Chapitre 1327
Chapitre 1327
« Celui qui a fait honte à mon espèce ? C’est toi ?! »
Un silence s’installa après le rugissement du roi mort-vivant.
Personne ne bougea.
Personne ne respira.
Quinlan était assis sur le toit du carrosse avec Rosie perchée derrière son épaule. En face de lui, le Roi Noyé dominait la scène sur son cheval mort-vivant. Ils se fixèrent sans un mot.
L’expression de Quinlan ne changea pas au début. Ses yeux suivirent simplement le regard vide du mort-vivant.
Puis, petit à petit, un sourire étira le coin de sa bouche.
« Je ne suis pas sûr de suivre, » dit-il. « Pourriez-vous être plus précis ? Je ne me souviens pas avoir fait quoi que ce soit contre votre espèce. »
Le visage déjà macabre du Roi Noyé s’assombrit.
« Tu sais pertinemment ce que tu as fait. »
Quinlan cligna des yeux. Regarda à gauche. Regarda à droite. Il inclina la tête, comme s’il essayait honnêtement de comprendre de quoi parlait le mort-vivant.
Rosie se pencha près de son oreille, les yeux grands ouverts et pétillants.
« Oh ! Oh ! Papa ! » chuchota-t-elle assez fort pour que la moitié du monde l’entende. « Il est en colère à cause de l’annonce ! »
Quinlan haussa un sourcil.
« Ah. »
Il se tourna de nouveau vers le roi mort-vivant.
« C’est à propos de toute cette histoire d’Animateur de Cadavres ? »
L’aura du Roi Noyé claqua comme une corde rompue. Quelle que soit la magie morte qui maintenait sa posture stable, elle sembla trembler de fureur. Même le cheval tapa du pied.
Sa voix tomba dans un râle plus dur alors qu’il se tournait vers la projection des deux dirigeants elvardiens.
« Le marché est annulé. Quoi qu’Elvardia ait accepté, l’Alliance refuse de coopérer. Au lieu de cela, nous exigeons que vous rejoigniez nos rangs pour éliminer cette ordure. Cette souillure inacceptable sur l’art de la nécromancie… »
Ses mots bouillonnaient de venin.
« … sera éradiquée. »
La Reine Myrasyn s’adossa à son trône, croisa une jambe sur l’autre et foudroya le mort-vivant du regard. Toute sérénité ou chaleur qu’elle aurait pu avoir auparavant s’évanouit dès que les mots s’imprimèrent dans son cerveau.
« Vous exigez ? »
Son ton avait la douceur d’une mélodie et le tranchant d’une lame.
Quinlan pouvait voir les elfes agenouillés devant la projection de leur Reine tressaillir et échanger des regards. Cela lui indiquait que la reine n’était peut-être pas toujours aussi douce qu’elle le paraissait au premier abord, car, clairement, ce n’était pas le choc qui dominait leurs traits.
La réaction du Roi Ragnar fut plus bruyante, bien que non moins venimeuse. Ses sourcils se froncèrent sous son heaume.
Quinlan pouvait voir les elfes agenouillés devant la projection de leur Reine tressaillir et échanger des regards. Cela lui indiquait que la reine n’était peut-être pas toujours aussi douce qu’elle le paraissait au premier abord, car, clairement, ce n’était pas le choc qui dominait leurs traits.
La réaction du Roi Ragnar fut plus bruyante, bien que non moins venimeuse. Ses sourcils se froncèrent sous son heaume.
« Nous avions un marché que vous allez honorer, Roi Noyé. Ou avez-vous l’intention de vous mettre Elvardia à dos ? Dites-moi, vos confrères liches sont-ils d’accord avec cette menace de votre part, ou prenez-vous des décisions sans leur accord ? »
Le Roi Noyé ne répondit à aucun des deux monarques. Il les foudroya d’un regard empli d’une haine qui mijotait dans les orbites vides où se trouvaient autrefois ses yeux, avant de reporter son attention sur Quinlan.
Quinlan étudia le grand mort-vivant. Son regard glissa le long de l’armure lourde. La posture montée. La longue arme attachée en travers de la selle. Puis il inclina la tête.
« Ah. Je pensais que vous étiez un type guerrier. Mais se pourrait-il… êtes-vous un Animateur de Cadavres ? »
Le Roi Noyé beugla assez fort pour faire cliqueter ses propres plaques d’armure.
« JE SUIS UN NÉCROMANCIEN ! »
Le cri déchira la clairière. Même le cheval mort-vivant tressauta sous la force du cri.
« J’ai surpassé tous mes rivaux à mon époque. J’ai levé des armées avant que la plupart de vos ancêtres ne soient nés ! Pendant des dizaines de milliers d’années, j’ai bâti ma légion. Des dizaines de milliers de morts-vivants marchent sous ma bannière ! À moi seul, je rivalise avec un duché en puissance brute ! »
Il se gonfla — sans poumons — se grandissant, comme si la fierté pouvait gonfler des os morts.
Quinlan hocha la tête, l’air pensif, voire encourageant.
« Je trouve que vous êtes incroyable, » dit-il sincèrement. « Regardez, je n’ai qu’une centaine d’invocations permanentes. »
Il fit un geste vers les Âmes d’Élite à la peau bleue encerclant la forteresse mobile. Leur formation silencieuse bloquait le chemin entre Quinlan et les forces du Roi Noyé.
Les visages des morts-vivants ne montraient aucune émotion, mais quelque chose dans la posture du Roi Noyé… se figea.
Cela ressemblait à de la confusion.
Quinlan continua doucement, toujours assis, toujours détendu.
« Ce changement de nom était une correction, pas une punition. Quiconque prend ces décisions croit que mon pouvoir est la nécromancie. Le vôtre est l’animation de cadavres. Aussi simple que cela. »
L’aura du Roi Noyé s’embrasa, une brume noire s’échappant des jointures de son armure.
Quinlan n’en avait pas encore fini. « Mais et alors ? Vous n’avez pas été affaibli. Vos sorts n’ont pas changé. Votre armée n’a pas disparu. Le nom de votre classe a changé, c’est tout. »
Il examina le mort-vivant pendant une longue seconde avant de demander : « Pourquoi est-ce un si gros— »
Le Roi Noyé le coupa d’une voix qui était basse et glaciale à présent, et non plus bruyante de colère.
« Ah. Tu essaies de me faire paraître déraisonnable devant mes alliés. »
Le roi mort-vivant continua, d’un ton clair et d’un calme inquiétant.
« D’abord, tu as envahi notre carrosse. Tu nous as fait paraître faibles. »
Il regarda ensuite vers la projection : « Ce qui n’a été possible que parce que, premièrement, nos forces sont déjà positionnées pour l’invasion, et deuxièmement, parce que nous transportions quelques moins-que-rien de bas niveau. Personne ne se serait attendu à ce que quelqu’un du niveau de Croc Noir apparaisse et sauve quelques aventuriers. » Plusieurs yeux appartenant aux filles de Quinlan se plissèrent lorsqu’elles réalisèrent que le mort-vivant n’envisageait même pas de lui accorder le mérite d’avoir renversé leur véhicule de transport. C’était tout le fait de Croc Noir, selon lui.
Puis l’attention du Roi Mort-Vivant revint sur Quinlan. « Et maintenant, tu remets en question notre réaction à une insulte qui blesse plus profondément que tu ne le comprends. Tu cherches à empoisonner leur opinion de nous. »
Le sourire narquois de Quinlan s’effaça d’une fraction.
Il devait l’admettre… Le roi mort-vivant n’était pas aussi bête que ses simagrées précédentes le laissaient entendre.
Et plus il parlait…
Plus ses pensées devenaient claires.
C’était comme si le fait de sortir de sa retraite souterraine antique après des milliers d’années ramenait lentement son esprit vers une concentration plus nette.
Le Roi Noyé cita alors Quinlan.
« « Juste une correction, pas une punition. » C’est ça ? »
Sa voix tomba plus bas, raclant de manière horriblement anormale, donnant à tous les êtres vivants présents une envie naturelle de mettre fin à la source de cette voix ou de s’éloigner suffisamment pour ne plus l’entendre.
« Penses-tu que nous avons oublié les mots gravés dans notre esprit même ce jour-là ?! »
Un tremblement traversa sa voix.
« « Connexion insuffisante à la Racine Absolue de la Mort. » »
« « Autorité incomplète sur la manipulation des âmes. » »
« « Indigne. » »
De la brume noire saigna des jointures de son armure alors qu’il se penchait en avant sur sa selle.
« C’est une correction, oui, » dit-il, faisant écho aux mots de Quinlan, qui étaient les mots des Archives des Âmes à l’origine, l’entité universelle appelant cela une conversion elle-même.
« Une correction qui crache sur notre existence même. »
Il plaça une main sur son plastron. « Nous avons passé des milliers d’années à perfectionner un art qui a consumé chaque parcelle de ce que nous étions autrefois, certains d’entre nous des millions ! Le Rituel d’Immortalité n’est pas un simple sort. C’est une offrande de soi, de sa mortalité et de tout ce qui nous est cher. »
Le métal autour de ses côtes gémit alors que son gantelet se crispait.
« Certains ont taillé toutes les parties d’eux-mêmes. Certains ont abandonné les attachements qui les gardaient sains d’esprit. Certains se sont laissés pourrir en quelque chose tenant à peine ensemble par la volonté. Et tout cela pour une seule chose. Une seule classe. Une seule identité. Une seule ancre. »
Sa voix baissa, stable et tranchante.
« L’Animation de Cadavres n’est pas ce que nous sommes. Ce n’a jamais été ce que nous étions. »
Sa fureur monta plus haut que jamais auparavant.
« Et après tout ce que nous avons abandonné, après avoir survécu au tourment qui tue quatre-vingt-dix personnes sur cent qui tentent le rituel et transforme le reste en morts-vivants ratés, avec seulement une chance de 0,01 % d’atteindre un état de véritable non-vie, nous voyons soudainement notre classe nous être arrachée. Pas par échec. Pas par déclin. Mais parce qu’un gamin parvenu aux os frais a mis le pied sur le chemin et que le monde a décidé qu’il portait mieux le titre ? »
L’air autour de lui se tendit. Les morts-vivants derrière lui craquèrent en bougeant, une ondulation de fureur contenue.
« Pour qu’un sale morveux arrogant comme toi revendique le nom autour duquel nous avons bâti notre éternité ?! »
Sa voix claqua vers le haut.
« Et oser ensuite minimiser cette « correction » ?! »
Les mots sortirent de lui en frémissant, comme façonnés par une douleur gravée au plus profond de son être.
Puis, le Roi Noyé tourna la tête vers la projection des nains.
« Dites-moi, Roi Ragnar. Que ressentiriez-vous si, sans que les nains ne deviennent magiquement plus mauvais en forge du jour au lendemain, un elfe apparaissait et surpassait tous les nains ayant jamais vécu ? Imaginez que le monde l’appelle la plus grande artisane sur Iskaris. Imaginez le titre retiré à Bjorn, celui vers qui remontent toutes vos légendes. »
Ragnar ne respira pas pendant un battement de cœur.
Sa mâchoire se serra. Ses yeux se plissèrent jusqu’à ce qu’il ne reste que du fer froid.
Le Roi Noyé, bien que manquant de la capacité de sourire, parut très suffisant en ajoutant : « Pourquoi avez-vous l’air si mécontent ? C’est juste une correction de quelque chose d’aussi inutile qu’un titre. Qui s’en soucie ? »