Chapitre 1 613
« Entrez. »
La voix provenait du tombeau.
Ancienne et usée, sèche comme du papier plié mille fois, elle résonna pourtant sans effort à travers la cour. Chaque prêtresse à portée d'oreille se figea sur place.
La soif de sang s'interrompit comme si quelqu'un avait fermé une vanne.
Le casque de Quinlan s'inclina vers le mausolée.
La main d'Isveth n'avait pas encore quitté sa ceinture, mais ses yeux avaient dépassé le guerrier pour se fixer sur le tombeau.
« Qu'est-ce que c'était ? »
« Tu... » Une aînée retrouva sa voix, brisée et tremblante. « Tu oses ! Tu uses de tes sales tours pour ébranler notre foi ! »
« Des pitreries de bas étage pour un vilain de bas étage ! » cracha une autre.
Puis, les portes du tombeau s'écartèrent.
...
Elles s'ouvrirent lentement, comme seules peuvent le faire des portes qui n'avaient pas bougé depuis des époques. La pierre grinça contre la pierre avec un son rappelant une montagne se raclant la gorge.
Chaque prêtresse dans la cour émit un son aigu, un souffle qui s'échappa et oublia comment revenir.
L'aînée qui portait le bâton le laissa tomber.
Il tinta contre la pierre et roula sur lui-même avant de s'immobiliser, mais elle ne se pencha pas pour le ramasser, car elle n'était plus tout à fait maîtresse de son corps.
« Les portes », murmura Isveth.
« Fermées », compléta une autre aînée. « Depuis qu'elle l'a décrété. »
« L'Écriture est claire... »
« Pas une seule fois en toutes ces époques... »
Elles parlaient dans le vide, chacune récitant la même impossibilité avec ses propres mots, car aucune d'elles ne pouvait supporter cela seule.
Quinlan fit un pas en avant.
La lame d'Isveth quitta sa ceinture en un seul mouvement. « Arrête. »
Il l'ignora.
Il marcha jusqu'à ce que l'ombre du mausolée touche ses bottes, s'accroupit et pressa sa paume gantée contre la pierre.
« J'ai dit arrête ! »
Une impulsion de mana quitta sa main et se déversa dans le sol.
Il fit appel à la manipulation de la terre. L'impulsion se propagea en une toile lente, chaque grain de roche et chaque parcelle de terre battue lui renvoyant des informations.
La cour, les fondations sous les sanctuaires, les vieux ossements des sanctuaires eux-mêmes, posés il y a si longtemps que le mortier était devenu indiscernable de ce qu'il maintenait.
Puis, le tombeau.
Et cela s'arrêta.
L'impulsion heurta un mur au seuil et glissa, comme si son mana avait heurté une vitre.
Le sourcil de Quinlan tressaillit sous son casque.
Il réessaya.
Cette fois, il projeta sa volonté vers le bas, mille mètres droit dans les entrailles de la terre, à travers la roche mère et les poches froides qui n'avaient jamais connu la lumière du soleil, et de là, il remonta. À travers les strates, les nappes phréatiques, puis vers le tombeau par en dessous.
Cela s'arrêta net, cent mètres sous le sol.
« Hmm... »
Isveth lui criait quelque chose. Les aînées criaient plus fort. Le bruit rebondit sur l'arrière de son casque sans l'atteindre.
Il se redressa et leva la paume. « [Portail de distorsion]. »
Un anneau de lumière noire s'ouvrit dans l'air à côté de lui et un corps en tomba, heurtant les dalles avec le poids sourd de quelque chose de très lourd et pas tout à fait réveillé.
Thordak Ironfold, ancien Seigneur de Kharn Moldur, actuellement subjugué et inconscient, gisait sur le côté dans la cour du site elfique le plus sacré du continent.
La cour s'embrasa une seconde fois.
« Un nain ?! »
« Un NAIN sur son sol ! »
« IL OSE AMENER UN NAIN DANS SON TOMBEAU ?! »
« Ils sont très robustes », expliqua Quinlan.
La lame d'Isveth était soudainement à sa gorge.
« Qu'est-ce que c'est que ça ? » siffla-t-elle.
« Mon sacrifice. »
« Tu ne vas PAS... »
« Je suis un peu paranoïaque quant à ce qui se trouve à l'intérieur. J'envoie mon nain en premier. »
« Tu ne profaneras pas... »
« Tu y vas aussi. »
La lame trembla.
Le front pâle d'Isveth se plissa sous sa tresse argentée, et pendant une seconde entière, la cour fut assez silencieuse pour entendre l'air froid continuer de rouler sur les pierres.
« ...Quoi ? »
« Déterrons ce mystère ensemble, prêtresse. » La voix de Quinlan se fit presque paresseuse. « N'es-tu pas curieuse ? »
Il inclina son casque.
« Nous avons été invités à entrer. Voyons ce qui se passe. »
« UN PIÈGE !!! »
« Grande Prêtresse, ne l'écoutez pas, il... »
« Techniquement », interrompit Isveth.
Les aînées se turent si vite que ce fut presque un bruit audible.
« ...Techniquement », répéta-t-elle, plus lentement, comme pour tester le mot. « Rien dans les écritures n'interdit l'entrée. Cela n'a jamais été interdit. C'était seulement... pas fait. Par respect. Le décret stipulait qu'elle ne devait pas être dérangée. Pas que nous ne pouvions pas entrer... Si nous sommes très silencieux, son repos ne sera pas troublé... »
« BLASPHÈME ! »
« ELLE EST CORROMPUE PAR SES MOTS !! »
« Prêtresse », lança la voix froide de Quinlan. « Fais taire ces vieilles harpies ou je m'en charge. »
« Espèce d'impatient, de rustre... »
Il haussa les épaules et fit un geste des doigts.
Le corps inconscient de Thordak s'éleva d'une main au-dessus des dalles et commença à dériver, lentement et régulièrement, vers les portes ouvertes.
« Attends ! »
La voix d'Isveth se brisa sur ce mot.
Quinlan suspendit la lévitation. Le nain flottait dans les airs au milieu de la cour.
« Je... » Elle déglutit. Sa tresse avait glissé sur son épaule. « J'irai. »
Les aînées perdirent la tête.
Plusieurs d'entre elles se jetèrent sur elle. Ses épaules se raidirent sous leurs mains, sa mâchoire se serra. Puis, l'aînée qui portait le bâton et qui l'avait laissé tomber se pencha, le ramassa à nouveau et dit doucement :
« Alors nous irons avec elle. »
Malgré leur réticence initiale, les aînées n'eurent pas besoin de beaucoup de persuasion, leurs visages ridés étant bien trop curieux.
...
Tout le monde n'était cependant pas entré.
Quinlan, pour sa part, resta dehors, avec les jeunes prêtresses qui avaient été laissées dans la cour par décision des aînées, trop jeunes pour ce qui allait se passer.
Elles se tenaient éparpillées là où se trouvait l'arche, leurs perles de prière serrées trop fort, leurs robes mal réajustées après leur course depuis les dortoirs, leurs oreilles dépassant de leurs cheveux argentés, dorés et cuivrés, tressaillant au rythme du silence.
Chacune d'elles le regardait.
Elles le regardaient avec des yeux immenses.
Quinlan observa ces jeunes filles innocentes et protégées, et d'un ton sérieux, dit :
« S'il vous plaît, prenez soin de moi. »
Chaque paire d'oreilles tressaillit à l'unisson.
Une fille près du premier rang, aux cheveux cuivrés, avec une constellation de taches de rousseur sur l'arête du nez et des yeux couleur de feuilles mouillées, ouvrit la bouche, la referma, puis l'ouvrit à nouveau.
« ...Q-que voulez-vous dire, mon seigneur ? »
« Mon seigneur ?! » siffla une autre à côté d'elle, scandalisée.
« Il n'est pas ton seigneur ! »
« Je ne sais pas comment l'appeler autrement ! »
« C'est le vilain ! »
« Mais il nous a demandé de prendre soin de lui... »
« Quel vilain fait ça ? »
Alors que les jeunes prêtresses jacassaient et chuchotaient entre elles, Quinlan s'assit sur les dalles et croisa les jambes. Ses lèvres s'entrouvrirent.
« [Yeux du Suzerain]. »
La lumière de l'après-midi dans la cour s'effaça et l'intérieur du tombeau s'épanouit derrière sa vision, vu à travers la paupière entrouverte d'un nain, alors que Thordak dérivait à hauteur de cheville dans un couloir.
Les bottes d'Isveth avançaient devant la carcasse flottante du nain. Les bâtons des aînées tapaient derrière.
Dans la cour, le corps de Quinlan resta immobile.
Les jeunes prêtresses restèrent immobiles avec lui.
Les oreilles de celle aux cheveux cuivrés donnèrent un long et lent tressaillement. Elle regarda la fille à côté d'elle. La fille à côté d'elle lui rendit son regard.
Une autre, plus loin dans l'arc, jeta un coup d'œil aux deux, puis à la silhouette blindée assise, le casque incliné vers le bas et une faible lueur rouge s'échappant de la jointure de la visière, et se mordit la lèvre jusqu'à ce qu'elle devienne pâle.
« ...Il nous a demandé de prendre soin de lui », murmura celle aux cheveux cuivrés.
« Et alors ?! La Grande Prêtresse ne nous a rien ordonné. »
« Exactement ! Nous n'avons pas d'ordres. Je ne sais pas quoi faire... »
« Faisons juste ce dont nous avons envie ! »
« Ouais, tout le monde est libre de faire ce qu'il veut ! »
Malgré cette liberté, les jeunes prêtresses semblèrent avoir atteint un consensus.
Cinq d'entre elles, puis sept, puis neuf, dérivèrent autour de lui en un cercle protecteur lâche sur les pierres.
La fille cuivrée finit par être la plus proche. Elle s'installa sur ses talons à une longueur de bras de son genou, jetant un coup d'œil au casque, puis détournant le regard, avant de revenir, ses oreilles tressaillant chaque fois que ses yeux captaient la lueur rouge.
« Êtes-vous là... ? »
Aucune réponse.
« Pensez-vous qu'il puisse nous entendre ? » murmura une autre.
« Il est juste là. »
« Il a lancé un sort étrange... »
« Je ne sais plus quoi penser... »
Une petite prêtresse à l'arrière, âgée d'à peine soixante ans, avec des cheveux jaune pâle à moitié sortis de leur tresse, s'éclipsa complètement du cercle et courut vers les dortoirs, ses pieds nus claquant contre la pierre.
Elle revint peu après avec une longue robe de pèlerin grise serrée contre sa poitrine, une laine épaisse que le sanctuaire gardait en réserve pour les voyageurs arrivant en hiver sans manteau, et elle se tint derrière lui, hésitante.
« Il fait froid », murmura-t-elle à personne en particulier.
Elle drapa la laine autour de ses épaulières. La fille aux cheveux jaunes s'assit à côté de celle aux cheveux cuivrés, serrant ses genoux alors que son cœur tentait de bondir hors de sa poitrine.
Aucune d'elles ne parla pendant un long moment après cela.
Quinlan observait à travers la visière du nain.
Une grande surprise l'attendait.