Chapitre 1 574
« [Égide lunaire] ! »
Le sort défensif se forma dans l'instant entre l'impact du marteau de guerre et le transfert de force, un disque de lumière argentée se manifestant sur son torse pour absorber la première onde de choc. Cela sauva ses côtes. Cela ne lui épargna rien d'autre.
La force restante la projeta au sol.
Aelindra traversa une centaine de mètres de terrain dégagé dans une trajectoire rectiligne qui s'acheva aux pieds de Myrasyn. Elle percuta la terre, rebondit une fois, roula deux fois et s'immobilisa sur le dos dans un nuage de poussière et de débris, ses deux lames toujours fermement serrées dans ses mains.
« Commandante ! »
Le cri parcourut les rangs elfiques. « Reformez-vous autour de la commandante ! Comblez la brèche ! »
Les élites elfes refluèrent, resserrant leur formation dispersée en un groupe défensif compact autour de l'endroit où Aelindra avait atterri, lames sorties et arcs bandés.
De l'autre côté du champ de bataille, le Seigneur de la Tempête fit craquer son cou. Du sang coulait des entailles que les lames d'Aelindra avaient ouvertes sur ses côtes, sombre contre son armure gris orage, et son épaulette gauche était si fissurée que l'articulation grinçait à chacun de ses mouvements.
« Soins », ordonna-t-il, et sans même attendre que la magie ne commence à être incantée, il tourna le dos à la ligne elfique et se dirigea vers Alexios.
« Mes excuses, mon roi. » Il se planta sur le flanc droit d'Alexios et enfonça son marteau de guerre dans le sol. « Les elfes m'ont retenu. »
Alexios ne répondit pas.
Le regard du Seigneur de la Tempête se posa sur la marionnette Morgana, debout aux côtés de Quinlan, le corps brisé de la reine saignant de chaque blessure que la guérisseuse peinait à refermer. Son calme s'évapora de son visage. « Qu'a-t-il fait à Sa Majesté ?! »
...
Myrasyn regarda sa sœur.
Aelindra gisait dans la terre, son plastron enfoncé, du sang s'écoulant de sa bouche. Son armure argent et vert était fendue au niveau du sternum là où le marteau de guerre l'avait frappée, la lumière résiduelle du sort défensif s'estompant encore sur le métal fracturé. La poussière s'accrochait à ses cheveux noirs et l'une de ses lames courbes était plantée pointe en bas dans le sol, à côté d'elle, là où elle s'était fichée lors de l'atterrissage.
Myrasyn sourit doucement.
« Ça va, grande sœur ? »
Aelindra cracha du sang dans la terre, saisit la lame plantée et se remit debout d'un mouvement violent. Elle vacilla, se stabilisa et s'essuya la bouche du revers de son gantelet.
« Occupe-toi de tes affaires, sale gamine. »
Le sourire de Myrasyn s'élargit tandis qu'elle gloussait. « Je prends ça pour un oui. Que s'est-il passé ? »
« Le gamin est devenu plus robuste que je ne le pensais. »
Myrasyn secoua la tête. « Vraiment, la tragédie du peuple elfe ne peut être sous-estimée. Manquant d'hommes capables, nous sommes un peuple de fragiles soutiens. »
« Tais-toi ! » jura Aelindra, détestant ce genre de réflexion. Vouloir un homme pour t'aider, te croire incapable de certaines tâches simplement parce que tu es une femme…
Dégoûtant.
...
La marche venait du sud.
*Boum. Boum. Boum. Boum.*
Lourd. Rythmique. Le genre de cadence propre aux bottes conçues pour briser la pierre, atterrissant sur un sol noirci en parfaite synchronisation. Le son trancha le chaos du champ de bataille avec une indifférence qui exigeait l'attention, et chaque tête à portée d'oreille se tourna.
L'acier noir nain capta la lumière du champ en flammes.
Deux cents guerriers en armure d'acier noir avançaient en colonne par quatre, boucliers verrouillés et haches reposant sur leurs épaules blindées. Ils marchaient avec la précision mécanique de soldats qui marchaient ensemble depuis si longtemps que le rythme était encodé dans leurs os, et le sol tremblait sous eux à chaque pas synchronisé.
*Boum. Boum. Boum.*
À leur tête marchait un nain, seul.
Le roi Ragnar.
Son armure d'acier noir était ornée de runes dorées qui pulsaient d'une lumière profonde. Le marteau de guerre sanglé dans son dos avait brisé des portes de forteresse et écrasé des crânes appartenant à des créatures bien plus grandes que lui. Sa barbe était tressée avec des anneaux de fer, chacun marquant une campagne, et il y en avait assez pour remplir un petit coffre.
Il regarda Quinlan, la marionnette Morgana saignant à ses côtés, les mains de pierre et de glace, le sabre en lévitation et le sang coulant le long de l'armure noire.
Les lèvres de Ragnar se fendirent sous sa barbe.
« Eh bien, » dit-il à personne en particulier. « On dirait que j'arrive pile à temps. »
La colonne naine se divisa en deux ailes et se déploya sur le champ de bataille derrière la position de Quinlan, leurs boucliers orientés vers l'extérieur pour couvrir les flancs, et le roi Ragnar avança jusqu'à se tenir à dix pas du Primordial Villain.
« Tu as une sale tête. »
« Ouais, j'ai connu mieux. »
Ragnar renifla et regarda par-dessus son épaule la reine elfe, dont le bâton traînait encore des rubans de lumière dorée.
« Myrasyn. » Il prononça son nom comme un homme prononce le nom d'une migraine qu'il traîne depuis des siècles.
« Ragnar. » Elle atterrit à côté d'eux avec la grâce d'une femme descendant un escalier. « Tu as pris ton temps. Tu étais censé être là il y a quelques minutes. »
« J'ai fait un arrêt au stand. »
« …Pendant que je me battais pour ma vie, faute de combattant de première ligne ? » Ses yeux verts se plissèrent vers le nain qui n'offrit aucune excuse.
Puis elle se tourna vers Quinlan. « Je dois dire, Monsieur le Villain, vous savez attirer les foules. Je n'ai pas assisté à un rassemblement aussi exclusif, et je suis… »
« Vous êtes ? » l'incita Quinlan.
« … » Son regard devint scrutateur lorsqu'elle réalisa qu'elle avait failli révéler son âge à un jeune homme. Ce serait une bévue qu'une dame de son rang ne pouvait tout simplement pas commettre. Enfin, les livres d'histoire enregistraient son âge approximatif, et à son niveau, même s'ils se trompaient de quelques décennies, ce ne seraient que des erreurs mineures.
Elle n'aimait pas ce fait, refusant de terminer sa phrase.
« Concentrez-vous ! »
« Je suis concentrée. »
« … »
...
Les Lys Écarlates frappèrent la ligne défensive de l'armée des âmes une dernière fois, et cette fois, la ligne céda.
La lame magique de Lilith flamboya de blanc et le mur de boucliers que Scar avait érigé entre eux vola en éclats sous l'assaut combiné de quatre combattants qui avaient passé des siècles à apprendre comment briser exactement ce genre de défense. La lance de Jallen transperça le tank de gauche à travers sa visière. La charge de bouclier de Bronnya écrasa celui de droite. L'impulsion noire de Void effaça les mages derrière eux, et Lilith perça le centre avec assez de force pour disperser les débris.
Scar l'attendait de l'autre côté.
Le duel dura quatre échanges de plus. Lilith se battait avec le désespoir d'une femme qui avait vu les yeux vides de sa sœur et ne pouvait vivre avec ce qu'ils signifiaient ; chaque coup portait plus de puissance que de technique, plus de fureur que de discipline.
Scar recula.
Elle para, redirigea, absorba ce qu'elle pouvait et esquiva ce qu'elle ne pouvait pas, laissant l'élan l'emporter vers l'arrière, car affronter Lilith de front alors que sa lame magique brûlait si fort était un calcul qu'elle avait déjà fait. Elle ne pouvait pas égaler cette puissance.
Les bottes de Scar touchèrent le sol près de la position de Quinlan ; elle roula une fois et se releva, les deux dagues levées, se mettant en garde sur son flanc.
Lilith atterrit en face d'eux. Jallen se posa à sa droite, lance en avant. Bronnya planta son bouclier tour dans la terre à la gauche de Lilith et Void se matérialisa depuis les ombres derrière eux, une énergie sombre s'enroulant autour de son corps.
Les Lys Écarlates se reformèrent autour de Lilith, et Lilith se reforma aux côtés d'Alexios.
Pendant un instant, le champ de bataille devint silencieux.
Lilith Ravenshade regarda au loin Quinlan Elysiar, et la haine dans ses yeux était de celle qui vieillit une personne.
Son regard se déplaça vers Scar. Vers la femme debout à ses côtés, du sang bleuté coulant de trois blessures, et la gorge de Lilith se noua une fois avant que les mots ne sortent.
« Tu as pris mon amie. » cracha-t-elle avec haine. « Et maintenant, tu prends ma sœur. »
Le regard de Scar vacilla. Elle ne dit rien.
Quinlan pencha la tête.