Chapitre 1 610
La salle du conseil empestait le vieux parchemin et une peur plus ancienne encore.
Aelindra se tenait au bout de la table, ses mains gantées croisées dans le dos, le menton levé selon l'angle qu'elle répétait devant son miroir depuis l'enfance. Douze conseillers elfes siégeaient sur le banc incurvé.
Lady Fenris Ashroot prit la parole.
« Ma dame. Le trône est vide depuis trop longtemps. »
Sa mâchoire se contracta. « Je suis au courant. »
« Une race elfique sans reine sur le trône est un corps sans battement de cœur. En ces temps difficiles, nous avons plus que jamais besoin de notre reine. »
« Je sais. »
« Alors... »
Aelindra expira par le nez.
« Vous savez ce qui se passe. Arrêtez de faire semblant du contraire. »
« Nous savons qu'elle refuse. » La voix de Lady Vaelreth coupa la parole depuis le second banc, sèche comme un vieil os. « La question est de savoir pourquoi elle a encore la capacité de refuser. Myrasyn est une mage, quelqu'un qui n'a jamais connu la vraie douleur de sa vie. Elle aurait dû craquer dès la première minute. »
« J'ai dit que j'étais au courant ! » tonna Aelindra. Sa botte frappa violemment le sol de pierre. « Elle se montre difficile. C'est tout. »
Lady Maerwynn se pencha en arrière sur son banc, les doigts joints.
« Il y a une autre affaire que la capitaine devrait connaître avant de retourner dans cette cellule. Nous ne pouvons plus compter sur les nains. »
Le regard d'Aelindra se posa sur elle.
« Le roi Ragnar est en train de perdre pied. Il hurle dans sa salle de guerre depuis des heures, et ses propres officiers ont peur d'y entrer sans escorte. Il entend des voix que personne d'autre n'entend. Ses messagers fuient la salle plutôt que de remettre leurs rapports. Et il y a pire. L'armée de Vraven progresse sur les cités conquises. Ils ont des millions de soldats et ils sentent la faiblesse. Nos forces sur le front sud sont les seules à empêcher ces territoires d'être repris en une semaine. Nous ne pouvons retirer aucune légion de cette ligne. Pas une seule. »
Lady Fenris souleva une dépêche pliée à ses côtés. « Il y a une forme de clémence là-dedans. Le Primordial Villain a passé la matinée à réduire les forteresses naines en cratères. Brakkenvein. Ironhold. Greyhollow. Kharn Moldur. Pas une seule colonie elfique sur la liste. Si je devais deviner, c'est parce que le roi Ragnar est l'homme qui a abattu un marteau sur l'arrière de son crâne, et les rancunes du Primordial Villain sont personnelles. »
« Quelle chance », murmura Vaelreth. « Mais nous l'avons trahi, nous aussi. Ce n'est qu'une question de temps. Nous ne sommes en sécurité que pour l'instant. »
« Pour l'instant, en effet. » Fenris reposa la dépêche. « La chance n'est pas une stratégie. L'homme qui a fait fondre Greymount ce matin peut poser les yeux sur nous à tout moment, et quand il le fera, nos forêts brûleront. Dès qu'il nous attaquera, la race elfique aura besoin d'une reine sur le trône pour donner au peuple la détermination nécessaire pour mener cette guerre cruelle. »
Aelindra serra les dents, fit volte-face et partit avoir une nouvelle conversation avec sa sœur.
...
Les pas du Roi Noyé laissaient une traînée humide dans le couloir d'obsidienne.
Il avait renoncé à essayer d'empêcher cela il y a des siècles. L'eau salée suintait des jointures de son armure rouillée à chaque pas, s'accumulant dans les rainures entre les dalles du sol. Le couloir se ramifiait plus loin. Il prit l'embranchement de gauche sans ralentir.
Il était furieux.
Le Conseil d'Elvardia s'était retiré de l'engagement contre Vraven au moment précis où la ligne avait besoin de renforts. Et le Covenant, qui avait passé des milliers d'années à préparer cette guerre, avait été forcé de battre en retraite avec eux, subissant de lourdes pertes.
Il avait épuisé des réserves qu'il lui avait fallu un siècle à accumuler. Pour rien.
Il avait besoin d'elle.
Lady Weaver, souvent appelée l'Oracle de la Tombe Aveugle par ceux qui ignorent tout d'elle.
Elle était déjà ancienne quand ses os étaient encore recouverts de chair. Elle avait vu des empires naître et se corroder à son propre rythme, sans jamais se presser.
Lady Weaver était toujours restée dans son atelier. Pour qu'elle en sorte, il fallait que le Covenant soit en grand danger ou confronté à une décision nécessitant son consentement.
C'était le cas aujourd'hui.
Le Roi Noyé tourna au dernier angle et s'arrêta devant la porte cerclée de fer au bout du couloir.
Il frappa une fois. Aucune réponse. Il resta là dix minutes entières par respect avant de saisir la poignée.
Puis il poussa la porte.
L'atelier était exactement ce à quoi on pouvait s'attendre de la part d'un être qui perfectionnait son art depuis que le monde était plus jeune. Les murs étaient tapissés d'étagères. Les étagères contenaient des bocaux, et les bocaux contenaient des choses. Beaucoup de choses.
Une table de travail centrale s'étalait au milieu de la pièce, encombrée d'instruments dont il pouvait à peine deviner l'usage et dont il ne pouvait même pas estimer l'âge. Des tomes étaient empilés en tours le long des murs.
La pièce était belle, de cette manière dont les choses très anciennes et très cruelles le sont parfois.
Elle était aussi vide.
Le regard du Roi Noyé balaya la chambre une fois, puis une seconde, plus lentement. Aucune trace de Lady Weaver.
Il s'approcha du bureau.
Une feuille de parchemin pliée reposait au centre de la table, maintenue par un petit presse-papier en obsidienne sculpté en forme d'œil fermé.
« C'est sans colère ni regret, mais avec une grande clarté que je vous informe de mon départ du Covenant.
Lorsque nous nous sommes liés pour un objectif commun, l'accord stipulait qu'aucune décision de conséquence ne serait prise sans mon approbation explicite. Cet arrangement nous a bien servis au fil des siècles. Il a tenu bon face aux chasses des hypocrites de la Déesse, aux schismes et à l'érosion lente de tous les gouvernements que nous avons survécus. Je pensais cet accord inviolable.
Puis vint la question du Primordial Villain.
Une créature dont la nature touche à la même source que celle dont notre art se nourrit depuis avant le Grand Déchirement. J'aurais conseillé la patience. J'aurais conseillé l'étude. J'aurais, à tout le moins, conseillé que vous trois me soumettiez la question avant de jeter le poids de notre Covenant dans la trahison à son égard. Vous n'avez rien fait de tout cela. Vous avez pris la décision entre vous, dans une chambre où je n'étais pas conviée, et vous m'avez informée du résultat comme on informe un serviteur d'un changement dans la maisonnée.
Je suis la Tisseuse de Corruption, pas votre servante. Je ne resterai pas dans une coalition qui a décidé que ma voix n'est qu'une courtoisie plutôt qu'une nécessité.
Vous avez mon respect, que je vous témoigne maintenant comme je l'ai toujours fait. Mais vous n'avez plus mon art. Vous n'avez plus mon conseil. Vous n'avez plus ma présence à votre table.
Si vous souhaitez me retrouver, je vous déconseille d'essayer, car je vous attaquerai.
Avec la considération que vous avez méritée, et rien de plus.
Tisseuse de Corruption. »
Le Roi Noyé fixa le papier.
Il le relut. Son heaume s'inclina d'une fraction de degré au-dessus du parchemin, comme si la proximité pouvait changer les mots, et quand ce ne fut pas le cas, il le lut une troisième fois.
« ... la garce s'est enfuie ! »
...
Les notifications d'expérience étaient devenues un chœur constant dans son esprit, une musique de dévastation.
[Ding !]
[Votre Âme d'élite, Eve, a tué un ennemi ! Vous avez gagné 60 000 XP !]
[Ding !]
[Votre Âme d'élite, Veyrin…]
[Ding !]