Chapitre 1 608
[Portail de distorsion] s'ouvrit au milieu du hall en ruine, un disque tourbillonnant de lumière violette qui combla l'arche là où se trouvaient les portes principales.
Les nains subjugués y furent jetés, livrés directement sur le pas de la porte de la Grande Prêtresse Velara.
Puis il se referma et un nouveau s'ouvrit, pour ses filles cette fois.
La cible suivante les attendait. Ayame fut la dernière à passer. Ses yeux bleu cristal rencontrèrent les siens pendant un battement de cils avant qu'elle ne s'avance dans la lumière.
Le portail se referma derrière elle.
Quinlan se tourna et laissa le vent l'emporter.
Il jaillit de la forteresse et se retrouva dans le ciel, s'enfonçant plus profondément dans les terres de l'Alliance. La forêt fit place aux terres agricoles, et les terres agricoles aux routes de carrière taillées dans les collines vallonnées.
Quinlan comprenait. Ayame avait détesté chaque mot de ce discours.
Il se souvint de ses poings tremblants et de ses yeux rougis. De cette voix qui se forçait à rester ferme chaque fois qu'elle menaçait de se briser.
Elle n'avait pas plaidé pour ce massacre par commodité ou par cupidité, mais parce qu'elle croyait sincèrement que c'était la bonne décision.
Chacun de ses instincts la poussait dans la direction opposée, et elle avait persisté malgré tout parce qu'elle était la seconde et que c'était ce que son rôle exigeait d'elle.
Si les chaînes avaient été sur Ayame, elle aurait voulu que la même décision soit prise. Pas de mission de sauvetage dans un piège.
Sa fidèle samouraï avait honoré Black Fang de la seule manière qu'une guerrière connaisse.
Il vira davantage vers l'ouest.
...
Un convoi de ravitaillement nain rampait le long d'une route de terre battue entre deux crêtes.
Six chariots tirés par de lourds chevaux de trait, une escorte aux couleurs de l'Alliance marchant à leurs côtés, un capitaine en tête avec la main posée sur un cor qu'il n'aurait jamais l'occasion de faire sonner.
Quinlan les vit de trois cents mètres de haut et ne ralentit pas.
L'un des gardes jeta un coup d'œil vers le ciel et se figea.
« UN MONSTRE ! »
Le cri lui déchira la gorge et toute la colonne se disloqua instantanément.
« Dans le ciel ! »
« Qu'est-ce que c'est, une wyverne noire ?! »
« Ce n'est pas une wyverne, c'est... c'est un homme ! Un homme qui vole ! »
Des doigts pointèrent vers le haut. Les chevaux hennirent alors que leurs meneurs tentaient de les sortir de la piste. Le capitaine tâtonna pour attraper son cor, ses doigts soudain trop engourdis pour la sangle.
La main de Quinlan se leva alors qu'il piquait vers le sol.
Le vent jaillit de sa paume et souleva les chariots d'un seul mouvement coordonné. Six d'entre eux furent arrachés de la route et s'élevèrent dans les airs, les harnais rompant, le chargement brinquebalant à l'intérieur. Les chevaux restèrent là où ils étaient. Les gardes aussi. Tout comme le capitaine, le cor à moitié porté aux lèvres.
Et alors que le soulèvement s'achevait, Quinlan inclina la tête et ouvrit la bouche.
Un cône de feu se déversa, roulant vers le bas.
La flamme balaya la route d'un côté à l'autre, un souffle soutenu qui transforma chaque nain sur ce tronçon en une masse de charbon uniforme.
Quinlan continua de voler.
Les chariots vides dérivaient au-dessus de la zone calcinée, flottant dans le sillage du vent qu'il avait laissé derrière lui. Il vira vers le plus proche sans ralentir et rabattit la toile.
Des bouteilles de vin. Des casiers entiers, nichés dans la paille, chacune bouchée et scellée avec une marque de vigneron qu'il reconnut à moitié, une étiquette naine que Vex adorait boire.
« Merci. »
Il stocka la cargaison dans son inventaire spatial et laissa le vent l'emporter.
Derrière lui, le tronçon brûlé sombra dans le silence.
...
La salle de guerre de Ragnar se trouvait trois étages au-dessus des cachots.
Il avait gravi les escaliers, son poing bandé toujours douloureux, et au moment où il poussa les portes, un messager l'attendait déjà. Un jeune nain, pâle, tenant un parchemin à deux mains comme s'il craignait qu'il ne le morde.
« Mon roi... »
« Parle. »
« Kharn Moldur, mon roi. »
Ragnar marqua une pause. Le sourire dément et sanglant d'une femme terrible traversa sa vision tandis que sa main valide cherchait le dossier de la chaise la plus proche.
« La garnison n'a répondu à aucun signal. La patrouille elfique stationnée sur les cols orientaux a déposé un rapport. » La gorge du messager se noua. « Ils décrivent le sommet de Greymount en éruption. Ils décrivent un homme en armure sombre s'élevant d'un nouveau cratère. Ils décrivent une récolte massive des morts effectuée sur les ruines. »
Les articulations de Ragnar blanchirent sur le dossier de la chaise. « Non... »
La pièce disparut.
Il se tenait à nouveau dans les décombres de la bataille, et la chose bougeait encore. Les deux bras arrachés. Une blessure à l'arrière du crâne qui aurait dû vider un homme de chaque goutte de vie. Et les veines pourpres de cette armure sombre pulsaient alors que le sang s'écoulait d'un coup qui aurait tué n'importe quel être mortel sur le continent.
Soudain, une paire d'yeux rouges s'ouvrit dans l'esprit de Ragnar.
Brûlants. Courroucés. Fixés sur lui à travers un champ de bataille qui n'existait plus et qui pourtant ne cessait jamais d'être là.
« Tu suintes la puanteur de la peur. »
La voix de Black Fang résonna dans sa tête. Il pouvait la voir dans son esprit telle qu'il l'avait laissée. Le menton levé, le rouge coulant de la racine de ses cheveux dans le creux de sa clavicule, le sang jaillissant de ses lèvres alors que ce rire dément roulait dans sa gorge.
Ragnar hurla.
Le son déchira sa poitrine, brut, rien à voir avec la voix d'un roi. Ses jambes se dérobèrent et il bascula sur le côté, se rattrapant à la chaise avec sa main bandée une demi-seconde avant de toucher le sol. La chaise racla le sol sous son poids.
« Votre Majesté ? » Le messager fit un demi-pas en avant.
« Continue », râla Ragnar. Sa propre voix lui semblait lointaine. « Combien de morts ? »
« Dix-sept mille, mon roi. Toute la population de Kharn Moldur. »
Les voix revinrent avant même qu'il puisse reprendre son souffle.
« Tu penses connaître la fureur. Tu penses connaître la vengeance. Laisse-moi te dire... »
« TAIS-TOI ! »
Le rugissement jaillit de lui comme celui d'une bête sauvage, et son poing bandé s'abattit sur l'accoudoir de la chaise assez fort pour fendre le bois dans le sens du grain.
Le messager recula avec un cri étranglé, le parchemin manquant de lui échapper, les yeux écarquillés.
« M-mon roi ?! »
Ragnar respirait déjà à travers ses dents, une main appuyée contre l'accoudoir brisé, l'autre pressée contre sa tempe comme s'il pouvait repousser la voix là d'où elle venait. Le sang de ses points de suture rouverts coulait librement maintenant, imbibant le lin sur sa poitrine.
La voix continuait de rire au fond de son crâne malgré tout.
La main valide de Ragnar se referma sur le bord de la table de guerre et ne lâcha pas prise.
Un second messager franchit les portes avant qu'il ne puisse reprendre son souffle.