Chapitre 1 632
Le cachot était plus silencieux que la veille au matin, bien qu'aucune version de cette pièce ne puisse être qualifiée de paisible. C'était le silence d'un lieu où deux corps avaient été malmenés si longtemps que ceux qui les tourmentaient étaient à court d'idées. L'équipe de guérisseurs tournait en rotation. Ils recousaient ce qui pouvait l'être, consolidaient ce qui ne tenait plus, et laissaient derrière eux l'odeur âcre de la pâte alchimique appliquée sur le vieux sang.
L'œil gauche de Myrasyn était gonflé, presque entièrement clos. Ses robes d'or et d'argent étaient raides au niveau du col et de la poitrine, imprégnées de rouge séché. Sa tresse s'était défaite vers le sixième passage à tabac et personne ne l'avait refaite.
Les cheveux de Black Fang étaient collés sur un côté, là où son crâne avait rencontré la pierre une fois de trop. Un filet de sang avait séché depuis la racine de ses cheveux jusqu'au creux de sa clavicule.
Aucune des deux n'avait cédé.
C'était ce que Ragnar ne pouvait accepter.
Les colliers fonctionnaient exactement comme ils avaient été conçus. Rune après rune, le lien s'insinuait dans les canaux de chaque femme pour tenter de s'y inscrire. Une prisonnière correctement entravée n'avait aucune parade. Ses canaux étaient vides, sa magie coupée dès l'instant où le dispositif se refermait.
Mais une prisonnière qui avait tissé un sortilège actif dans ses canaux avant que les entraves ne se ferment possédait une contre-mesure.
Le [Radiance Sanctifiée] de Myrasyn brûlait toujours en elle. La [Faim Éternelle] de Black Fang parcourait encore les siens. Les deux sorts dévoraient le lien plus vite que les runes ne pouvaient s'écrire, pulsation après pulsation, cycle après cycle. Le seul moyen pour que les runes prennent le dessus était de briser la concentration de la lanceuse. La faire rater une pulsation. Faire bégayer un cycle. Rompre le fil de sa concentration assez longtemps pour que le collier puisse graver une inscription complète.
La douleur était le levier.
Des heures avaient été consacrées à ce levier. Mais il ne fonctionnait pas.
Il produisait toutefois d'autres effets.
On demandait à une mage fragile, qui avait vécu quatre mille ans d'intrigues de cour, de maintenir un sort actif tout en brisant méthodiquement son corps. Le souffle de Myrasyn était devenu court. Le fil doré dans ses canaux tenait bon, mais chaque seconde était une lutte acharnée.
Ses mains tremblaient contre les chaînes. Son unique œil ouvert ne cessait de vouloir se fermer.
Elle ne pouvait pas le laisser se fermer.
...
Black Fang avait un problème différent.
[Faim Éternelle] n'avait pas été conçu pour les sièges.
Le sort avait été forgé pour des interventions courtes et brutales sur le champ de bataille. Des heures passées enchaînée à un mur, nourrie à un régime de runes de liaison naines, n'étaient pas ce qu'il était censé endurer, et il le lui faisait savoir.
Il voulait de la chair. Il voulait des âmes. Il voulait le roi nain qui se trouvait encore dans ce bâtiment. Il voulait l'équipe de guérisseurs deux portes plus loin et l'artificière qui saignait sur le sol d'un atelier trois niveaux plus haut. Il voulait tout ce qui se trouvait entre ces murs, et il le voulait tout de suite.
Black Fang était la cage.
Elle le nourrissait de ce qu'elle choisissait de lui donner. Elle l'affamait de ce qu'elle choisissait de lui refuser. Elle lui donnait les runes et rien d'autre.
Cela lui coûtait cher. Ses canaux commençaient à brûler là où le sort hurlait pour s'échapper. Un mince filet de sang avait commencé à couler de son canal lacrymal gauche pour sécher le long de sa joue, sans qu'elle ne le remarque ou ne s'en soucie.
La discipline tenait.
Pour l'instant.
...
« Réveillée ? »
La voix de Black Fang était basse et lente. Elle manquait cruellement de souffle.
Myrasyn inclina la tête d'une fraction, autant que la chaîne le permettait.
« Mmm », parvint-elle à articuler.
C'était musical malgré tout, le seul tour de passe-passe qu'elle n'avait jamais perdu en quatre millénaires de cour.
« À peine. »
« Concentre-toi sur la circulation. »
Le rire de Myrasyn était humide.
« Oui, oui. » Ses lèvres se fendirent davantage en souriant, ce qui rouvrit la coupure sur sa lèvre inférieure, et une nouvelle goutte de sang coula le long de son menton. « Je ne voudrais pas... décevoir ma nouvelle meilleure amie. »
Black Fang garda les yeux fermés.
« ... » Puis des pas résonnèrent dans le couloir.
...
Des bottes lourdes et d'autres plus légères. Les plus légères en tête.
Aelindra franchit la porte la première.
Ses cheveux noirs étaient tirés en arrière, mais une trace de sang frais avait séché sur sa lèvre supérieure, là où elle avait mordu un guérisseur qui n'avait pas été assez rapide pour s'écarter. Son poing ganté pendait à son côté, à demi fermé.
Ragnar la suivait.
Les bandages du roi nain avaient été refaits dans l'heure, et une véritable guérison commençait enfin à se manifester. Il se rétablissait à une vitesse fulgurante. Mais ses yeux étaient injectés de sang et fixes. Il n'avait pas dormi.
Chaque forteresse tombée depuis l'aube pesait sur ses épaules. Il ne se tenait droit que par pur effort.
Il traversa la moitié de la pièce, s'arrêta et fixa les deux prisonnières sans vraiment les voir.
« Black Fang. »
Le mot lui échappa dans un souffle. Il dut reprendre sa respiration avant de pouvoir continuer.
« Où vit-il ? »
Black Fang n'ouvrit pas les yeux.
« Où vit-il ? » répéta le roi nain. Sa main valide se crispa. « Où est sa base d'opérations ? »
Silence.
Les poings du roi nain se serrèrent.
Chaque ordre que Ragnar avait donné depuis l'aube avait échoué. Le vilain était à Kharn Moldur au lever du soleil, à Brakkenvein avant midi, dans la forteresse suivante avant le crépuscule, et aucune carte sur le continent ne pouvait suivre un homme qui ouvrait ses propres portes à travers l'espace. Ragnar ne pouvait pas attraper une cible qui refusait de rester immobile. Ce dont il avait besoin, c'était d'une partie de cette cible qui ne pouvait pas bouger. Un foyer, une épouse, un enfant, une amante. Quelque chose de fixe, pour que lorsqu'il frapperait, le vilain soit contraint de venir à lui selon ses conditions, et non les siennes.
Son souffle était rauque à travers ses bandages.
« Donne-moi une coordonnée, assassin, et je te laisserai partir vivante et indemne. »
Black Fang ouvrit les yeux.
Son regard violet se posa sur lui, l'évaluant, absorbant tout ce qu'elle pouvait lire en lui. Puis elle referma les yeux.
Le poing de Ragnar se leva.
Aelindra traversa la cellule.
« Vous deux êtes bien trop têtues pour votre propre bien. » Sa voix était plus plate que tout ce que Myrasyn avait pu entendre. « Qu'il en soit ainsi. Commençons. »
Le gantelet s'enfonça dans l'estomac de Myrasyn.
Le coup souleva la reine elfe contre ses chaînes et la projeta contre le mur. Le fil doré dans ses canaux vacilla. Les runes à sa gorge surgirent dans l'interstice. Myrasyn lutta pour ramener le fil en rythme avant que le lien ne puisse s'inscrire, mais l'effort lui coûta une seconde entière de vision, et quand elle revint, tout était trouble.
Ses dents s'enfoncèrent dans sa propre lèvre.
Elle cracha le sang entre les bottes d'Aelindra. Un sifflement accompagna son souffle suivant.
« Notre pauvre, pauvre mère... »
Une expiration tremblante.
« ... doit pleurer pour nous dans la Forêt Éternelle. »
Une autre.
« Comment en est-on arrivées là, sœur ? »
Le visage d'Aelindra se tordit.
« Ne prononce PAS le nom de cette garce en ma présence. »
Son gantelet se referma sur la chaîne au-dessus de la tête de Myrasyn.
« Nomme-moi successeure, Myrasyn. Nomme-moi et tout cela s'arrête. »
Aelindra frappa à nouveau. Le fil vacilla une seconde fois. Myrasyn le repoussa une seconde fois. L'effort était plus lent que le précédent.
Aelindra le remarqua.
Elle tourna légèrement la tête vers Ragnar.
« Elle est proche. »
« Bien. Continue. »
Le troisième coup porta. Puis le quatrième. Entre les deux, la tête de Myrasyn avait commencé à se balancer contre la chaîne au-dessus de son épaule. Son œil restant était à demi clos. Le fil dans ses canaux ne tenait que parce qu'elle y déversait chaque réserve qu'il lui restait.
« Nomme-moi », siffla Aelindra.
Les lèvres brisées de Myrasyn se courbèrent.
« Non, chère sœur », parvint-elle à dire, d'une voix pleine de tension mais étrangement musicale. « Je refuse de trahir les millions d'elfes qui ont voté pour moi... Même si cela doit me tuer. »
Le poing d'Aelindra se retira pour un nouveau coup.
Ragnar parla le premier.
« Pourquoi n'attaque-t-il que les nains ? »
Le poing d'Aelindra se figea, à moitié levé. Elle cligna des yeux, le regarda, et pendant un instant, son visage trahit qu'elle essayait encore de suivre.
« ... quoi ? »