Chapitre 58
« Je l'ai tué… c'est à cause de moi qu'il est mort… c'est moi. »
« Non, James, ce n'est— » Bella s'interrompit dès que James tourna lentement le visage vers elle. Ses yeux étaient grands ouverts, mais ils n'étaient pas seulement vides et creux… non, ils étaient dépourvus de la moindre étincelle de vie.
C'était comme si un mort la fixait, un regard si vide, si sombre.
Elle ne poursuivit pas, recula lentement et se tourna pour quitter la pièce. Elle ne pouvait pas supporter ça.
Elle ne pouvait pas se résoudre à voir James dans cet état.
Mais la mère de James était toujours là, immobile, sans dire un mot. Sa respiration était rapide, désormais contrôlée, mais elle restait inflexible, ses ongles s'enfonçant dans la peau de James.
De la colère.
Ce genre de colère contenue, la pire qui soit. Elle savait, elle savait que tout était de la faute de James, que Rafael était mort à cause de lui. Elle voulait le mettre en pièces, son propre fils, la cause de la mort d'un autre.
James le savait aussi. Il savait que sa mère ne le regarderait plus jamais comme avant.
Un meurtrier de son propre petit frère. Un traître à leur lignée. Un raté.
Il ne pouvait plus pleurer. Il n'avait plus de larmes. Il était dévoré par la culpabilité, par la conscience que le sang de Rafael resterait à jamais collé à ses mains.
« James… » murmura-t-elle à son oreille. « Il ne reviendra plus. » Elle se mit à pleurer, ses larmes coulant sur le cou de James, puis elle renifla, essayant de se reprendre. « Il a reçu une balle… dans le cou. » Elle s'arrêta de nouveau, sa voix chargée de colère. « Tu imagines ce que ça fait ? De s'étouffer avec son propre sang… ? »
James tourna lentement la tête alors que sa mère se redressait pour le regarder droit dans les yeux.
« Il a tout essayé… » Elle se mordit la lèvre. « Il a tenté d'arrêter l'hémorragie avec ses propres mains… » Son regard vacilla une seconde, puis se verrouilla à nouveau dans le sien. « Il a souffert et il a lutté si fort, James. Ce petit Rafael que tu avais juré de protéger, pour qui tu devais être un modèle, un frère. »
« Maman… »
« Je n'entendrai plus jamais son rire, James… ses yeux ne se poseront plus jamais sur moi. » Sa poigne se resserra. « Quand es-tu devenu un monstre… ? »
Il y eut un silence, puis elle reprit.
« Je ne sais plus qui tu es. » Elle murmura encore, son visage se tordant d'une douleur si profonde, si brute. « J'ai perdu mes deux enfants. »
Le souffle de James se coupa, mais il ne put dire un mot. Les doigts de sa mère s'enfoncèrent davantage dans sa peau, ses ongles griffant la chair, mais il ne broncha pas. Il le méritait. Chaque once de douleur, chaque gramme de haine dans ses yeux, il méritait tout cela.
Elle le fixait, les lèvres tremblantes, la poitrine se soulevant au rythme de respirations lourdes et saccadées.
Puis, soudain, elle rit.
Un rire brisé, amer, qui ne contenait aucune joie, seulement de l'agonie.
« Dis-moi, James, qu'est-ce que ça fait ? »
James n'avait aucune réponse.
« Est-ce que ça fait mal ? Est-ce que ça te déchire de l'intérieur, de savoir que les derniers instants de Rafael ont été passés à se noyer dans son propre sang ? »
Sa mère secoua la tête. « Tu étais censé le protéger, James. Tu étais censé être son grand frère. Il croyait en toi. Il t'aimait, et maintenant… je ne le verrai jamais grandir. Je ne l'entendrai plus jamais m'appeler. » Elle prit une inspiration tremblante. « À cause de toi. »
James sentit quelque chose se briser en lui.
Mais sa mère n'en avait pas fini.
« J'ai perdu mon bébé. » Sa voix se brisa, brute et pleine de douleur. « Mais pas seulement Rafael. »
Elle leva les yeux, et James le vit. Le vide.
« Je t'ai perdu toi aussi. »
Un silence plus assourdissant qu'un cri, plus lourd que n'importe quel deuil.
James ouvrit la bouche, mais aucun mot ne sortit. Il n'y avait plus rien à dire.
Parce qu'il savait, il l'avait vu dans ses yeux.
Elle ne le regarderait plus jamais de la même façon.
« Maman… »
James finit par parler, sa voix n'étant qu'un murmure, empli de culpabilité et de peur.
Elle ne répondit pas tout de suite. Elle se contenta de le fixer, comme si elle essayait de donner un sens à ce qui était arrivé, comme si son esprit ne pouvait pas concevoir que le garçon qu'elle avait élevé, le garçon qu'elle avait aimé, était devenu quelque chose qu'elle haïssait.
« J-je ne voulais pas ça… » plaida-t-il, la voix brisée. « Je n'ai jamais voulu ça… » Ses mots s'échappaient dans un désordre pathétique, mais rien de ce qu'il disait ne pouvait réparer ce qui avait été fait.
« Mais tu l'as fait, James. Tu l'as fait. Les choix que tu as faits… ce choix qui l'a tué. Et maintenant, regarde-nous. Regarde-moi. »
Ça faisait mal. Une douleur qu'il ne pouvait expliquer, car ce n'était pas seulement la culpabilité qui le dévorait vivant.
Elle se leva lentement et dit : « Tu n'es pas le fils que j'ai élevé. Tu n'es pas le garçon que j'aimais. »
Les mots s'enroulèrent autour de lui, encore et encore, jusqu'à ce qu'il ne puisse plus distinguer où finissaient ses pensées et où commençait la culpabilité. C'était vrai. Il le sentait au plus profond de ses os, il avait échoué envers Rafael.
Et pire encore, il avait échoué envers sa mère.
Je ne le pensais pas… je n'ai jamais voulu ça.
Mais peu importe le nombre de fois où il se le murmurait, cela ne changeait pas la vérité. La vérité était que Rafael était parti, et que c'était lui qui l'avait poussé dans cette obscurité.
Qu'est-ce que j'ai fait ? Comment en est-on arrivé là ?
Il pouvait encore voir le visage de Rafael, la confiance dans ses yeux, la façon dont il l'admirait, croyant toujours en lui.
J'étais censé être son protecteur… Je lui avais promis.
Mais les promesses ne signifiaient rien quand on ne parvenait pas à les tenir.
Le visage de sa mère, ses yeux froids et vides, le hantaient. Il pouvait encore entendre ses mots dans son esprit, chacun empreint d'une telle fatalité.
Tu l'as tué. Et pour ça, je ne te pardonnerai jamais. Jamais.
Ses mains se crispèrent en poings.
Qu'est-ce qu'il me reste maintenant ?
Les larmes coulaient désormais sur son visage, incontrôlables.
Il pouvait entendre la voix de sa mère résonner à nouveau dans son esprit, le poids de ces mots…
Tout ce que je touche meurt… Je ne peux protéger personne. Je n'ai jamais pu.
Il y avait une part de lui, au fond, qui voulait croire que ce n'était pas de sa faute, qu'il y avait autre chose qu'il aurait pu faire. Mais cette part s'effaçait, glissant entre ses doigts à chaque larme versée, à chaque vague de culpabilité qui s'abattait sur lui.
Et il avait tué la dernière parcelle de l'amour de sa mère.
Il voulait en finir. Tout arrêter.
Et c'était peut-être le pire de tout, mais il fut tiré de ses pensées par sa mère.
« Tuez-les tous. » dit-elle en le regardant une dernière fois avant de quitter la pièce.
James la fixa, ses yeux écarquillés toujours rivés sur elle.
« Ils ont pris mes deux fils… laissez-les souffrir autant que je souffre. »
Elle resta là un instant, attendant une réponse, mais il était figé sur place. Il ne trouvait pas sa voix, incapable de parler.
« Tu le lui dois. » ajouta-t-elle, d'un ton bas, bouillonnant d'une intensité qui lui glaça le sang. « À Rafael. À moi. Montre-leur le choix que tu as fait, et l'homme que tu deviens… »
Elle se tourna et quitta la pièce, laissant James seul, les mots de sa mère devenant les siens.
L'obscurité qui tourbillonnait en lui depuis si longtemps surgit alors, prenant le contrôle. Son esprit, autrefois vif et calculateur, était désormais embrumé par une soif de sang.
Il pouvait presque entendre les cris dans sa tête, sentir la chaleur du feu alors qu'il regardait tout brûler. Leur souffrance serait sa libération. Leur douleur serait sa rédemption.
Il déchirerait le monde, ne laissant que destruction sur son passage. Il rappellerait à tous que James Bellini n'était pas un homme qu'on oubliait. Pas un homme qu'on trahissait.
Cette pensée l'envahit comme une vague de puissance obscure. La culpabilité, le chagrin, tout s'évanouit, remplacé par une concentration unique.
Il était devenu le monstre qu'ils avaient toujours craint.
La seule chose qui le sauva, à l'instant ultime avant qu'il ne sombre dans les ténèbres, fut ce contact.
James ne remarqua même pas l'arrivée de Charlotte. Il n'était concentré que sur l'obscurité, la colère, la culpabilité, tout cela l'engloutissant, le forçant à enfin l'accepter.
Un contact. Un contact doux qui portait l'innocence, un contact venant d'une âme pure.
James tourna légèrement la tête, ses yeux vides se posant sur Charlotte. Elle se tenait à ses côtés, sa petite main posée sur son bras, son expression empreinte d'une inquiétude silencieuse.
Il n'y avait aucune peur dans son regard, aucun jugement, juste la compréhension silencieuse de quelqu'un qui voyait au-delà de la colère et de la douleur.
« James… » Elle le murmura doucement, mais cela eut assez de poids pour le ramener à lui, ne serait-ce qu'un peu.
Ses doigts tressaillirent, comme s'il voulait se raccrocher à quelque chose, mais quoi ? La rédemption ? Le pardon ?
Il ne savait pas.
Tout ce qu'il savait, c'est qu'à cet instant, la présence de Charlotte était la seule chose qui l'empêchait de tomber plus profondément dans le vide.