Chapitre 1 518
Maren craqua.
Elle s'effondra contre la poitrine de sa mère, sanglotant si fort que tout son corps en tremblait. La guérisseuse la serra comme elle l'avait toujours fait, une main dans ses cheveux, l'autre lui caressant le dos de ces gestes habituels, ceux d'une personne qui avait consolé cette enfant tout au long de sa vie, pour chaque genou écorché et chaque chagrin d'amour.
« Je suis toujours moi, espèce de petite idiote, dit-elle doucement. Arrête de me salir mes robes avec ton nez. »
Le vieil officier sur l'estrade avait trouvé son fils dans la foule, un garçon à peine assez âgé pour porter l'épée courte attachée à sa hanche. L'enfant était pétrifié, les joues humides, la bouche travaillant sans qu'aucun son n'en sorte.
Le visage sévère de l'officier s'adoucit. « Je suis là, mon garçon. Différent, certes, mais là. Arrête de pleurer. Tu vas faire rouiller ton fourreau. »
Un sanglot déchira la foule. Puis un autre. Puis une vague, alors que les habitants de Whisperfield levaient les yeux vers l'estrade et reconnaissaient les morts qu'ils pleuraient depuis si longtemps.
Les expressions. Les voix. Les tics. La façon dont Dorian croisait les bras quand il était en colère. La manière dont la guérisseuse tenait sa fille comme si rien n'avait changé. Le ton de l'officier qui s'adoucissait en parlant à son fils.
Aucun animateur de cadavres ne pouvait reproduire de telles choses. Les animateurs de cadavres créaient des marionnettes vides, des carcasses putrides qui titubaient, gémissaient et obéissaient. Ils ne croisaient pas les bras. Ils ne grondaient pas. Ils ne se souvenaient pas de la façon dont leur fils aimait être réconforté.
Chaque personne sur la place savait à quoi ressemblait la nécromancie. Ce n'était pas ça.
Le soldat qui, quelques instants plus tôt, tentait de tuer Quinlan, laissa tomber son épée. Elle tinta contre les pavés sans qu'il ne l'entende. Il fixait son frère sur l'estrade avec une expression qu'aucun entraînement n'aurait pu lui apprendre à porter.
« Tu… tu es vraiment lui », murmura Havel.
« Bien sûr que c'est moi, espèce d'idiot ! » Dorian sauta de l'estrade et saisit son frère par le col. « Arrête de baver et dis quelque chose ! »
« Tu es… tu es bleu… »
« Je suis au courant pour mon nouveau teint, merci ! »
Le fils du vieil officier s'était enfin débloqué et avait chargé vers l'estrade, percutant les jambes de son père avec assez de force pour faire reculer l'homme. L'officier posa une main sur la tête du garçon et observa la foule avec la dignité tranquille d'un homme qui avait servi, était mort, et qui, d'une manière ou d'une autre, n'en avait pas fini.
Les soldats qui, quelques instants auparavant, serraient leurs armes, regardaient la scène avec des visages traversés par l'horreur, la confusion, l'émerveillement et le chagrin. Certains pleuraient ouvertement. D'autres regardaient le ciel comme pour vérifier si la réalité fonctionnait encore. Certains fixaient Quinlan avec une intensité oscillant entre la révérence et la haine, sans savoir de quel côté pencher.
Les soldats de l'âme regardèrent Quinlan. Plusieurs portèrent le poing à leur poitrine.
« Maître. »
« Allez-y », dit-il.
Ils sautèrent de l'estrade et se mêlèrent à la foule, retrouvant ceux qu'ils avaient connus, les familles qu'ils avaient laissées derrière eux. Les retrouvailles qui suivirent furent plus bruyantes, plus désordonnées et plus humaines que tout ce que les marionnettes vides d'un animateur de cadavres auraient pu produire.
Velara observait la scène qui se déroulait sous ses yeux. Son bâton s'était abaissé le long de son corps. Son visage était partagé entre fureur théologique et admiration.
« Qu'est-ce qu'au nom de la Déesse… »
Quinlan se tourna vers elle et eut un sourire en coin.
« Tu vois ? Je t'avais dit que je ne suis pas un animateur de cadavres. »
La bouche de Velara bougea. Aucun mot ne sortit. Elle regardait les soldats de l'âme embrasser leurs familles, la guérisseuse caresser le dos de sa fille en pleurs, Dorian secouer son frère par le col, et la Grande Prêtresse de la Déesse de la Pureté ne parvenait pas à concilier ce qu'elle voyait avec tout ce qu'on lui avait enseigné sur la nécromancie.
« C'est… » Elle s'interrompit.
« Hérétique ? Blasphématoire ? Un affront à l'ordre naturel ? » proposa Quinlan avec empressement.
« …sans précédent. »
Le sourire de Quinlan s'élargit. « Je prends. Venant de toi, c'est peut-être la chose la plus gentille que quelqu'un ait dite à propos de ma magie. »
« Ce n'était pas un compliment. »
« Et pourtant, tu ne me frappes pas avec ton bâton. C'est un progrès. »
Velara resserra sa prise sur son bâton, comme pour se rappeler que cette option restait envisageable.
Le comte Aldren se tenait à quelques pas derrière eux sur l'estrade, sa cape déchirée pendant à une épaule, son épée abaissée depuis longtemps. Il observait les retrouvailles sur la place avec l'expression d'un homme dont la compréhension du monde venait d'être démantelée et reconstruite dans le mauvais ordre.
« Fils de pute », marmonna le comte.
Personne ne l'entendit à cause du brouhaha. Il le répéta, plus fort.
« Fils de pute. »
Velara lui lança un regard scandalisé. Aldren ne le remarqua pas. Ses yeux étaient rivés sur le vieil officier tenant son fils, sur la guérisseuse lissant les cheveux de sa fille, sur une cité morte qui, d'une manière ou d'une autre, était moins morte qu'il y a cinq minutes.
Quinlan se tourna vers lui. « Mes trois mères sont des femmes aimantes et bienveillantes, alors… »
« Tes mères ? »
« Ouais. J'en ai quelques-unes. »
« … Je m'excuse, je ne voulais pas insulter tes mères. Et s'il te plaît, donne-moi un instant. J'essaie de digérer tout ça. »
Quinlan lui en laissa le temps.
Son regard dériva vers le bord de la place.
Ses filles étaient restées en retrait. Elles savaient que ce n'était pas leur moment, que la foule avait besoin de le voir, lui et seulement lui, au centre de ce qui venait de se produire, et elles étaient restées à la périphérie sans qu'on le leur demande.
Mais elles observaient.
Vex souriait, largement et sans honte, les bras croisés, le poids sur une hanche, comme une femme qui s'attendait exactement à cela et qui était ravie d'avoir eu raison.
Ayame secoua la tête avec un sourire discret, celui qui dit « cet homme recommence » sans avoir besoin de le prononcer.
Serika lui fit un pouce levé.
La queue de Blossom remuait si vite qu'elle n'était plus qu'un flou.
Le reste de ses filles se tenait avec elles, et la fierté sur leurs visages était unanime. Elles avaient vu leur homme se tenir devant une cité conquise et transformer le deuil en quelque chose pour lequel personne n'avait encore de mot.
Quinlan lui rendit son sourire. Un vrai, bref et chaleureux, avant qu'il ne disparaisse derrière l'ombre du casque.
Puis il se tourna vers la foule.
Les retrouvailles se poursuivaient sur toute la place.
La voix de Quinlan porta à travers la place.
« Vous me traitez d'homme pire que les seigneurs morts-vivants. »
La foule se tut.
« Vous prétendez que je profane la vie elle-même. Vous prétendez que je suis l'antithèse de tout ce que représente la Déesse. Vous prétendez que ce que je fais aux morts est un crime impardonnable. »
Il laissa ses mots flotter.
« Alors, je vais vous donner le choix. »
Son aura gonfla.
Plus lentement cette fois, plus lourde, une pression qui montait sous l'estrade comme une marée montante, emportant avec elle chaque âme liée à son sabre. L'air s'épaissit. Les personnes les plus proches de l'estrade reculèrent sans le vouloir, et même les soldats de l'âme firent une pause dans leurs retrouvailles, se tournant vers la source.
Quinlan se tenait sur l'estrade, et il semblait plus imposant qu'il y a un instant. Plus grand. L'armure sombre buvait la lumière autour de lui, et la lueur bleu pâle du sabre à sa hanche projetait son ombre loin sur la pierre.
Tous les yeux sur la place étaient rivés sur lui, vivants comme morts, alors qu'il annonçait :
« Si vous me le demandez, je renoncerai à mon emprise sur vos proches. Chacun des morts que j'ai réclamés, je le libérerai. Ils passeront dans l'au-delà. Ils atteindront la Déesse. Ils la salueront, comme tous les morts sont censés le faire. »
La place cessa de respirer.