Chapitre 1328
Chapitre 1328
De toute évidence, les gens se sentaient concernés. Autour de lui, plusieurs nains se levèrent brusquement.
« Un elfe ? » hurla l’un d’eux en abattant son poing sur la table. « Le plus grand forgeron ? C’est un mensonge forgé par un fou ! »
« Je préférerais me castrer avec une enclume brûlante plutôt que d’accepter cette réalité ! » cria un autre.
Les elfes qui entendirent ces cris fusillèrent les nains du regard dans un mouvement synchronisé. Quelques-uns laissèrent même leurs mains planer près de leurs bâtons.
La reine Myrasyn resta immobile, mais ses yeux se tournèrent vers le nain bruyant qui hurlait à propos de se castrer plutôt que de vivre dans un monde où un elfe dominerait l’art de la forge, avec un calme qui, d’une certaine manière, tranchait plus profondément que n’importe quelle lame.
L’atmosphère dans la projection bouillonnait d’orgueil blessé et de défis inexprimés.
Le Roi Noyé n’avait pas fini.
« Reine Myrasyn », dit-il en tournant son heaume vers elle. « Que ressentiriez-vous si le monde cessait de qualifier votre peuple de plus beau ? Si les chansons remplaçaient votre espèce par des nains ? Imaginez les bardes les déclarant comme les véritables enfants de Mère Nature, et non vous. »
Myrasyn ne tressaillit pas. Sa posture ne changea pas. Seuls ses yeux se plissèrent, un petit mouvement qui portait plus de poids que les cris autour d’elle.
Mais d’autres réagirent pour elle.
Les elfes qui avaient déjà tendu la main vers leurs bâtons se raidirent à nouveau.
« Ce futur n’existe pas », décréta l’un d’eux.
« La grâce de la nature choisit les siens », ajouta un autre en levant le menton.
En face d’eux, un nain aboya un rire.
« Et pourquoi un nain ne pourrait-il pas être le plus beau ? » répliqua-t-il. Un autre frappa sa paume contre son plastron. « Ouais. Laissez la Nature choisir qui elle veut. Pourquoi son plus grand enfant ne serait-il pas nous ? »
Cela ouvrit les vannes.
Les elfes se penchèrent en avant avec des regards offensés.
Les nains se levèrent de leurs sièges.
Les murmures se transformèrent en un brouhaha inextricable qui ébranla le calme de la projection.
À travers tout cela, le Roi Noyé resta assis sur sa monture avec une posture qui irradiait une satisfaction suffisante.
Il leva le menton comme s’il s’imprégnait de la discorde qu’il avait créée.
« Vous voyez ? » dit-il en fixant droit dans les yeux le roi Ragnar et la reine Myrasyn. « Vous exigez que nous, le Pacte, acceptions quelque chose que votre propre peuple n’accepterait JAMAIS. »
Le choc des voix enfla de nouveau, plus fort qu’avant.
La patience de Ragnar céda en premier.
Son poing s’écrasa contre la table. L’impact résonna dans la salle comme un marteau contre une cloche. « Assis. Vous vous ridiculisez. »
Myrasyn n’éleva pas la voix.
Elle ne bougea pas le moindre doigt.
Elle parla simplement.
« Assez. »
Son ton traversa la salle avec une précision chirurgicale.
Les elfes se redressèrent.
L’argumentation mourut en un souffle.
L’ordre revint, cette fois sous le poids combiné de la force d’un roi et de l’autorité imposée d’une reine.
*Clap. Clap. Clap.* Un lent applaudissement brisa le silence.
Le Roi Noyé tourna la tête.
« Bravo », dit Quinlan. « Vous savez manier les mots. Je m’attendais à ce que vous, les morts-vivants, soyez des créatures déraisonnables qui ne se soucient de rien d’autre que de leurs études et de leur haine des vivants. Mais de toute évidence, vous êtes un politicien habile. Peut-être étiez-vous vraiment un roi autrefois… »
Quinlan se leva de sa position assise sur le toit du carrosse jusqu’à se tenir de toute sa hauteur, dominant ses compagnons derrière lui.
« Vous avez raconté une bonne histoire larmoyante. Vous avez même réussi à agacer vos alliés jusqu’à un certain point. Mais je ne comprends pas pourquoi vous faites un caprice. N’est-ce pas indigne de quelqu’un de votre âge ? »
Un tremblement parcourut le mort-vivant.
« Votre classe a été corrigée car vous n’en étiez pas digne. Le titre de Nécromancien n’est pas pour vous ou votre peuple. Vous êtes des animateurs de cadavres. Vous pillez des cimetières, attachez les corps pourrissants sur une table, saisissez un scalpel, puis passez des jours, des semaines, des mois, peut-être même des années pour ce que j’en sais, à reconstruire des corps pour pouvoir les faire bouger. La reclassification est aussi précise que possible. »
Sa main tomba sur son sabre.
« Parce que voici ce qu’est la véritable nécromancie. »
La lame pulsa une fois.
« [Marche des Damnés]. »
Une lumière bleue se déversa en arcs structurés. Des silhouettes émergèrent de la lueur, des soldats aux armures spectrales et aux yeux vides, façonnés à partir de la même essence que ses élites mais plus bruts sur les bords, moins définis, plus fantomatiques.
Le cheval du Roi Noyé eut un soubresaut avec un hennissement aigu et guttural.
Le roi mort-vivant fixa les nouvelles invocations sans un mot.
« Pouvez-vous faire cela ? » demanda Quinlan.
Avant que le Roi Noyé ne puisse répondre, Quinlan leva son autre main, et les pages marquées de son [Codex Nécromantique] se déployèrent à côté de lui. Des symboles tournoyèrent dans les airs.
« Et que dites-vous de ça ? »
« [Fusion d’Âme]. »
Les soldats fantomatiques se dissolurent en traînées bleues et déferlèrent dans la forme de Scar. L’assassin d’élite masquée se tenait à l’avant du carrosse, le corps immobile, la tête levée alors que l’énergie s’infiltrait en elle.
Toute sa silhouette s’illumina d’un éclat bleu profond.
Aucun os ne craqua. Aucun membre ne se remodela. Aucun changement grotesque ne se produisit.
Sa présence s’étendit simplement, comme si quelqu’un avait pris l’idée d’elle et l’avait ancrée plus fermement dans la réalité.
Chaque personne vivante qui regardait le ressentit instantanément, une amélioration, propre et directe.
Une invocation nécromantique améliorée en quelques secondes.
« Maître… Je me sens… » commença Scar dans un murmure confus. Elle chercha ses mots. Puis, derrière son masque, elle sourit visiblement avec une pure excitation : « Je suis plus forte que je ne l’étais en tant qu’humaine… »
C’était un événement majeur. Ceux qui reconnaissaient Scar savaient qu’elle était dans les hauts niveaux 60 avant sa mort. Qu’elle soit plus forte… De manière définitive ? Était-elle… dans les niveaux 70 maintenant ?!
Ce n’était pas la nécromancie qu’ils connaissaient. Il n’y avait pas de cadavre à préparer. Pas d’heures passées à reconstruire un réceptacle. Pas de couture. Pas de découpe. Pas d’assemblage.
Juste un sort, bien trop élégant.
Et elle se tenait là, plus forte qu’avant.
Même le Roi Noyé ne cacha pas son choc. Sa posture recula d’une fraction.
Le ton de Quinlan se durcit alors que la lueur de Scar éclairait les plans de son visage.
« C’est ça, la nécromancie. Si cela ne tenait qu’à moi, votre classe aurait été appelée Profanateurs de Cimetières Crasseux. Je dirais que vous n’avez pas été lésé du tout. »
Son regard engloba la forme rougeoyante de Scar, puis balaya l’armée du Roi Noyé. Il ricana sans se retenir.
Comparés à son Âme d’Élite, atteignant maintenant le Rang 5…
Les sbires que le Roi Noyé commandait semblaient si…
Dégoûtants. Inférieurs. Incomplets.
Tous autant qu’ils étaient.
Il regarda au-delà des morts-vivants vers la projection de Ragnar et Myrasyn tout en s’adressant au roi mort-vivant.
« Vous avez évoqué un elfe devenant un meilleur forgeron qu’un nain. Ou un nain devenant l’être le plus beau, le plus en phase avec la nature, ou peu importe. Et comment ils refuseraient d’accepter cette réalité. »
Il sourit aux deux souverains. « Vous avez raison. Ils ne l’accepteraient pas. »
Son attention revint sur le mort-vivant.
« Mais contrairement à vous, qui avez passé votre temps à ne rien faire face au changement que vous détestez, bien qu’il se soit produit il y a des mois et sachant que j’étais actif dans le Duché voisin, eux travailleraient plus dur. Ils trouveraient des moyens de réparer ce qu’ils croyaient être faux. »
Son sourire disparut, remplacé par une expression condescendante, pleine de mépris.
« Ils ne feraient pas un caprice disgracieux comme vous le faites. »
La lueur de Scar vacilla sur les pommettes de Quinlan alors que son irritation devenait plus vive.
« Arrêtez d’agir comme un maudit adolescent et comportez-vous selon votre âge, le Noyé. »
À l’intérieur de la projection, les mêmes elfes et nains qui s’étaient énervés quelques instants plus tôt se rassirent avec des hochements de tête tendus. Quelques-uns semblaient même satisfaits, leur fierté apaisée par les mots de Quinlan. Son argument était évident, et ils l’acceptaient.
Le mort-vivant utilisait des hypothèses qui ne se réaliseraient jamais. Pas sous leur garde. Le Roi Noyé faisait passer ces hypothèses pour équivalentes à ce qui était réellement arrivé à son espèce. Rien que cette réalisation les mettait en colère.
Mais Quinlan n’en avait pas encore fini.
« Vous avez kidnappé mes alliés. Vous avez menacé de jeunes filles de torture et de viol. Des filles dont je suis responsable. Mais je n’ai pas commencé à vous hurler dessus. Je n’ai pas commencé à pleurnicher et à gémir comme vous le faites maintenant. »
Son regard pesa sur le roi mort-vivant.
« Alors arrêtons de perdre du temps. Nous avons une guerre à mener. Vous n’en avez clairement pas fini avec moi. Et pour ce que vous avez fait et essayé de faire à mes alliés, je n’en ai pas fini avec vous non plus. Je suggère donc que nous agissions comme des adultes responsables pour une fois et que nous remettions notre conflit à plus tard, quand le moment sera venu. »
Dans la projection, nains et elfes continuèrent de hocher la tête avec une approbation visible.
Certains expirèrent de soulagement.
D’autres semblaient impressionnés par la présentation elle-même.
Le roi et la reine échangèrent un unique regard.
Cette fois, aucun des deux n’eut besoin de parler pour que la salle agisse correctement.
Le Roi Noyé avait essayé de jouer avec les émotions, mais fut forcé de reconnaître qu’il faisait face à un homme capable de le faire encore mieux. Quinlan avait égalé la théâtralité du Roi Noyé — et l’avait surpassée.
Un elfe devenant meilleur forgeron que les nains ? Non seulement il ne croyait pas cela impossible, mais il savait que c’était une inévitabilité. Les elfes sont-ils les plus beaux ? Ses filles étaient les plus belles, peu importe la race. Les elfes sont-ils les plus en phase avec Mère Nature ? Il avait une existence effrontée accrochée à son dos en ce moment même, qui était plus en phase avec elle qu’ils ne pourraient jamais rêver de l’être.
Mais il prétendit le contraire pour atteindre ses objectifs.
Et juste comme ça, les conversations étaient terminées.
Il était temps d’envahir.