Chapitre 1 543
Seraphiel encocha une flèche et la fit passer dans l'interstice entre le casque et le gorgerin de Drekken.
Le commandant de la garnison grogna en encaissant le tir sans broncher. Son bouclier tour absorba le coup de hache suivant de Lucille avec un fracas qui fit tomber la poussière des parois du bassin, et sa riposte fusa dans le même souffle ; son marteau de guerre décrivit un arc horizontal qui aurait défoncé la poitrine de la Bloodmonger si Iris ne s'était pas interposée.
Le marteau frappa Iris en plein dans sa garde.
Elle se replia. Ses pieds creusèrent des sillons dans la terre, ses bras se crispèrent contre sa poitrine, et pendant une demi-seconde, on aurait dit que Drekken l'avait brisée en un seul coup. Seraphiel sentit l'impact pulser à travers le lien de l'[Égide de l'Aube] et sa main tressaillit par réflexe, prête à lancer un soin.
Elle se retint.
« Pas Iris. Jamais Iris. »
La [Séparation de la Miséricorde] transmutait la douleur d'un Enfant du Jugement en puissance brute plutôt que de refermer ses blessures. Soigner Iris trop tôt signifiait brûler le stock qu'elle accumulait à chaque coup reçu.
Alors, Seraphiel regarda la femme qu'elle aimait encaisser un coup qui aurait envoyé la plupart des combattants à l'hôpital, et elle ne fit rien.
Iris se redressa. La [Force forgée par la douleur] convertissait déjà les dégâts en carburant, l'agonie de l'impact s'installant dans son corps comme du charbon dans une fournaise.
Lucille grogna tout en se ruant déjà au-delà d'elle.
La [Fureur du Bloodmonger] faisait son œuvre. Chaque coup que Lucille portait cumulait ses dégâts, et chaque coup qu'elle recevait les cumulait plus vite encore. Son premier assaut avait bosselé le bouclier. Le deuxième en avait tordu le rebord. Le troisième fit trembler le bras du vétéran pour la première fois.
Mais Drekken était une forteresse. Niveau 71, des siècles d'expérience à tenir des lignes contre des forces qui auraient dû le briser ; sa classe était conçue pour endurer exactement ce genre de pression. Il cala son bouclier, absorba la quatrième frappe de Lucille et enfonça son marteau dans ses côtes avant qu'elle ne puisse se reprendre.
Deux côtes se brisèrent. Seraphiel les entendit craquer à vingt mètres de distance.
Lucille cracha du sang et frappa à nouveau.
Au même moment, l'elfe guérisseuse effectuait des calculs dans sa tête. « Lucille peut se battre avec ces côtes pendant encore trente secondes avant que les fractures ne compromettent ses mouvements. L'ennemi semble privilégier un rythme ternaire. Il pare le coup, absorbe l'impact, puis contre-attaque sur le troisième temps. Il baisse son épaule de garde lors de la riposte. »
Seraphiel tira et relâcha, utilisant les propriétés magiques de sa classe Brise-Aube. La flèche perça l'espace entre le bouclier de Drekken et son épaulette, s'enfonçant dans la chair de son bras. Il grogna, l'arracha et orienta son bouclier vers elle.
Ce mouvement laissa son flanc ouvert et la hache de Lucille mordit son épaulette opposée avant qu'il ne puisse compenser. Drekken rugit et son revers faucha Lucille au niveau du torse, percutant ses côtes brisées. Elle chancela et son coup suivant fut bas et maladroit, pure fureur sans technique, la douleur réécrivant sa gestuelle.
Mais malgré le mauvais état de son avant-garde, Seraphiel ne soignait toujours pas les côtes.
Elle était concentrée comme un laser sur le tank.
« Il baisse cette épaule dans deux coups. »
Iris s'avança dans le prochain coup de marteau de Drekken.
Elle dévia le coup avec son épée, mais dévier un coup de marteau avec un tel poids derrière était plus facile à dire qu'à faire. Elle fut touchée aux épaules et la douleur alimenta le [Cycle du Tourment], chaque once d'agonie se déversant dans le puits qu'elle remplissait depuis le premier coup.
Lucille frappa le bouclier avec toute la puissance accumulée par sa fureur. Le rebord tordu se fendit et des fragments d'acier enchanté volèrent à travers le sol du bassin.
Drekken abandonna le bouclier.
Ses deux mains saisirent son marteau et le coup qu'il déchaîna fut plus rapide et plus lourd que tout ce qu'il avait lancé à une main. Le premier impact frappa Iris aux côtes et l'envoya valser sur le côté. Le second manqua le crâne de Lucille d'un cheveu. Le commandant de la garnison se battait comme les vétérans acculés, abandonnant toute défense au profit d'une violence capable de briser les combattants incomplets.
Aucune des deux femmes n'hésita.
Iris prit sa posture. Du sang coulait de sa bouche, son armure était cabossée en plusieurs endroits et sa peau virait au violet là où elle avait été touchée, mais ses yeux étaient stables et l'air autour de son épée scintillait d'une force stockée que Seraphiel pouvait sentir depuis l'autre côté du bassin.
« [Cycle du Tourment]. »
Elle enfonça sa lame au centre de la cuirasse de Drekken.
Chaque coup qu'elle avait reçu depuis le début du combat revint à travers l'acier dans une seule éruption. Les coups de marteau de Drekken, chaque bleu, chaque fracture que sa force avait infligée à son corps revinrent avec des intérêts cumulés. L'impact fit s'effondrer sa cuirasse vers l'intérieur et envoya une toile de fractures à la surface, de la clavicule au sternum.
Il resta debout.
Saignant de la bouche, la poitrine défoncée, le marteau toujours en main, il ancra ses pieds au sol parce que c'était ce que faisait Drekken Molvaine. Il tenait sa position.
« Iris, il faut en finir ! Il est blessé ! »
Lucille chargea. Le sang coulait de sa bouche et ses côtes brisées grinçaient à chaque enjambée, mais la [Fureur du Bloodmonger] était montée si haut que la douleur n'était plus que du carburant, sa hache traînant des étincelles tandis qu'elle la levait pour un coup.
Iris était juste à côté d'elle. Son bras armé tremblait, ses avant-bras étaient gonflés de violet à force d'avoir absorbé des coups de marteau destinés à des murs de siège, et chaque respiration se faisait à travers des dents serrées. Mais elle courut quand même, lame levée, parce que Drekken était fissuré et que c'était le moment, et que s'ils le frappaient ensemble, il céderait.
Espérons-le.
Deux femmes, déchirées et brûlant leurs dernières réserves, comblant la distance avec tout ce qu'il leur restait.
Seraphiel passa entre elles comme si elles étaient immobiles.
L'[Autonomisation] convertissait sa statistique de Magie en puissance physique depuis le jour où elle avait débloqué la classe — après avoir mangé la fleur de Rosie — versant la moitié de sa Magie de base en Force et Agilité, un quart en Vitalité. Le résultat était une Brise-Aube capable de se déplacer plus vite que la plupart des tanks ne pouvaient le suivre. Surtout quand on la prenait pour une archère tirant des flèches magiques bizarres.
Elle n'avait jamais eu de raison de montrer cela car elle avait passé chaque combat depuis l'évolution de sa classe à soigner les femmes imprudentes qui chargeaient devant elle.
Mais sa philosophie de la guerre et son rôle avaient changé depuis ses leçons avec Luminara.
La lumière se rassembla dans sa main droite et se solidifia en une lame de pure radiance, l'[Arsenal Divin] se formant entre deux enjambées.
Elle l'enfonça à travers la fissure de la cuirasse de Drekken.
Le corps du commandant de la garnison se crispa. Ses dents se découvrirent, du sang giclant entre elles, et un son déchira sa poitrine, à mi-chemin entre le rugissement et le râle d'un homme dont les organes brûlaient. Mais il ne tomba pas. Ses mains se verrouillèrent autour de son marteau et il frappa la tête de Seraphiel avec une fureur immense.
« Espèce de petite garce ! »
Seraphiel était déjà en mouvement. Elle lâcha la lame de lumière dans sa poitrine, posa un pied sur son genou et fit un saut périlleux. Son corps passa au-dessus du coup de marteau avec la grâce fluide d'une elfe qui investissait des points de statistique en Magie depuis avant même la naissance de ces femmes qu'elle appelait ses meilleures amies, et elle atterrit sur ses épaules, ses cuisses se verrouillant autour de sa tête.
Les mains de Drekken lâchèrent le marteau et griffèrent ses jambes, essayant de l'arracher.
« Quel genre d'elfe de malheur se bat comme ça ?! » hurla-t-il, confus.
« Cette elfe de malheur, justement ! » Seraphiel eut un sourire maniaque en luttant contre l'homme de toutes ses forces.
La hache de Lucille le frappa au ventre.
L'épée d'Iris transperça l'interstice de son armure latérale une demi-seconde plus tard.
Il vacilla. Ses jambes se plièrent puis se raidirent, la forteresse refusant de tomber même avec deux lames dans le corps et une elfe enroulée autour de son cou. C'est alors que la Brise-Aube obtint enfin ce qu'elle visait depuis le début. Dans l'effort nécessaire pour tanker les coups des dames, il avait omis de prendre en compte l'elfe assise sur ses épaules. Seraphiel saisit son casque, tira sa tête en arrière et enfonça la lame de lumière dans sa gorge.
Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre.
Chaque estocade perforait les muscles et le cartilage pour ressortir de l'autre côté en traînant de la radiance et du sang, l'[Arsenal Divin] brûlant là où il coupait, cautérisant et rouvrant la plaie dans le même mouvement tandis qu'elle l'extrayait pour le replanter. Le sang gicla sur son visage, son cou, sa cuirasse, s'infiltrant dans les interstices de son armure et coulant le long de ses bras en traînées brûlantes.
Les mains de Drekken retombèrent. Ses genoux heurtèrent la terre.
Elle le poignarda deux fois encore avant que son corps ne finisse de s'effondrer, l'accompagnant jusqu'au sol, ses cuisses toujours verrouillées autour de sa tête et la lame de lumière enfoncée jusqu'à la garde dans les ruines de sa gorge.
Silence.
Seraphiel retira la lame et la radiance se dissipa, la laissant assise sur les épaules d'un mort, le sang de celui-ci dégoulinant de son menton.
Le [Jugement du Crépuscule] s'activa sur le coup fatal. Une lumière dorée jaillit du corps de Drekken et inonda Lucille et Iris dans une vague qui recousut les côtes brisées, scella les entailles et purgea la fatigue de leurs muscles en une seule pulsation. Sur Iris, la [Séparation de la Miséricorde] tordit le soin en quelque chose de plus tranchant, transmutant sa douleur restante en une poussée d'énergie.
Lucille cligna des yeux. Ses côtes ne lui faisaient plus mal. Sa respiration était facile. Les traînées séchées sur son visage étaient le seul rappel qu'elle avait saigné.
Elle regarda Seraphiel, qui descendait du cadavre de Drekken, le sang collant ses cheveux blonds à ses joues et trempant son armure du col à la taille.
« Qu'est-ce qui s'est passé ?! Où étaient mes soins, mademoiselle l'elfe ? »
Seraphiel gloussa. Elle gloussa vraiment, portant la main à sa bouche, étalant du sang sur ses lèvres, et pendant un instant, le contraste entre le son et l'image était si absurde que ni Lucille ni Iris ne purent parler.
« Depuis qu'une certaine personne a obtenu une classe de berserker, j'ai dû passer tout mon temps à la soigner parce qu'elle est trop imprudente pour se protéger elle-même », dit Seraphiel, sa voix portant le ton chaleureux et réprobateur d'une femme qui avait recousu les blessures de Lucille cent fois de trop. « Quand Luminara a entendu ça, elle m'a grondée. Elle a dit que je remplissais mal mes devoirs de protection. »
Elle essuya le sang de son menton du revers de la main et regarda Lucille avec des yeux doux, sans la moindre excuse.
« Selon elle, le meilleur protecteur est celui qui élimine les menaces pesant sur sa famille. »
Elle croisa le regard de Lucille avec une chaleur qui n'avait rien à faire là, au milieu du carnage qui imbibait sa peau et son armure.
« J'ai changé. Ne vous attendez plus à ce que je reste à l'arrière. Si vous avez du mal à finir le travail, je le ferai moi-même. C'est ma nouvelle doctrine de combat. »
Lucille la fixa.
Iris la fixa.
« La guérisseuse m'a volé mon kill », dit Iris d'un ton plat.
« Ouais. Et maintenant, elle fait la maligne », acquiesça Lucille.
« Je vous en prie », rit Seraphiel.
Le sourire de Lucille s'élargit lentement, celui qui commence dans les yeux avant d'atteindre la bouche. « Regardez-moi ça… Mademoiselle l'elfe sereine est trempée dans le sang de ses ennemis. » Elle dévisagea Seraphiel, observant ses cheveux blonds collés par le rouge, son armure imbibée de sang, le carnage dégoulinant encore de son menton. « Je connais un certain homme qui adorerait ce développement. »
Les joues de Seraphiel s'empourprèrent sous le sang.
Elle sourit quand même. « Ouais. Moi aussi. »
Iris ricana et se détourna, mais aucune des deux ne manqua la légère courbe au coin de sa bouche.
De l'autre côté du bassin, Isara Blackveil sortit de la fumée, les deux mains levées et le meurtre dans ses yeux vides. À l'opposé, Vex, Kitsara et Serika se tenaient prêtes.