Chapitre 1 618
Quinlan fixa le petit récipient.
Les gouttes à l'intérieur scintillaient d'une chaleur qui n'avait pas sa place dans ce mausolée glacial, une douce lumière dorée pulsant contre le verre comme si elle respirait. Les larmes de sa mère. Scellées dans une fiole qui avait survécu à des continents entiers.
Son esprit remonta le temps.
« Un donjon », pensa-t-il. « Un monstre qui le garde. »
C'était l'image que Lilyanna avait dépeinte à Luminara. Sa fille tuée dans un lieu terrible par une bête qui thésaurisait désormais l'élixir dans son antre. Une créature attendant d'être passée au fil de l'épée par quelqu'un digne de récupérer l'artefact.
Rien de tout cela n'était un mensonge pur et simple, mais... Le « donjon » était une tombe bâtie par amour. Le « monstre » était un veuf qui avait chéri Mirethiel bien au-delà de son dernier souffle. Le « meurtre » n'était que Mirethiel refusant de le quitter, choisissant le marbre froid de ce sanctuaire plutôt que n'importe quelle forêt chaleureuse où ses amis et sa famille auraient pu l'accueillir.
Lilyanna avait pris une histoire d'amour et l'avait déguisée en problème.
« Cette petite hypocrite naïve... »
Quand cette affaire serait close, la Déesse et lui auraient une très longue conversation sur l'importance de l'exactitude. Luminara se joindrait probablement à lui pour réprimander la Déesse, songea-t-il.
Un ronronnement se déroula dans son âme.
<Si virginale dans ses sensibilités~ Peut-être devrais-tu la prendre, mon adorable Ruine. Montre-lui ce que contient réellement la féminité. Je crois bien qu'elle a largement dépassé l'heure d'une éducation appropriée, car cela ne peut plus durer.>
Nyxara et Luminara entretenaient au mieux une relation hostile, leurs mentalités étant totalement incompatibles, et même elle trouvait cela inacceptable... Cela disait à Quinlan tout ce qu'il avait besoin de savoir.
Il l'ignora et leva les yeux vers l'homme sur le trône.
« Tu veux que je le boive ? »
Les yeux rouges de l'Archiduc se posèrent sur le récipient bercé dans sa paume flétrie. Ils y restèrent un instant, puis se levèrent vers le heaume de Quinlan.
« Permettez-moi d'abord de rendre la chose claire, de peur d'être accusé une fois de plus de parler par énigmes. »
« … »
Un souffle sec, qui ne déplaçait pas d'air digne de ce nom, passa dans sa gorge.
« Ce récipient fut confié à ma défunte épouse. Ma Mirethiel... » Un son faible et sec s'échappa. « C'était une créature délicieusement distraite. Une rêveuse, facilement emportée par les vents de sa propre curiosité. Un souvenir si précieux, et pourtant, il glissa hors de ses pensées pendant des siècles et des siècles. Ce n'est qu'alors que la mort commença enfin à ramper vers elle qu'elle se souvint que le récipient lui avait été confié. »
Ses mains desséchées se refermèrent doucement autour de l'artefact.
« Elle le pressa dans ma paume et me pria de trouver un héritier légitime. Quelqu'un qui pourrait porter l'héritage de sa mère alors qu'elle-même ne le pouvait plus. Telle fut la requête mourante qui me lia par la suite. »
Une pause.
« Du moins... tel fut le récit qu'elle m'offrit. »
Sa voix s'adoucit.
« J'ai longtemps soupçonné qu'un motif plus bienveillant se cachait sous cette mise en scène. Je crois que ma Mirethiel voulait me léguer une nouvelle épouse. Une descendante du sang de sa mère que je pourrais apprendre à aimer quand elle-même ne serait plus là. » Un rire faible et sec. « Une pensée tendre, à sa manière. Une pensée insensée aussi. Ma Mirethiel ne pouvait être remplacée, pas plus que le soleil ne pourrait être remplacé par une bougie. Pourtant, elle a essayé, dans son départ, de me donner ce qu'elle pouvait. »
Il se tut.
Puis il se redressa.
« J'ai essayé de trouver un héritier digne des larmes. Les autres filles directes de la Première Elfe avaient péri depuis longtemps. J'ai cherché parmi les parents proches. Aucun ne s'est révélé assez pur pour que l'élixir se manifeste comme il était censé le faire. Le temps s'écoulait et les lignées s'amenuisaient encore davantage. Même les descendants les plus prometteurs ne tiraient rien d'une goutte, si ce n'est le plus léger frisson de chaleur. Ils ne pouvaient être qualifiés d'héritiers légitimes de l'artefact. »
Ses doigts se crispèrent sur l'accoudoir.
« Après quelques générations, il devint évident pour moi que j'avais cherché dans la mauvaise race. Aucun elfe vivant ne suffirait. J'en vins à croire que les larmes exigeaient un primordial. » Ses mains se recroquevillèrent sur elles-mêmes. « Pourtant, à cette époque, les primordiaux s'étaient retirés de Thalorind. J'avais échoué. Le vœu mourant de Mirethiel resterait à jamais inaccompli. »
Sa voix baissa.
« Et donc, je suis resté là. »
Le silence s'installa autour de lui.
« Les années cédèrent la place aux siècles. Les siècles aux âges. Les âges à... » Un geste squelettique vers sa propre forme desséchée, vers le trône, vers les candélabres couverts de toiles d'araignées et la poussière qui s'était déposée sur le marbre. « ...ceci. Telle fut ma pénitence pour l'avoir déçue. »
Il fit une pause.
« Pourtant, il n'y a pas si longtemps, selon mes calculs, une pensée m'a visité. Peut-être que suffisamment de temps avait passé pour que le monde puisse enfin engendrer un miracle. Peut-être qu'un primordial foulait à nouveau le sol de Thalorind, attiré par un courant que je ne pouvais percevoir. Un espoir insensé, me disais-je. Pourtant, j'ai lancé mon leurre dans l'abîme malgré tout. »
Le regard rouge se posa sur Quinlan.
« Il semblerait que cet espoir insensé n'était pas si insensé que cela. »
Un bruit humide s'éleva des anciens.
Les anciens pleuraient ouvertement. Même Isveth avait levé la main pour essuyer ses yeux, oubliant le geste à mi-chemin.
La fureur qu'ils avaient portée dans cette chambre s'était évaporée avec le récit.
Ce qui restait était une histoire trop triste à porter. La dernière véritable fille de la Première Elfe, sa lignée s'éteignant vers l'oubli, choisissant de passer ses dernières années dans les bras de la créature solitaire qui l'avait aimée. Et la créature attendant après son départ, siècle après siècle, essayant d'honorer la bonté qu'elle lui avait offerte en partant.
L'Archiduc observa Quinlan un long moment avant de reprendre la parole.
« Je suis curieux, Primordial. Quel genre d'être êtes-vous, précisément ? Votre forme est humaine, pourtant la résonance est bien plus que cela. Une lignée abyssale, peut-être ? Une souche démoniaque tissée dans la chair mortelle ? » Le regard rouge se plissa en une inspection minutieuse. « J'avoue que votre espèce exacte échappe aux catégories de mes connaissances. »
Quinlan expira.
« C'est une longue histoire, vieil homme. La version courte, c'est que je suis un primordial humain qui a peut-être conquis une primordiale succube. »
Les yeux de l'Archiduc s'écarquillèrent.
Pendant un long moment, le cadavre sur le trône se contenta de fixer.
« ...La Terreur de la Chair. Le Dévoreur des Rois et des Reines. »
<N'écoute pas ça ! Dis-lui d'arrêter !> glapit soudain Nyxara. <Bouchez-vous les oreilles !!>
<Des Rois et des Reines ?>
<…Corrompre des filles innocentes qui ne s'étaient jamais touchées était un passe-temps que j'appréciais beaucoup dans ma jeunesse. Maintenant, arrête de juger ! Et surtout, arrête d'écouter !>
Quinlan n'était pas assez impoli pour interrompre quelqu'un qui parlait déjà, alors il écouta attentivement.
« La créature la plus avide qui ait jamais respiré, qui compte les hommes et les femmes mortels comme un marchand compte ses pièces et qui n'a jamais goûté au sens du mot "assez". » Sa mâchoire flétrie travailla une fois. « Le Démon Primordial de la Luxure, Nyxara. »
Le regard rouge balaya sa silhouette armurée.
« Pourtant, comment cela pourrait-il être, Primordial ? Elle devrait être bien plus forte... »
Le sourcil de Quinlan tressaillit sous le heaume.
« C'était une bataille unique. »
« ...Je vois. »
L'Archiduc n'insista pas. Quels que soient les calculs qui défilaient derrière ces yeux rouges, ils y restèrent.
Quinlan laissa ses épaules se détendre.
« Vous avez trouvé le primordial que vous cherchiez. Votre pari n'aurait probablement fonctionné sur aucun autre, mais... Je suppose que nous avons tous les deux de la chance. » Il tendit une main gantée.
« Puis-je ? »