Chapitre 67
Ce n’était pas lui, là-bas.
Comme si quelque chose d’autre avait pris le contrôle de son corps, guidant ses mains, pressant la détente.
Et puis, la scène a défilé à nouveau dans son esprit.
Le regard du chef de la police alors qu’il les poussait, ses doigts s’enfonçant profondément dans ses yeux. La sensation, la chaleur.
Le coup de feu.
Le crâne du chef qui éclate, des morceaux de cervelle projetés sur les murs, sur le sol, sur James lui-même.
La femme.
Elle n’avait rien à voir avec sa vengeance. Rien du tout.
Et pourtant, il l’avait tuée, elle aussi.
Mais le pire, ce qui lui nouait encore plus l’estomac, ce qui lui coupait le souffle, c’est qu’à cet instant précis…
Il n’avait rien ressenti… non, ce n’était même pas vrai.
Il avait ressenti quelque chose.
Du soulagement.
Et sous cela, enfoui profondément mais indéniable, il y avait quelque chose de pire encore.
Du bonheur.
La détente avait été légère. Le recul, ferme.
Et au moment où les balles les ont déchirés, la façon dont leurs corps ont tressailli, le silence qui a suivi… c’était satisfaisant.
Leurs morts lui avaient apporté du bonheur.
Un sourire… un vrai sourire, sincère, s’était dessiné sur ses lèvres alors qu’il les regardait s’effondrer au sol.
« James ? » La voix d’Hector le ramena à la réalité.
Il cligna des yeux, réalisant qu’il fixait ses propres mains. L’odeur du sang et son goût métallique l’assaillirent à nouveau.
Il tourna légèrement la tête.
Puis, il se pencha et vomit.
Tout son corps tremblait alors qu’il rejetait tout.
Hector fit un pas en avant : « James… »
James leva la main pour l’arrêter.
Sa respiration était saccadée. Son corps semblait glacé.
Le sang sur ses mains n’était pas le sien, et pourtant, il avait l’impression qu’il s’infiltrait sous sa peau.
Comme s’il ne partirait jamais.
Il regarda à nouveau ses mains, le sang tachant sa peau, et quelque chose s’agita en lui, quelque chose qu’il ne voulait pas admettre.
Le dégoût n’était pas là. Non, il y avait autre chose, un attrait. Une faim.
Son corps tremblait, non pas de peur, mais de quelque chose de bien plus profond.
Une sueur froide perla sur sa peau, sa poitrine oppressée par le poids de ce qu’il venait de faire. Mais sous les tremblements, une chaleur se propagea en lui.
Une chaleur calme et dangereuse. Celle qui vous envahit quand vous avez goûté au fait de tenir la vie de quelqu’un entre vos mains et de ressentir le pouvoir de l’ôter.
La sensation du pistolet, la façon dont son doigt avait pressé la détente, si légère. Presque trop facile. La violence, le sang, le fracas des vies brisées, c’était si satisfaisant, si doux. Et maintenant, debout dans les décombres, l’adrénaline commençait à retomber, mais cette montée… ce pouvoir… étaient toujours là.
Pourquoi est-ce que je ressens ça ?
Il ne pouvait s’empêcher de se poser la question, encore et encore, en écho dans son esprit.
Qu’était-il devenu ? Qu’avait-il fait ?
Le crâne du chef qui éclate, la façon dont le sang avait giclé sur les murs.
La femme, son corps tombant comme s’il n’était rien, rien qu’une victime collatérale de sa colère.
Mais ce qui le hantait le plus, ce n’était pas la violence, ni le meurtre.
Non. C’était ce qu’il avait ressenti en se tenant au-dessus d’eux alors qu’ils mouraient. Il avait ressenti du soulagement, une paix tranquille qui l’avait submergé au moment où ils rendaient leur dernier souffle. Il avait été si en colère, si brisé.
Mais quand le sang a coulé, quand la vie a quitté leurs corps, c’était comme si un poids s’était envolé de ses épaules.
Il ne se contentait pas de se venger, il prenait le contrôle. C’était lui qui décidait qui vivait et qui mourait. C’était lui qui décidait qui méritait de souffrir et qui ne le méritait pas.
Et à cet instant, il s’est senti puissant, comme jamais auparavant.
Il savait, il sentait, que ses actes étaient justifiés.
Il chancela, les jambes tremblantes, le souffle court.
Il ne savait pas s’il allait vomir à nouveau ou s’effondrer totalement.
Qu’est-ce qui n’allait pas chez lui ?
Cela n’était pas censé être agréable. Cela n’était pas censé sembler juste. Il avait toujours cru en la justice, en la loi. Mais maintenant, debout ici avec leur sang sur les mains, il réalisait qu’il était la loi.
Il avait été le juge, le jury et le bourreau.
Et la vérité, peu importe ses efforts pour la nier, était que cela semblait juste.
L’idée qu’il avait le contrôle sur la vie et la mort… elle le consumait.
Le frisson de savoir que la fin de la vie de quelqu’un pouvait être décidée par une seule décision, par une simple pression sur la détente, le remplissait d’un sentiment de liberté inattendu.
À cet instant, il avait goûté à la liberté de décider qui vivrait et qui mourrait.
Mais je ne suis pas comme ça. Je ne devrais pas être comme ça.
La pensée a flotté dans son esprit, mais elle était faible. Trop faible pour combattre la vérité qui s’installait déjà.
La vérité selon laquelle, peu importe à quel point il détestait ça, il en était accro. La montée de puissance, de contrôle, la capacité de mettre fin à la vie de quelqu’un d’une simple pensée. Il y avait goûté, et il n’y avait plus de retour en arrière possible.
« James… » La voix d’Hector a brisé ses pensées.
James ne le regarda pas. Il ne pouvait pas.
« Je… » Il a essayé de parler, mais les mots ne sont pas venus. Il ne savait plus ce qu’il était censé ressentir.
À la place, il est resté là, tremblant, les mains toujours tachées. Et au fond de lui, il savait qu’il avait franchi une ligne.
Une partie de lui ne pouvait s’empêcher de se sentir… vivant.
Il se reprit. « Je… ça va. »
Hector ne répondit pas, il ouvrit simplement la porte pour lui.
Alors que James s’asseyait dans la voiture, la scène repassa en boucle dans son esprit. La façon dont il avait tranché son oreille et sa langue, c’était brutal, quelque chose qu’il n’aurait jamais cru faire.
« C’était tout pour Rafael. » La voix d’Hector revint.
James le regarda, la vue légèrement trouble.
« N’y pense pas. Tu as fait ce que tu avais à faire, et ce n’est que le début. Tu le sais, James. Et je suis heureux que tu aies enfin montré qui tu es vraiment. Tu leur as montré la valeur des Bellini. »
Montré la valeur des Bellini…
Était-ce vraiment de cela qu’il s’agissait ? Cela n’avait pas semblé être juste une question de principe. C’était quelque chose de plus, quelque chose de plus profond qu’il ne pouvait pas tout à fait saisir. Quelque chose de sombre.
Il expira brusquement, passant une main sur son visage.
« Que suis-je en train de devenir ? »
Hector l’observait simplement, comme s’il attendait que James trouve la réponse lui-même.
« Tu deviens celui que tu as toujours été destiné à être. » dit Hector doucement. « Celui que tu étais censé être, James. Tu ne peux pas continuer à lutter contre ce qu’il y a en toi. Plus maintenant. »
Ce sentiment de puissance, d’avoir enfin le contrôle. Le vide qui avait persisté après n’était pas le même que la culpabilité. Non, c’était autre chose, quelque chose qu’il ne s’attendait pas à ressentir.
Hector lui jeta un coup d’œil. « Tu n’as pas le choix. » dit-il fermement. « Plus maintenant. Le monde ne te laisse pas le choix quand tu es au sommet. Tu ne peux pas vivre comme avant, surtout après tout ça. Tu deviens vraiment quelqu’un de plus grand que ce que tout le monde attendait. Et je serai de ton côté, même si nous devons nous opposer à Dieu lui-même. »
James ne répondit pas. Il ne pouvait pas. Ce sentiment en lui, était-ce vraiment de la puissance ? Ou était-ce autre chose, quelque chose de plus dangereux, qui s’était éveillé en lui ce jour-là ?
Il ne savait pas. Mais au fond de lui, il comprenait une chose : il n’y avait pas de retour en arrière. Il avait franchi une ligne, et tout ce qui suivrait ce moment ne ferait que l’enfoncer davantage dans les ténèbres.
James prit une lente inspiration, ses doigts se crispant sur ses côtés. Il s’attendait à de la culpabilité. James pencha légèrement la tête.
« Hector, » dit James d’une voix calme, « as-tu peur de moi ? »
« Je serais un idiot si ce n’était pas le cas. »
James réfléchit un instant, puis hocha la tête. « Bien. »
Hector regarda simplement James, son regard était plus sombre que jamais.
Les gens disent que les yeux disent la vérité, mais les yeux de James racontaient autre chose.
« Quand les gens te craignent, » dit James, « ils n’essaient pas de te contrôler. Ils ne te posent pas de questions. Ils ne se mettent pas en travers de ton chemin. » Il se tourna légèrement, juste assez pour jeter un coup d’œil à Hector. « N’est-ce pas ce qui compte, au bout du compte ? »
Hector l’étudia, quelque chose d’indéchiffrable dans son regard. Peut-être de l’incertitude. Peut-être une réalisation.
« Peut-être. » admit Hector. Puis, après une pause : « Mais si tout le monde te craint… qui reste-t-il à qui faire confiance ? »
Puis, sans regarder Hector, il parla.
« La mort. »
« Quoi ? »
« La mort. » répéta-t-il. « La seule qui me fait confiance. »
Le silence s’installa entre eux, plus lourd qu’avant. Hector bougea légèrement, le poids des mots de James pesant sur lui d’une manière qu’il ne pouvait pas tout à fait secouer.
James avait construit quelque chose que personne d’autre ne pouvait bâtir.
Il était entré dans un monde qui exigeait tout et ne donnait rien en retour.
Et maintenant, debout au bord du gouffre, la seule certitude qui restait était la seule chose qui ne l’avait jamais trahi.
La mort ne trahit pas. La mort ne ment pas. La mort n’hésite pas.