Chapitre 1 502
« Impatient de retourner au combat, hein ? »
Il raffermit sa prise.
En bas, dans le quartier nord, les piquiers achevèrent le dernier soldat-âme acculé contre le grenier. La silhouette translucide vacilla, s'assombrit et disparut. Une acclamation rauque s'éleva de la formation. Le sergent leva sa pique et hurla la victoire.
De l'espoir. Ils trouvaient de l'espoir. Chaque âme dispersée était la preuve que l'ennemi pouvait être vaincu. Chaque petite victoire reconstruisait la conviction qu'ils pourraient survivre à ce cauchemar et tenir jusqu'à l'arrivée des renforts.
Quinlan leva son sabre.
« [Éveil]. »
La lame hurla.
Une lumière jaillit de l'acier, bleu pâle et aveuglante, se déversant depuis la lame pour ruisseler sur les toits. Les âmes répondirent.
Dans le quartier nord, les piquiers venaient de terminer leurs acclamations. Le sergent tapotait l'épaule d'un jeune soldat. Des sourires se propageaient dans la formation. Ils avaient tenu. Ils avaient combattu les soldats fantômes et gagné. Le vent tournait.
« Maintenant, concentrons-nous sur les nains à l'extérieur ! »
« Brisons cette maudite glace pour qu'on puisse y voir clair. »
« Au moins, ça a aussi gardé ces nabots à l'écart. »
« Quelle décision stupide de la part du Villain. S'il n'avait pas érigé ce mur, ses alliés auraient pu profiter de l'occasion pour nous prendre d'assaut. »
« C'est vrai ! On peut enfin se défendre correctement ! »
« Gloire à son arrogance ! »
Puis, une silhouette se matérialisa devant le sergent.
La même silhouette qu'il venait tout juste de tuer.
Elle se tenait à trois pas, translucide et lumineuse, ses yeux bleu froid fixés sur l'homme qui l'avait dispersée quelques instants plus tôt. La même taille. La même arme. Le même visage inexpressif.
Mais quelque chose avait changé.
L'expression de l'âme était vide, neutre. Aucune rage, aucune malice, aucun cri de guerre. Mais l'air autour d'elle avait changé. Une pression émanait de la forme translucide, subtile et malsaine, comme si l'on se tenait trop près d'un feu qui dégageait du froid au lieu de la chaleur.
Hostilité.
Ces soldats avaient reçu un ordre simple : soumettre. Ceux qui résistent à la volonté du Maître doivent être anéantis.
Les défenseurs avaient résisté. Ils avaient abattu les âmes avec une force concentrée.
Les âmes s'en souvenaient.
« Non », souffla le sergent. « Non, on vient juste de... »
L'âme bougea.
À travers la ville, le schéma se répéta. Chaque âme dispersée revint. La mage de bataille du quartier est, qui avait brûlé trois âmes, vit les trois se reformer devant elle, leurs yeux froids rivés sur son visage. Les archers sur les toits virent leurs cibles réapparaître aux mêmes endroits, se tenant entre eux et leurs voies de sortie. Les escouades d'élite se retrouvèrent encerclées par les choses qu'elles venaient de tuer.
Les acclamations cessèrent.
« Ils sont de retour ! » hurla quelqu'un depuis la porte sud. « Ils sont tous de retour ! »
« Comment ?! On les a détruits ! »
« Ils ne cessent d'arriver ?! »
Quinlan observa la scène depuis le clocher pendant un court instant, puis il sauta du toit.
La chute représentait quarante mètres d'air froid et de lumière bleue. Il laissa la gravité faire son œuvre pendant deux secondes, puis invoqua la foudre.
L'air se fendit autour de lui alors que sa descente se transformait en un éclair.
« La foudre », pensa-t-il en faisant jouer ses doigts, entre lesquels des étincelles jaillissaient. « Tu pourrais bien être ma nouvelle favorite. »
Une vive impulsion de mécontentement parcourut son noyau.
Une indignation collective rayonnait de quelque part au plus profond de ses canaux de mana, là où son Physique de la Genèse Abyssale ancrait chaque élément avec lequel il s'était lié.
Le feu, le plus ancien et le plus loyal, brûla un peu plus fort en signe de protestation. L'eau repoussa avec un courant maussade. Le vent souffla à travers ses canaux comme un ricanement. Même la Terre, stable et patiente, gronda son mécontentement. La glace, la plus récente et déjà négligée, devint givrée.
Quinlan gloussa.
« D'accord. Je ne favorise personne. C'était juste un écart momentané. »
Les éléments se calmèrent. À contrecœur.
Il était déjà en mouvement.
La ville devint floue sous ses pieds. Rues, toits, barricades, tout cela réduit à des traînées de lumière alors qu'il fendait l'air plus vite que l'œil ne pouvait suivre.
Il le sentit avant de le voir.
Du mana se concentrant sur le mur est. Groupé, canalisé à l'unisson. Le bourdonnement familier d'un équipement de siège en cours de chargement. Quelqu'un là-bas avait compris que le dôme de glace était leur prison et tentait d'ouvrir une brèche.
Quinlan changea de trajectoire.
Le rempart est apparut dans son champ de vision. Des dizaines de balistes, montées sur des plateformes rotatives, étaient en train d'être installées, remplaçant les canons qu'ils utilisaient pour tirer sur les nains au loin.
D'aussi près, un autre outil était nécessaire.
Chaque baliste avait été chargée avec des carreaux de puissance de siège, le genre à pointe de cristal de perturbation de mana, conçus pour percer les défenses magiques. Un capitaine se tenait au centre de la formation, hurlant des ordres.
« Toutes les batteries, charge maximale ! Je veux un tir coordonné sur le point le plus bas du dôme ! »
Les équipages s'exécutèrent avec une efficacité désespérée.
« PRÊT ! »
Des mains tremblantes saisirent les leviers de déclenchement.
« FEU- »
Quinlan apparut au-dessus du groupe, déjà en plein mouvement.
« Prêts à vous rendre ? »
Le capitaine leva les yeux, tira son épée et bondit vers Quinlan.
« Jamais ! »
La lame du capitaine monta dans une estocade visant la gorge de Quinlan.
Quinlan acheva son mouvement.
La foudre avait déjà quitté sa main avant que l'épée du capitaine ne l'atteigne. Une décharge massive, blanc-violet et hurlante, s'abattit sur le groupe de balistes et l'équipage en contrebas. L'éclair se ramifia à l'impact, se propageant à travers le métal et la chair dans un réseau de dévastation électrique qui engloutit toute la position d'artillerie en une seule impulsion aveuglante.
Des notifications inondèrent son esprit.
[Vous avez tué Dorren Ashvale (Niveau 52). Vous avez gagné 37 500 XP.] [Vous avez tué Maeven Crestfall (Niveau 55). Vous avez gagné 41 000 XP.] [Vous avez tué Tormund Gallick (Niveau 61). Vous avez gagné 53 500 XP.] [Vous avez tué Ysolde Kerrath (Niveau 54). Vous avez gagné 39 000 XP.] [Vous avez tué Brennan Whitmore (Niveau 63). Vous avez gagné 58 000 XP.] Il gloussa. Tuer des niveaux cinquante devenait bien trop facile ces derniers temps.
Quoique, pour être honnête, les équipages d'artillerie n'étaient pas vraiment des guerriers robustes.
Le capitaine percuta violemment le rempart. Il avait encaissé le plus gros de la décharge, assez pour le faire sortir de sa fente et l'envoyer s'écraser contre la pierre. Son épée avait disparu. Son armure fumait au niveau des articulations. Ses membres refusaient de lui obéir.
Mais il était vivant, levant les yeux vers Quinlan.
Le défi brûlait dans son regard.
Puis, il s'éteignit.
« S'il vous plaît », râla le capitaine. « Épargnez ma famille. Laissez-les se rendre, malgré mes actes. »
« Quiconque se rendra sera épargné. Je n'ai pas menti. »
Quinlan regarda l'homme en ajoutant :
« Cependant, les morts rejoindront également mes rangs. D'une manière ou d'une autre, j'absorberai toute la population de votre ville, Capitaine. »
Le capitaine fronça les sourcils. « Que voulez-vous... »
Quinlan le tua.
Rapide. Propre. Le sabre bougea une fois.
[Vous avez tué le Capitaine Buldrek Voss (Niveau 68). Vous avez gagné 72 500 XP.] « Vous le saurez bien assez tôt. »
Il rengaina sa lame et se retourna.
Sur le mur au sud, une silhouette se déplaçait parmi les défenseurs comme un coup de pinceau de violence. L'acier violet étincelait. Les corps tombaient. Aucun mouvement inutile, aucune fioriture, aucune hésitation. Black Fang taillait à travers une escouade de vétérans comme un scalpel à travers du papier, et elle n'avait pas ralenti depuis la Porte de Distorsion.
Quinlan observa pendant exactement une seconde.
« Pas de simping. »
Il détourna le regard et fit rouler ses épaules. Ses doigts se crispèrent sur la poignée du sabre.
« J'ai appris de Dragnar. L'art d'utiliser la douleur. »
Il fit un pas en avant.
« De Kiryssa. L'art de tuer avec efficacité. »
Son rythme s'accéléra.
« De Hanae. L'art du maniement de l'épée. »
La foudre crépita sur ses bottes. La pierre sous ses pieds commença à se fissurer.
« Mettons tout cela en pratique. »
Il se lança vers ses ennemis.