Chapitre 71
« Tu as merdé ? »
Son père demanda, faisant un pas en avant alors que James posait un genou à terre, attendant que ses vertiges s'estompent. « Tu es en colère, hein ? Furieux que papa se soit tiré ? Furieux que je n'aie pas été là pour t'essuyer les fesses ? » Ses lèvres gercées s'étirèrent. « Je t'en prie. J'étais jeune. Je voulais vivre ma putain de vie. »
Il se rapprocha de lui.
« Toi et Rafael… tu crois que je vous voulais, l'un ou l'autre ? » Il laissa échapper un rire. « Vous n'étiez qu'une sale nuit de merde. Une erreur. Un accident. »
James resta à genoux tandis que le vertige s'effaçait, remplacé par une rage brûlante.
« J'étais coincé avec ta mère, en me disant que peut-être, juste peut-être, je pourrais supporter ça. Mais ensuite vous êtes arrivés, et c'était fini. Ma putain de vie était foutue. »
« Tu sais ce que ça fait ? » continua-t-il. « De regarder ses propres enfants et de ne rien ressentir ? Pas d'amour. Pas de fierté. Juste du regret. Chaque putain de jour, je me réveillais, je vous voyais, toi et Rafael, et tout ce à quoi je pensais, c'était : "Merde. J'ai gâché ma vie pour ça ?" »
Même le garde du corps qui retenait James commençait à s'énerver.
Son père laissa échapper un petit rire.
« Alors je suis parti. » Il s'agenouilla à la hauteur de James. « Et laisse-moi te dire un truc, c'est la meilleure putain de décision que j'aie jamais prise. »
James le fixa.
Une décision. Pas une erreur. Pas un accident.
Un choix.
« Tu sais ce qui est drôle ? » poursuivit-il. « Même après mon départ, elle pleurait encore pour moi. Elle m'aimait encore. » Il rit. « Pathétique, non ? Supplier un homme qui n'en a jamais eu rien à foutre. »
Un silence.
« Mais tu sais quelle est la vraie blague ? Elle aurait dû écarter les jambes pour quelqu'un d'autre. Peut-être qu'à ce moment-là, elle n'aurait pas autant galéré. »
Après avoir dit cela, il sourit et voulut frapper James à nouveau, mais le garde du corps n'en avait strictement rien à faire que Robert soit le père de James.
La crosse du fusil le frappa violemment au visage.
Il tomba en arrière, la tête heurtant le sol, tandis que James se relevait en riant.
« Ouais, tu as merdé. » dit-il en saisissant l'épaule du garde du corps pour se soutenir, tout en s'avançant vers son père qui se tenait le nez d'où le sang jaillissait.
« Laisse-moi… te poser quelques questions… » lança James en se penchant sur lui, agrippant son col. « Première question. » Il lui asséna un coup de poing, ses articulations percutant son nez déjà brisé.
« Où étais-tu quand on avait le plus besoin de toi ?! » Il le frappa à nouveau.
« Où étais-tu quand on avait besoin de quelqu'un pour nous protéger ?! »
Un autre coup, mais cette fois, sa main glissa et frappa la bouche de son père. Ses dents entaillèrent les articulations de James, mais il s'en fichait.
« Où étais-tu quand on ne pouvait pas manger pendant des jours ?! Où ?! » hurla-t-il. « Quand maman était sur le point de vendre son corps, où est-ce que tu étais, putain ?! Quand elle ne pouvait pas payer les factures, quand elle voulait qu'on ait quelque chose à manger, où étais-tu ?! »
James le frappa sans relâche, cinq fois de suite. Le nez de son père n'était plus guère qu'un morceau de chair pendante à ce stade.
« Réponds-moi ! » cria-t-il. « Où étais-tu quand Rafael se faisait harceler ?! Où étais-tu pour le soutenir, pour lui montrer ce qu'un père est censé faire ?! »
James le frappa encore, mais cette fois, le coup était plus faible. Son corps lâchait prise, plus encore qu'avant.
« ...tous ces anniversaires, et tu n'étais pas là, espèce de merde pathétique. »
« ...pardon... » parvint à articuler son père, bien que tout son visage fût couvert de sang.
Ses lèvres étaient fendues, ses dents de devant arrachées, son arcade sourcilière ouverte, tout son visage était en charpie.
« Rafael pleurait tous les jours après ton départ. Et moi aussi. Pas parce qu'on t'aimait, mais parce qu'on voyait à quel point maman souffrait. » Il le frappa une fois de plus.
« Elle voulait vendre son corps, espèce d'ordure ! » James lui saisit la gorge, l'étranglant lentement. « Tu sais quel choc c'était, hein ?! » Sa prise se resserra tandis que le corps de son père se contractait. « Voir la mère que j'aime plus que tout prendre une décision pareille ?! »
Robert gargouilla, essayant de se défendre, ses mains griffant la prise de James, mais elles glissaient sur le sang.
« C'est moi qui l'en ai dissuadée. À seize putains d'années. Tu imagines ça ? Parler à ta propre mère d'une décision pareille, juste pour qu'elle puisse nous offrir la vie qu'on mérite ?! »
Le visage de son père devenait rouge, les veines saillaient, ses yeux étaient écarquillés de terreur tandis que ses mains griffaient faiblement le poignet de James.
Ce n'était pas assez.
Il voulait qu'il souffre. Il voulait qu'il ressente ce que ça fait d'étouffer de rien, de faim, de solitude, d'années de putain de douleur.
« Tu n'as pas le droit de dire pardon. »
Son père laissa échapper un faible gargouillis. Son corps tremblait, se convulsait. Son visage virait à une teinte de rouge plus sombre.
James se pencha plus près.
« Elle t'a attendu. » Ses mains se serrèrent davantage. « Même après tout ça, elle a continué d'attendre. »
Les mouvements de son père faiblirent. Ses coups de pied ralentirent. Ses mains retombèrent loin du poignet de James.
Mais James ne lâcha pas. Il ne pouvait pas.
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« Elle a continué d'y croire, espérant que tu reviendrais. Que peut-être, juste peut-être, tu en avais quelque chose à foutre… mais tu ne l'as jamais fait. Tu ne l'as jamais fait, putain. »
Robert laissa échapper un râle étranglé, son corps secoué de spasmes.
« Tu nous as laissés pourrir. » dit-il, la voix tremblante. « Tu l'as laissée pourrir. » Sa respiration était irrégulière maintenant, son pouls martelait.
James aurait dû se sentir satisfait. Mais ce n'était pas le cas.
Il n'avait pas fini.
« Tu nous as détruits. » Sa voix était basse, tremblante d'une rage à peine contenue. « Tu le sais ça ? »
Un souffle faible et douloureux fut sa seule réponse.
« Tu sais ce que c'était, de voir maman s'effondrer en essayant de nous nourrir ? De voir Rafael rentrer à la maison couvert de bleus parce qu'il n'avait personne pour le protéger ? »
« Tu sais à quel point on s'est sentis inutiles, putain ? »
Le sang de James bouillonnait.
Il abattit son poing sur le visage de son père une fois de plus.
La tête de son père partit en arrière, le sang éclaboussant le sol.
Il le frappa encore.
Et encore.
À chaque coup, les souvenirs refaisaient surface : les nuits où ils avaient faim, les journées passées à éviter les propriétaires réclamant un argent qu'ils n'avaient pas, les mensonges que leur mère leur racontait pour garder leurs espoirs en vie.
James pouvait encore entendre la voix de Rafael, petite, désespérée : Tu crois qu'il va revenir ?
Il n'est jamais revenu.
Et maintenant ? Maintenant, il était là, gisant dans une mare de son propre sang, impuissant.
James leva son poing une fois de plus —
Et soudain, de la chaleur. Des bras l'enveloppèrent. Le retenant.
« James, arrête ! S'il te plaît ! »
Sa mère.
Sa voix tremblait, à peine capable de se contenir.
James ne bougea pas. Son cœur battait la chamade, sa respiration était saccadée. Son père respirait à peine.
Un coup de plus. Juste un de plus.
Mais sa mère ne lâchait pas prise.
Ses doigts s'agrippaient à lui, son corps tremblait contre son dos. « S'il te plaît, » murmura-t-elle. « Ce n'est pas toi. »
Juste un peu plus longtemps. Juste un peu plus —
Son poing retomba, s'écrasant sur le visage déjà fracassé de son père. Le sang gicla sur le sol. Il respirait par saccades, mais il ne s'arrêta pas. Il s'en fichait.
Peu importait le sang qui tachait ses mains.
Peu importait que le corps de son père ne tressaille presque plus.
Ce bâtard méritait pire.
James leva son poing une fois de plus —
Des bras se verrouillèrent autour de lui par derrière, le tirant en arrière.
Bella. L'un des gardes. Leur prise combinée se resserra, l'éloignant avant qu'il ne puisse porter un autre coup.
James se débattit contre eux, essayant de se libérer, mais leur emprise était ferme.
Il ne dit rien.
Sa respiration était lourde, irrégulière. Ses poings restaient serrés, les articulations à vif, la peau déchirée. Ses yeux, brûlants de fureur, restaient fixés sur la silhouette immobile gisant dans une mare de son propre sang.
Son soi-disant père.
L'homme qui les avait laissés mourir de faim.
L'homme qui n'avait jamais regardé en arrière.
Maintenant, il n'était plus qu'une poupée brisée au sol, respirant à peine, entouré du chaos qu'il avait créé.
James ne ressentait rien.
Pas de pitié. Pas de regret.
Juste la satisfaction de savoir que, pour une fois, c'était lui qui avait laissé des cicatrices. Pendant qu'on l'emmenait dans une autre pièce, sa mère se tenait au-dessus du corps brisé de celui qui fut son mari, celui qu'elle avait aimé.
Mais à cet instant, en le voyant couvert de sang, elle ne ressentit rien. La douleur qu'il lui avait causée était enfouie au plus profond... une blessure qu'elle ne pourrait jamais oublier. Mais… comment pouvait-elle laisser son fils battre son père à mort ?
Alors qu'elle se tenait là, regardant le corps brisé de Robert, elle réalisa quelque chose. Peut-être était-ce le moment où elle voyait enfin James… non pas comme quelqu'un qu'elle n'avait jamais vraiment connu, mais comme un garçon bien plus brisé qu'elle ne l'avait jamais imaginé.
Elle avait tout entendu.
Elle avait même regardé James battre Robert sans la moindre hésitation. Et pourtant, elle n'avait rien fait. Non… elle voulait ça. Elle voulait le voir supplier… le voir implorer son fils d'arrêter.
Mais plus que tout… elle voulait voir que James ne lui pardonnerait jamais.