Chapitre 1 604
Depuis le ciel, l'homme déversait du magma dans un flux continu et ininterrompu qui martelait le flanc de la montagne et s'engouffrait dans chaque ouverture trouvée. Les fenêtres d'observation, les puits de ventilation, les embrasures de canon, les portes blindées. Chaque orifice que six siècles d'ingénierie avaient creusé dans le granit massif devenait un point d'entrée. Le feu liquide les trouva tous.
Thordak se jeta en arrière depuis le balcon alors que le mur de chaleur s'abattait. Une vague de magma atteignit tout de même son bras gauche. Son gantelet surchauffa. Le métal fusionna avec sa peau et la douleur qui suivit ne ressemblait à rien de ce qu'il avait connu.
Il ne cria pas. Sa Vitalité était trop élevée, son armure trop épaisse, son corps trop résistant. La chaleur qui tuait ses soldats en quelques secondes lui offrait le cadeau de survivre assez longtemps pour être témoin du désastre.
Le balcon fondit derrière lui alors qu'il titubait vers la cage d'escalier. Les soldats couraient. Des officiers, des vétérans, de vieux nains qui avaient tenu la ligne contre vents et marées, fuyaient comme des enfants devant un incendie de forêt. Leur discipline avait été consumée. Aucune formation ne pouvait contrer cela. Aucun protocole n'existait pour un homme dans le ciel qui faisait fondre votre montagne du sommet vers la base, les bras ballants le long du corps.
« PLUS PROFOND ! » hurla Thordak. Sa voix se brisa, mais il n'en avait cure. « Tout le monde, plus profond ! Abandonnez les niveaux supérieurs ! Repliez-vous vers la forteresse centrale ! Activez les barrières intérieures ! »
Ils coururent.
Les cages d'escalier devinrent des rivières de corps. Soldats et civils se mélangeaient, des mineurs portant des enfants, des ingénieurs traînant des blessés, tous se déversant vers le bas car le bas était la seule direction qui les éloignait de la surface.
Thordak se fraya un chemin parmi eux, son bras blessé pendant le long du corps, son marteau de guerre dans sa main valide, hurlant des ordres qui perdaient de leur importance à chaque seconde.
Les défenses intérieures s'activèrent. Des portes forgées par la mana, épaisses de trois mètres, claquèrent dans les couloirs principaux. Des couches de protection secondaires s'illuminèrent. Des champs d'amortissement runiques tentèrent de ralentir l'avancée. Les supports structurels se renforcèrent grâce à des enchantements automatisés déclenchés par le changement de température.
Ces défenses avaient été conçues pour survivre à un siège. Un lavamancien de niveau 74 déversant tout ce qu'il avait sur la montagne s'épuiserait avant que la première porte ne cède. Même le lanceur élémentaire le plus puissant opérait avec des limites. La mana était finie. Les sorts avaient une durée. On lançait, on dépensait, on attendait la fin des temps de recharge, le temps que la mana se régénère.
L'homme dans le ciel n'obéissait pas aux mêmes règles.
Thordak avait observé tout l'assaut depuis le balcon de commandement. Aucune incantation, aucun geste, aucun médium d'aucune sorte. Ses bras pendaient le long de son corps et le magma jaillissait de sa poitrine comme s'il se vidait de son sang, et cela ne s'était pas arrêté. Cela n'avait même pas fluctué. Le volume était constant, la chaleur était constante, et le flux ne montrait aucun signe de ralentissement.
Combien de temps une telle chose pouvait-elle durer ?
Le magma atteignit la première porte intérieure en moins d'une minute.
Thordak regardait depuis l'autre côté. La porte devint orange en son centre. Puis blanche. Puis elle s'affaissa, le bord inférieur se liquéfiant, et un mince filet de roche en fusion se faufila dans l'interstice pour s'accumuler sur le sol. La mare s'étendit. La porte s'affaiblit. Davantage de lave trouva la faille, le filet devint un courant, le courant devint un déluge, et la barrière de trois mètres censée tenir des heures se replia comme du parchemin mouillé.
« QUOI ?! » hurla-t-il tandis que son peuple gémissait et pleurait dans une terreur absolue tout autour de lui.
Derrière, les foyers. Les quartiers résidentiels où des familles vivaient depuis des générations. De petites pièces sculptées avec soin, meublées d'artisanat nain, décorées de l'histoire accumulée de vies bien remplies. Des berceaux, des étagères, des chaises à la taille des enfants.
Le magma ne faisait pas de distinction.
« Les puits de ventilation ! » hurla quelqu'un en contrebas. « Ça passe par les puits de ventilation ! »
C'était le cas. Le réseau de conduits d'air qui permettait à dix-sept mille nains de respirer était devenu un système circulatoire pour le feu liquide. La roche en fusion coulait des bouches d'aération du plafond en minces filets qui s'élargissaient à mesure que les murs autour d'eux se ramollissaient. Elle gouttait sur des gens qui se croyaient en sécurité deux niveaux sous les combats.
Une femme était pressée contre le mur du fond avec deux enfants derrière elle. Le filet provenant de l'aération au-dessus d'elle s'élargit et une goutte frappa son épaule. Son cri rebondit sur chaque mur du couloir. Elle tomba. Les enfants se raccrochèrent à elle. L'un d'eux toucha la roche incandescente sur son dos et ses mains...
Thordak détourna le regard.
« AVANCEZ ! TOUT LE MONDE VERS LES MINES PROFONDES ! ABANDONNEZ TOUT ! BOUGEZ ! »
Ils avancèrent. Toute la population survivante de Kharn Moldur s'écoula vers le bas, toujours plus profondément dans le Greymount, à travers des couloirs qui devenaient plus étroits et plus rudes à mesure que l'architecture passait de la forteresse polie au puits de mine brut. L'air était lourd de chaleur et de la puanteur de la roche cuite et de la chair brûlée à laquelle Thordak refusait de penser.
Au-dessus d'eux, la montagne gémit.
Thordak le sentait dans ses os. Chaque nain pouvait ressentir la montagne, et ce que la montagne leur disait maintenant était simple. Elle était en train de mourir.
Les niveaux supérieurs s'effondraient à mesure que les supports structurels fondaient. Le Greymount lui-même se stabilisait différemment, se déplaçant, se redistribuant alors que la montagne qui existait depuis des millions d'années était évaporée, se repliant sur elle-même, comme un corps se recroquevillant autour d'une plaie.
Et à travers tout cela, depuis la surface, la pression n'avait pas changé.
La mana hostile restait constante. L'homme au-dessus continuait de verser du magma dans la montagne comme un homme verse de l'eau d'une cruche. Cela durait depuis des minutes. Cela n'avait pas ralenti, et il n'y avait aucune indication, aucune, que cela allait s'arrêter.
Combien de temps ?
La question le déchira. Combien de temps un seul homme pouvait-il soutenir cela ? Cet homme produisait un flux continu de magma, assez pour remplir toute une forteresse de montagne, et la pression de mana depuis la surface n'avait pas diminué.
Quelles sortes de réserves fallait-il pour faire fondre une montagne ?
Les mines profondes se stabilisèrent à trois cents mètres. Des chambres de traitement du minerai, brutes et fonctionnelles, jamais destinées à l'habitation. Thordak organisa ce qu'il restait. Peut-être cinq mille sur les dix-sept mille originaux. Peut-être moins. Il ne pouvait pas compter.
« Nous tenons ici. » Sa voix était rauque. « Mages, faites s'effondrer les tunnels d'accès au-dessus de nous. Enterrez-nous si vous le devez. Coupez tous les chemins venant des niveaux supérieurs. »
Les mages pressèrent leurs paumes contre les murs. Les tunnels au-dessus d'eux gémirent et s'effondrèrent, des tonnes de granit s'abattant dans les passages, scellant les survivants dans la poche la plus profonde de la montagne.
Silence.
La roche autour d'eux était chaude. De plus en plus chaude. Le magma était toujours là-haut, toujours en train de couler, toujours en train de remplir chaque espace qu'il pouvait trouver, et la gravité l'attirait vers le bas. Toujours vers le bas. Vers eux.
Une fine ligne orange apparut à la jointure du plafond, là où le tunnel effondré rejoignait le toit de la chambre.
« Non... » murmura Thordak.
La ligne s'élargit. Une goutte de roche en fusion tomba du plafond et frappa le sol. Puis une autre. Puis un filet, fin comme un doigt, qui grésilla contre le sol et commença à s'accumuler.
Thordak regarda les nains autour de lui. Des soldats avec des armures fondues. Des civils avec des brûlures couvrant leurs corps. Des ingénieurs berçant leurs poings brisés. Des enfants qui avaient cessé de pleurer parce que la chaleur avait séché leurs larmes avant qu'elles ne puissent tomber.
À travers le plafond, d'autres filets. Un autre. Encore un autre. La roche effondrée au-dessus d'eux était saturée. Le magma s'infiltrait à travers les décombres comme de l'eau à travers du gravier, trouvant chaque fissure, chaque interstice, chaque imperfection dans la barrière qu'ils avaient construite.
Les gémissements recommencèrent.
Thordak regarda ses soldats mourir. Des nains qui avaient prêté serment envers lui, qui s'étaient entraînés sous ses ordres, qui avaient fait confiance au Seigneur Gardien de Kharn Moldur pour les protéger. Leur Vitalité les maintenait en vie plus longtemps qu'ils ne l'auraient dû.
C'était là toute la cruauté. Un soldat de niveau 60 ne mourait pas instantanément quand le magma touchait sa peau. Il vivait pendant quelques secondes. De longues secondes de hurlements, les flammes furieuses grimpant le long de ses jambes, ses statistiques luttant contre les dégâts, son corps refusant d'abandonner, la douleur s'étirant encore et encore.
Un vétéran à ses côtés tomba à genoux dans la mare montante. Le magma atteignit sa taille. Sa bouche s'ouvrit, mais le son qui en sortit était plus fondamental qu'un cri. Un bruit provenant d'un endroit au-delà du langage.
Thordak s'enfonça plus profondément.
Il était le Seigneur Gardien. C'était sa montagne. C'était son peuple qui mourait autour de lui et il ne pouvait aider aucun d'entre eux, alors il fit la seule chose qui lui restait à faire.
Il survécut. Il se fraya un chemin à travers des couloirs qu'il n'avait jamais empruntés, à travers des puits de maintenance creusés par des mineurs des décennies auparavant, toujours plus profond, son bras blessé traînant derrière lui.
Derrière lui, le magma suivait. Toujours. La gravité et la haine travaillant en parfaite harmonie.
Il était le dernier debout.