Chapitre 1 346
La mèche s’alluma.
Un autre claquement de tonnerre déchira l’air.
Un second bâtiment s’affaissa vers l’intérieur, son cœur s’effondrant dans un nuage de poussière et de maçonnerie qui s’écroulait. Le recul le projeta à nouveau en arrière, par-dessus le mur, le faisant disparaître du champ de vision de Marwen.
Un instant plus tard, il rebondit.
Encore.
Et encore.
Et cette scène exacte se répéta plus d’une centaine de fois simultanément.
Telle était la solution naine.
Lorsque la barrière de leur colonie ciblée tombait et que les murs étaient pris, ils n’abandonnaient pas leur artillerie à l’extérieur des murs, et ils ne s’encombraient pas non plus de hisser les montures de siège complètes sur les murs.
Au lieu de cela, ils transformaient la région extérieure conquise en plateforme de soutien.
Des filets de trampoline absorbaient le recul. Des grappins récupéraient les artilleurs. Les canons devenaient mobiles. Et les défenseurs se retrouvaient piégés à l’intérieur de leur propre colonie. Pourquoi ne pas simplement continuer à tirer de l’extérieur ? Après tout, la barrière étant tombée, ils pouvaient simplement incliner l’artillerie et tirer à l’intérieur.
Pour plusieurs raisons. Premièrement, tirer depuis les murs leur donnait une bonne ligne de mire et un avantage de hauteur. Deuxièmement, ils étaient protégés par les murs eux-mêmes, ce qui rendait beaucoup moins probable une tentative de sortie des défenseurs ou le contournement par une seconde armée venant renforcer la colonie.
Troisièmement, leurs canons n’étaient jamais destinés à un bombardement à arc élevé. Chaque tir était coûteux, et tirer à des angles raides réduisait la précision, la pénétration et le rendement de destruction.
Les canons étaient destinés à abattre la barrière, puis les murs. Mais pourquoi abattre les murs alors que la fabrication d’autant de munitions était une affaire extrêmement coûteuse, et qu’ils pouvaient les utiliser à leur propre avantage ?
C’est pourquoi ils escaladaient les murs avec des canons sur leurs épaules.
Pendant des heures après avoir pris les murs, ils réduisaient les villes de cette manière. Ils ne chargeaient pas vers l’intérieur comme d’autres races l’auraient fait, car cela signifierait se vider de leur sang dans des ruelles qu’ils ne connaissaient pas.
Au lieu de cela, ils effaçaient les chemins. Écrasaient les goulots d’étranglement. Faisaient s’effondrer les bâtiments jusqu’à ce que la familiarité des défenseurs avec la colonie ne signifie plus rien.
Il n’y avait plus de terrain familier une fois que les rues avaient disparu.
Marwen se força à respirer.
Son attention revint brusquement à la ville, et son sang se glaça, car c’est à ce moment-là qu’elle entendit les combats.
Pas des morts-vivants, cette fois.
De l’acier contre de l’acier. Des cris qui se brisaient trop vite. Des ordres interrompus.
Marwen se retourna, le cœur battant la chamade.
Des silhouettes à la peau bleue se déplaçaient dans les rues au loin.
Certains avançaient en formations serrées, boucliers superposés, pas synchronisés. D’autres couraient sur les murs et sautaient sur les toits, chassant par paires, lançant des dagues ou des flèches qui ne faisaient qu’un éclair avant de passer à autre chose.
Ils ne chargeaient pas.
Ils nettoyaient.
« Nous avons perdu… » souffla quelqu’un derrière elle.
Marwen serra la mâchoire.
« Non, » dit-elle sèchement. « Nous tenons. Nous tenons toujours. Le destin de la race humaine dépend de nous. »
Elle se tourna vers son escouade, prenant déjà son souffle pour donner des ordres.
« Capitaine… »
La voix venait de sa droite.
Une fille. À peine assez âgée pour avoir mérité son armure. Elle tremblait si fort que sa lance cliquetait.
« Capitaine, regardez… »
Elle pointa du doigt vers le haut.
Marwen suivit son doigt.
Loin au-dessus de Greyhaven, une silhouette planait.
Armure noire. Pas d’ailes. Aucune magie visible ne le maintenait en l’air. Il dérivait d’une zone à l’autre.
Là où il passait, les foules disparaissaient.
Face à une foule compacte, le feu s’épanouissait au bout de ses doigts, serré et contenu, consumant une formation entière en un seul souffle. Ailleurs, face à des formations dispersées ou à des ennemis en retraite, des points bleus clignotaient et les lignes se pliaient simplement, les corps tombant avant que le son ne puisse les rattraper. Lorsque les soldats fuyaient dans les bâtiments, le sol lui-même se soulevait et s’effondrait vers l’intérieur, les enterrant sous leur propre abri.
Marwen eut le souffle coupé.
Mais à cet instant, une silhouette vêtue de vert s’éleva de l’extrémité de la place où se trouvait le manoir du seigneur, ses bottes se soulevant de la pierre tandis que le vent s’accumulait sous lui en une spirale serrée et contrôlée. Un archimage.
La reconnaissance se propagea parmi les défenseurs. Des cris éclatèrent, vifs et pleins d’espoir.
« C’est l’Archimage Harel ! » cria quelqu’un.
« Attendez, que fait-il ici à Greyhaven ?! »
« J’ai entendu dire que le Duc Tharion lui-même avait chargé Lord Harel de mener des recherches sur la faune locale dans l’espoir de créer un élixir capable de faire voler les guerriers ! »
« La Déesse nous sourit en ce jour ! J’ai entendu dire que Lord Harel est au haut niveau 60, et l’ennemi est resté bêtement dans les airs si longtemps ! Tout le monde à Ravenshade sait que… »
Les hommes et les femmes parlèrent ensemble : « Le ciel appartient à l’Archimage Harel ! »
La fille à côté de Marwen inspira brusquement, ses jointures blanchissant autour de sa lance. « I-il va le tuer, » lâcha-t-elle, la voix brisée par l’effort d’y croire. « Il va tuer ce monstre ! »
Harel s’éleva plus haut, ses robes claquant violemment tandis que le vent répondait à son appel. Des toits et des tours, des balistes tirèrent. Les arcs suivirent. Des traits magiques s’arrachèrent de mains tremblantes.
Un effort coordonné pour abattre la maudite créature des cieux au-dessus de Greyhaven, donnant aux défenseurs une chance de victoire. « Avec un archimage élémentaire du vent qui l’affronte alors que des milliers de projectiles tirent vers lui, c’est la fin ! Ça doit l’être ! » cria Marwen, la voix pleine de fierté pour ses compagnons d’armes.
Ils étaient vraiment les héros de l’humanité.
Juste comme ça, le ciel, le domaine de l’étrange créature jusqu’à présent, se remplit de mouvement.
L’homme en noir n’esquiva pas.
Il leva sa main gauche et claqua des doigts.
Ce fut tout.
Le ciel se brisa.
De violentes tornades déchirèrent l’existence autour de lui, pas seulement une ou deux, cependant… D’un instant à l’autre, des douzaines se matérialisèrent, spiralant en couches qui s’entrecroisaient. Les flèches furent arrachées latéralement en plein vol, leurs fûts se brisant lorsqu’elles étaient projetées les unes contre les autres. Les traits magiques se défirent, leur magie déchiquetée et dispersée. Les carreaux de baliste furent saisis par une force latérale soudaine et projetés en hurlant dans les rues vides en contrebas ou à des kilomètres à l’extérieur de la ville.
La volée entière devint inutile.
En même temps, pendant que cela se produisait, la créature dans les cieux leva son bras droit.
Harel le sentit à l’instant où la main droite se leva et fut pointée vers lui.
L’Autorité.
Une autorité pure et incontestable.
Chaque instinct qu’il avait aiguisé au cours d’un millénaire de travail de sorts et de combat hurla à l’unisson. Son souffle se coupa sous la pression écrasante qui assaillait son corps, comme si l’air lui-même s’était épaissi autour de sa poitrine. Le vent sous ses bottes vacilla. Il le força à se maintenir par la seule habitude.
Il leva son bâton et fit appel à tout ce qu’il possédait. Les runes sur toute sa longueur brûlèrent d’un vert intense tandis qu’il le plantait devant lui dans les cieux.
« Je vais vous arrêter ici ! » cria Harel, sa voix portée par les courants qu’il commandait. « Votre saccage insensé prend fin ici et maintenant ! [Tempête des Cent Lames] ! »