Chapitre 1 350
Quinlan fendait le ciel maculé de fumée tandis que la ville brûlait sous lui.
La pression dans son noyau s’était légèrement atténuée, le rendant un peu léthargique.
Sa respiration ralentit malgré la vitesse de son vol, sa poitrine se soulevant à intervalles réguliers tandis qu’il ajustait son altitude et son cap par de légers mouvements d’épaules.
Sa voix s’échappa dans un murmure, filtrée par le heaume de Synchra. « Je suis presque à court de mana encore une fois… Massacrer des villes entières est un travail éreintant. »
Bien qu’il ait tué l’Archimage Harel en un seul mouvement, ce ne fut pas un mouvement simple ; il avait dû exercer une force pour annuler l’autorité de l’homme sur l’élément vent. Cela avait demandé plus d’effort que la durée du combat ne l’aurait laissé penser.
Pourtant. Il n’avait aucun regret à ce sujet. En fait, il se sentait très bien. Maîtriser un homme comme ça au niveau 67 était un véritable exploit de puissance.
On pourrait, cependant, soutenir que Quinlan était le contre naturel des mages élémentaires, car il en était un, mais en mieux. Il possédait des pouvoirs de manipulation sur les quatre éléments de base, ce qui signifiait que si son ennemi utilisait l’un de ces éléments, il pouvait commencer à se battre avec lui pour prendre le contrôle de ses propres sorts.
Harel avait perdu le contrôle ; c’est pourquoi il avait été découpé par ses centaines de lames de vent.
Quinlan laissa sa vitesse chuter légèrement et redressa sa posture dans les airs. ‘Essayons encore une fois, voulez-vous ?’ médita-t-il intérieurement tandis que ses mains se relâchaient sur ses flancs et que ses doigts se fléchissaient une fois avant de se stabiliser. Le rugissement du feu et l’effondrement de la pierre auraient dû l’attirer, mais il ne permit pas à ses sens de se relâcher.
Au lieu de cela, il se força à se concentrer sur le lent bouillonnement de son noyau, mais aussi sur ce qui l’entourait.
La première inspiration ne donna rien.
La seconde apporta une faible réponse. Un mince filet, réticent, comme de l’eau tirée à travers de la pierre fissurée.
Quinlan fronça les sourcils derrière la visière.
Régénérer du mana en étant immobile était simple. S’asseoir. Respirer. Fermer le monde extérieur. Laisser les sens s’estomper jusqu’à ce qu’il ne reste que le flux interne.
Ceci n’avait rien à voir.
La chaleur effleurait son armure par en dessous. La pression changeait à chaque rafale de vent chargé de fumée. Des mouvements lointains tiraient sur le bord de sa perception, trop de signatures dispersées dans trop de rues.
Il ne pouvait pas se permettre d’arrêter de surveiller.
Ses sens restaient grands ouverts, étirés dans toutes les directions. Vers le haut pour les menaces aériennes. En bas pour les formations de sorts. Sur les côtés pour les subtiles distorsions qui précédaient les attaques à longue portée. Chacune exigeait un fragment d’attention, et chaque fragment érodait la concentration qu’il essayait de maintenir.
Sa mâchoire se crispa.
Le mana s’agita, puis bégaya.
Il ajusta à nouveau sa respiration, ralentissant encore le rythme. Inspirer par le nez. Retenir. Expirer par la bouche. Il força le rythme à rester stable même lorsqu’une vague de magie lointaine s’enflamma à sa gauche. Sa tête tourna sans réfléchir, sa visière se fixant sur la source jusqu’à ce qu’elle se fonde à nouveau dans le bruit.
Le flux en lui vacilla, manquant de s’effondrer.
Il avait déjà réussi à se déplacer et à se régénérer en même temps une fois, avant son échange agréablement surprenant avec Scar. À l’époque, en raison de la présence de son Assassine compétente, la seule menace était la gravité, qu’il devait continuer à combattre tout en se déplaçant.
C’était différent.
Ici, chaque seconde exigeait d’être prêt. Chaque respiration partageait l’espace avec la vigilance. L’acte de calmer son esprit était comme essayer de calmer l’eau tout en étant au milieu d’une tempête.
Une douleur sourde lui montait derrière les yeux.
Il maintint le cap malgré tout.
Une autre inspiration. Un autre fil fragile de mana répondit, se remettant en place avec une lenteur obstinée. C’était inefficace, irrégulier et loin d’être confortable, mais c’était quelque chose.
Quinlan laissa échapper une expiration contrôlée et continua de voler.
*Chut !*
Une ondulation traversa l’air derrière lui, fine et tranchante. Ses sens la captèrent un instant avant que le son ne suive. Des dizaines de trajectoires s’élevèrent d’un groupe situé à l’arrière gauche.
Des flèches.
Quinlan se tordit de côté dans les airs. Son corps glissa hors de la trajectoire avec un mouvement minimal tandis que des traits sifflaient là où sa tête se trouvait. L’un effleura le bord de sa plaque d’épaule et se brisa, des fragments tournoyant dans la fumée.
Au moment où son équilibre se déplaça, le rythme prudent en lui s’effondra.
Le fil fragile de mana se rompit.
Il expira par le nez et fit claquer sa langue une fois.
« Tch. J’ai vraiment besoin de travailler là-dessus. »
Il roula des épaules, laissant l’irritation se calmer, et se retourna en plein vol pour faire face à la source.
Une douzaine d’archers étaient répartis sur trois toits, bien espacés, les postures basses, les arcs déjà réarmés. Ils n’étaient pas paniqués, ne tiraient pas à l’aveuglette. Ils avaient chronométré la volée pour le prendre pendant son mouvement, remarquant probablement qu’il ralentissait et n’attaquait pas, leur faisant savoir qu’il préparait peut-être quelque chose.
Intelligents.
Pourtant trop faibles.
Quinlan leva une main.
Aucun chant ne quitta ses lèvres. Aucun geste ample ne suivit. Ses doigts se fléchirent simplement, subtils comme la pensée.
L’air autour de sa main se resserra.
Comprimé.
Puis il jaillit vers l’avant.
Des projectiles bleus déchirèrent l’espace entre lui et les toits en succession rapide. Le son vint après sous la forme de sifflements aigus superposés si étroitement qu’ils se brouillaient. Des têtes furent projetées en arrière. Des casques se fendirent. Des visières furent enfoncées. Ils furent tous abattus d’une balle dans la tête, tués instantanément.
Le silence revint sur les toits.
Quinlan baissa la main et reprit sa marche en avant.
Il inspira à nouveau et força son attention à revenir vers l’intérieur.
Le mana répondit.
Mais il ne fallut même pas cinq secondes de plus pour que sa concentration s’échappe une seconde fois.
Mais cette fois, ce n’était pas à cause d’une menace, mais du son que ses oreilles captaient.
Mince, aigu, incontrôlé. Il traversait la fumée et la chaleur et résonnait contre ses sens d’une manière que l’acier n’égalait jamais.
« À l’aide !! » « S’il vous plaît ! » « Quelqu’un ! »
« Nous sommes coincés ! »
Des cris.
Le vol de Quinlan ralentit. Sa tête tourna vers l’est.
Un bâtiment penchait là, ses étages supérieurs partiellement effondrés, le toit déchiqueté mais intact. Au sommet, regroupés comme des oiseaux piégés sur une corniche, se trouvaient des enfants. Des dizaines d’entre eux. Des garçons et des filles serrés épaule contre épaule, le visage maculé de suie, la bouche ouverte par une panique brute.
À l’entrée de la cage d’escalier se tenaient deux femmes en robes grises. ‘Sont-ce des nonnes ?’ se demanda Quinlan.
Elles avaient les manches retroussées et leurs mains étaient enroulées autour de manches à balai. Elles n’avaient pas l’intention de les utiliser pour dépoussiérer le toit ; cependant, ces balais étaient maniés comme s’il s’agissait d’outils de guerre.
Les deux femmes tournaient le dos aux enfants. Leurs jambes tremblaient, mais elles ne s’écartaient pas alors qu’elles faisaient face à une cage d’escalier vide.
Quinlan plana, observant.
‘Hmm…’
La réponse à ce qui se passait arriva un battement de cœur plus tard.
L’os racla la pierre.
Une silhouette squelettique grimpa en vue, son épée rouillée traînant contre les marches menant au toit. Des orbites vides fixaient vers le haut. Un autre suivit derrière. Puis un autre. Leurs mouvements étaient raides, méthodiques.
Des sbires morts-vivants, créés par un Animateur de Cadavres de la Covenant.
Les femmes hurlèrent à l’unisson. « Reculez, monstres ! » cria l’une d’elles. « Laissez les enfants tranquilles ! »
La cinquantaine d’enfants se brisa en voyant les squelettes venir vers eux.
Des sons explosèrent. Des pleurs. Des lamentations. De petits corps se bousculant sans nulle part où aller. Un garçon au bord se retourna, regarda en bas et fit un choix sans une autre respiration.
Il sauta, plongeant vers la mort au lieu d’affronter un tel cauchemar.
Quinlan leva un seul doigt.
Le vent s’éleva en une colonne serrée. Le garçon qui tombait fut rattrapé en pleine chute, ses vêtements en lambeaux claquant violemment tandis que la force le retournait sur le côté et le ramenait vers le haut. Il atterrit lourdement sur le toit, roulant une fois avant de s’arrêter.
Il resta là, stupéfait.
Puis il aspira de l’air et fixa ses mains.
« J-j’ai débloqué le vol ? » haleta-t-il d’une voix mince et incrédule.
Pendant une demi-seconde, sa bouche s’étira en quelque chose qui n’avait pas sa place sur un champ de bataille. Il était excité.
Puis les cris le ramenèrent à la réalité.
Les nonnes criaient toujours. Les squelettes continuaient d’arriver. Les enfants se pressèrent à nouveau les uns contre les autres, le garçon se précipitant pour rejoindre le groupe, tremblant maintenant que la réalité le rattrapait.
Sous Quinlan, les invocations de ses alliés avançaient sans hésitation, suivant des ordres donnés depuis longtemps par quelqu’un qui n’entendait pas les cris comme lui.
« Bon sang, » soupira-t-il doucement. « Un orphelinat rempli d’enfants innocents et de femmes maternelles. »
Il savait que cela l’attendrait et que c’était le résultat de ses propres actions, mais cela ne signifiait pas qu’il était un salaud froid qui regarderait ce groupe se faire massacrer par de méchants sbires morts-vivants avec un cœur insensible.
Peut-être était-il contradictoire, un hypocrite, un salaud arrogant et cupide. Mais Quinlan s’en fichait.