Nuit froide

Le manoir était silencieux.

Quinlan était assis au bord du toit, les jambes ballantes dans le vide, les mains posées à plat de chaque côté. En dessous de lui, à travers la fenêtre ouverte de la chambre principale, le son d'une respiration montait jusqu'à lui. Douce, irrégulière, superposée. Les petits souffles de Blossom. Le rythme plus profond de Vex. Les inspirations lentes et épuisées de Seraphiel, une Guérisseuse qui s'était poussée au-delà de ses limites.

Quinlan leva les yeux.

Le ciel au-dessus de la forteresse était sans nuages. Les étoiles y étaient dispersées en amas denses, et la lune, basse et pleine, baignait d'argent les toits et la lisière de la forêt au loin. Une nuit magnifique. Le genre de nuit où l'air semble pur et où le monde fait semblant que tout va bien.

Il ne bougea pas.

Sa posture n'avait pas changé depuis plus d'une heure. Le dos droit, les épaules verrouillées, les mains immobiles. Ses yeux platine reflétaient le clair de lune sans rien renvoyer en retour. Aucune chaleur, aucune agitation, pas la moindre lueur de l'homme qui, quelques heures plus tôt, avait embrassé les cheveux de Vex et caressé les boucles de Rosie.

Cet homme-là s'était retiré quelque part au fond de lui, laissant celui-ci à sa place.

La brise passa dans ses cheveux. Il ne cligna pas des yeux.

Un grillon chanta quelque part dans le jardin en contrebas. Puis il s'arrêta, comme s'il avait remarqué ce qui siégeait au-dessus de lui et décidé que le silence était plus sage.

<J'ai mis Mimi au lit.>

La voix de Nyxara résonna en lui. Pour une fois, son ton était solennel.

<Viens me voir. Je veux te parler.>

Quinlan ne répondit rien. Son regard resta fixé sur les étoiles.

Les secondes s'égrenèrent. Dix. Vingt. La brise revint, puis mourut à nouveau.

Alors, sa main bougea.

L'air à côté de lui ondula et Scar se matérialisa dans une pâle lumière spectrale, son armure fantomatique reprenant forme, ses yeux vides scrutant déjà le périmètre. La soldate de l'âme d'élite se tint au garde-à-vous et attendit.

Quinlan ne la regarda pas. Il ne parla pas.

Scar inclina la tête une fois, puis prit position au bord du toit, surplombant le domaine.

Elle comprenait.

…

Le royaume de l'âme s'ouvrit autour de lui.

C'était la nuit ici aussi, bien que le ciel fût différent. Les étoiles étaient plus proches, plus denses, disposées selon des motifs qui ne correspondaient à aucune constellation de Thalorind. L'arbre de Mimi s'élevait au centre, sa canopée sombre et immobile, la petite dryade étendue sur une large branche. Endormie, comme Nyxara l'avait dit.

Les vignes démoniaques qui enroulaient le tronc pulsaient faiblement d'une lumière rose résiduelle, seule touche de couleur dans les ténèbres.

Nyxara se tenait devant le trône.

Le déhanchement avait disparu, tout comme la provocation des paupières mi-closes. Elle se tenait les mains jointes devant elle, le dos droit, ses cheveux sombres tombant en lignes nettes le long de ses épaules. Ses marques démoniaques luisaient faiblement le long de ses clavicules et sur le haut de ses bras, stables et rythmées, battant à l'unisson avec son cœur. Ses yeux roses incandescents soutinrent son regard sans ciller.

Elle semblait ancienne.

La différence résidait dans son immobilité. Une vieille femme reste immobile parce que son corps l'exige. Nyxara restait immobile parce que des milliards d'années lui avaient appris exactement quand il fallait l'être.

Quinlan cessa de marcher.

Il comprit, sans qu'elle ait à dire un mot, que ce qu'il voyait n'était pas la Nyxara qui taquinait ses femmes et flirtait sans fin avec lui. C'était la Démon Primordiale de la Luxure accomplissant un rite plus ancien que le langage. Une succube conquise recevant sa Ruine à l'heure de sa colère.

Nyxara inclina la tête et s'écarta.

Un seul mouvement. Sans hâte, précis, son corps pivotant pour présenter le trône de vignes tressées et d'écorce sombre comme si elle dévoilait quelque chose de sacré. Son bras s'étendit, paume ouverte, doigts joints. Une offrande.

Le trône siégeait là où il avait toujours été, enraciné dans le sol au pied de l'arbre de Mimi.

Quinlan passa devant elle et s'assit.

Dès que son dos toucha le trône, le royaume répondit.

Cela commença sous lui. Un tremblement qui parcourut les racines jusque dans le sol, se propageant vers l'extérieur en cercles concentriques. L'herbe autour du trône noircit, chaque brin se recroquevillant comme s'il avait été ébouillanté. L'air s'épaissit. La température chuta brutalement et le souffle qui s'échappa des lèvres de Quinlan forma un mince filet blanc qui se dissipa dans le néant.

Le changement s'accéléra.

Les étoiles au-dessus vacillèrent et s'assombrirent. Le ciel se contracta, s'écrasant vers le bas, le bleu sombre et serein virant au noir meurtri. Des nuages se formèrent de nulle part, lourds et tourbillonnants, roulant vers le trône comme un tourbillon inversé. Les sons ténus du royaume, les insectes, le vent dans l'herbe, le bourdonnement ambiant d'un espace vivant, moururent un à un jusqu'à ce que le silence soit absolu.

Un renard s'échappa des broussailles près de l'arbre et disparut dans l'obscurité. De petites créatures suivirent. Rampant, se faufilant, fuyant l'épicentre sans un bruit, poussées par l'instinct le plus ancien qui soit.

Un prédateur contre lequel tu n'as aucun espoir de lutter est tout proche.

Fuis.

Quinlan ne bougea pas. Ses mains reposaient sur les accoudoirs, ses doigts crispés sur les bords de l'écorce sombre. Ses yeux étaient ouverts, fixés sur le vide. La fureur se déversait de lui en vagues qui n'avaient rien à voir avec le mana. C'était plus ancien que cela. La même chose que Seraphiel avait ressentie sous sa peau quelques heures plus tôt, le pouls dans son sang et sa moelle qui hurlait sans émettre de son.

Ici, dans son propre royaume, rien ne pouvait la contenir.

Le sol, sur une centaine de mètres dans toutes les directions, semblait mourir.

Nyxara se plaça derrière le trône.

Derrière lui, la position d'une seconde, d'une gardienne, une présence que l'on ressentait plus qu'on ne la voyait. Ses mains vinrent se poser sur ses épaules, légères et précises, s'installant dans l'espace entre son cou et l'articulation de chaque bras.

Puis ses paumes glissèrent vers l'avant, sur son torse.

Lentement. De la manière dont son espèce touchait ses conquérants depuis avant même que la première espèce mortelle n'apprenne à parler. Ses avant-bras se croisèrent sur lui, son corps se penchant contre le dossier du trône, son menton s'abaissant jusqu'à reposer près de son oreille. Sa peau était brûlante contre le froid qui rayonnait de lui. Sa chaleur ne le combattait pas. Elle s'y enfonçait. S'enroulait autour. Le rendait plus lourd.

Pas encore de mots. Les mots venaient en dernier dans ce rite. D'abord venait le corps. Le poids de la succube contre sa Ruine, son souffle sur sa peau, la chaleur de son corps pressée contre son froid jusqu'à ce que les deux deviennent indiscernables. Un langage plus ancien que le son, parlé par la proximité, la pression et le pouls partagé là où son cœur rencontrait sa poitrine.

Nyxara comprenait ce qu'elle sentait sous ses paumes.

Elle le comprenait mieux que Seraphiel, qui l'avait ressenti et l'avait jugé mauvais. Mieux qu'Ayame, qui l'avait vu et l'avait trouvé terrifiant. Mieux que n'importe quel mortel, car les mortels n'avaient pas vécu assez longtemps pour reconnaître ce qu'était réellement la fureur primordiale.

La colère est un phénomène météorologique. Ceci était de la géologie. Cela se déplaçait sur une échelle de temps que l'émotion humaine ne pouvait atteindre, remodelant l'homme qui la portait comme la force tectonique remodèle les continents.

Son souffle effleura son oreille.

"Oh, ma furieuse, si furieuse Ruine..."

Bas. Sans hâte. Une voix qui existait depuis des éons, dépouillée jusqu'à son registre le plus vrai, s'adressant à l'homme auquel elle appartenait.

Quinlan ne répondit pas. Son regard restait fixé sur le royaume agonisant.

Sa main s'étala sur son torse. Elle pouvait sentir son cœur battre, lent et régulier sous sa paume, et c'était la confirmation dont elle avait besoin. Un cœur qui s'emballe signifie un homme qui perd le contrôle. Un cœur stable sous une colère aussi dense signifie un homme qui a déjà décidé ce qu'il allait faire et qui attend simplement l'aube.

Elle se pressa davantage contre lui. Sa joue toucha sa tempe.

"La dernière fois qu'un homme a été aussi furieux", murmura-t-elle, "la race elfique a été estropiée pour l'éternité. Leurs lignées, leur avenir, anéantis par la colère d'un seul homme." Ses doigts se crispèrent doucement contre sa peau. "La race elfique ne s'en est jamais remise. Ils ne se souviennent même plus de tout ce qu'ils ont perdu."

La poigne de Quinlan se resserra sur les accoudoirs.

Nyxara ne cherchait pas à l'apaiser. Elle était sa démone conquise, et le rite qu'elle accomplissait n'était pas un réconfort.

Ses bras se resserrèrent sur son torse. Sa chaleur pressa contre le froid, et au lieu de l'atténuer, elle l'alimenta. La fureur se condensa. Le rayon d'herbe morte cessa de s'étendre. Les nuages noirs au-dessus s'immobilisèrent. Le silence se comprima au-delà du calme, devenant le genre de vide qui existe dans l'instant précédant une détonation.

Elle scella la fournaise. Tout fut repoussé à l'intérieur. Sa chaleur devint une pression, sa présence devint un poids, et la colère dans la poitrine de Quinlan se comprima en un point blanc incandescent que rien ne pouvait atteindre et que rien ne pouvait adoucir.

Elle murmura contre lui une dernière fois.

"Laisse-la cristalliser, mon amour. Tu as joué selon leurs règles assez longtemps. Tu as monté en niveau sur leurs terres, saigné pour leurs guerres, combattu dans leurs limites." Ses bras se resserrèrent. "C'est fini. Il est temps que ce continent apprenne qui siège au sommet. Une fois pour toutes, tu dois leur enseigner à tous…"

Elle ne dit rien d'autre.

Lui non plus.

Tous deux restèrent au centre mort d'un royaume devenu sombre et silencieux, le trône enraciné dans un sol noirci, le ciel s'écrasant sur eux, l'air épais de la promesse de ce qui allait arriver.

Une démone tenant son conquérant. Un méchant aiguisant sa colère.

Immobiles. Immuables. Le Primordial Villain et sa Démone Primordiale, enfermés ensemble dans les ténèbres pendant des heures qui passèrent sans un mot ni un souffle de trop. La fureur entre eux cristallisa exactement comme elle l'avait ordonné, se comprimant en quelque chose de si dense et de si permanent que le royaume lui-même cessa d'essayer de la rejeter et se tut simplement autour d'eux.

La première trace de lumière saigna à travers l'horizon.

Faible. Grise. À peine perceptible. Mais suffisante.

Les bras de Nyxara se dénouèrent de sa poitrine. Elle s'écarta du trône, les mains jointes devant elle, reprenant la posture qu'elle avait lorsqu'il était arrivé. La cérémonie se refermant comme elle s'était ouverte.

Ses yeux roses rencontrèrent ses yeux platine.

"Ne montre aucune pitié."

Le Primordial Villain se leva.