Chapitre 1 577
Sa petite sœur avait fait défection. Sa mère n'était qu'une marionnette. Et elle avait manqué tout cela parce qu'elle était sous terre à occire des liches.
« Père », commença Elisabeth sans quitter Felicity des yeux. Sa voix était devenue plate, de cette façon dont les voix s'aplatissent quand la seule alternative est de hurler. « Pourquoi Felicity se tient-elle là-bas ? »
Alexios ne répondit pas.
Felicity le fit pour lui.
« Par où commencer ? » Elle leva la main et commença à compter sur ses doigts. « Mère est une folle furieuse, une garce démente qui se soucie plus de ses éléments que de ses propres enfants. Le royaume est pourri jusqu'à la moelle. Les trois nations s'entretuent depuis des lustres pour des miettes de territoire qui n'ont aucune importance. Au lieu de traiter les elfes et les hommes-bêtes comme des êtres avec qui nous pourrions réellement collaborer, nous les réduisons en esclavage et nous appelons ça de la diplomatie. » Un cinquième doigt se dressa. « Et tu veux savoir la raison principale pour laquelle je me tiens ici au lieu d'être là-bas ? »
« Parce que c'est un homme bon. » Sa voix s'adoucit un instant avant que le feu ne revienne. « Mais nous avons eu beaucoup d'hommes bons, n'est-ce pas ? Père est un homme bon. Il veut ce qu'il y a de mieux pour son peuple. Il a donné neuf cents ans de sa vie à ce royaume, et je l'aime pour ça. »
Elle déglutit.
« Mais Père n'est qu'un homme. Un homme très fort, très têtu, assis sur un trône très ancien, faisant exactement les mêmes choses que tous les rois avant lui. » Son regard violet balaya les deux côtés du champ de bataille. « Quinlan n'est pas un homme, c'est une force primordiale de la nature. Il est la seule personne sur tout ce continent capable de briser le cycle et d'apporter quelque chose de réel, pas juste un siècle de plus de guerres frontalières, de marchés aux esclaves et de trois nations qui font semblant que les deux autres ne méritent pas d'exister. »
Elle pointa Quinlan du doigt sans le regarder.
« Il est la seule chance qu'a ce continent de connaître une véritable prospérité, et je refuse de me tenir du côté de ceux qui cherchent à le tuer. »
Sa voix porta à travers le champ silencieux.
« Tu te tiens du côté de l'ancien monde, Père. Toi aussi, Elisabeth. » Elle leva le menton. « Même la Déesse elle-même a commencé à l'apprécier. Qu'est-ce que ça te dit ? »
Elisabeth écarquilla les yeux.
« La Déesse ?! Tu as perdu la tête. Tu dois rentrer immédiatement pour être dûment rééduquée, parce que ça… » Elle désigna l'ensemble de la formation de Quinlan, les morts-vivants, la reine marionnette, l'armée de l'âme. « …ce n'est pas quelque chose aux côtés de quoi une princesse de Vraven se tient ! »
« Eh bien, cette princesse de Vraven, elle, le fait ! Et elle préfère largement renoncer à son statut de princesse qu'à ses convictions ! »
Alexios prit la parole.
« Elisabeth. » Un seul mot. Bas et définitif. « Concentre-toi. »
La bouche du Brise-Aube se ferma. L'éclat divin pulsant à travers son armure flamba une fois, et l'effort qu'il lui fallut pour ravaler le reste de ce qu'elle voulait dire était visible dans chaque ligne de son corps. Elle se tourna de nouveau vers les Seigneurs Morts-vivants et la fureur qui émanait d'elle n'avait nulle part où aller.
Alexios regarda sa plus jeune fille.
Felicity lui rendit son regard.
Le champ de bataille, le sang, les formations, les armées et les morts, tout cela s'effaça pour un instant qui n'appartenait qu'à un père et à l'enfant qu'il avait élevée. Son expression n'était ni de la colère ni de la trahison. C'était quelque chose de bien plus complexe, quelque chose qui vivait dans l'espace entre un homme qui aimait sa fille et un roi lié par des devoirs et des poids ancestraux.
L'expression de Felicity reflétait la sienne. Elle aimait son père. Elle ne regrettait pas sa position et elle ne bougerait pas d'un pouce. Ces deux choses étaient vraies simultanément, et aucune ne rendait l'autre plus facile.
Aucun des deux ne parla.
Une lumière dorée pulsa autour de la silhouette du roi tandis que les guérisseurs du royaume déversaient du mana dans les blessures que les sorts de Myrasyn avaient creusées dans son armure. Le roi resta immobile, le regard fixé sur un seul point.
Quinlan.
De l'autre côté, Seraphiel atterrit derrière le Primordial Villain et son éclat de Brise-Aube flamba avant même que ses bottes ne touchent le sol. Elle jeta un coup d'œil au sang qui coulait sous son casque, à l'état de ses mains prothétiques et à la façon dont le placage cramoisi de [Synchra] était fissuré à trois endroits ; le sourire narquois qui ornait habituellement son visage avait disparu.
« Reste tranquille, Quin... »
Ses mains se levèrent et une lumière dorée fleurit entre ses paumes, chaude et stable, inondant la silhouette de Quinlan dans une vague qui s'infiltra à travers les interstices de son armure pour atteindre les dégâts en dessous.
Le regard de Quinlan resta fixé sur Alexios. Celui du Roi Guerrier resta sur lui.
Deux hommes debout dans des mares de leur propre sang tandis que des guérisseurs réparaient les dommages qu'ils s'étaient infligés, et tous deux comprenaient la même arithmétique.
Chaque seconde de soin qu'ils accordaient à l'autre était une erreur. Et les deux hommes étaient convaincus qu'ils pouvaient supporter la douleur plus longtemps que celui qui se trouvait en face.
Alexios avait des millénaires de guerre gravés dans son corps. Il avait combattu avec des os brisés, des organes rompus, des lames logées dans des articulations qui grinçaient contre l'os à chaque pas. La douleur était une compagne qu'il avait survécue cent fois, et les blessures infligées par Myrasyn étaient sérieuses, mais pas inconnues. Il pouvait combattre malgré pire. Il avait déjà combattu malgré pire.
Quinlan avait des mains de pierre, des canaux rompus et un corps qui fonctionnait à la ténacité et aux statistiques Primordiales. Ses bras étaient perdus. Sa concentration était divisée entre deux corps qu'il devait contrôler. Chaque respiration avait un goût de cuivre et d'ozone.
Il avait connu des jours pires.
Les soins faisaient toujours effet. La lumière de Seraphiel tricotait les tissus, scellait les vaisseaux, le ramenant du bord du gouffre, degré par degré. Du côté opposé, les guérisseurs d'Alexios faisaient de même.
Aucun des deux hommes ne voulait être celui qui flancherait le premier.
Aucun des deux n'était prêt à laisser l'autre finir.
Alexios leva son épée longue dorée et la pointa vers Quinlan. Les guérisseurs derrière lui reculèrent en hâte.
« Assez. »
Le mot porta et les guérisseurs des deux camps se figèrent. Son regard gris était verrouillé sur le Primordial Villain et neuf siècles de patience avaient atteint leur terme.
« Tuez-les tous. Pour la gloire de Vraven ! »
[Soul Reaper] se leva, le sabre noir comme l'ébène traînant des flammes spectrales pâles, et Quinlan le pointa à travers le fossé vers l'homme qui régnait sur ce continent depuis plus longtemps que la plupart des nations n'existaient.
« Finissons-en une bonne fois pour toutes, vieil ami. »
Myrasyn regarda Felicity et son regard vert pétilla.
« Très bien dit, jeune fille. »
La lumière se rassembla à la pointe du bâton de Myrasyn. De l'autre côté, l'épée longue dorée d'Alexios s'embrasa. L'éclat divin d'Elisabeth surgit. La lame magique de Lilith entra en éruption dans un feu blanc. Le marteau de guerre du Seigneur de la Tempête saignait une foudre si dense que l'air se transforma en électricité statique. La pression nécromantique des Seigneurs Morts-vivants fit plier la fumée. Les lames jumelles d'Aelindra brillèrent d'un blanc pur. L'armée de l'âme leva ses armes. L'Avant-garde Aegis verrouilla sa formation.
Chaque combattant sur le terrain puisa dans son mana en même temps, et la pression fit gémir le sol.
Derrière Quinlan, la voix du roi Ragnar gronda à travers le vacarme.
« Ouais. J'aurais pas dit mieux moi-même. »
*CLANG !*
La vision de Quinlan devint blanche alors que le monde tanguait.
La dernière chose qu'il entendit fut…
« QUINLAN !!! »