bain imprévu s'élevèrent sous la canopée.
N'était-il pas magnanime ?
Il ne pouvait tout de même pas laisser ses femmes entreprendre l'épreuve sans un bain rafraîchissant au préalable.
Au-dessus d'eux, sur les épaules de Quinlan, Rosie hurlait depuis qu'elle avait vu l'expression d'Iris au moment où elle avait été aspergée.
C'est alors que le [Portail de distorsion] au fond du tapis de mousse pulsa une fois et qu'Orianna en sortit. Ses yeux parcoururent la cour, observèrent la bande de femmes trempées en train de sécher, se prélassant dans la chaleur bienveillante de l'homme qu'elle n'arrivait toujours pas tout à fait à comprendre, notèrent les débris au pied de l'arbre qui avaient autrefois constitué l'après-midi d'une noble samouraï, et haussèrent un sourcil composé.
Elle ne fit aucun commentaire.
Rosie la remarqua.
La princesse dryade décida que sa position actuelle sur les épaules de Quinlan n'était plus le point d'observation optimal pour la comédie qui se jouait à ses pieds et s'élança de son perchoir dans une petite flottaison contrôlée au-dessus de la mousse. Elle atterrit légèrement sur l'épaule d'Orianna, se stabilisa contre les cheveux de la Reine des Fleurs et balança ses minuscules jambes vertes.
« Orianna ! »
La Reine des Fleurs avait demandé à être l'amie de Rosie, ce que la jeune fille avait accepté avec joie.
« Bon retour ! Tu veux une douche de Papa aussi ?! »
Les yeux d'Orianna se tournèrent lentement. Ils balayèrent la cour, notèrent le duvet séchant d'Iris, l'effondrement en chat au soleil d'Ayame, le menton levé de Raika, tout le spectacle de ses femmes collectivement choyées contre leur gré.
Ils revinrent vers la petite sur son épaule.
« ...Non merci. Ça ira. »
La voix de la Reine des Fleurs était parfaitement sèche.
Quinlan eut un sourire en coin.
Il laissa le dôme s'estomper et la radiance se dissiper, et ses femmes, séchées, rincées et debout en un cercle lâche autour de l'arbre de Rosie, prirent lentement conscience de ce qui allait se passer pour le reste de son après-midi.
Son sourire s'accentua.
« Les autres sont occupées pour le moment. Commençons le rituel. »
Les filles se redressèrent immédiatement.
Quelle que soit la posture dans laquelle leur après-midi les avait affaissées, elles se réinitialisèrent en un seul souffle partagé.
Quinlan fit appel à la magie et, aussitôt, une écriture cramoisie fleurit sur sa gorge, ses clavicules, le creux au-dessus de son cœur. [Rite du Père du Sang : Initié.]
Sa respiration ralentit.
Les bords du jardin s'adoucirent. Les sons de l'après-midi s'éloignèrent d'un demi-cran. Sa vision s'élargit. Il pouvait toujours voir ses femmes, la canopée, la mousse. Il pouvait aussi voir le rite superposé sur elles : l'écriture cramoisie sur sa peau continuant de s'écrire vers son achèvement, un second motif se tissant dans l'air autour de lui à une fréquence que seule la cérémonie connaissait. Les deux visions reposaient l'une sur l'autre et aucune ne bougeait sans sa permission.
Son poids quitta la mousse alors qu'il s'élevait dans l'air vide au-dessus de la cour, et ses jambes se replièrent sous lui en une position de méditation.
Puis la voix de Nyxara parvint au fond de ses pensées.
Elle arriva avec la cadence qu'elle n'utilisait qu'en privé. Lente, mi-chantée, dévouée, sur un registre que personne d'autre dans l'univers n'entendait de sa part.
<Laisse-moi t'aider, ma ruine...>
Une pause.
<...et pour info. Je suis très fière de toi~>
La bouche de Quinlan se courba vers le haut au sein de la transe.
'Hmm.'
Quinlan laissa sa voix s'installer contre l'épine dorsale du rituel et continua de s'élever.
La transe n'était pas une possession. Il gardait parfaitement le contrôle.
Le [Soul Reaper] s'éleva de son dos. Il orbita une fois autour de lui, hésita, et vint se stabiliser dans l'air au niveau de son genou en tailleur, pointe vers le bas.
Synchra répondit ensuite.
La soie sombre de sa manche recula le long de l'intérieur de son avant-bras dans une lente traction, le poignet se rétractant vers son coude jusqu'à ce que la face interne, douce, de son poignet soit exposée à l'air.
[Soul Reaper] pivota d'un quart de degré.
Puis il trancha.
Un coup unique et net. Un filet de cramoisi sombre jaillit le long de l'intérieur de son avant-bras, s'éleva de la plaie dans un lent arc ascendant, et se maintint là, un battement de cœur au-dessus de la blessure. Puis il fleurit en un nuage au-dessus de sa lévitation en tailleur, resta suspendu là sous la forme d'un souffle retenu, et se divisa.
Un ruban pour chaque femme.
Chaque ruban s'échappa du nuage dans un arc lent, trouva sa femme dans le cercle lâche autour de l'arbre de Rosie, et s'arrêta à une largeur de main de sa poitrine. Ils flottèrent. Patients. Chacun étant un petit fil flottant de son sang, suspendu devant l'une de ses femmes, ne demandant rien encore.
Le Père du Sang avait saigné pour elles.
Maintenant, elles allaient choisir comment répondre.