Chapitre 1 472
Il travaillait, travaillait à la réalisation de son objectif.
Croc-Noir n'avait rien remarqué. Son monde s'était réduit à l'homme sous elle, cet homme qui caressait encore son visage d'une main tout en proposant de sacrifier plusieurs mois de marge de sécurité.
« Un mois », répéta-t-elle.
Les mots étaient plats. Mesurés. Ses doigts ne s'étaient pas desserrés.
« Un mois », confirma Quinlan, lui adressant un sourire comme si elle n'était pas, à cet instant précis, en mesure de le tuer d'une centaine de manières différentes.
Son regard dévia.
Il quitta le visage de Quinlan pour la première fois depuis qu'elle l'avait immobilisé. Il balaya la cour, passa au-delà des jeunes femmes, au-delà des compagnes, et se posa sur les servantes.
Clarisse.
Emily.
Les autres.
Le regard que Croc-Noir leur lança aurait pu congeler la lave. C'était un regard simple. Un regard calculateur. Un regard qui disait, très clairement : « S'il ne me donne pas ce que je veux, elles le feront. »
Emily fit un pas en arrière. Clarisse ne bougea pas, mais ses articulations blanchirent autour du plateau de service qu'elle tenait toujours.
La main de Quinlan bougea.
Ses doigts, toujours posés contre la mâchoire de Croc-Noir, forcèrent sa tête à se baisser. D'une certaine manière, elle le laissa faire.
C'était, en soi, remarquable. La Terreur Venimeuse ne se laissait pas manipuler. Elle ne permettait à personne d'approcher ses mains de sa gorge, de son visage ou de sa tête.
Leurs yeux se rencontrèrent à nouveau.
Et l'homme qui la regardait était différent.
Le sourire enjoué avait disparu. L'assurance nonchalante, le charme désinvolte, l'humour conscient qui traitait tout comme un jeu déjà gagné. Tout cela s'était évaporé comme de la fumée.
Les yeux qui plongeaient dans les siens étaient chargés de danger. Les pupilles s'étaient rétrécies en fentes verticales, et les iris brûlaient d'une lueur qui n'avait rien de chaleureux. Une faible énergie démoniaque pulsait derrière eux, ancienne et vaste, et pour la première fois depuis qu'elle l'avait cloué au sol, Croc-Noir sentit la présence de la chose qui habitait cet homme.
Le Vilain Primordial.
Désormais amélioré, transcendé et soutenu par la Démon Primordiale elle-même. Il n'était plus le même garçon que Croc-Noir avait connu autrefois.
C'était un homme capable de riposter, s'il décidait de le faire.
« Mais dans le cadre de cet accord », poursuivit Quinlan, sa voix s'étant abaissée pour s'accorder à son ton glacial, « il t'est interdit de tenter d'obtenir les pilules par tout autre moyen. »
Son pouce ne semblait plus tendre sur son menton.
« Si tu oses leur faire du mal... »
Il laissa la phrase en suspens.
Les doigts de Croc-Noir se resserrèrent sur sa gorge, comprimant plus fort qu'auparavant. Assez fort pour que les tendons de son cou saillent sous ses paumes.
« Si j'ose leur faire du mal... ? »
« Je te tuerai. »
Le silence tomba sur la cour.
Les jeunes femmes qui souriaient quelques instants plus tôt ne souriaient plus. Elles connaissaient cette voix.
Elles l'avaient déjà entendue, et elles savaient ce qu'elle signifiait. Quand Quinlan Elysiar parlait ainsi, il ne proférait pas de menaces. Il vous informait d'une conséquence.
Croc-Noir le fixa.
La fureur était toujours là. L'intention meurtrière était toujours là, pesant sur chacun dans la cour comme un poids physique. Ses doigts étaient toujours enroulés autour de sa gorge, ses cuisses toujours verrouillées contre ses côtes, chaque fibre de son corps prête à frapper.
Mais derrière la fureur, derrière les quatre cents ans de violence, de survie et d'isolement, derrière les yeux d'une femme qui s'était éduquée au langage des humains en écoutant à travers les sous-bois parce que personne n'avait jamais songé à lui apprendre...
La reconnaissance.
Elle connaissait ce langage.
Elle le connaissait avant même d'avoir appris les mots. Avant la grammaire, avant la syntaxe, avant de pouvoir nommer les sons qui franchissaient ses propres lèvres. C'était le langage de la forêt. Le langage du territoire, de la domination, des lignes tracées dans le sang et imposées sans hésitation. La langue universelle. Celle que même les animaux comprenaient.
Touche à ce qui est à moi, et je t'anéantirai.
Chaque créature vivante connaissait cette phrase. Elle n'avait pas besoin de traduction.
Et l'homme sous elle, celui au sourire facile, aux mains baladeuses et au charme insupportable, venait de la prononcer avec fluidité.
Ses doigts restèrent longtemps sur sa gorge.
Aucun des deux ne cligna des yeux.
Puis, lentement, par fractions de millimètre, la pression diminua. « Un mois », dit Croc-Noir.
Sa voix était calme.
« Un mois », acquiesça Quinlan.
Les fentes se relâchèrent pour redevenir des pupilles rondes. Le sourire revint, facile et chaleureux, comme si le véritable Vilain Primordial n'avait jamais fait surface.
Son pouce effleura son menton une dernière fois.
« Ravi de faire affaire avec vous, Mademoiselle Terreur. »
Croc-Noir le fixa encore un instant. Son expression ne trahissait rien. Absolument rien.
Ses traits s'adoucirent.
C'était subtil. Un relâchement des muscles autour de ses yeux, une fraction de tension quittant sa mâchoire. Pour une femme dont le visage avait été sculpté par la fureur et l'intention meurtrière durant la minute précédente, le changement était saisissant. Elle parut, pour un bref et désarmant instant, paisible.
Quinlan cligna des yeux.
Puis ses mains se refermèrent sur sa gorge.
Fort. Vite. La force terrifiante d'une assassine au niveau maximal comprimant sa trachée sans aucun avertissement, et les yeux de Quinlan s'écarquillèrent. Vraiment. Sa main retomba de sa mâchoire, et son corps se tendit sous elle, chaque instinct hurlant à la fois.
La cour explosa. Blossom s'élança. Vex dégaina son acier. Ayame était déjà en mouvement.
Croc-Noir le relâcha.
Juste comme ça. Une seconde de létalité absolue, puis plus rien. Ses paumes quittèrent son cou, et elle redressa sa posture au-dessus de lui, toujours à califourchon sur son torse, regardant l'homme qui toussait désormais en aspirant l'air à travers une gorge meurtrie.
« C'était quoi ce bordel... ? » parvint à articuler Quinlan entre deux quintes de toux.
Croc-Noir le fixa.
Et sourit.
C'était l'expression la plus dérangée qu'il ait jamais vue sur un visage humain. Sauvage, large et absolument maniaque, ses yeux violets brillaient d'une lueur fiévreuse qui n'avait rien à voir avec l'intention meurtrière. Ses lèvres se retroussèrent pour dévoiler ses dents, et le sourire s'étira sur ses traits comme quelque chose qui appartenait à un prédateur en pleine chasse. Magnifique et complètement, indéniablement folle.
« Je voulais voir une telle expression sur ton visage depuis longtemps... »
Elle pencha la tête, ses cheveux sombres tombant sur une épaule.
Suite à sa déclaration, ses doigts glissèrent de sa gorge à son menton. La même prise qu'il avait utilisée sur elle quelques instants plus tôt, le pouce reposant contre sa mâchoire, le bout des doigts se courbant le long de son visage. Le contact était doux, un miroir de son propre geste renvoyé avec l'assurance d'une femme qui, en quatre cents ans, n'avait jamais douté d'elle-même.
« Tes mères avaient raison... » murmura Croc-Noir, le regardant avec ce sourire ensorcelant et lunatique. « Tu peux être un garçon adorable par moments. »
Elle lâcha son menton.
Elle se leva.
Et elle s'éloigna.
Sa démarche était sans hâte. De longs pas confiants qui la portèrent à travers la cour sans qu'elle ne jette un seul regard en arrière, ses cheveux sombres se balançant contre le bas de son dos, sa posture aussi droite et imposante que si elle n'avait pas passé la dernière minute à menacer de tuer un homme devant tout son foyer.
La cour la regarda partir dans un silence stupéfait.
Quinlan resta allongé sur le dos, fixant le ciel, une main posée sur sa gorge meurtrie.
Ayame apparut au-dessus de lui. Elle observa sa silhouette étalée, son katana déjà rengainé, et haussa un sourcil.
« Ça va ? »
Quinlan tourna la tête et suivit la silhouette de Croc-Noir qui s'éloignait. Sa façon de bouger, chaque pas langoureux, ses hanches se balançant avec l'autorité décontractée d'une femme qui possédait chaque pièce où elle entrait et chaque forêt qu'elle parcourait. Même son départ était une démonstration de force.
Il soupira.
« Il faut vraiment que j'arrête de courtiser des méchantes dérangées capables de me tuer à tout moment. »
« Tu le feras ? » demanda Ayame.
« Tu plaisantes ? Je préférerais mourir. »
Ayame gloussa. Les autres jeunes femmes firent de même.
Plusieurs mains se tendirent pour l'aider à se relever. Il se secoua, se frotta la gorge une fois de plus, et regarda autour de lui cette cour remplie de femmes qui venaient de le voir se faire étrangler, menacer et draguer par une tueuse en série vieille de quatre cents ans.
Le quotidien, en somme.
Il frappa dans ses mains, prétendant sans vergogne que rien ne s'était passé.
« Il est temps de vérifier comment le reste du monde s'est comporté pendant notre absence, ne pensez-vous pas ? »
Ignorant les regards jugeurs qu'il recevait de la part de nombreuses femmes suite à ce qui venait de se produire, Quinlan se mit en marche.