Chapitre 1 485
La servante poursuivit, expliquant les risques. Après tout, Quinlan venait de déclarer il y a trois heures qu'il partait et qu'il ne savait pas quand il reviendrait. « Il pourrait s'enfuir. Il pourrait se retourner contre nous. Il pourrait disparaître et laisser Elvardia avec une facture payée au Covenant pour rien. »
Les yeux de la reine s'écarquillèrent. Ses lèvres s'entrouvrirent. Elle pencha la tête. L'expression sur son visage était celle d'une femme qui n'avait, sincèrement et véritablement, jamais envisagé cette possibilité.
Le regard de Verenthia se fit impassible. Elle connaissait cette reine depuis bien trop longtemps pour gober cette comédie. Cette femme se jouait d'elle.
« Ma reine. »
Myrasyn garda cette expression pendant trois secondes de plus, puis la laissa se dissoudre en un sourire.
« Vieille amie. Tu devrais consulter la bibliothèque royale elfique et chercher la définition du mot "pari", ce que j'ai pourtant qualifié cette décision à quatre reprises. »
Verenthia la fixa.
Le silence dura longtemps.
« Vous êtes insupportable », lâcha la servante.
« Je suis votre reine. »
« Et vous m'avez dit, quand j'étais petite, de toujours être honnête avec vous en privé. »
Myrasyn rit, d'un rire clair et joyeux. Elle était en train de siroter son thé quand les portes du balcon volèrent en éclats.
Une jeune assistante trébucha, la poitrine haletante, une main appuyée contre le chambranle. Son visage était écarlate.
« Ma reine ! » Elle s'inclina si brusquement qu'elle manqua de basculer. « Vous aviez raison ! Quinlan Elysiar est de retour ! »
La tasse se figea aux lèvres de Myrasyn.
« Déjà... ? » souffla Verenthia.
Myrasyn reposa son thé.
Elle regarda sa servante. Ce sourire revint. Large, entendu et absolument magnifique.
« Déjà », fit-elle avec un clin d'œil.
Puis… Myrasyn se leva.
Le mouvement fut soudain. Aucun avertissement. Aucun déploiement graduel des membres. Un instant, elle était assise avec sa tasse, l'instant d'après, elle était debout, et la tasse reposait sur le coussin derrière elle comme si elle y avait toujours été.
Verenthia cligna des yeux. Ce seul geste en disait long.
« Ma reine ? »
Myrasyn étira ses bras au-dessus de sa tête, les maintint ainsi une longue seconde, puis expira en faisant rouler ses épaules pour se détendre.
« Elvardia devient soudainement très ennuyeuse, ne trouvez-vous pas ? » Verenthia ne savait même pas quoi répondre. « Nous sommes en pleine invasion. »
« Exactement. Et je la dirige depuis un balcon, une tasse à la main. » Elle se tourna. « Je prends le commandement. »
La servante observa sa reine un long moment.
« Cette décision abrupte a-t-elle un rapport avec Quinlan Elysiar ? »
Myrasyn sourit par-dessus son épaule. « Premièrement, je ne prends pas de décisions abruptes. Deuxièmement… Qui sait~ »
Le soupir de Verenthia aurait pu abattre un petit arbre.
« Préparez mes insignes », ordonna Myrasyn. L'espièglerie n'avait pas quitté sa voix, mais quelque chose de plus ferme s'y était installé. « Les Vêtements de l'Archonte. »
Verenthia marqua une pause.
Les Vêtements de l'Archonte étaient ce que la reine portait lorsqu'elle comptait mener le combat depuis le front.
« ...Comme vous voudrez, ma reine. »
...
Les servantes plus jeunes s'étaient rassemblées lorsque Verenthia revint avec les Vêtements.
Elles étaient six, debout le long du mur de la chambre d'habillage, les mains jointes et les yeux écarquillés. La nouvelle voyageait vite au palais. La reine partait. La reine allait mener la guerre elle-même.
L'excitation et l'effroi se lisaient à parts égales sur leurs visages.
Myrasyn ne leur prêta aucune attention. Elle se tenait au centre de la pièce et laissa tomber sa robe.
Verenthia travailla en silence. La sous-couche d'abord. Soie blanche, ajustée de la gorge aux hanches, les agrafes s'enclenchant le long de la colonne vertébrale une par une. Puis les jambières, argent pâle, moulantes, le fil de sortilège se liant à la soie avec un léger scintillement à mesure qu'il se scellait. Enfin, les Vêtements eux-mêmes.
Des panneaux de blanc et d'or pâle, superposés et renforcés par une magie de lumière tissée. La robe tombait jusqu'à ses chevilles, fendue des deux côtés à partir du milieu des cuisses. Les épaules se dressaient, pointues et anguleuses au-dessus de sa silhouette. Verenthia attacha la ceinture, ajusta le col et recula.
Tout le processus prit moins de deux minutes. Et cinq mille ans de pratique.
Myrasyn se tourna vers le présentoir sur le mur du fond.
Le bâton l'y attendait. Un bois de cœur si ancien que les veines s'étaient fossilisées. Une sphère de cristal reposait, encagée dans des racines d'or blanc à son sommet, sombre et dormante.
Elle le souleva.
Le sceau dans son dos s'embrasa.
Une lumière blanc doré jaillit à travers le panneau transparent entre ses omoplates, une écriture elfique ancienne se ramifiant depuis sa colonne vertébrale comme des racines. La sphère de cristal s'enflamma dans le même souffle, inondant la chambre d'une chaleur qui fit haleter les plus jeunes servantes et protéger leurs yeux.
Lorsque la lumière s'estompa, le sceau demeura. Il brillait doucement contre sa peau, visible à travers le tissu, vibrant à chaque battement de cœur.
Les servantes fixaient leur reine, les lèvres tremblantes et les yeux brillants. Certaines d'entre elles avaient servi dans ce palais toute leur vie sans jamais voir les Vêtements de l'Archonte portés. Sans jamais voir ce sceau brûler.
Leur nation était en guerre. C'était vrai depuis très longtemps. Mais cela ne semblait pas réel.
Ça l'était maintenant.
Myrasyn planta le bâton contre le sol de pierre. Il fit un clic unique, net et définitif.
Elle regarda Verenthia.
« Comment suis-je ? »
La vieille servante étudia sa reine de la tête aux pieds. Son expression, comme toujours, ne changea pas.
« Passable », dit-elle.
Myrasyn sourit.
…
Le vent soufflait différemment à cette altitude.
Quinlan volait au-dessus de la couche nuageuse, les bras croisés et son manteau claquant derrière lui, fendant l'air froid comme s'il lui devait de l'argent. En bas, la campagne de Ravenshade se déroulait en un patchwork de champs brûlés, de murs effondrés et de panaches de fumée s'élevant encore vers le ciel depuis des colonies qui avaient cessé de résister depuis des jours.
Ses filles volaient derrière lui, portées par le même courant de mana qu'il avait façonné en une plateforme assez large pour tout le groupe.
Les yeux de Quinlan balayèrent le paysage.
Thornwall. Prise. La porte orientale n'était que décombres, et des bannières elvardiennes pendaient aux restes des tours de guet. Au-delà de Thornwall, les deux colonies suivantes racontaient la même histoire. Murs percés. Garnisons dispersées. Les lignes de ravitaillement elvardiennes traversaient déjà ce qui était autrefois un territoire défendu, transformant les villes conquises en centres logistiques avec une efficacité qui frisait l'insulte.
Il compta les bannières. Compta les camps. Compta les nouvelles positions de siège en cours d'assemblage plus à l'intérieur des terres, ciblant déjà la ligne de villes suivante.
« Super. Ils n'ont pas perdu un pouce pendant mon absence. »
Un gloussement s'éleva derrière lui.
« Pensais-tu vraiment qu'il serait si facile de reprendre du terrain à l'alliance elvardienne ? » La voix de Seraphiel était légère et chaleureuse. Elle cligna des yeux vers lui, pleine de sous-entendus. Quinlan comprit. Il la rapprocha, observant ses longs cheveux blonds et sensuels danser dans le vent. Maintenant qu'elle était près de lui, le sourire de la jeune femme revint, encore plus éclatant qu'avant. « Quand les elfes et les nains travaillent ensemble, les déloger d'une forteresse est un cauchemar. »
Quinlan gloussa. « Je préfère me préparer à la déception pour être agréablement surpris. »
« Pessimiste. »
« Réaliste. »
« C'est comme ça que les pessimistes s'appellent eux-mêmes. » Elle lui donna un coup de coude en riant joyeusement.
Cette femme était tout simplement heureuse.
« … » Quinlan ne répondit pas, son regard tourné vers l'avant.
L'horizon changea. Au-delà des villes tombées, au-delà des lignes de ravitaillement et des colonnes en marche, une colonie nichée contre une crête de pierre sombre apparut. Ses murs étaient intacts. Ses portes étaient toujours fermées. De la fumée s'élevait des cheminées, pas des ruines. Des emplacements de balistes bordaient les remparts, et le reflet des armures se déplaçait le long des parapets selon des schémas organisés.
Les cibles conquises étaient derrière eux. Ashenmoor était la prochaine.
Des engins de siège nains étaient déjà en cours d'assemblage à la lisière de la forêt, au sud. Les rangers elvardiens tenaient le périmètre, coupant les voies de retraite.
Le siège se formait.
Quinlan étudia les barrières, les murs, les portes. Il avait déjà aidé à faire tomber des colonies auparavant, mais c'était l'ancien Quinlan. Maintenant, il était temps de voir ce qui avait changé.