Chapitre 1325

Le Roi Noyé termina son lent cercle autour de la forteresse mobile jusqu’à s’arrêter directement devant Quinlan. « C’est donc ça que tu voulais nous montrer ? Tu peux tordre ton armure de pacotille, et une étrange enfant-feuille s’accroche à toi… »Updates are released by novel_fіre.net

Il regarda autour de lui, comme pour vérifier si cela intéressait quelqu’un. Aucun de ses subordonnés ne s’en souciait. « Et alors ? Est-ce censé changer la façon dont nous te voyons ? Tu nourris des idées grandioses. Laisse-moi te rappeler comment fonctionne le monde : tout le monde s’en fiche. »

Un silence étouffé s’installa sur la clairière. Scar fit un seul pas en avant, laissant le tas d’ossements derrière elle et se plantant entre Quinlan et l’imposant roi mort-vivant. L’Âme d’Élite à sa droite l’imita. Puis une autre. En quelques instants, les cent se tenaient en un cercle étagé autour de la grande forteresse-carrosse sur laquelle leur maître était assis, la protégeant de tous côtés.

Lorsque le Roi Noyé était arrivé pour la première fois, les Âmes d’Élite se tenaient dans leurs rangs sans grand changement de posture. Il était un ennemi. Ils étaient prêts à l’effacer. C’était tout. Leurs visages affichaient le calme qu’ils arboraient lorsqu’ils effectuaient un travail, rien de plus.

Ainsi, bien qu’ils feraient tout leur possible pour détruire ce mort-vivant dès que l’ordre serait donné, ils le feraient avec une expression nonchalante ne montrant aucune émotion forte.

C’était la routine habituelle.

Mais plus le Roi Noyé parlait, plus leurs yeux se plissaient.

Et quand il mentionna Rosie et Synchra comme étant une armure de pacotille et une bizarre fille feuillue, tout changea.

Bien que les membres les plus récents des Âmes d’Élite ne connaissaient pas encore Rosie personnellement, tout le monde connaissait son nom. Elle était l’unique héritière, la seule enfant de leur maître éternel.

Et pour ceux d’entre eux qui étaient à son service depuis au moins quelques jours, ceux qui l’avaient côtoyée, le souvenir qui remontait n’était pas une vague impression. Il était vivace.

Lorsque Quinlan était chez lui, il aimait invoquer ses Âmes d’Élite et les laisser s’entraîner, élaborer des stratégies et faire tout ce qu’ils pensaient pouvoir les rendre plus forts.

Et pendant ces moments-là, une jeune demoiselle pétillante leur rendait visite.

Scar se rappelait la fillette se précipitant vers elle un matin, ses cheveux de feuilles rebondissant derrière elle. Rosie s’arrêta à un souffle d’elle, leva les yeux, puis enroula ses deux bras autour des jambes de Scar avec une force surprenante pour sa petite carrure.

« Merci de garder Papa en sécurité quand je ne suis pas là, Scar… J’espère que tu trouveras de la joie dans ta nouvelle vie… » murmura-t-elle contre son armure.

Scar était restée raide pendant quelques bonnes secondes avant de sourire, de se pencher, de tapoter les cheveux de la fillette et de promettre qu’elle ne laisserait aucun mal arriver à son père.

La chaleur du sourire radieux et innocent qui accueillit ses paroles, accompagné de gloussements joyeux, était quelque chose que Scar n’avait pas pu oublier, ne serait-ce qu’une seule seconde, depuis lors.

Nozomi se souvenait d’un moment différent. Rosie, après avoir vu les rafraîchissements élégants que l’Âme orientale avait créés à l’époque où Quinlan avait emmené Vex, Ayame, Blossom et Black Fang au sauna, s’était approchée de Nozomi en serrant un petit carnet rempli de gribouillages désordonnés.

« Je veux faire une surprise à Maman Ayame !! » chuchota-t-elle à l’oreille de Nozomi comme si elle partageait un secret d’État. « Peux-tu m’apprendre à préparer une boisson et un en-cas Fujimori qu’elle pourrait aimer ? »

Choquée mais ravie, Nozomi sourit et accepta instantanément.

La mage de feu orientale avait essayé de montrer à la dryade, mais Rosie n’arrêtait pas de faire tomber les herbes, de mélanger les mauvaises ensemble et de plisser les yeux de concentration comme si elle analysait comment elle aurait pu éviter un tel résultat.

Nozomi pouvait encore entendre ses petits soupirs déterminés.

Le souvenir d’Ito venait du terrain d’entraînement. Il répétait des mouvements de lance lorsque Rosie entra avec un bâton qu’elle avait trouvé dans le jardin, annonçant qu’elle allait « s’entraîner comme Monsieur Ito ».

Elle essaya de copier une séquence simple de jeu de jambes. Au deuxième pas, ses pieds s’emmêlèrent et elle bascula en avant. Le bâton glissa de ses mains et tapa le sommet de sa tête avec un bruit sourd. Ses yeux commencèrent à s’embuer alors que sa fierté volait en éclats.

Mais ce n’était pas une mauviette… Alors elle réessaya.

Et encore.

Et encore. Ito fit de son mieux pour simplifier le régime d’entraînement, allant même jusqu’à faire les choses d’une manière qu’aucun guerrier sain d’esprit sur le champ de bataille ne ferait. Car s’ils le faisaient, leur ennemi les enverrait directement dans les bras de la Déesse en riant.

Mais ce n’était tout simplement pas le destin.

Après le centième échec, les vannes s’ouvrirent. Dans l’instant suivant, les yeux larmoyants, elle s’inclina vers Ito et le remercia pour les leçons, après quoi elle partit en trombe vers la maison en criant qu’elle avait besoin de ses mères immédiatement parce que sa carrière de guerrière était terminée et qu’elle avait besoin d’être choyée de toute urgence, sinon le monde allait littéralement s’écrouler.

Ito ricana à cette vue, qui resta gravée en lui plus clairement que n’importe quelle bataille au cours de ses centaines d’années passées à combattre.

Des souvenirs comme ceux-ci traversèrent l’esprit des autres Âmes d’Élite un par un. La voix de la fillette. Son excitation. Ses tentatives maladroites pour copier leurs mouvements. Son habitude de les remercier pour tout ce qu’elle considérait comme un « gros travail ».

Et Synchra — bien que n’ayant ni visage ni voix — avait également gagné sa place parmi eux. Contrairement à Rosie, les Âmes d’Élite n’avaient jamais interagi avec l’armure à un niveau personnel. Mais ce n’était pas nécessaire, car leur lien n’avait pas besoin de conversation.

Quinlan la traitait comme plus qu’un équipement ; elle était reconnue comme une entité vivante, son alliée de confiance. Mais pourquoi les Âmes d’Élite auraient-elles une haute estime de Synchra ? Il avait beaucoup d’alliés, après tout. Ce n’était pas comme si le Roi Noyé avait insulté sa femme ou son enfant.

La réponse était simple.

Leur but tournait autour, d’abord, de l’obéissance à ses paroles, mais plus important encore, de maintenir Quinlan en vie. Chaque combat. Chaque formation. Chaque souffle. Cette mission les définissait.

Synchra servait le même but.

Elle s’enroulait autour de lui à chaque bataille. Elle subissait le poids des attaques qui lui étaient destinées. Elle protégeait les endroits qu’ils ne pouvaient pas atteindre à temps. Elle agissait lorsqu’ils étaient trop loin, couvrant l’écart final entre Quinlan et le danger. Ils le protégeaient de l’extérieur.

Synchra le protégeait de l’intérieur.

Deux rôles différents. Un devoir partagé.

Et à cause de ce devoir partagé, une étrange connexion s’était formée sans qu’un seul mot ne soit prononcé. Un accord silencieux. Une compréhension mutuelle entre des guerriers qui n’avaient jamais interagi s’était forgée à travers l’homme qu’ils servaient.

Et à cause de ces moments et de ces liens, le changement dans leur posture prenait maintenant tout son sens.

Le Roi Noyé avait rejeté la petite princesse comme une bizarrerie quelconque.

Il parlait de Synchra comme si elle n’était que du métal au rebut avec une flamme coincée à l’intérieur.

C’était suffisant. Les Âmes d’Élite n’avaient pas besoin que Quinlan parle pour que leur réaction prenne forme.

Ils attendaient simplement le prochain mot.

Les yeux de Quinlan suivirent le Roi Noyé sans changer sa posture, ne serait-ce qu’un peu.

« Personne ne s’en soucie ? » répéta-t-il. « Les morts-vivants ne se soucient peut-être pas d’une bonne armure. Et je sais que tu as une aversion naturelle pour la nature. » Son doigt tapota une fois les cheveux couverts de feuilles de Rosie. « Mais tu as rampé hors de ton terrier, Roi Noyé. Tu es dans le monde des vivants maintenant. »

Le Roi Noyé se moqua. Puis, ses yeux suivirent ceux de Quinlan et se tournèrent, n’attendant rien.

Il n’attendait rien…

Mais sa posture se figea.

Car derrière lui, à travers la large fenêtre de projection, il vit du mouvement dans la salle du conseil d’Elvardia.

Ils n’étaient plus les membres calmes d’un conseil ni les stratèges posés qu’il connaissait.

« Damnation. »

Il ne put s’en empêcher.

La digne table en forme d’anneau était devenue un désastre complet.

Elfes et nains se bousculaient, jouant des coudes, grimpant sur les chaises et s’appuyant contre la projection comme s’ils essayaient d’y passer la tête. Plusieurs étaient debout sur des tabourets. Un nain avait grimpé sur la table elle-même. Une paire d’officiers elfes se battaient pour avoir de la place au premier rang, le front pressé contre l’image lumineuse, les yeux écarquillés d’une incrédulité fascinée.

Ils essayaient tous de voir de plus près l’armure ou la fille à la peau verte.

Les seuls encore assis étaient la Reine Elfe et le Roi Nain, ainsi qu’une poignée de conseillers âgés qui étaient trop fiers — ou trop raides physiquement — pour se joindre au chaos.

Les autres ressemblaient à des spectateurs regardant un opéra légendaire qui aurait soudainement pris vie.

Le Roi Noyé fixa la scène, essayant d’assimiler ce qu’il voyait.