Chapitre 64
Le corps entier de la femme se raidit de terreur tandis que l'acier froid du canon de l'arme se pressait contre sa langue. Sa respiration se faisait saccadée, ses yeux écarquillés, noyés de larmes, fixaient James avec une horreur pure.
Le visage du chef se tordit de rage. « Espèce d'ordure ! » hurla-t-il en faisant un pas en avant.
James le regarda sans relâcher sa prise, son doigt reposant légèrement sur la détente.
« Est-ce que je t'ai dit de bouger, Chef ? »
Le chef se figea sur place, les yeux rivés sur l'agente.
James reporta son attention sur elle, son sourire s'élargissant. « Quoi ? Surprise ? On aurait dit que tu t'attendais à autre chose. »
Elle gémit, ses lèvres tremblant contre le canon.
James se pencha légèrement, son souffle effleurant le visage de la jeune femme. « Maintenant, ma belle, je te repose la question. Est-ce que tu fais confiance à ton chef ? »
Un sanglot étouffé s'échappa de sa gorge.
« Pas de réponse ? » Il pencha la tête, enfonçant un peu plus l'arme, ce qui la fit manquer de s'étouffer.
Les poings du chef tremblaient le long de son corps. « Ça suffit ! Tu as prouvé ce que tu voulais, laisse-la tranquille ! »
« Prouvé ce que je voulais ? » Il gloussa en reculant. « Oh non, chef. Je n'ai même pas encore commencé. »
« Tu fais tout ça à cause de ton putain de frère, ce Rafael ? Tu tues des innocents pour te venger ? Des gens qui servent à protéger ? Ils ont fait ce pour quoi ils étaient là, ton frère vivait dans le luxe, se baignait dans de l'argent ensanglanté… et à la fin, il a eu ce qu'il méritait, il s'est vidé de son sang comme un chien. »
James resta silencieux, sa main se resserra sur l'arme, puis il rit, un rire dénué d'humour.
« Rendons ça plus amusant. Donnez-lui un couteau. »
L'un des gardes sortit un couteau de sa ceinture et le lança vers le chef.
« Coupe-toi tous les doigts de la main gauche, et je la laisse partir. »
« Quoi… ? »
« Allez. Tu as un choix à faire. Coupe-toi les doigts, ou je lui loge une balle dans la tête. Le temps presse. »
Le souffle du chef se coupa. Ses yeux se tournèrent vers l'agente, le visage pâle, des larmes coulant sur ses joues alors qu'elle tremblait de façon incontrôlable.
« S'il… vous plaît… » Elle essaya de parler, mais les mots franchissaient à peine ses lèvres. Mais sa supplique sembla seulement pousser le chef un peu plus loin dans l'abîme de ce qu'il devait faire.
James croisa le regard du chef en souriant. « Tu sais, Chef, tu parles beaucoup, de protéger les gens, de jouer les héros. Mais quand le moment arrive… tu es comme tous les autres. Faible. Tu choisis toujours ta vie plutôt que celles que tu prétends protéger. »
La mâchoire du chef se crispa, ses yeux oscillèrent entre le couteau sur le bureau et l'agente, qui sanglotait toujours sans s'arrêter sur le sol. « S'il vous plaît… laissez-la juste partir. »
Le sourire de James s'élargit. « Oh, je ne vais pas la laisser partir, chef. Pas avant que tu ne prennes une décision. C'est simple. Coupe-toi les doigts, et elle s'en va. Elle n'a pas besoin de mourir. »
La respiration du chef devint superficielle tandis que son regard faisait le va-et-vient entre l'agente et le couteau. Ses mains tremblaient, le poids de la décision l'écrasait, mais il savait qu'il ne pouvait pas agir trop vite. Pas encore.
« Je… je ne peux pas. » murmura-t-il, la voix tremblante. « Je ne peux pas faire ça. C'est juste une recrue. C'est juste une gamine. »
« Et alors ? Elle est moins importante que ton doigt ? » Sa voix devint basse, menaçante.
« S'il… vous plaît… » La voix de l'agente était entrecoupée de larmes, le canon toujours dans la bouche.
James l'ignora. « Dis-moi, Chef. » continua-t-il, son ton se faisant plus glacial. « Combien vaut sa vie à tes yeux ? Plus qu'un doigt ? Moins ? Peut-être que tu penses pouvoir la sauver en faisant ce qui est juste. Mais la vérité, c'est que c'est moi qui décide de ce qui arrive ici. Pas toi. »
Le couteau brillait sous la lumière, le narguant, le défiant d'agir. Il jeta un nouveau coup d'œil à l'agente, le visage empli de terreur. Il savait qu'il devait faire un choix, mais tout cela lui semblait atroce.
Se couper un doigt était-il vraiment le prix à payer pour la sauver ?
« S'il vous plaît, ne me forcez pas à faire ça. » supplia le chef, la voix brisée.
Les yeux de James s'assombrirent. « Tu faisais le dur il y a une minute, et maintenant tu mendies ? Tu crois pouvoir t'en sortir avec des mots ? Ce moment t'appartient, chef. Tu le fais, ou je lui loge une balle dans la tête tout de suite. Fais ton choix. »
« Vas-y. » provoqua James. « Montre-moi à quel point tu tiens vraiment à elle. Prouve-le. »
« Bellini, tu ne peux pas… »
« Ferme ta putain de gueule. »
Stephen se tut effectivement et se rassit, n'osant même plus le regarder.
La décision semblait impossible. Son esprit lui hurlait de faire n'importe quoi d'autre. Mais à mesure que les secondes s'égrenaient, la réalité devint plus claire que jamais.
Il n'y avait pas d'autre issue. Le couteau était là, à l'attendre.
Dans un souffle puissant, il saisit le couteau. Ses doigts étaient glissants de sueur, son corps tremblait.
Pendant un instant, il resta immobile, fixant la lame, sentant son tranchant s'enfoncer dans sa peau, conscient qu'une fois la coupure faite, tout changerait.
La voix de James brisa le silence. « Tu as trois secondes. Fais en sorte que ça compte. »
Sans réfléchir, le chef abattit la lame sur son doigt, tranchant la chair.
La douleur fut immédiate et brutale.
Un cri lui déchira la gorge tandis que la lame sectionnait l'os et la chair.
Sa vision se brouilla, le monde bascula alors que la douleur irradiait tout son corps. Le sang jaillit de la plaie, éclaboussant le bureau et coulant goutte à goutte.
L'agente eut un hoquet, les yeux écarquillés d'horreur en le regardant. Le sang était d'un rouge vif, formant une mare sous sa main, tachant le bureau.
Il lutta pour garder le couteau en main, mais celle-ci était glissante de son propre sang.
La plaie pulsait, chaque battement de cœur envoyant une nouvelle vague de sang. Son doigt ne tenait plus qu'à un fil, l'os était exposé. Dans un dernier souffle convulsif, il trancha le reste.
Le doigt sectionné tomba sur le bureau.
James observa la scène, le sang éclaboussant le sol et le bureau, la respiration saccadée du chef résonnant dans le silence.
« Tu as bien fait. Tu es plus précieux que je ne le pensais. »
Le corps du chef tremblait sous l'effet de la douleur, mais il tint bon. Ses yeux ne quittaient pas l'agente, qui tremblait maintenant de façon incontrôlable, le visage pâle de choc.
James jeta un coup d'œil au doigt sectionné. « Tu as mérité ta récompense… »
Il pressa la détente, et la balle traversa la tête de l'agente. Son corps eut un soubresaut, et James tira à nouveau. Encore. Les balles déchiquetèrent son corps.
« Non ! » hurla le chef, mais il se tourna et lui tira dans la poitrine.
James s'approcha et tira encore.
Il vida tout le chargeur, visant la tête du chef. La balle traversa son crâne, et le sang jaillit, une partie de sa cervelle éclaboussant le mur et le sol.
C'était une scène atroce.
Mais pour lui, ce n'était pas assez.
James jeta l'arme au sol puis ramassa le couteau.
Sans hésiter, il se pencha sur le corps sans vie du chef et lui coupa la langue.
Ensuite, il enfonça ses doigts dans les yeux du chef, poussant ses pouces dans les tissus mous jusqu'à ce qu'ils cèdent. Il sentit la chaleur du sang couler sur sa main, mais il ne broncha pas.
Il saisit alors l'oreille droite du chef, trancha la peau pour l'enlever, puis fit de même avec la gauche.
Une fois terminé, il recula pour contempler son œuvre.
« Je n'entends pas le diable, je ne vois pas le diable, je ne parle pas au diable. » dit-il avant de se tourner vers Stephen, dont les yeux étaient écarquillés, entre choc et incrédulité. Il était figé sur place, incapable de détacher son regard du corps.
« J'ai vu ça sur Internet. » dit James, d'un ton étrangement décontracté. « Ça sonne bien, non ? »
« O-oui… c'est l-le cas… »
« Tu sais, je sens quelque chose qui prend le dessus sur moi. » Il pointa sa tête. « Comme si quelque chose me contrôlait, tu as déjà ressenti ça ? » demanda James.
« …Non… j-jamais… »
« Et toi Hector ? » demanda-t-il, mais il ne répondit pas.
Il souriait en regardant le corps du chef.
« Hector ? »
« …Je le ressens en ce moment même… » La voix d'Hector était calme, il ne regardait même pas James, seulement le corps.
« Bien. »
Pendant une seconde, le silence régna, jusqu'à ce qu'il jette un coup d'œil à Linda, toujours inconsciente, et commence à lui gifler doucement le visage.
« Princesse endormie, réveille-toi. » murmura-t-il. « Debout, hein ? »
Quelques secondes plus tard, Linda remua, sa tête oscillant légèrement alors que la conscience lui revenait peu à peu.
Ses paupières papillonnèrent, et pendant un instant, tout ne fut que flou. La lumière, l'odeur du sang dans l'air, et la chaleur de quelque chose d'humide sur sa peau, tout semblait lointain, irréel.
Elle bougea légèrement sur sa chaise, ses doigts se contractant contre l'accoudoir avant que ses sens ne s'aiguisent enfin. Puis, elle le vit.
Le corps du chef était affalé contre le mur. Ses yeux avaient disparu, tout comme ses oreilles.
Alors, la réalité de la situation s'abattit sur elle.
Un hoquet étouffé s'échappa de ses lèvres avant qu'elle ne se penche en avant sur sa chaise.
Son estomac se noua, et elle vomit sur le bureau.