Chapitre 1 583
Primordiaux.
Ragnar ne savait pas que ce mot s'appliquait à l'homme à quatre pattes devant lui. Il ne savait pas ce qu'était Quinlan Elysiar. Mais ses cellules, elles, le savaient. Son sang le savait. Chaque fibre de son ascendance naine, enroulée au plus profond de son corps, le savait, car la terreur qu'inspirent les Primordiaux n'est pas quelque chose que les races mortelles ont appris. C'est quelque chose avec lequel elles naissent, inscrit dans l'espèce comme un lapin naît en connaissant l'ombre du faucon. Et les nains l'avaient enfoui plus profondément que quiconque, car ils étaient ceux qui s'étaient cachés le plus longtemps.
Les légendes anciennes parlaient d'êtres capables de briser des armées et de remodeler des continents. La plupart des érudits les balayaient comme de la mythologie, car aucune créature vivante ne pouvait accomplir ce que décrivaient les vieux textes.
Il venait de rejeter le concept d'esclavage alors qu'il avait le crâne fracturé, les réserves vides, après avoir cuit un roi vivant dans sa propre armure, et les légendes semblaient soudain bien en dessous de la réalité.
Mais alors, aussi vite qu'elle était venue, Ragnar enterra cette sensation.
« Tuez-le. Maintenant ! »
Les gardes du Roi chargèrent.
La guerre atteignit Ragnar en premier.
Alexios frappa la ligne elvardienne fracturée comme un bélier. Le Roi Guerrier avait vu la trahison de Ragnar déchirer l'alliance et avait reconnu l'ouverture pour ce qu'elle était. Son épée longue dorée taillada le flanc nain avec Lilith à sa droite et Stormlord à sa gauche ; la formation d'acier noir, qui était un mur infranchissable dix minutes plus tôt, n'était plus qu'une chose brisée tentant de se battre sur trois fronts.
Kaede et les épéistes Fujimori percèrent la brèche depuis l'est. L'Aegis Vanguard se reforma et poussa depuis le sud, et chaque avantage que Ragnar avait calculé lorsqu'il avait abattu son marteau de guerre sur le crâne de Quinlan s'évaporait en temps réel.
Les wyvernes naines, au-dessus, virèrent brusquement, leurs cavaliers hurlant des ordres inaudibles au milieu du carnage.
L'élite foxkin qui déchiquetait l'arrière-garde se retrouva coincée entre les Fujimori et une nouvelle vague de soldats humains arrivés par la route du sud. La horde de morts-vivants de Whisperfield pressait depuis l'est, des milliers de cadavres s'écrasant contre le flanc d'Alexios, et derrière eux marchait le régiment du duc Tharion Ravenshade.
Depuis le sud, une autre colonne. Soixante-quinze mille hommes et femmes Ravenshade qui avaient poursuivi Morgana à travers la campagne ; ils arrivaient trop tard pour la bataille initiale, mais pile à temps pour celle-ci. Ils frappèrent le champ de bataille au pas de course et le sol trembla sous leurs pieds.
Et derrière eux, une seconde armée Valorian. Fraîche et reposée. Bannières fières et armures étincelantes.
Le champ n'était plus un champ de bataille, mais un continent s'effondrant sur un seul point, et en son centre, un homme saignait dans la terre.
Le plan de Ragnar avait été précis : tuer l'homme, et si cela ne fonctionnait pas, mettre un collier au Primordial Villain pour en faire une arme. Tout avait échoué, et les armées qui déferlaient sur le terrain enterraient ce qu'il en restait.
Puis, alors que ses gardes royaux convergeaient vers Quinlan pour finir le travail –
« Qui ose faire du mal à mon père ? »
Une voix aiguë, enfantine et innocente, mais chargée d'une fureur primordiale, jaillit de sous la terre. Le sol se fendit.
Un millier de racines explosèrent du champ de bataille en même temps.
Elles venaient de partout. De sous la ligne naine, la ligne humaine, la ligne elfique, la horde de morts-vivants.
Des choses noueuses et massives, épaisses comme des tours de siège, et des dizaines de milliers de vrilles plus fines, transperçant la terre brûlée, la pierre pulvérisée et les corps des morts avec une égale indifférence. Elles s'enroulèrent autour des chevilles, des boucliers et des pattes des wyvernes. Elles empalèrent des cadavres et entraînèrent des soldats sous terre, brisant les formations.
Les nains qui avançaient sur Quinlan disparurent. Les racines les avalèrent tout entiers, les entraînant sous terre si vite que leurs cris s'interrompirent avant même d'avoir commencé, et le sol où ils se tenaient se referma derrière eux comme s'ils n'avaient jamais existé.
Quinlan se leva.
Il n'aurait pas dû en être capable. Mais les racines étaient sous ses pieds désormais, le soutenant là où ses propres jambes ne le pouvaient plus, et le Primordial Villain se redressa de toute sa hauteur, le sol lui-même le propulsant.
Une petite main agrippa son épaulière avant que Rosie ne s'installe sur son épaule, ses petites jambes pendant contre sa cuirasse fissurée et des feuilles tressées dans ses cheveux captant la lumière filtrée par la fumée.
Peau verte. Grands yeux ambrés. Une minuscule dryade perchée sur l'épaule d'un homme brisé et en sang, tandis qu'un millier de racines déchiraient le continent sous eux.
« Je suis désolée, Père… » Sa voix était petite, mais portait encore l'éclat de la fureur qui avait ouvert la terre. « Les racines n'étaient pas prêtes pour ce que je voulais qu'elles fassent. J'ai dû les surcharger. »
L'épée d'Aelindra s'arrêta en plein élan.
L'elfe aux cheveux noirs taillait dans les rangs ennemis quand les racines avaient jailli, et elle les avait gérées avec l'efficacité d'une femme qui se battait depuis des millénaires. Mais ses yeux violets avaient trouvé la source, la minuscule silhouette assise sur l'épaule du Primordial Villain, et sa lame resta suspendue dans les airs pendant une longue seconde.
« Quel genre d'esprit de la forêt est-ce là ?! »
Elle n'eut pas de réponse. La chose assise sur l'épaule de Quinlan n'existait dans aucun bestiaire ou registre érudit maintenu par l'Alliance d'Elvardia, et les racines qui déchiquetaient les formations sur tout le champ de bataille opéraient à une échelle qu'aucune créature de la nature, dans l'histoire connue, n'avait jamais démontrée.
Au sol, à dix mètres de là, Myrasyn entendit la question de sa sœur et commença à rire hystériquement, le son d'une femme avec une blessure à la lame dans le dos et un collier d'esclave broyant sa volonté.
« Un esprit de la forêt ? » parvint à articuler Myrasyn entre deux spasmes.
Elle avait déjà vu la créature une fois. Une minuscule dryade à la peau verte et aux cheveux de feuilles lors des négociations de l'alliance, où Rosie jouait les mignonnes et l'appelait Papa avec une voix qui faisait fondre chaque femme elfe dans la salle de projection.
La petite fille qui déchiquetait le champ de bataille n'avait rien de mignon.
« Mais ça… » Le rire de Myrasyn devint dément.
Ses yeux verts trouvèrent Aelindra, puis Ragnar.
Le rire se transforma en mots qui portèrent jusqu'aux elfes qui observaient.
« Espèces d'imbéciles. » Sa voix retrouva son tranchant. Le tranchant de la reine, celle qui prenait des décisions difficiles depuis des milliers d'années, tout cela pour la prospérité de ceux qui l'appelaient leur reine. « Espèces d'imbéciles irrécupérables. Vous aviez une alliance avec cet homme ! Vous l'aviez, combattant pour notre cause, gagnant nos guerres, conquérant nos cités ! » Elle regarda Aelindra. Puis la silhouette calcinée de Ragnar à travers le champ. « Et vous avez tout gâché. »
Elle commença à applaudir. Lentement. Ses mains pouvaient à peine bouger, mais elle parvint à créer assez d'espace entre ses paumes pour produire un son, et chaque applaudissement était un verdict.
« Félicitations. Vous avez condamné nos deux races. »
Clap.
Clap.
Clap.
Aelindra traversa la distance en une enjambée et donna un coup de pied dans la bouche de sa sœur.
La tête de Myrasyn bascula sur le côté. Du sang jaillit de sa lèvre fendue et son rire s'interrompit dans un grognement de douleur, mais le sourire qui resta sur son visage lorsqu'elle se retourna était pire que tout ce qu'elle avait dit.
« Frappe-moi autant que tu veux. Ça ne changera pas le calcul. »
« Ferme ta bouche. »
« Votre âge d'or », rit Myrasyn, « commence aujourd'hui. N'est-ce pas, sœur ? »
Aelindra lui donna un autre coup de pied. Cette fois, Myrasyn ne parla plus.
...
Au centre du champ, Quinlan se tenait debout, le bras de Blossom calé sous le sien pour le maintenir droit là où les racines ne pouvaient pas totalement compenser. Son Void Stalker d'un côté, sa fille sur son épaule, ses yeux ambrés scrutant le chaos tandis qu'elle orchestrait la destruction des ennemis de son père.
Ses yeux rouges balayèrent le champ.
Chaque combattant dans son champ de vision le ressentit. Le regard d'un homme qui avait été poignardé dans le dos, enchaîné, brisé, et qui se tenait maintenant avec un millier de racines à ses ordres, avec une expression qui ne contenait rien d'autre qu'une fureur pure et absolue.