Chapitre 1 378
Elle cligna des yeux. « Qu’est-ce que tu… »
Il ne la laissa pas finir.
Quinlan les attrapa tous dans une seule explosion de force et les projeta en avant.
Pas en douceur.
Pas du tout.
Ils devinrent des projectiles hurlants.
Le ciel défila devant eux tandis que le sol se précipitait à une vitesse terrifiante, le vent arrachant capes et cheveux. Les yeux de Raika s’écarquillèrent pendant une demi-seconde.
Puis elle rit.
« Ça, c’est mieux ! » cria-t-elle, claquant ses poings l’un contre l’autre en plein vol, ses articulations craquant tandis que son corps s’alignait instinctivement pour l’impact. Son sourire s’étira, vif et impatient. « Tu restes un salaud arrogant, mais nous parlons la même langue ! »
Derrière elle, trois autres silhouettes se tordirent dans les airs avec une maîtrise terrifiante.
Bien qu’ils chutaient à une vitesse extrême, Vex, Orianna et Croc Noir réussirent d’une manière ou d’une autre à faire pivoter leur corps suffisamment pour garder leurs yeux rivés sur Quinlan.
Leurs expressions n’étaient plus seulement offensées.
Elles étaient létales.
Quinlan grimaça.
« Utilisez cette haine pour alimenter vos attaques ! » cria-t-il après eux.
Les regards noirs s’intensifièrent.
« Mon chéri ! » hurla Vex. « Pas de baiser pendant une semaine ! »
Elle croisa les bras sous sa poitrine dans une moue dramatique tout en fonçant vers le champ de bataille comme une arme de siège lancée, les joues gonflées.
« Une semaine entière ! Et je ne changerai pas d’avis, peu importe comment tu supplieras ou les mots fleuris que tu diras ! Je suis une femme qui sait s’imposer quand on m’y force ! » ajouta-t-elle, juste pour s’assurer qu’il comprenait la gravité de sa situation.
« Tu craqueras en quelques minutes, ma sorcière bien-aimée… » Quinlan ricana pour lui-même avec une expression satisfaite, les regardant disparaître vers le bas, un démon souriant et trois femmes très en colère sur le point de frapper la ville comme une rétribution divine.
Le rire s’évanouit avec le départ des dames.
Le vent s’amincit. Le bruit de la bataille en contrebas devint lointain, étouffé par l’altitude et la concentration. Quinlan planait seul à présent, le ciel vide autour de lui.
Sa posture changea.
Sa posture changea.
Le relâchement s’échappa de lui, pouce par pouce. Les épaules s’assirent. La colonne vertébrale se redressa. La respiration ralentit jusqu’à à peine faire bouger sa poitrine. Le pli joueur de sa bouche disparut, ne laissant rien derrière lui.
« Synchra. Faucheuse d’Âmes. »
L’air répondit.
Une lumière rouge filtra à travers les coutures de son armure. Les plaques se frottèrent les unes contre les autres avec un grincement sourd tandis que les mesures défensives internes s’éveillaient. De l’anneau de poche à son doigt, le métal hurla.
Un sabre sombre s’en arracha, tournoyant une fois avant de se loger dans sa poigne. Une flamme bleue rampa le long de son tranchant, dense et stable.
Quinlan referma ses doigts autour de la garde.
La dernière trace de chaleur quitta ses yeux.
En dessous de lui, des milliers de personnes se battaient et mouraient. Pour lui, cela se résolvait en lignes, en grappes, en vecteurs. Là où les morts-vivants encombraient les rues. Là où les humains battaient en retraite en groupes. Là où des points de pression attendaient de s’effondrer.
Il n’était plus un homme observant un champ de bataille.
Il était une solution se dirigeant vers un problème.
Et le Vilain Primordial commença son œuvre.
Le regard de Quinlan se déplaça à une vitesse fulgurante, analysant ce qu’il voyait à un rythme terrifiant. Il repéra les failles dans le chaos. Un flanc où les défenseurs poussaient un pas de trop en avant, concentrés sur la pression des morts-vivants. Une jonction où trois rues convergeaient et où les signaux de commandement s’embouteillaient. Un groupe sur un toit abritant des guérisseurs sans couverture arrière. Une force de réserve attendant juste assez longtemps pour être en retard.
Des angles opportunistes.
Des dos tournés. Des lignes étirées.
Son esprit travaillait plus vite que la vue. Le cerveau primordial résidant dans son crâne déplia le champ en couches. Vecteurs de mouvement. Délais de réaction. Seuils de panique. Il ne voyait pas ce qui se passait, mais ce qui se passerait dans quelques respirations.
Puis, il lança un sort.
« [Éveil]. »
Les mots le quittèrent doucement.
Le sabre Faucheuse d’Âmes répondit.
La flamme bleue le long de son tranchant s’intensifia, devenant plus brillante, plus serrée, attirée vers l’intérieur jusqu’à ressembler moins à du feu qu’à de la lumière compressée. L’arme vrombissait dans sa poigne, impatiente de libérer les âmes contenues dans son stockage de Damnation Éternelle.
Et puis…
Rien.
Pas de libération. Pas d’explosion de soldats d’âmes vers l’extérieur.
Le sort était actif, mais retenu.
Quinlan le maintint, forçant la puissance à attendre. La pression grimpa, s’enroulant à travers son bras, sur ses épaules, le long de sa colonne vertébrale. Son armure gémit doucement sous la tension.
Il ferma les yeux, pourtant le champ de bataille resta vif dans son esprit.
Chaque point qu’il avait marqué brûlait dans sa conscience, chacun ancré par l’intention. Il n’avait plus besoin de les voir. Ils étaient déjà siens.
Quinlan frappa.
C’était un mouvement simple. Un arc net à travers l’air vide.
La flamme explosa.
Le tranchant du sabre s’embrasa d’un blanc-bleu, et de lui jaillit une cascade de lumière. Plus d’une centaine d’étincelles s’en arrachèrent, chacune une petite étoile laissant derrière elle une fine traînée de feu tandis qu’elle hurlait vers le bas.
Depuis les murs en contrebas, les défenseurs levèrent les yeux.
Pendant un battement de cœur, certains oublièrent de respirer. Tel était le spectacle hypnotique qu’ils voyaient.
Le ciel s’effondrait, faisant pleuvoir du feu bleu. C’était beau d’une manière lointaine et terrible. Une pluie d’étoiles visant directement la ville.
Puis les étincelles explosèrent et commencèrent à s’étendre rapidement, se déployant en formes. La flamme se rétracta, se condensant, s’étirant, se durcissant. Des membres se formèrent à partir de la lumière brûlante. L’armure suivit, sans couture et cruelle. Les visages se formèrent en dernier, froids et prêts à exécuter ce qui leur était ordonné.
Quinlan ouvrit les yeux.
« Tuez-les tous. »
L’ordre fut donné par une voix grave qu’ils entendirent tous. Elle ne contenait aucune pitié.
Des guerriers à la peau bleue jaillirent du feu.
Ils se levèrent derrière les lignes de boucliers. Ils émergèrent des bouches d’allées. Ils se solidifièrent au sommet des toits et tombèrent au milieu des unités de commandement. Chaque endroit que Quinlan avait marqué avait maintenant une Âme d’Élite qui s’y tenait.
Les humains qui avaient regardé vers le haut avec admiration se retrouvèrent piégés.
Les morts-vivants pressaient de face, implacables et indifférents.
Et derrière eux…
Ces choses.
Les guerriers bleus levèrent leurs armes à l’unisson.
Loin au-dessus, Quinlan se stabilisa.
Le sabre s’éteignit pour ne laisser qu’une combustion contrôlée à son côté.
« [Codex Nécromantique], » appela-t-il.
Un livre glissa dans l’existence, planant dans les airs devant lui. Quinlan l’ouvrit par sa seule volonté.
Les pages se tournèrent d’elles-mêmes, s’arrêtant là où il le désirait. Âmes d’Élite : 180
La plupart d’entre elles avaient été ajoutées au cours des derniers jours. Quinlan avait été incroyablement productif récemment, tirant parti de la situation chaotique qui enveloppait le Royaume de Vraven, en grande partie grâce à ses machinations.
Des milliers étaient morts de sa main ou à son ordre.
Ses yeux se portèrent en haut de la liste.
Scar. Rang 5.
La seule.
Tout ce qui se trouvait en dessous d’elle était au Rang 4, ou ceux qu’il n’avait pas encore réussi à améliorer, parce qu’il venait juste de les tuer, étaient en dessous au Rang 1.
Il se concentra sur son entrée, et le Codex répondit, déployant les détails. Sa croissance de statistiques, bien qu’elle ne puisse pas être quantifiée aussi facilement que pour les êtres vivants, car Scar n’avait pas de fenêtre de statut, elle avait gagné l’équivalent de près de dix niveaux de statistiques. Plus important encore, sa classe était revenue.
La vraie.
Le Rang 5 faisait cela, ce qui en faisait le plus grand gain de puissance parmi toutes les montées en rang jusqu’à présent. Il ne faisait pas que renforcer : il restaurait. Scar n’était plus une arme améliorée. Elle était elle-même à nouveau, aiguisée et élevée.
Quinlan ferma cette page et passa à une autre.
La restriction le regarda fixement, inchangée.
Pour passer du Rang 4 au Rang 5, seules les Âmes Mineures de niveau cinquante ou plus étaient un carburant valide. Tout ce qui était plus faible était rejeté d’emblée. Brûlé sans effet.
C’était le goulot d’étranglement. C’était pourquoi Scar était seule.
Les ennemis de haut niveau étaient rares. Les ennemis de haut niveau qu’il pouvait tuer étaient encore plus rares.
Jusqu’à Greyhaven.