Chapitre 1 623
« Renies-tu la Première Elfe ? »
La bouche de l'aide s'ouvrit.
« J-je, bien sûr que non, mais... »
« Alors tu vas chercher ta magistrate, et tu le feras maintenant, ou je demanderai à mes sœurs aînées de consigner ton hésitation lors du prochain conseil du sanctuaire. »
L'aide détala vers la chambre.
…
Sur un pont de lianes entre le troisième et le quatrième niveau, deux femmes elfes s'étaient arrêtées pour observer une prêtresse sprinter devant elles, son diadème de travers et ses robes relevées jusqu'aux genoux.
« Ont-elles encore mangé les mauvais champignons dans le jardin du sanctuaire ? »
« ... était-ce un diadème ? »
« C'était un diadème. »
« Pourquoi porte-t-elle un diadème ? »
« Et pourquoi est-il si joli ? »
Un elfe se pencha à la fenêtre d'une cabane perchée au-dessus d'elles, un tout-petit endormi sur la hanche.
« Que se passe-t-il ? » demanda-t-il doucement, pour ne pas réveiller l'enfant.
« Rien. Rentre à l'intérieur. »
« Il se passe quelque chose. »
« Rien qui ne doive préoccuper ta petite tête. »
L'homme haussa les épaules et obéit.
…
La magistrate Aewyn Vaerlis présidait le deuxième district de Sylvaenor depuis mille six cents ans et avait, au fil du temps, développé une tolérance très particulière aux interruptions.
Les interruptions religieuses se trouvaient tout en bas de sa liste.
Lorsque son aide fit irruption dans sa chambre, le visage livide, bafouillant quelque chose à propos d'une aînée du sanctuaire sur la terrasse exigeant son attention, Aewyn posa sa pierre à encre, termina la phrase qu'elle écrivait, ponça l'encre, reboucha le flacon, et seulement alors se leva.
L'aînée était toujours sur la terrasse. Son visage ridé s'était figé dans une fureur patiente.
« Aînée. »
« Magistrate. »
« Que s'est-il passé ? »
« Le seul fils vivant de la Première Elfe se trouve sur la place des racines et il souhaite s'adresser à la cité. Je suis ici pour solliciter votre présence. »
Aewyn soutint le regard de l'aînée pendant trois bonnes secondes.
« ... répétez cela. »
« Vous m'avez entendue, Magistrate. »
Ce n'était pas la première affirmation impossible à être criée dans l'air de Sylvaenor. Les sanctuaires engendraient des fanatiques comme les marchés engendraient des fruits, et toutes les quelques décennies, une folle dévote annonçait avoir été visitée par Luminara en rêve et avoir désormais des instructions pour la nation. La dernière avait tenu deux jours avant que sa propre famille ne la ramène de force à son village.
Mais les aînées du sanctuaire ne faisaient pas de canulars.
Le cœur d'Aewyn se mit à battre rapidement tandis qu'elle descendait l'escalier en colimaçon, l'aînée sur ses talons.
Elle déboucha sur le surplomb le plus bas donnant sur la place des racines, et sa main resta agrippée à la rambarde car ses genoux venaient de renoncer à leur fonction de la maintenir debout.
La place en contrebas n'était pas vide.
Un homme était assis sur la racine la plus lisse en son centre. Une armure noire mate aux veines cramoisies qui pulsaient lentement et régulièrement. Des yeux platine. Le heaume relevé, laissant ses cheveux noirs capter la lumière de l'après-midi.
Le Primordial Villain. Ici, sur la place des racines de sa cité.
La main d'Aewyn se crispa sur la rambarde. Son premier instinct fut d'appeler la garde.
Son second instinct arriva avant que le premier n'ait pu se concrétiser.
L'air autour de lui était étrange.
Là où ses bottes reposaient sur le bois, de petites fleurs pâles avaient éclos entre les nervures. La mousse devenait plus éclatante. Une paire de petits oiseaux s'était posée sur la racine à côté de sa main gantée et gazouillait l'un à l'autre au-dessus de ses articulations, et tandis qu'Aewyn regardait, l'un d'eux s'approcha en sautillant. Il tendit son index ganté. L'oiseau sauta dessus.
Un faon se tenait à la lisière nord de la place et l'observait sans ciller.
Il portait l'armure d'un massacreur. Les oiseaux n'en avaient cure.
Et puis, la chaleur l'atteignit.
Elle s'agenouilla avant même d'avoir pris la décision de le faire.
Ses paumes pressées à plat contre le bois, sa tête suivit, se prosternant parfaitement. Son souffle s'échappa en un filet ténu.
« Ce n'était pas un mensonge... »
Des larmes jaillirent, contre sa volonté.
…
Derrière elle, d'autres elfes arrivaient.
Une matrone marchande monta les marches avec une prêtresse toujours agrippée à sa manche, ouvrit la bouche pour se plaindre, puis se figea. Un battement de cœur plus tard, elle était à genoux. La prêtresse lâcha sa manche et commença à avoir l'air plutôt satisfaite d'elle-même.
Une guérisseuse senior arriva avec son apprentie. L'apprentie dit : « Mère, quoi... » et ne finit pas sa phrase, car elle fut entraînée au sol par une maître qui était déjà en larmes.
Une matriarche de maison avec trois filles. Elles se prosternèrent ensemble.
Un archiviste de district. Deux guerrières tout juste sorties de patrouille. Une maître tisserande en plein milieu de son service, les mains encore couvertes de craie. L'aide principale du gouverneur.
Chaque femme qui arrivait sur un surplomb le voyait, et chacune d'elles se mettait à genoux.
Dans les niveaux supérieurs, de pont en pont et de plateforme en plateforme, la prosternation se propageait comme une onde lente à la surface de l'eau.
…
Le temps passa dans le silence, hormis quelques sanglots étouffés, des pleurs de joie et le chant des oiseaux.
L'oiseau qui était monté sur le doigt de l'homme avait sauté sur son épaule au moment où la tresse d'Isveth réapparut sur l'escalier lointain. La Grande Prêtresse traversa la place d'un pas mesuré, les yeux fixés droit devant elle.
Elle s'arrêta devant lui et inclina la tête.
« Saint Fils. Chaque maison de rang à Sylvaenor a été appelée. Toutes sont présentes. »
Il inclina légèrement son heaume.
Puis il se leva.
L'oiseau sur son épaule et celui sur son brassard prirent leur envol ensemble, firent un cercle autour de lui, puis se posèrent à nouveau sur ses épaulières, un de chaque côté, les ailes repliées.
Il leva les yeux vers les niveaux surplombant la place des racines.
Chaque balcon, chaque pont, chaque plateforme était bordé d'elfes agenouillées.
Le silence de la place était si total qu'Aewyn Vaerlis entendit son propre cœur battre dans sa gorge.
Puis l'air autour de lui se concentra.
La poussière de bois près de ses bottes s'agita. Sa cape se souleva. Les deux oiseaux restèrent exactement là où ils étaient, comme si rien sous eux n'avait changé.
Il s'éleva.
La racine sur laquelle il était assis se retrouva sous lui, puis en dessous. Lentement, la silhouette en armure s'éleva jusqu'à ce qu'il flotte à trois fois la hauteur d'un homme au-dessus du sol de la place, puis plus haut, puis encore plus haut, jusqu'à ce que les niveaux qui le surplombaient se retrouvent à sa hauteur, et que ceux au-dessus ne le regardent plus que de très peu.
Il vint se stabiliser en plein air entre les grandes branches de l'arbre-cœur, suspendu dans la lumière de l'après-midi. La paire d'oiseaux remua les pattes. Aucun ne s'envola.
Le souffle d'Aewyn resta bloqué tandis qu'il parlait.
« Je m'appelle Quinlan Elysiar. »
Sa voix n'était pas forte, pourtant elle l'atteignit facilement, elle atteignit la tisserande trois niveaux plus haut, et elle atteignit le père à la fenêtre de sa cabane, avec le même volume, comme s'il avait parlé à l'oreille de chacune d'elles individuellement.
Le titre qui lui avait été craché au visage dans les rapports, les avis de recherche et les édits du conseil allait suivre. Aewyn le savait. Elle l'avait vu encré sur des parchemins qui traversaient son bureau, l'avait lu dans les proclamations de trois nations distinctes, s'y était préparée dès l'instant où ses genoux avaient touché le bois.
« Je suis l'homme que vous connaissez peut-être sous le nom de Primordial Villain. »
La main d'Aewyn devint blanche sur la rambarde.
Puis la chaleur dorée qui se dégageait de lui par ondes lentes s'intensifia.
Elle devint si vive que la lumière de l'après-midi autour de lui sembla pâle en comparaison, jusqu'à ce que les feuilles de l'arbre-cœur captent l'éclat et le renvoient en vert et or, jusqu'à ce que chaque femme agenouillée sur chaque balcon ressente cette chaleur se poser sur elle comme la main d'une mère.
À cet instant, toutes les elfes comprirent de manière instinctive :
« Elle l'aime », pensa Aewyn.
Cette chaleur était Luminara elle-même disant : « Mon fils est le méchant, et je l'aime plus que tout. »
Puis il parla de nouveau.
« Je suis le fils de la Première Elfe, Luminara. »
Un son parcourut les niveaux. Le son de plusieurs milliers de femmes elfes prenant la même inspiration au même moment, sans jamais la relâcher.
« Et je suis ici pour demander votre aide. »
La place fut submergée par une vague de confusion si physique qu'elle en devint pesante. Les têtes qui étaient restées inclinées se relevèrent. Les yeux qui avaient été fermés s'ouvrirent et cherchèrent chez les femmes voisines une confirmation, un visage quelconque capable de donner un sens à ce qui venait d'être dit.
LUI avait besoin d'aide ?
Le Primordial Villain ?
Celui qui avait traversé les forteresses naines comme un enfant traverse des feuilles mortes ?
Il flottait dans les airs au-dessus de l'arbre-cœur de Sylvaenor, drapé dans l'amour de leur ancêtre, avec des oiseaux chanteurs sur les épaules, et il demandait leur aide.
La bouche d'Aewyn était restée grande ouverte.