Chapitre 1 517
« Et dans ce nouvel ordre, » dit-il, sa main se dirigeant vers le sabre à sa hanche, « même la mort n'est pas une fin. »
Il tira son sabre.
La foule recula, prise de panique. Les soldats levèrent leurs armes. Une femme hurla.
Quinlan tint la lame le long de son corps et prononça une unique phrase qui résonna sur la place comme un tonnerre lointain.
« [Damnation Éternelle]. »
Le tranchant du sabre s'embrasa d'une lueur bleu pâle.
Chaque âme qu'il avait le droit de réclamer depuis le début du siège avait été maintenue en suspension. Il n'avait pas encore activé la collecte. Chaque défenseur tombé, chaque soldat dont la vie s'était éteinte sous l'avancée de son armée, leur essence sur le départ avait persisté à la lisière de l'attraction du sabre, non collectée, en attente.
Il les avait laissés attendre à dessein.
La lumière jaillit. Des fils d'énergie spectrale s'élancèrent du sabre dans toutes les directions, traversant les murs, les rues, les décombres des barricades effondrées, trouvant chaque âme tombée durant le siège pour les attirer vers lui. Le ciel au-dessus de la place s'assombrit alors que des centaines de fils lumineux convergeaient vers la lame, chacun portant une silhouette indistincte, chacun hurlant à travers le gouffre entre la mort et la non-mort.
Le sabre les absorba.
Des centaines d'âmes se compressèrent dans le cœur de l'arme, et l'éclat bleu pâle s'intensifia jusqu'à ce que la lame elle-même devienne difficile à regarder.
La place était devenue totalement silencieuse. Chaque visage était tourné vers le haut, chaque bouche bée. Les fils de lumière s'estompèrent alors que la dernière âme pénétrait dans le sabre, et Quinlan se tenait sur la plateforme, tenant une arme qui vibrait des morts capturés de toute une force de défense urbaine.
Il leva sa main libre, paume vers le ciel.
« [Codex Nécromantique]. »
Un tome massif se matérialisa au-dessus de sa paume tendue, ses couvertures reliées d'un cuir sombre gravé de runes qui pulsaient en rythme avec la lueur du sabre. Les pages s'ouvrirent d'elles-mêmes, bruissant dans un vent inexistant.
Il lâcha le sabre.
Il resta en suspension à côté du Codex, les deux artefacts tournoyant l'un autour de l'autre dans une rotation lente, la lumière bleu pâle de la lame et la luminescence blafarde des pages projetant des ombres superposées sur la plateforme. La foule regardait avec la fascination horrifiée de ceux qui sont témoins de quelque chose qu'aucun cadre ne leur permet de comprendre.
Quinlan leva les deux mains vers les artefacts en lévitation.
« [Fusion d'Âmes]. »
Les pages du Codex éclatèrent de lumière tandis que celle du sabre devenait aveuglante d'intensité. Les flammes bleu pâle se précipitèrent vers le Codex.
L'air au-dessus de la plateforme se déchira alors que le processus commençait.
Des fissures de lumière lacérèrent l'espace vide, chacune s'élargissant pour révéler une silhouette en formation. L'énergie s'écoulant du sabre alimentait ces failles, remplissant les formes de substance, de couleur, de consistance. L'énergie et le feu pâle remodelaient l'essence brute des âmes en des formes capables d'exister sur le plan mortel.
La lumière s'atténua.
Quinlan rattrapa le sabre alors qu'il tombait dans les airs, le Codex se refermant brusquement avant de disparaître.
Il scruta la foule, puis leva le sabre haut au-dessus de sa tête.
« [Éveil]. »
Les silhouettes se matérialisèrent sur la plateforme à ses côtés.
À la peau bleue, aux traits acérés, vêtus de l'écho spectral de l'armure qu'ils portaient de leur vivant. Leurs yeux s'ouvrirent avec le regard alerte et présent de personnes sortant d'un sommeil profond.
Une femme en tenue de guérisseuse de la porte ouest cligna des yeux et regarda ses propres mains. Un soldat portant l'insigne de la garde de la ville toucha sa poitrine là où une blessure aurait dû se trouver et ne trouva qu'une peau bleue lisse. Un homme plus âgé, vêtu d'une cape d'officier, redressa les épaules et prit une inspiration dont il n'avait plus besoin, mais dont il se souvenait comment user.
La foule observait.
Le soldat près de l'extrémité est de la place, celui qui avait hurlé à propos de son frère, fixait l'une des silhouettes sur la plateforme. Son visage devint livide.
« … Dorian ? »
Pendant un seul souffle, la place oscilla entre choc et silence.
Puis tout vola en éclats.
« ESPÈCE DE SALAUD ! » Le soldat se précipita en avant, bousculant la foule, son épée levée. « C'est mon frère ! Tu l'as transformé en l'une de ces créatures dégoûtantes ! »
La digue céda.
« Ma mère ! C'est ma mère là-haut ! » hurla Maren en pointant la guérisseuse sur la plateforme. « Il a profané son corps ! Il l'a prise pour en faire une marionnette ! »
« Monstre ! Pilleur de tombes ! »
« Il n'est pas différent de ces sales morts-vivants ! »
La fureur qui émana de la foule éclipsa tout ce qui l'avait précédée. C'était personnel. Sacré. Les morts étaient censés reposer. Les morts étaient censés retourner dans l'étreinte de la Déesse, purifiés et entiers, libérés des fardeaux du monde mortel.
Et cet homme les avait ramenés de force.
Le bâton de Velara frappa le sol si violemment qu'une dalle se fendit sous l'impact.
« C'est une abomination ! » Sa voix trancha le chaos, assez forte pour porter à travers toute la place. « Tu te tenais sur cette plateforme et tu as juré de ne pas profaner les morts de ton propre peuple ! Tu as promis, devant la Déesse et devant ces civils, que les morts de tes citoyens reposeraient en paix ! »
« Grande Prêtresse. » La voix de Quinlan était calme. « Lorsque l'accord a été conclu, ces gens étaient des soldats d'une nation hostile qui ont choisi de se battre contre moi. C'étaient mes ennemis. Les termes étaient clairs : les morts de mes ennemis servent ma nation. » Il pencha la tête. « Je n'ai pas rompu notre accord. »
La bouche de Velara s'ouvrit. Se referma. Sa prise sur son bâton tremblait.
Les termes étaient les termes, elle les avait acceptés, et il les avait suivis à la lettre.
« Tu as planifié cela, » siffla-t-elle.
« J'ai tout planifié, Grande Prêtresse. Cela ne devrait plus vous surprendre à présent. »
Sur la plateforme, les soldats de l'âme observaient l'échange en silence. Les silhouettes se tenaient en rang, leurs yeux balayant la foule, trouvant les visages qu'ils reconnaissaient, les voix qu'ils connaissaient.
Dorian trouva son frère.
Le soldat, Havel, essayait toujours de se frayer un chemin à travers la foule, l'épée à la main, des larmes ruisselant sur son visage, hurlant des obscénités à Quinlan avec le chagrin brut d'un homme qui venait de voir son frère mort transformé en monstre.
« HAVEL ! »
La voix explosa sur la place comme un coup de fouet.
Havel se figea.
Dorian se tenait au bord de la plateforme, la peau bleue et les traits acérés, les bras croisés sur la poitrine et le visage tordu par une fureur qui était entièrement, indéniablement humaine.
« Tu oses lui parler sur ce ton ? » lâcha Dorian. « Je t'ai appris à t'adresser à tes supérieurs avec respect ! Ces leçons ont-elles quitté ton crâne au moment où je suis mort ?! »
Le bras armé de Havel retomba. Sa bouche resta pendante. « D-Dorian… ? »
« Ne me fais pas de "Dorian" ! Je t'entends hurler d'ici comme un gosse qui fait un caprice au marché ! N'as-tu aucune retenue ?! »
La place devint silencieuse pour une raison bien différente.
Maren se couvrait la bouche des deux mains, car la femme en blanc de guérisseuse était descendue de la plateforme et marchait vers elle. Une main à la peau bleue s'étira pour couper le visage de sa fille, le relevant avec la même douceur qu'elle avait utilisée mille fois auparavant, quand Maren rentrait en pleurant après des bagarres dans la cour d'école ou après être tombée en courant au marché.
« Oh, ma chérie, » murmura la guérisseuse. « Regarde dans quel état tu es. »
Maren s'effondra.