Chapitre 1 359
« Quand je l’ai prise comme disciple, le secret était… »
Elle s’arrêta.
La sensation vint d’abord.
Fraîche.
Sa paume s’adoucit contre son épaule. L’eau se déversa de sa main en un voile contrôlé, coulant sur son armure, ses manches, son cou. Elle dévala son dos, le long de ses bras, emportant la cendre et le sang en quelques secondes. La crasse glissa comme si elle n’avait jamais adhéré.
Puis, la température changea.
La chaleur suivit l’eau, régulière et précise. La chaleur se propagea depuis sa paume, chassant l’humidité sans inconfort. Le tissu sécha. La peau se réchauffa. Le léger froid de la bataille quitta son corps.
En quelques instants, elle fut propre.
Parfaite à nouveau.
Une fois son visage, lui aussi aspergé d’eau, nettoyé, l’expression de Croc Noir se reporta sur Quinlan. Elle était mécontente.
Un regard sévère et impassible se posa sur son visage, tel un jugement rendu sans paroles.
Le cœur de Quinlan fit un bond involontaire. Il aimait beaucoup trop interagir avec cette beauté froide et taciturne. Les petites réactions, quand il les obtenait, lui semblaient être les meilleures récompenses pour ses efforts. Il ne pouvait qu’imaginer ce que ce serait de provoquer une grande réaction chez cette femme.
Mais Quinlan ignora complètement cette expression sévère et se plaça derrière elle. Ses deux mains se levèrent et ramassèrent ses longs cheveux noirs. Ses paumes se réchauffèrent à nouveau, une douce chaleur se glissant entre ses doigts tandis qu’il en retirait l’humidité, prenant garde de ne pas tirer, de ne pas se presser.
« Comment est-ce ? J’ai beaucoup pratiqué ma compétence [Les Belles Créatures Méritent d’Être Dorlotées en Tout Temps] sur mes filles. Je peux les doucher en quelques instants, leur permettant de se sentir fraîches même au milieu d’une longue campagne de chasse aux monstres dans les forêts. »
Croc Noir se tenait là, le dos droit, acceptant cela avec un air impassible.
Ce n’est que lorsque ses cheveux furent secs et lisses qu’elle parla.
« Tu as trop de temps libre. »
« Ah oui ? » médita Quinlan. « Je ne t’ai pas vue t’éloigner. »
Croc Noir ne répondit pas.
Elle fit simplement un pas en avant, ses bottes crissant doucement sur la pierre, sa posture inchangée. Le mouvement lui-même était la réponse.
Quinlan se cala à son pas.
Elle ne commenta pas ce qu’il avait fait. Elle ne le reconnut pas à voix haute. Admettre qu’être nettoyée et réchauffée en quelques secondes, sans ralentir leur rythme ni les laisser exposés plus longtemps que quelques clignements d’yeux, était l’un des plus grands conforts qu’elle ait connus depuis des siècles, n’était pas quelque chose qu’elle exprimerait.
Pas ici. Pas à lui.
Croc Noir pouvait déjà imaginer le sourire géant et arrogant qui l’aurait accueillie si elle avait ne serait-ce qu’insinué que le bain lui avait fait du bien, alors elle resta silencieuse.
La rue devant eux s’agita.
Une silhouette bougea derrière un étal effondré. La main de Croc Noir se déplaça. Le katana sortit de son fourreau de l’épaisseur d’un doigt. La menace s’effondra sans un bruit. Elle ne regarda jamais en arrière.
Ils continuèrent de marcher.
Quinlan parla à nouveau, nonchalamment, comme s’ils se promenaient dans un quartier tranquille au lieu d’une ville en ruine. Il commenta l’architecture. La façon dont les défenseurs avaient mal choisi leurs points d’étranglement. La façon dont les nains semblaient avoir développé un fétichisme pour leurs canons, probablement parce que leurs femmes étaient laides comme le péché.
Parfois, elle ne disait rien.
Parfois, elle répondait par un seul mot.
Il sourit plus largement malgré son attitude apparemment désinvolte.
Quinlan ne prit pas son silence pour du désintérêt. Il avait déjà vu l’ennui, de nombreuses fois, lorsqu’il interagissait avec des femmes dans son ancienne vie. Il savait aussi à quoi ressemblaient la colère et l’aversion d’une femme envers un homme.
Rien de ce qu’elle montrait n’était de cet ordre. Ses pas restaient alignés avec les siens. Elle n’augmentait pas la distance. Elle n’accélérait pas pour échapper à sa voix, ni ne lui disait carrément de se taire.
Elle écoutait.
Elle était simplement incapable d’une interaction normale, façonnée par des siècles de discipline, de violence et de survie. Un esprit traumatisé à un très jeune âge, forcé d’endurer des choses qu’aucun adulte ne devrait, et encore moins une jeune fille. Puis cet esprit avait été aiguisé jusqu’à une pointe étroite. La conversation n’avait jamais été une compétence dont elle avait besoin. Jusqu’à présent, sa méthode de conversation passait par sa lame.
Alors Quinlan continua de parler.
Il ne la pressait pas. Il n’exigeait rien. Il remplissait le silence de petites choses, de choses sans importance, la laissant prendre ce qu’elle désirait et jeter le reste.
Croc Noir marchait à ses côtés, lame prête, expression calme.
Ils tournèrent un coin, et la rue s’ouvrit sur une place plus large.
Le combat y était déjà terminé.
Ayame se tenait près du centre, son katana baissé à ses côtés. Tout comme pour sa demi-sœur, du sang recouvrait son armure et éclaboussait sa peau, sombre et irrégulier. Il traçait des lignes le long de sa mâchoire et s’accrochait aux pointes de sa queue de cheval. Blossom était accroupie au sommet d’une base de statue brisée, ses griffes gantées étendues. Des morceaux de chair pendaient encore entre les serres métalliques, pris dans les rainures où l’os avait cédé. Elle pencha la tête lorsqu’elle sentit Quinlan. D’abord, elle renifla, puis ses yeux s’écarquillèrent, avant que sa longue et luxuriante queue ne commence à se prendre pour une hélice de Boeing 787.
Lucille était… quelque chose d’entièrement différent.
Sa peau était glissante de rouge, si épaisse qu’elle ressemblait à une seconde peau. Il traçait son cou, ses épaules, coulait le long de ses bras et s’imprégnait dans ses vêtements. La hache posée contre sa jambe gouttait régulièrement, chaque goutte frappant la pierre avec un bruit lent et lourd. Comparées à elle, Ayame et les autres semblaient presque propres.
La marchande de sang avait bien mangé aujourd’hui, c’était clair. Cette bataille, où elle avait été parachutée au milieu d’une base militaire non préparée, entourée de ses fidèles alliés, avait permis à la berserker de se lâcher.
Au moment où Quinlan apparut, elles réagirent toutes.
Les yeux d’Ayame le trouvèrent en premier. Sa posture changea instantanément. Blossom se lança de la statue et atterrit directement dans ses bras. La tête de Lucille se releva brusquement, un large sourire se dessinant sur son visage alors qu’elle commençait à marcher, puis se mit à trottiner.
« Maître ! »
« Quin ! »
Juste comme ça, ses filles l’entourèrent.
Blossom frappa Quinlan en premier, ses bras s’enroulant autour de son cou et ses jambes autour de sa taille. Une centaine de petits baisers affectueux furent échangés entre la fille-chien et son maître de toujours, puis, en tant que meilleure fille qu’elle était, Blossom se jeta par-dessus sa tête, s’accrochant à son dos à la place, sachant que le reste de ses sœurs méritaient aussi de saluer leur amant.
Elle ne voulait pas faire obstacle à leur joie.
Ayame suivit une seconde plus tard, se serrant à ses côtés, un bras se glissant autour de son dos. Lucille ne ralentit pas du tout. Elle l’attrapa par l’avant de son armure et l’attira dans un baiser appuyé, le sang s’étalant sur son plastron et sa mâchoire sans hésitation.
Quinlan rit dans le baiser et l’embrassa en retour tout aussi férocement.
Il ne broncha pas. N’hésita pas. Ne pensa pas une seconde à l’état dans lequel elles se trouvaient.
Au contraire, ses mains se resserrèrent autour de la taille délicate et féminine de la berserker tandis qu’il la tirait contre lui. Pour un homme qui avait un énorme fétichisme pour les nanas badass et dangereuses, avoir ses filles recouvertes du sang de leurs ennemis abattus était… Eh bien… Pas dégoûtant, disons ça comme ça.
Quand Lucille se retira finalement, les yeux brillants et la respiration lourde, il posa son front contre le sien un instant avant de regarder le reste du groupe, les saluant toutes avec ferveur de la même manière.
« On dirait que vous vous êtes amusées, mesdames, » gloussa-t-il, appréciant leur chaleur.
« Tu n’as aucune idée… » Serika sourit. La rousse bronzée était visiblement euphorique. Elle devait avoir gagné un niveau.
Quinlan se contenta de sourire en réponse, s’avançant. Blossom toujours sur son dos et ses mains posées sur les fessiers rebondis de Serika et Kitsara, le groupe se remit en marche.
Ils se dirigèrent droit vers le quartier des esclaves.